Конфетный вкус Главбуха

Глава 1

Был тёплый летний вечер. Где-то за городом, на веранде ресторана, под гирляндами, мангалом и обязательной речью директора о «командном духе», гуляла компания.

Отдел продаж уже танцевал так, будто квартальный план был не выполнен, а побеждён в рукопашной. HR улыбался с выражением человека, который завтра будет делать вид, что ничего не видел. Юристы сидели ровно, но глаза у них уже начинали спорить с корпоративной этикой.

А за отдельным столиком, почти царственно, сидела Главный бухгалтер.

Она выпила всего лишь два апероля шприц. Ну, может, два с половиной. То есть ещё не настолько, чтобы петь с закрытыми глазами, но уже достаточно, чтобы смотреть на бутылку водки не как на алкоголь, а как на финансовый инструмент.

Все знали этот взгляд.

Начальник отдела продаж тихо сказал:

— Сейчас будет.

HR вздохнула:

— Только бы без авансовых отчётов.

Системный администратор Вова, прячась за стойкой диджея, нервно улыбнулся. Айтишники переглянулись. Они уже всё сделали. Диджею занесли заранее. Флешка была вставлена. Папка называлась innocently: “Корпоратив_финал_норм”.

Главбух подняла бокал, посмотрела на танцпол и произнесла спокойно, но так, что рядом сам собой открылся Excel:

— Поставьте мне «Конфетный вкус».

Толпа напряглась.

Это была её песня.

Под неё она обычно сначала улыбалась. Потом вставала. Потом танцевала. Потом начинала обнимать женщин из кадров, грозить пальцем продажникам и говорить директору: «А теперь честно, где договор?»

Но сегодня злодеи из IT решили сыграть тоньше.

Диджей побледнел, нажал play, и вместо привычного сладкого синтезатора из колонок вылетел гитарный рифф такой тяжести, что у мангала подпрыгнули шампуры.

БА-БА-БА-БАМ.

Потом ударили барабаны.

Потом мужской голос, будто из подвала налоговой инспекции, прорычал:

— У ГУБ ТВОИХ КОНФЕТНЫЙ...

Главбух замерла.

Она ещё не выпила столько.

Вот если бы это случилось на час позже, после третьего апероля и первого тоста «за девочек бухгалтерии», она бы, возможно, приняла это как судьбу. Может быть, даже возглавила бы слэм. Может быть, пошла бы по кругу, размахивая салфеткой, как актом сверки.

Но сейчас она была ещё в опасной промежуточной зоне: уже праздничная, но ещё трезвая достаточно, чтобы всё понять.

Она медленно повернула голову к диджею.

Диджей сделал вид, что изучает провод.

Она посмотрела на айтишников.

Айтишники сделали вид, что они просто пользователи.

Гитары грохотали. Барабаны били по нервной системе. Из колонок снова проревело:

— КОНФЕТНЫЙ ВКУС!

Главбух поставила бокал на стол.

Очень аккуратно.

Так аккуратно, что все поняли: сейчас будет не танец. Сейчас будет аудит.

Она встала.

Директор, который только что рассказывал кому-то про стратегию, сразу забыл стратегию. Юрист опустил вилку. HR начала молиться в корпоративный чат.

Главбух подошла к диджею.

— Молодой человек, — сказала она сладко.

Музыка продолжала реветь.

— Это что?

Диджей сглотнул.

— Рок-метал версия...

— Я слышу, что рок-метал версия. Я спрашиваю: это что за управленческое решение?

Айтишники попытались раствориться в фоне. Но летний корпоратив не даёт убежища тем, кто подмазал диджея.

Главбух обернулась к ним.

— Мальчики.

У Вовы сразу обновился BIOS души.

— Это не мы, — сказал он слишком быстро.

— Конечно, не вы, — кивнула Главбух. — Само поставилось. Как обычно. Само сломалось. Само пропало. Само не бэкапилось.

Гитара выдала новый рифф.

И тут случилось странное.

Главбух снова посмотрела на танцпол. Потом на бокал. Потом на водку. Потом на айтишников.

И улыбнулась.

Не доброй улыбкой.

Бухгалтерской.

— Ладно, — сказала она. — Раз уж включили тяжёлую версию...

Она сняла жакет, передала его HR и вышла в центр танцпола.

Толпа расступилась.

— Значит, будем закрывать месяц в тяжёлом жанре.

И когда припев снова ударил:

— У губ твоих конфетный, конфетный вкус...

Главбух подняла руку и вошла в ритм.

Сначала осторожно.

Потом увереннее.

Потом так, что отдел продаж начал подпевать, юристы хлопать в ладоши, директор прятаться за колонной, а айтишники поняли: они не испортили ей песню.

Они создали ей гимн.

Через три минуты вся компания орала:

— КОН-ФЕТ-НЫЙ ВКУС!

Через пять минут Главбух танцевала так, будто списывала печаль на прочие расходы.

Через семь минут она лично назначила Вову ответственным за дым-машину, хотя дым-машины не было.

А через десять минут, взяв микрофон у диджея, она сказала:

— Дети, документы и Главбуха держать подальше от «Конфетного вкуса». Особенно если версия тяжёлая.

Потом посмотрела на водку.

Подумала.

И добавила:

— Теперь можно.