Немой

Глава 1

Шёл дождь. Именно он загнал нашу компанию в кафе. Мы давно не собирались все вместе, и последний холодный день весны стал отличным поводом посидеть где-то, и поговорить.

Мы завалились внутрь, как галдящие мокрые воробьи, сняли куртки, которые завтра спрячутся на всё лето в шкаф, и повесили их на вешалку при входе в зал.

В заведении было уютно, и пахло, как пахнет во всех подобных местах – кофе. Его мы, собственно, и заказали, дополнив кто пирожным, а кто пирогом.

И вот мы погрузились в беседу, веселую и непринуждённую. Прихлебывая кофе, и поедая сдобу, мы в тысячный раз, как делают это многие люди, вспоминали разные истории, и разных знакомых. Казалось бы, от них должно тошнить. Но нет. Нам, было по-прежнему смешно. Конечно, жизнь не стоит на месте, поэтому не обошлось и без новостей. Впрочем, старые истории были интереснее. Видимо, мы скучно живём. Может перейти в бар через дорогу…?

А за окном лил дождь. Хотя, "лил" – громко сказано. Но это была и не морось. Может мне послышалось, но вроде бы даже был гром. Первый, в этом году.

Мы продолжали разговаривать, и смеяться, находясь посреди чужих бесед, и звона посуды.

В конце-концов, один из нас уткнулся в свой телефон, и это был лишь вопрос времени. Вот в интернете утонул и второй. А потом и третий. Нет, разговор не прекратился, но явно подугас.

Я откинулся на спинку мягкого диванчика, обтянутого жёлтым кожзамом, и стал осматриваться вокруг.

Две девушки сидели за соседним столом, и одна из них, переклонившись через него, показывала второй что-то на ... телефоне. Вот молодая пара за другим столиком. И тоже что-то листают на экранах. И так все, без исключения. За всеми столами одно и то же. Хотя... Не за всеми.

В самом углу, за маленьким столиком сидел пожилой мужчина. Без телефона в руках. Более того, он что-то писал. Ручкой! В какой-то книге, наподобие ежедневника. Конечно, мир ещё не весь погряз в интернете, но в этом кафе мы с этим человеком были точно исключением. Ну, может быть ещё девушки в униформе.

Я стал всматриваться в этого "писателя". Почему я назвал его писателем? Может он и не являлся таковым, но вел себя именно так: что-то напишет, отложит свой ежедневник на стол, потом подумает, хлебнет кофе, и снова за книгу. Да так, будто от того, что он не выплеснет свои мысли на бумагу, зависела его жизнь.

В какой-то момент он почувствовал на себе мой взгляд, и посмотрел на меня. Я сразу отвёл глаза. И только это сделал, передо мной предстала такая картина: огромная сцена, на которой отрываются длинноволосые дядьки. Солист, обладатель крупного носа, и необъятной шевелюры, поет высоким и хриплым голосом. На нем брюки-клёш, а на руку повязан оранжевый платок, который горит, как предупреждающий сигнал светофора.

Не может быть...! Я снова повернул голову к незнакомцу, похожему, как вы догадались, на рок-звезду. Да, я увлекался такой музыкой. Причем в нашей компании был единственным, кто слушал такое. Сомнений быть не могло, что это Джо Стэн. Но они были. Что, человек, в прошлом деливший мировую сцену с «Deep Purple», «Led Zeppelin», и «Black Sabbath», мог делать в кафе под названием... Я даже не знал его названия. На меню написано "Кремдель". Какой идиот это придумал?

Но дело не в кафе. А дело в вон том дядьке, похожем на человека, который одним движением руки мог управлять многотысячной толпой так же, как я мог щелкать пальцами, или перелистывать страницы книг.

И все же, это не он – говорил мой разум. Пришлось и мне утонуть в телефоне, чтобы убедиться в этом.

Но это был Стэн. Конечно, уже без пышной шевелюры, как и у того, что попивал кофе в углу, за маленьким столом. Но... Даже бандана, (оранжевая!) как верный спутник, пестрела на его руке.

– Ты чё завис? – услышал я слева от себя.

Я повернулся. Оказалось, что друзья давно вернулись в нашу реальность, и наблюдают за мной. Видимо я тоже был в каком-то другом измерении, и выпал из него с таким смешным видом, что все рассмеялись.

