Клиника смерти

Глава 1

Я расскажу историю.

Осень. Раз уж за окном дождь и деревья брезгливо стряхивают мокрую листву — это осень.

Дарина осень не любит. Она вообще разлюбила жизнь. А осень словно отбирает у девушки последнее тепло души.

Этой осенью она решится. Освободит себя от гнетущих петель жизни. Дара перебирала способы. Проштудировала интернет. Из всех доступных способов выбрала один. Все дело в родителях: они постоянно требуют и требуют. Все больших и больших успехов. Дара не может сообщить им плохую новость: у нее не хватило знаний для поступления в институт, специальность слишком сложна для нее. Можно подать документы в колледж. Театральный. Вот было бы здорово. Но родители расстроятся.

***

Дара кричала, но глубоко внутри, глотая слезы и зажмурив глаза.

Кто из нас однажды не хотел оказаться на крыше многоэтажки? Это так романтично. Страшно прекрасно смотреть вниз и понимать, что один шаг, секунды полета, и ничего нет. Тебя нет, и, соответственно, ничего нет. Потому что мир — это ты.

Она кричала, но даже в голове невозможно разобрать слов. Этот крик — что-то несвязное, нелепое, детское. Как крик о помощи, которого никто не слышит. И не услышит. Ветер трепал волосы, они липли к мокрому от слез лицу. Небо словно спрятало все краски и стало серым, небо хотело трагедии. Оно даже бросило вниз несколько капель, добавив эпичности картине.

Руки девушки сжимались в кулаки. Она вся дрожала. Не желая ни о чем думать и ничего решать.

Дарина уже знала, как умрет. Она включит любимую песню и прыгнет.

Девушка разблокировала телефон и набрала в поисковике: "Flames". Нажала плей.

Она хотела убрать телефон в нагрудный карман, но песню прервала реклама: "Помощь самоубийцам. 100 способов убить себя легко, не причинив близким боли. Книгу можно приобрести по адресу..."

Близким и правда боль причинять ни к чему.

Любопытная книга. Дара задумалась. Может она все делает неправильно? Может ей нужна книга? Нужна. Значит сейчас не время умирать.

Указав в навигаторе адрес, Дарина направляется за книгой.

По указанному адресу стоит офис. Красная вывеска гласит: "Клиника Смерти".

То, что нужно. Дара поднимается на крыльцо. Дергает железную дверь.

Мрачно. Слева от двери кресло. По диагонали в дальнем углу письменный стол и стул. Мебель старая. Будто времен СССР. Как у мамы в бухгалтерии когда-то. За столом старик в шляпе и деловом костюме.

— Здравствуйте! — воскликнул старик, дав вошедшей оглядеться.

— Что привело вас в "Клинику смерти"? Здесь место только тем, для кого смерть – единственный выход из положения.

Дара поежилась. Странно говорить кому-то о том,что хочешь умереть.

— Мне нужна книга. Я слышала объявление. "Помощь самоубийцам. 100 способов убить себя легко, не причинив близким боли". Это вы ее продаете?

— Я. Но не продаю. Я отдам ее, как вознаграждение за выполненные задания.

"Развод",— подумала Дара.

— О, задания очень простые. Их всего три. Выслушаете меня? Как вас зовут?

— Дарина. Я слушаю вас.

— Первое задание нужно выполнить прямо сейчас. Готовы? Если да, я все растолкую.

— Готова.

Шепнула Дара. Терять ей нечего.

— Мне нужны ваши детские фото. Всего парочка. Попросите их у родителей. Я даю вам два часа. Время пошло.

Глупости, зачем старикашке ее фото? Но и терять ведь уже нечего. Дара попрощалась.

Дома ничего не менялось. Мама готовила ужин. Отец смотрел футбол. Интересно, не отмахнется мать? Мол, некогда искать фото.

Мама не отмахнулась. Улыбка осветила ее лицо.

— Отец, хочешь глянуть с нами фотки Дарочки. Помнишь, где она у кроватки стоит. Только пошла.

— Хочу, — крикнул отец.

Семья уселась на полу вокруг потертого альбома. Фото цветные. Яркие, красочные. Родители обсуждали каждое, споря, сколько зубиков на этом фото. Что она делала в свои три года лучше других. Как замечательно рисовала, прямо Пикассо. Дара не слушала их. Всматриваясь в свое лицо на снимках, она искала причину не помнить о детской радости. Не найдя причину, расстроилась. Взяла несколько снимков и, не попрощавшись ушла.

Старик сидел все в той же позе. За пустым письменным столом. Дара бросила фото на стол.

— Вот. Какое следующее задание?

Решимость сквозила через каждый слог в ее словах. Решимость умереть в ближайшее время.

— Вы большая молодец. У меня есть одна знакомая. Ей нужна помощь. Ничего сложного. Просто поговорите с ней.

— Где ее найти.

Дара записала адрес и имя. Ушла.

На этот раз навигатор привел ее к детскому дому. Она попросила пробегающего мальчишку десяти лет, найти ей Ксюшу Чернаеву. Пообещала ему конфету за помощь. Мальчишка умчался. Через семь минут он вернулся с девочкой. Получив конфету, исчез. Ксюша, худощавая, бледная девчонка, с опаской смотрела на Дару.

— Что вам нужно?

— Меня попросили поговорить с вами.

— Кто?

Ксюша вздернула свой миниатюрный носик. На вид ей лет шестнадцать. А вот глаза... глаза сбивают с толку.

