Мода на убийство

Глава 1

- Что будем делать с бородой?

Парикмахер сделала вид, что не заметила, сколько десятков сосательных конфет я сунул в карман. Это было довольно опрометчиво с её стороны. Ведь пополнять запас конфет я собирался при любом удобном случае.

- Окрашиваем в синий,- уверенность в моём голосе не соответствовала шторму внутренних колебаний. Чувствовалось, что борода заставила большинство внутренних органов проголосовать за свой естественный цвет.

Я несколько раз глубоко вдохнул, наполняя лёгкие воздухом вперемешку с решимостью. Понял, что не мешало бы ещё раз себе напомнить аргументы в пользу окрашивания.

- Решил сменить имидж? Может, выберешь какой-нибудь style поновее? Fashion- штука непостоянная. Сейчас в тренде радужный цвет с выбритым золотом лепреконов на висках. Как тебе? Есть ещё варианты, загляни в каталог,- парикмахер указал на бумажный кирпич неподалёку.

- Да нет, спасибо. Я уже всё обдумал, пока шёл сюда. Даже успел костюмчик прикупить под цвет бороды. К тому же, синий напоминает мне о море, о...

- О небе, о сойках и о Киркорове,- кивнула парикмахер.- Не ты первый, не ты последний. Но учти: fashion меняется быстро. Через пару месяцев снова станет цениться естественность, и ты прибежишь ко мне, вспомнив про то, что твой натуральный карий цвет напоминает о воробьях, волосах первой возлюбленной, древесной коре и тушёном мясе. Уж я-то знаю, fashion is my...

- Profession,- кивнул я, посасывая очередную конфету.- Окрашивай в синий, пока таким не стал мой цвет настроения.

Красота требует жертв. Как правило, человеческих. Но в тот вечер пострадали лишь конфеты.

Моё преображение должно было стать для родственников сюрпризом. Ложкой неожиданного мёда в бочке повседневного дёгтя. А обернулось всё это разочарованием. Ложку просто не хотели впускать в квартиру.

- Бабувь, там какой-то дядя,- раздался из-за двери картавый шёпот.

- Вижу, внуча, вижу,- дверной глазок оглядел меня старческим взглядом.

- Что девать будем?

- Ой, внуча, без понятиев я. Давеча тоже ктой-то под дверьми шлялся, дык я ему милицией пригрозила, он и уполз. Етот больно подозрительный. Борода, что морда у Фантомаса.

Они замолчали, будто их рты заклеил скотч моего гнева. Это было весьма кстати, ведь через пелену ярости дверь уже перестала казаться непреодолимым препятствием.

- Хто там?- после это фразы стало понятно, какое именно решение принял их маленький консилиум.

- Я.

- Хто такой будешь?

- Любящий отец и благодарный сын,- выдавил я. Оказалось, что трудно говорить цензурно, когда в мыслях остался один только мат.

- Брешешь, паскуда!- взорвалась моя мать, круша барабанные перепонки крепким словцом.- Чтоб мой зайчик стал свою бороду богатырскую срамить? Да ни в жизнь!

Про ключ в кармане я вспомнил только через полчаса препирательств. И не побоялся им воспользоваться, наслаждаясь гробовым молчанием по ту сторону двери.

Дочка в объятиях очутилась сразу же. Без труда нащупала над синей бородой знакомые отцовские черты.

- Пап, я квасивая?- смеясь, подставила она щёки. Сок свёклы делал их ярко-красными.

- Ты ж моя модница,- похвалил я, отсыпая ей в ладошку новую порцию конфет.

- Не модники вы, а сатанисты,- плюнула моя мать на предложенные конфеты, уходя к себе и продолжая ворчать.- Главное, невестка вернётся, ещё и добро даст, по нраву ей такое. Но ничво, у их есть я, островок святости в ихнем море ереси. И ещё им покажу Кузькину мать...

Действительно, жене новый цвет понравился. Ведь свою бороду она покрасила в синий ещё месяц назад.

Бороды на прежнем месте не оказалось.

Такие кошмары не снились мне очень давно. Да и зеркало раньше не вырезало щетину с отражения.

Так что ошибиться было трудно: перед таким прекрасным утром кто-то сбрил мою прекрасную синюю бороду своими погаными руками.

И этот кто-то забыл уйти с места преступления, судя по тому, что за завтраком вся семья была в сборе.

Допроса с пристрастием не произошло. Предатель раскололся уже после первого вопроса.

- Енто была я,- моя мать с чувством выполненного долга продолжала есть кашу.- Хто-то должон был кончить с вашим безумьем. Кстати, внуча, куда ты папины конфетки заныкала?

- В фкаф свожива,- напряглась дочка, стараясь угадать, какой зверь проснулся во мне и превратил лицо в морду.

- Жена,- отчеканил я, не сводя оскалившихся глаз со своей матери.- Наша. Дочь. Хочет. Прогуляться.

Пока жена выводила дочь из квартиры, я успел выбрать нож, а моя мать успела найти в шкафу конфеты и теперь толкла их, уничтожала своим стаканом. Наверное, легкомысленно решила, что в них причина нашей семейной зависимости от моды и трендов. Может быть, даже наивно предположила, что не попала под их влияние из-за того, что ни разу не ела. Глупая, глу...

Одержимость вытекла из моих глаз вместе с последней раздавленной конфетой. Но насладиться этим в полной мере я не успел.

- Эй!

На пороге стояли жена с дочкой. Кажется, за их спинами даже промелькнуло лицо моего парикмахера. В тот момент я глядел не на это.

Ножи в их руках были хорошо наточены. Но сравниться в остроте со злостью хозяев они не могли.

- Красота требует жертв,- хором сказали мои жена и дочь, поднимая своё оружие.

Они явно собрались принести нас в жертву Богу моды. Так, как это намеревался сделать я со своей матерью.

Почему-то в голове маячила мысль о том, что одной чертовски идёт синяя борода, а другой- накрашенные свёклой щёки.