Писатель

Глава 1Я пишу книги. Мне было всего десять лет, когда я понял, что хочу стать писателем.Я помню:Школьный актовый зал. Зима, за окнами темнело рано. Пахло ёлкой — её уже поставили в углу, скоро Новый год. В который раз смотрю на часы, но время именно в тот вечер словно застыло. Если бы не собрание, я бы мог уже мчаться домой, играя в снежки с Вовкой и Максимом. Может, мы бы снова затаились за рекламным щитом и дождались Светку Свиридову из «Б»-класса. Она всегда шла домой одной и той же дорогой и смешно визжала, когда мы забрасывали её снежками. Но с прошлой недели снег в снежки не лепился. Светка, кажется, этого не поняла. Вчера она прошла мимо нас с Вовкой, обиженно фыркнув.Свиридова тоже в актовом зале, сидит чуть правее. Прямая — словно швабру проглотила. Когда посмотрела на меня, я нагло подмигнул, но она просто отвернулась. И тогда уже я фыркнул. Подумаешь, нос воротит! А всё равно…