– Видите того мужика в углу? – сказал я, кивнув в сторону предполагаемого Джо.

– Ну, – сказал один из друзей.

–У меня может глюки, но он похож на Джо Стэна. Один в один. – Я показал фотографии на телефоне.

– Вообще не похож, – сказал первый;

– Есть немного, – сказал второй;

А третий ушел в туалет.

Я снова остался один на один со своей больной фантазией, не встретив никакого интереса в глазах моих друзей. "Есть немного..." Да он был вылитый! Хотя, разве интернет не кишел фотографиями якобы звёзд, заснятых в российских глубинках? Так Чак Норрис ждал трамвай, а Джэйсон Стэтхэм жарил шашлыки.

Но эта бандана... Она не давала мне покоя. Может он просто косил под Джо? Если это так, то у него отлично получалось.

Так, стоп! Надо ведь просто подойти, и что-то спросить. Стэн – англичанин. Вряд ли он мог сказать: – "извини, братан, я сам стрелял сигу". Мне стало смешно при этой мысли.

Итак. Я решил заговорить с незнакомцем (а может и нет), и моментально убедиться в своей глупости. Но что спросить? Да и друзья сочтут за идиота. Я решил отлучиться в туалет, и заодно обдумать этот вопрос. И я обдумал. Но обдумать, и придумать – разные вещи. Поэтому я, на обратном пути из туалета, подошёл к возможному Джо Стэну, и спросил, не является ли он таковым.

Он смотрел на меня несколько секунд, а потом сделал виноватое лицо, и показал на ухо, мол, глухой. Потом он так же показал на рот. И я понял, каким был дураком. Ну конечно! Как мне вообще могла прийти в голову такая глупость!? Разве можно встретить Оззи Осборна в очереди к терапевту? Или Клауса Майне на рынке, стоящим на картонке, и примеряющим джинсы? Ответ один – НЕТ! А можно ли стать идиотом за короткое время? Конечно! И я — этому подтверждение.

– Извините, просто очень сильно похожи, – всё же сказал я. Хотя понятно, что этот человек не мог меня слышать.

Я подошёл обратно к друзьям. Они посмеялись надо мной и, предложили выйти покурить. Я не курил, но не сидеть же одному. Мы надели свои куртки, висящие на прежнем месте, и вышли под козырек над крыльцом, который еле закрывал нас от усилившегося дождя.

Когда зашли обратно, я столкнулся с моим «знакомым» глухонемым. Неловко улыбнувшись, я повесил куртку, и пошел к столу.

*****

Потом было жаркое лето. Очень жаркое, чтобы я вспоминал эту историю. Хотя и историей это не назвать. Так, небольшой казус. Мы наслаждались отличными деньками, и отрывались вовсю. Дождей было мало.

Зато буквально с первых чисел сентября резко похолодало. Будто солнце уехало в отпуск. Может, так оно и было. Потому что я забыл, как оно выглядит. Уже пятого числа первого осеннего месяца пришлось влезть в куртку: сначала были рукава, а потом карман. В кармане меня ждал сюрприз. Нет, не деньги, и не растаявшая "барбариска" без фантика. Это было сложенное в несколько частей меню кафе "Кремдель". Я не помнил, чтобы забирал его. Зачем оно мне? Видимо «пошутили» друзья. Но тут я заметил какую-то роспись. Прямо посреди листка. Размашистую, и непонятную. Я смотрел на неё не больше десяти секунд, после чего смял меню, и выбросил в мусорное ведро.

Уже в лифте мне в голову пришла глупая мысль. Я схватился за телефон, и начал искать. Но что? Когда нашел, и мои догадки перестали быть таковыми, я, будучи уже на первом этаже, снова поехал обратно. Влетел в квартиру, и сразу побежал к мусорному ведру. Смятое меню, конечно же, было на месте. Развернув его, и сравнив ту странную роспись с той, которую нашел в интернете, я был шокирован. Нет, не шокирован... Не могу подобрать слов. Представьте, что вы перестали верить во что-то, а потом увидели это воочию. Будь то Чупакабра, перебежавшая вам дорогу с курицей в зубах, или моментальный крупный выигрыш в киоске "Спортлото"— такие ощущения были и у меня. Я сидел на полу, возле мусорного ведра, держа в одной руке телефон, в другой смятое меню кафе с глупым названием, и смотрел на идентичные подписи Джо Стэна. Это был он! Я не ошибся! Но что он делал в этом кафе!? В этом городе! Почему прикинулся глухонемым? Зачем засунул в мой карман этот автограф, если желал остаться неизвестным?

