Короткая поездка

Глава 1

Короткая поездка

- Багаж?

- Ручная кладь, – буркнул немолодой грузный мужчина.

Ловкие руки девушки за стойкой регистрации быстро окольцевали ручку коричневого чемодана. Пассажир резко сдернул поклажу с ленты и в воздухе мелькнули синие буквы SKY.

До рейса оставалось время. По аэропорту туда-сюда сновали растерянные туристы. Глупые ничего не понимающие лица, нелепые не по погоде костюмы: одни истуканами пытались разглядеть что-то на табло, другие бесцельно шлялись туда- сюда.

Нестерпимо хотелось курить. Валентин Петрович двинулся было к выходу, но уперся в конец очереди. У каждой двери тянулся бесконечный хвост: никто не мог покинуть здание без досмотра своих многочисленных сумок, рюкзаков, баулов и прочая, прочая. Топтаться вечность со всеми этими вновь прибывшими совершенно не хотелось.

Перейти коридор или попробовать выйти без досмотра? Из последнего подъезда скорым и бодрым шагом вылетали на улицу двигающиеся налегке счастливчики, не обремененные никаким багажом.

Валентин Петрович в нерешительности остановился напротив. Каждый раз, когда дверь открывалась, лица касался свежий мартовский воздух. Там в предрассветной весенней прохладе занимался новый день.

- Хотите выйти? Я посмотрю за вашим чемоданом, – за плечом Валентина Петровича откуда не возьмись появился молодой кудрявый светловолосый парень толи в костюме, толи в какой-то форме.

За пределами аэропорта, казалось, нет никой суеты – лишь покой и умиротворяющая тишина. Сейчас бы хорошенько затянуться...

- Пригляжу. Вы ничего не бойтесь, – длинный прямой нос, глупые голубые глаза и блаженная улыбка идиота.

- Нет, спасибо, – Валентин Петрович резко развернулся и пошел к гейту.

Череда досмотров, какие-то процедуры, очереди то у одного равнодушного окошка, то у другого. Наконец Валентин Петрович оказался в стальном футляре самолета, уселся в узкое кресло и откинул голову на белую салфетку сидения. В полете немного потряхивало, но он окунулся в тяжкий, обволакивающий сон, как в детстве во время сильно температуры. Из марева видений его вывел толчок – колеса коснулись асфальта посадочной полосы.

Cнова бесконечные досмотры и очереди в All passports, и вот молчаливый таксист везет его к центру утреннего Рима. Все дороги, конечно, ведут в Рим, но 48 евро – это грабеж.

Когда-то этот город был его мечтой. Молодой амбициозный самоучка, он тысячу раз представлял как однажды сойдет с поезда на вокзале Термини с ящиком, полным шедевров. Но 90-е, надо было крутиться, тут уже особо не до мечтаний и путешествий.

Сейчас он равнодушно смотрел, как за окном мелькали неинтересные кадры чужой жизни.

- Arrivato!

Ажурное историческое здание с высокими потолками (был же когда-то вкус у людей!). Быстро подписать контракт и вернуться тем же вечером.

- Ciao! – приветливо улыбнулась с ресепшена девушка с аккуратной прической.

- Бонжорно. Мистер Хорошев, – по-русски произнес он фамилию. И затем почти с сарказмом добавил. – Мистер Хорошев Валентин П-е-т-р-о-в-и-ч. Мистер Лоренцо из вэйтинг фор ми.

- Si, сontrarre, – казалось, хорошенькая итальянка ничуть не заметила его грубости. – Could I help you with your luggage?

- No, thanks.

Темноволосая незнакомка – эх, хоть бы бейджик выдали такой красотке – жестом показала следовать за ней. Переговорная находилась на 3-м этаже и как назло в этой помпезной барочной постройке не было лифта. Культурное, мать его, наследие. Валентин Петрович неуклюже тащил свой чемодан по ступенькам, даже стройные ножки в лодочках, мелькающие впереди, уже не доставляли радости. Он тяжело дышал, на лбу и лице выступил пот, потом потом покрылись воротник и рубашка. Чертова лестница. Чертов чемодан.

Процедура подписания прошла на удивление быстро. Валентин Петрович – на одной стороне стола, сеньор Лоренцо с лицом архимандрита и благородной сединой в тщательно подстриженной бороде – на другой. А по бокам от них восседали какие-то клерки в костюмах: мужчины – в красивых, женщины – в строгих. Не прошло и получаса, как контракт был оформлен.

Вот и все. Он свободен.

Долгий изнуряющий спуск по проклятой лестнице Валентин Петрович преодолел уже без своей Беатриче. Досадно, но за стойкой ее тоже не оказалась, зато поблизости была дверь в офисную уборную. В туалете он наконец-то с наслаждением умылся, оправился и еще раз умылся. Из зеркала на него смотрел неприятный незнакомец, былая синева глаз покрылась красноватой пеленой вечной усталости, поредевшие и посеревшие волосы от пота завивались кольцами, римский нос с двух сторон подпирали тяжелые обвислые щеки. Да уж, где моя утраченная свежесть, буйство глаз и половодье чувств?..

И что теперь? Куда? Может, плюнуть на все и остаться? Вечно бродить по закоулкам Ватикана или вздымать пыль извилистых древних дорожек Форума? Рисовать, как мечтал когда-то? Жениться на той симпатичной девчонке, ну или на худой конец, ее вдовой матушке?

Так много всего могло бы быть впереди: деревянные гондолы, скользящие по темным каналам Венеции, райские пляжи Портофино, горячий кофе в ресторанчике с видом на Везувий. В конце концов, можно бросить все и податься на Восток.

Но нет, снова 48 евро в отрешенном такси, очереди, чемодан, душная дрема в железных стенах самолета. Во время полета ему казалось, что чьи-то неведомые и не слишком ласковые руки несут его куда-то. Потом вновь резкий толчок колес, и опять он тащит свой тяжелый маленький чемодан по металлической «кишке» к последнему паспортному контролю. На часах – глубокая ночь.

Последняя очередь из медленно ползущих изнуренных путешественников, как будто впереди их ждет газовая камера, но они слишком ии, чтобы думать об этом.

В каком-то забытье он пересек желтую линию.

- А это вы? Так быстро? – снова эта блаженная улыбка. Идиот взял в руки загранник.

- Хорошев Валентин Петрович? Что же вы не оставили мне свой чемодан?