Опечатка

IПроснувшись однажды утром после беспокойного сна, я обнаружил, что пространство моей комнаты стало ко мне враждебно. Это не было внезапным превращением, скорее — медленным, многолетним вымыванием почвы. Стены, оклеенные обоями в мелкий, надоедливый цветочек, больше не удерживали взгляд; они расступались, обнажая холодную, серую бесконечность, которая всегда была там, за штукатуркой, но раньше почему-то стеснялась обнаруживать себя.Я лежал на спине, глядя в потолок, и чувствовал, как тяжесть моего собственного тела вдавливает меня в матрас с силой, не соразмерной обычному земному притяжению. Казалось, будто каждая клетка моей кожи наполнилась свинцом, но не тем благородным металлом, из которого льют пули, а какой-то мусорной, грязной рудой.Нужно было встать. Это требование — простое, логичное, обусловленное годами привычки — теперь казалось абсурдным судебным предписанием, выданным инст…