Проза
Одиннадцатое, двенадцатое...
Прошло 11 сентября и меня позабавило насколько незамеченным оно прошло, затуманенное ковидовским жаром и дымом лесных пожаров у нас на западе. Интересно что со временем это событие из события международного масштаба перешло в разряд местечкового, интересного только американцам, да их обидчикам.
Душ, раковина, туалет-всё как будто только что из магазина.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Вечеринка затянулась до утра. Сначала был концерт местной рок группы, а потом пошли в гости к известному фотографу и тусовались у него в студии до утра. Два коктейля в баре, несколько бокалов шампанского, выпитые в гостях и полстакана вина выпитого дома покупают мне под утро три часа сна. Потом я просыпаюсь и больше мне не заснуть. До этого я не спала, кажется, часов семьдесят или сто. Часы перестали разделятся на сутки. В комнате темно. Я знаю, что за плотными шторами солнечный день. Я его не вижу, я его слышу. Яркий солнечный день звучит совсем по-другому, не так как день пасмурный, я уже не говорю о дне дождливом. Я включаю телек без звука: там передают какой-то боевик: самолёт врезается в башню, башня дымится, падает. Потом вторая. Я выключаю телек. Я измождена, я мечтаю о сне, но я разучилась спать. Это произошло внезапно. Сначала мы беспрерывно ругались, кажется, мы ругалис…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0