Крылья на чёрном снегу

Глава 1Было дело… Зима. Тринадцатый год. Зона. Не колония — чистилище. Холод такой, что дыхание цепляется за проволоку и висит, как пелена. А в бараке — тишина. Та самая, что перед бурей или приступом.С нами сидел один — Витька-бухгалтер. Не вор, не налётчик, а просто нахоронил в сейфе. Служил в управлении, где бумаги жгут, а он — прикарманил. Дали пять. Мало? Да. Только для души — как крышка на гроб.Он молчал. Как камень. Ни базара, ни сожалений. Только вечерами — рисовал. На обрывках пересылки, углём, карандашом — ангелов. Белых, крылатых, с глазами, как у ребёнка.Мы смеялись: «Ты чё, церковь строишь? За решёткой-то ангелы не летают».А он — улыбнётся: «Летают. Только не вверх. Внутрь».Однажды зимой — урка один, Бычок, озверел. Зашёл в сортир, стал бить новичка — за то, что тот не отдал курево. Бить — не как урок, а чтоб не вышел живой. Мы стояли. Молчали. Это закон: не лезь, если не т…