Проза
Мои
В этом рассказе — две войны, разделённые восемью десятилетиями, но сомкнувшиеся в одном сердце. В нём — поминальные портреты тех, кто не вернулся: весёлый танкист Миша, человек-маска Призрак, близнец Леший, сирота Скала.
Только раньше стучал почтальон в кирзовых сапогах, а теперь приходит уведомление с пометкой «Важное».
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Час теней... Час одиночества... Только виски стоит на столе. На стене тихо стукают ходики, Отмеряя разбег тишине...Скоро 9 мая.На улицах уже вывешивают флаги, а в домах тихо достают пожелтевшие фотографии. В моей семье помнят имена, ушедшие в сорок первом. Теперь в списках погибших — новые фамилии. Мои.Мне исключительно больно наблюдать, что в век технологий, в двадцать первом, где роботы уже стоят в очереди за хлебом, а мы рассылаем зонды к Юпитеру, мы всё ещё теряем людей. Мужчин, женщин, детей. Мы нарушаем главный закон жизни: родители хоронят детей — и мир переворачивается. Женщины остаются вдовами до срока, а за семейными столами пустуют стулья. Это боль человечества, и она меня убивает.Я не лезу в политику. Я вообще не хочу туда лезть — там грязно, как в февральском окопе. Я вижу только результат: на старых обелисках новые имена. И дата смерти не «1943», а «2025». И матери …
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0