Кофе с Бейлисом

Глава 1

Жара отчаянно пыталась пробраться в кофейню, но стоило ей только залететь в здание, как она тут же бесследно растворялась в приятной прохладе.

Марина сидела возле окна, устроившись в одном из редких кресел для кофейни. Ее руки держали кружку ее любимого кофе с Бейлисом. В прохладе она могла чуять его пряно-пьянящий аромат.

«Был бы плед, могла бы укрыться и остаться тут жить, ё-моё» – хихикнула про себя девушка, пригубив кофе. Внутрь залилась мягкая эйфория, мигом растекшаяся по жилам, и Марина толком не знала, то ли это напиток так успокоил ее, то ли это сделала кофейня своим убаюкивающим гомоном.

В кофейне, как и всегда, было много посетителей, к чему девушка уже успела привыкнуть. Сейчас они для нее были лишь смазанным акварельным наброском, который жил своей отдельной жизнью: «Кофе для Дмитрия!», «Раф с соленой карамелью», «…а ты слышала, что она сказала Майе? Да ладно, нет?!», «Господи, ты не поверишь, как он меня за.рахал: сделай то, сделай се, а сам жопу свою оторвать от дивана не может…».

Марине не было дела до разговоров, хотя они ее всегда привлекали. Уже во многих писательских группах она слышала, что в каждом разговоре скрывается своя история, а драма это или комедия – зависит от рассказчика и невольного слушателя. Однако именно сейчас, в душный июньский день, они ей настолько мешали, что ее руки сами потянулись за наушниками.

Девушка быстро нацепила их на себя, и тут же оказалась в вакууме, словно все вокруг нее оказалось покрытым непроницаемой ватой – ни один посторонний звук и не думал проникнуть. Ощутив себя в бесшумной пространстве, девушка благодарственно вздохнула: «Наконец-то, есть возможность поработать».

Ей не нужна была записная книжка или ноутбук: ее голова-то зачем нужна? Именно в ней и рождались все идеи, но сейчас была лишь пустота.

«Да что ж такое?» - Марина сжала губы, супясь на себя же. На телефоне она включила Моцарта. Он ей всегда помогал. Но спустя некоторое время девушка сменила мелодию.

Рок? Нет

Металл? Нет

Поп? Нет

Фолк? Нет

Фонк? Нет

Рэп? Не дай Бог!

Вроде кое-как нашла ту песню. Марина подключила наушники к телефону. Прямиком в мозг забил знакомый риф гитары, простой мотив, подбиваемым барабанной дробью. Девушка уперлась спиной в сидение и глянула в окно. В мутном собственном отражении она видела вечно шумный город. Облака сгустились и пожелтели.

«Наверное, будет гроза…»

«Но почему она так поступила?» – появилась следующая мысль. Девушка позволила себе окинуть каждого в кофейне взглядом. Толпа все время менялась, заходили люди, но их лица для нее были чем-то столь незначительным, лишь дополнительным фоновым шумом. – «Кто она, что так поступать?».

На этой мысли песня сменилась другой – вместо рока полился женский тенор, а Марина продолжала все так же сидеть, словно ничего и не происходило.

Эта мысль забилась в подкорку мозга, сверлила внутри нее, и даже музыка никак не могла справиться с мигренью, что она так создавала своими поворотами мысли. Марина отхлебнула кофе.

«Месть? Обида? А что, если слухи за спиной?» – Марина невольно наморщила лоб.

Перед ней представал образ женщины. Полноватой, с рано очерченными мимическими морщинами от носа до губ. Черные волосы спускались на плечи. Перед ней она представала ярче посетителей кофейни.

Женщина уселась напротив Марины, положив ногу на ногу, и улыбнулась.

– Ну и что ты хотела сказать?

Девушка лишь насупилась сильнее, шумно выдохнув носом, словно бык. Она внимательно взглянула на гостью.

– Да кто ты, мать твою за ногу, такая? – собеседница лишь звонко рассмеялась. Марина на миг испугалась, что ее могли услышать. Она сейчас общалась с кем-то, даже не снимая наушники: что о ней могли подумать?

– Ты же сама отлично знаешь, кто я, – Марина закатила глаза, дернув уголком губ.

– Окей, но зачем ты поступила именно так, но никак иначе?

– А ты не подумала, что у меня есть выбор? Было же много идей, как сдать Алину с потрохами, но ты отсекла все возможные варианты, оставив лишь этот. И при этом, самый скучный. – женщина понизила голос на последнем предложении, и девушка лишь тряхнула головой.

Марина фыркнула, снова отпив кофе. В какой-то степени, женщина напротив была даже права.

– Да и ты про свои идеи, про возможности дальнейших событий растрепала всем, кому можно! Хорошо, что хоть Галине Ивановне из первого подъезда не рассказала: ну прям подвиг!