— Доктор.

— Какой еще доктор? Что вам нужно?

Дарина задумалась, как объяснить Ксении что от нее нужно? Дара сказала правду.

— Я попала в странную ситуацию. Мне дали задание поговорить с тобой. За этот разговор я получу то, что мне нужно. Давай прогуляемся?

— Что ты хочешь получить за это задание? И кто их дает?

— Доктор из клиники. Он обещал мне дать книгу.

— Странно это все. Я никакого доктора не знаю. Ладно, все равно делать нечего — поговорим. Только недолго.

Девушки вышли на аллею. Представившись Дара замолчала. Она не знает с чего начать разговор.

— Крутой у тебя телефон. Когда я начну работать куплю себе такой же.

Дара решилась:

— Почему ты живешь в детском доме?

— Не знаю. Никогда не видела своих родителей. Меня один раз забирали в приемную семью. А потом вернули.

— Почему?

— Тетка попалась хорошая. А мужик приставать начал.

Дара не поняла.

— Приемный отец приставал к тебе? Его наказали?

— Нет, не наказали. Он избил меня и изнасиловал, пока тетка была на дежурстве. А потом наплел ей что я шлялась всю ночь и пришла вот такая. В синяках была, в засосах. Они сдали меня назад.

— Ты рассказала кому-нибудь?

— Никто меня слушать не стал. Мы же отребье.

Дара не могла поверить в услышанное. А Ксюша продолжала.

— Мне аборт пришлось сделать. Ты не делала? Адская боль. Но родить от этого ублюдка страшнее.

Они замолчали. Ксюша думала о чем-то своем. Дара пыталась примерить на себя чужую боль.

— Дай телефон посмотреть?

Дара передала свой айфон Ксении.

— Вау! Крутоой.

Плюхнувшись на ближайшую лавку Ксюша уткнулась в смартфон.

Добравшись до фоток, начала спрашивать.

— Это твои родители? Милые. Ой, у тебя есть кошка. Ты в какой школе учишься?

— Я окончила школу.

— Ого! А мне еще год учиться. Доучусь и свалю куда-нибудь подальше отсюда. Работать буду. Может учиться. Я хочу стать стюардессой. Летать в разные страны и города. А ты?

Дара слушала Ксюшу. Слушала и не могла понять, как она так спокойно говорит о том, что пережила, постороннему человеку, а потом так же спокойно мечтает о светлом будущем.

— Я на театральный, наверное. Скажи, как ты пережила все это, как ты вообще справилась? Как живешь с этим?

Ксюша удивилась.

— Так и живу. Все так живут. Просто с нами, с детдомовскими, все время так. Что-то плохое происходит постоянно. У моей соседки отец застрелил мать на глазах у них, детей. Молчала год. Сейчас общаемся. Заикается, но я понимаю ее. И такая жуткая история у каждого третьего. Меня вот просто в род.доме бросили, повезло.

"Повезло... повезло", — думает Дара. "Ей повезло".

Разговор больше не ладился. Девчонки попрощались.

— Погуляем как-нибудь еще? Пофоткаемся на твой айфон?

— Конечно.

Ответила Дара.

Дарина вернулась в клинику смерти. По дороге туда, она крутила в голове слова Ксюши. Девчонка оказалась шокирующе откровенной.

Старик все сидел за столом. Он будто прирос к стулу.

— Вы вообще выходите отсюда?

Спросила Дара.

— Редко. Вы выполнили задание?

— Да.

— В таком случае, приступаем к третьему. Дело в том, что в моей книге не дописана глава. Я хочу чтоб вы помогли ее дописать.

— Увы, я не писатель. Я не смогу помочь.

— Еще как можете. Просто отвечайте на мои вопросы. Хорошо?

— Хорошо.

Вздохнула Дара. И уселась в кресло.

***

— Осталось дописать совсем немного. Родители будут горевать о вашей смерти?

— Будут.

Ответила Дара и представила, плачущих мать и отца.

— Они будут сожалеть, о том что не успели вам помочь?

— Да.

— Что для них важнее — ваша жизнь или ваши успехи?

Дара разревелась. Откуда ей знать, что для них важнее? Она уткнулась лицом в ладони и плакала. Доктор продолжал.

— Что ж, я знаю ответ. Я спросил у них сам. Они ответили "жизнь".

Дара стала всхлипывать еще сильнее.

— Когда родители узнают что вы хотите покончить с собой, они примчатся за дочерью, хоть на край земли. Невозможно убить себя, не причинив близким боли. Но и жить в мучениях нельзя. Я могу объяснить вашим родителям, что их дочь чувствует слишком сильное давление, которое не может выдержать. Это будет выходом из ситуации. Потому что для них ваша жизнь важнее, чем ваши успехи.

Я подарю вам книгу. Как я уже сказал, она не дописана. А вернее вообще не написана. Попробуйте написать ее за меня. За десять с лишним лет моего странного занятия я так и не нашел способа уйти легко. Может поэтому я еще жив.

Старик позвонил родителям Дарины. Они примчались. Долго кричали, испугавшись названия клиники. Но поняв в чем дело, расплакались, и стали целовать дочь. Они просили прощения. Обещали все исправить. И благодарили доктора за звонок.

В офисе клиники смерти снова настала тишина. Старик уселся за стол. В дверь постучали.

— Что привело вас в "Клинику смерти"? Здесь место только тем, для кого смерть – единственный выход из положения.