Ответ пришел в тот же вечер. Я, естественно, стал рыться в интернете, в поисках какой-нибудь информации о пребывании Стэна в России. Ничего не было. Я начал отчаиваться, и ставить под сомнение подлинность автографа, пока не нарвался на одно интересное интервью. Оно было с субтитрами.

Джо сидел на диване какого-то шоу, и рассказывал о затишье в творестве. Действительно, он около восьми лет уже не выпускал альбомов, и очень редко выступал. Но месяц назад снова вернулся к активной музыкальной деятельности, ворвавшись с новым, очень успешным синглом, который я пропустил. Хотя, признаюсь, большим его фанатом никогда не являлся, поэтому лишь изредка следил за ним. Да, мне нравились некоторые песни — так же, как песни Nazareth, или Deep Purple, но не более того.

Так вот… Джо рассказал, что, будучи в депрессии от творческого застоя он начал искать выход из положения. И в определенный момент, зайдя в тупик, он решил отпустить ситуацию, и просто начал путешествовать. Но ему хотелось побывать в тех местах, куда он никогда не приезжал с концертами. В список таких мест и попали несколько российских городов. Конечно, это никак не афишировалось. Да, честно говоря, СМИ потеряли интерес к его передвижениям и творчеству.

После того, что он рассказал дальше, я застыл с открытым ртом. В буквальном смысле. Ведь я думал, что автографом ограничилось дело. Но я ошибался.

– Я был в одном из Сибирских городов, – говорил Стэн – и знаете, не встретил ни одного медведя (смеётся). Там очень красивая природа. Но, как ни странно, в том, что я сижу сейчас здесь — виновата не она. Да, я мог вдохновляться этой красотой, но это так банально. Правда? Я сидел в обычный дождливый день в каком-то кафе, и пытался что-то сочинить. И тут ко мне подходит парень, говорит по-русски, который я, конечно же, не знаю, кроме пары-тройки слов. И среди череды незнакомых, грёбаных звуков я слышу свое имя. Я был удивлён. Это могло быть обыденностью лет двадцать назад. Но не сейчас. А этот молодой человек, не так давно разменявший третий десяток, стоит в этом долбаном кафе, и произносит моё имя. Скажу честно, внутри у меня всё подпрыгнуло. Я готов был разрыдаться прямо там.

– И что вы сделали? – спросил ведущий.

– Я притворился глухонемым.

Они оба рассмеялись.

– Я не хотел, чтобы меня кто-то узнавал. Понимаете? – продолжал Джо Стэн. – Поэтому я и выбрал те отдаленные, как мне казалось, места. Мы были с концертами в Москве, Санкт-Петербурге, и Екатеринбурге. Я знаю, что ребята из других групп — таких как «Scorpions», пошли дальше. Я же никогда не заходил так далеко, и меня просто поразило, что этот парень помнит меня. Хотя по возрасту не должен был. И знаете... – Стэн задумался. – Он разбудил меня. Я в этот же вечер написал песню, которая вернула меня на сцену. В ней есть такие строки, которые являются лейтмотивом всей песни: – «я был немым, но ты позволил мне вновь обрести голос». И речь не о Боге. Речь о том, что вокруг нас. Мы не замечаем этого, и ищем каких-то сигналов свыше, хотя надо всего лишь оглянуться вокруг. Речь о том безымянном парне, который просто подошёл ко мне, заставив вновь поверить в себя. Я тогда прикинулся немым, и это было так символично, что мне не пришлось даже думать над названием песни. "Немой". Как всё просто.

Я сидел ошеломлённый. Не мог просто поверить в это. Вы можете спросить — что я получил с этого. Нет, я не получил славы или денег. У меня был лишь автограф, и чувство... Как бы вам описать...? Будто я был причастен к написанию шедевра. Хотя, может, так оно и было... Одно я знал наверняка — Джо Стэн был прав. Что рядом с нами — в случайных встречах, в простых вещах — находится что-то очень важное, что может изменять нашу жизнь в корне. Теперь я больше уделяю внимания тому, что находится вокруг меня. Как знать, может ещё ни один немой снова заговорит.