– А можешь помолчать? – женщина тут же замолкла, но в ее глазах недовольно заиграли блики.

Марина вновь принялась за напиток. Мысли вертелись вокруг одним сплошным водоворотом, которому не было конца и края.

– Слушай, Кать, – через некоторое время сказала девушка, покончив с половиной кофе. Женщина, которая уже изнылась на стуле, тут же включилась обратно в разговор. – А вот как бы ты поступила, если бы у тебя был выбор? Скажем так, как хочешь?

– Да ладно, неужели автор решила наконец-таки дать возможность персонажу поработать. Спасибо, кэп. – Катя тут же поумерила свою спесь, когда встретилась взглядом с Мариной. – Ну а так, если подумать… То можем быть, вскрыла ее почту…

Марина сидела и еще полчаса слушала персонажа, вскоре ей даже пришлось выключить наушники. С каждым новым вариантом исхода событий, каждый новый вид ситуации выглядел все запутаннее и запутаннее, так что музыка могла только мешать.

«Я же просто создала персонажа-соперницу для главной героини, а не Рэмбо…» – пробормотала про себя Марина, нервно сглотнув. По сравнению с другими вариантами, по типу, нанять киллера или связать все дело с ФСБ, где Катя будет спать с начальником какого-то там подразделения. Странно? Да, но интересно.

– Ну и напоследок… Эй, – Катя облокотилась о стул. – Ты чего кислая такая?

– Да ничего, все нормально.

– Ага, в зеркало на себя посмотри. Рассказывай, что случилось.

– Еще бы, – Марина глянула в сторону. – Выдуманному образу для книжки еще все рассказывать…

– То есть, у тебя уже как несколько месяцев нет вдохновения? – через некоторое время произнесла Катя. Марина кивнула головой, заглянув в кружку. От кофе остались жалкие капли, которые никак стекать не хотели, если поднять стакан.

Марина невольно поджала губы и глянула в сторону. За соседним столиком сидел парень с цветами в руках. Его пальцы нервно отбивали дробь на ручке кружки. «Наверное, кого-то ждет».

– Ну, вообще-то… – девушка подалась вперед. Ее скрещенные руки легли на стол, и Марина легла щекой на них, лишь бы не смотреть на вечно кипящую жизнь кофейни. Катя наблюдала за всем. – У меня уже нет вдохновения, сколько уже? Два месяца?

– Это ты меня спрашиваешь? – черные брови вздернулись вверх. – Я не в твоей голове живу!

– Живешь, – Марина нахмурилась.

– Неважно, – Катя замахала ладонью, а девушка ухмыльнулась. Они так посидели еще в тишине, пока ее не нарушила Марина.

– Так вот, я не знаю, о чем писать и как? Сколько в группе сижу, ну ты ее знаешь, слышу разные способы прописывания персонажа, ситуации. Все делаю, а получается дерьмо. А это дерьмо я не хочу! Я хочу хороший текст, хочу гордиться собой. – Катя молчала, буравя автора взглядом. Когда Марина положила ладони на колени, она положила ногу на другую. – Что-то не так сказала?

– Да… – Марина уже была готова сквозь землю провалиться. Ее критикует собственный персонаж! – Ты говоришь, что хочешь гордиться собой, а сейчас это разве не так?

– Ты это о чем?

– Я о том, что ты и так должна быть горда за себя. Ты пишешь книги, ты творишь их, создаешь миры! – Катя резко встала и зашагала к другому столику, за которым парень с букетом все же достался своей девушки. Она указала на них. – Ты думаешь, они пишут книги? А этот пентюх с ранней залысиной? Я прям на сто процентов уверена, что нет. Или что ты скажешь про прыщавую мелюзгу за стойкой? Разве он прописывает сюжет в голове? Марина уже хотела кивнуть головой, но Катя быстро отрезала. – Только если этот план – вышибить мозги себе, так как его эта работа задолбала.

Катя испарилась и затем появилась на столе Марины.

– Ты серьёзно ошибаешься, когда думаешь, что ты не достойна обычной похвалы от самой же. Ты, как страус, закопала свою башку в песок, и боишься сказать самой себе: «Я охрененный писатель!». Давай открывай телефон, включай заметки.

Рука Марины сама включила телефон.

– Вот, молодец. А теперь повторяй за мной: «Я писатель, а не ковер, об который можно вытирать ноги. Мои мысли – это мои книги, кофе с Бейлисом – мое топливо, и я буду работать, пока не умру к чертовой матери». Повторила? А теперь заканчивай ныть и пиши сюжет. Самый бредовый, который может быть.

Когда Марина осмотрелась, рядом Кати уже не было, а перед ней зиял пустая страница из заметок.

– Все… больше медитации по мотивации на ночь не слушаю!