Митрич. Рассказ

Глава 1Он появился на нашем вокзале как-то зимой, в особенно морозные дни: прибился к буфету. Я срисовал его, когда он стоял за одним из оставшихся еще от советских времен столов, доходящих таким невысоким, как я, почти до груди. К этим столам не полагаются стулья: быстро пожрал и отойди, не задерживай другого пассажира, решившего перекусить.Этот кадр на обычного клиента был не похож: уже битый час, ничего не купив, он торчал в буфете, глядя голодными глазами на жующих людей и явно высматривая, не осталось ли что-нибудь на тарелках.Каким-то шестым чувством я сразу понял, что он «наш». Почему? Не знаю. Одет он был аккуратно, хоть пальто его было сильно поношенным, а шапки не было вовсе. Седые волосы и борода вроде бы были подстрижены. Но этот взгляд бывает только у таких, как мы.Сперва я разозлился: какого черта он сюда приперся? Здесь наша территория. Самим не хватает кормиться – город …