Писатель и кукуха на колесиках

Глава 1

Вот вы знаете, иногда бывает крайне проблематично писать. Приходишь домой, после работы. За окном вечер. Поужинал, возможно, даже опустошил баночку пива и садишься писать книгу. Открываешь документ, уже готов выплеснуть свой бескрайний поток чувств и мыслей на бумагу, но, вдруг, твой взгляд падает на часы.

Тут оказывается, что время уже ближе к двенадцати и перед тобой встает сложнейший выбор: написать главу своей книги, но завтра, на работе, чувствовать себя, как амеба, либо не писать и лечь спать, зато выспаться. Ты долго думаешь, мучаешься, страдаешь, но, в итоге, решаешь лечь поспать, так ничего и не написав.

Ну да и ладно, напишешь завтра, ведь завтра пятница. И вот, ты, в эту счастливую пятницу, вернулся с работы и можешь писать книгу, ибо завтра не надо рано на работу, но… всегда же должно быть какое-то «но», не правда ли??

Ты всю неделю работал, рано уходил и поздно возвращался домой. Ты очень устал. У тебя просто нет сил вечером пятницы, работать над своей книгой. Но и это не проблема! Завтра же суббота, а послезавтра воскресенье! Целых два выходных, которые можно целиком посвятить своей книге!

Ничего страшного не случится, если вечером пятницы, ты просто отдохнешь, действительно?? Ведь действительно?? Эх, если бы это было так хорошо… в свои выходные, на тебя нападает такая лень, что ты едва заставляешь себя встать с дивана и сделать себе кофе.

Всю субботу ты откладываешь работу на потом, на потом, на потом. И так, вплоть до поздней ночи, а поздней ночью, ты уже обещаешь себе точно написать, минимум 3 главы, в воскресенье. В воскресенье же, все повторяется по кругу, а завтра уже понедельник и целая неделя работы.

Когда же ты, все-таки, найдешь время для писательского дела и более того, заставишь себя сесть за работу, обязательно появится что-то, что тебе мешает. Мама/жена просит вынести мусор, друзья зовут бухать, родители тащат на дачу, нужно сходить в магазин, кто-нибудь, обязательно, слишком громко смотрит ящик, началась ядерная война… и все это, черт побери, произошло именно в тот момент, когда из тебя прямо поперло вдохновение и ты, кажется, готов написать произведение, лишь малость уступающее по объему, войне и миру.

Просьбы не отвлекать не помогают. Видите ли, сейчас идет самый интересный сериал, мусор уже воняет, ядерные бомбы уже упали, и все это, не может подождать, пока ты закончишь.

В какой-то момент, из-за невозможности сесть и нормально поработать, ты начинаешь орать и, в этот момент, в твой дом врываются люди в белом, которых вызвали соседи, недовольные криком. Ты, грешным делом, подумал, что это маги из твоей книги, но это вовсе не маги, это санитары, пришли забирать тебя, как буйного.

Тебя, как буйного! А ты же адекватный! И, чтобы доказать это, ты выбираешь самый действенный способ. Ты начинаешь жрать фольгу. Правда, это, почему-то, не помогает убедить санитаров из псих-бригады. Почему только это не помогло – непонятно, видимо санитары какие-то тупые, не поняли тонкий троллинг.

И вот, под крики «я не псих» и повествование о теориях заговора, согласно которым, все хотят только одного: помешать тебе написать книгу, великого писателя увозят в дурку. Естественно, предварительно обколов всякой дрянью.

Главврач выслушал всю ту чушь, которую ты наговорил, и пришел к выводу, что тебе не поможет ни лечение, ни таблетки, ни даже лоботомия. Как следствие, направил на электрический стул, ибо нефиг.

Ты, естественно, на электрический стул на хочешь, но врача это не волнует. Однако, коробка конфет и бутылка коньяка, его, еще как, волнуют. Как следствие, ты, все же, смог договориться, чтобы тебя не убивали, а просто положили в палату. Хотелось бы и на свободу, но ты уже слишком псих, на свободу тебя, пока что, так и так не отпустят, уж извиняй.

И вот, ты сидишь в палате. Кругом психи, но они тебе не мешают. Тебе уже ничего не мешает. Ты готовишься сесть и писать свою книгу, в этом спокойном месте, однако, ты кое-чего не учел. В палате… нет… компьютера…