Истории из путешествия в Крым

Глава 1

Часть 1

Рано утром на байк посту “Ростов” все еще спали. 6 утра. Тихо, чтобы не будить никого, вынес экип и остальной скарб на улицу. Легкая бодрящая сентябрьская прохлада и мягкое солнце на щеках - это ли не идеальная погода, чтобы прокатиться на любимом мотоцикле?

Умылся, приготовил яичницу, позавтракал и заварил кофе. Налил в кружку, пригубил. Согревающий напиток пробудил ото сна.

В момент когда выводил коня под уздцы, за ворота вышел ещё один путешественник. Он выглядел помятым и заспанным. Похоже что пропустил зарядку и утренний кофе…

"Счастливого пути" - завидев меня пожелал он слегка охрипшим голосом.

"И тебе" - ответил я.

За воротами я сел на байк, потрогал ключи на груди, как обычно проговорил про себя все вещи, которые мог забыть.

“Телефон? Взял. Зарядку? Взял. Ключи? Взял. Мотоцикл? Взял.”

Со стороны это выглядело странно, как разговор шопотом с самим собой.

Завел мотик, построил маршрут до Коктебеля, оглянулся с благодарностью этому дому и двинулся в путь.

"Мы отправим мотоцикл поездом на Кавказ, а сами полетим самолетом" - написал мне в ТГ один из предполагаемых попутчиков накануне выезда из Москвы.

"Зачем нам ехать по прямой полторы тысячи?" - процитировал его сообщение другой в общем чате.

Мне никогда не понять их… и им не понять таких как я, наверное…

Если бы я не был мотоциклистом, то наверное мог бы стать ветром. Пролетал бы степями Калмыкии, поднимал бы расправленные крылья Ястреба над горным хребтом Кавказских гор, гнал бы волны Баренцева моря к маяку на Кольском полуострове, поднимал бы юбки девчонок опрометчиво севших в платье на мотоцикл двойкой.

Эти двое напомнили мне тех, кто говорит, вот будут у меня “деньги”, “машина”, “квартира”, да пофиг что, “вот тогда заживём”. Они не понимают что мы уже живём. Сегодня!

Что каждый шаг - это и есть жизнь, даже если этот шаг по прямой.

Ведь нельзя полностью оценить мягкое тепло костра, если ты не замерзал до полусмерти в мокром экипе в +2 по дороге домой в октябре, как нельзя оценить морозное сибирское утро, если не терял сознание под палящим Дагестанским солнцем в +45. Нельзя понять штиль, если тебя не сдувал с дороги жесточайший боковой ветер в степях Калмыкии. Думаю вы поняли о чем я.

Полтысячи пролетели незаметно.

Прекрасная погода, дорога, надежный двухколесный друг. Что еще нужно?

Как к психологу сходил и излил ему душу на кожаной кушетке!

Знаете ведь шутку, что “у кабинета психолога стоит только один мотоцикл? Чей? Его собственный!”

На подъезде к Крымскому мосту несколько полос сливались в одну. Это было причиной пробки, начало которой уходило далеко за горизонт. Справа, у ограждения стояла машина ГИБДД.

"Здравствуйте, я первый раз здесь. Подскажите пожалуйста, где мне можно проехать?" - обратился я к полицейскому, указывая жестом на пробку.

"Едь слева от машин но не разгоняйся" - ответил блюститель порядка, указав на свободную полосу, огороженную конусами.

Минут двадцать я ехал мимо стоящих машин. Водители и пассажиры выходили из транспорта, курили, кто-то звонил по телефону. По всему было видно, что они смирились с тем, что это надолго…

Пробка из одной полосы в конце расширялась на три или четыре потока, которые заходили под крышу КПП.

Пришло время перестать быть наглым и встать в общую очередь.

Проехав максимально вперёд я пристроился за первой машиной у шлагбаума и, спустя минуту, заехал под крышу пропускного пункта. Каждая линия проверки была огорожена забором и на каждой имелось вытянутое помещение. У припаркованных машин были открыты багажники. Водители несли сумки внутрь здания, а сотрудники полиции досматривали багаж.

"Здравствуйте, у вас первый раз, что от меня требуется?" - задал я вопрос сотруднице в синей форме. Она подошла к мотоциклу, попросила открыть кофр, и чтобы я снял сумки для рентген контроля внутри КПП.

Все мероприятие длилось минут 15. После чего мне выдали две карточки о прохождении контроля, которые я отдал на выезде и предо мной открылся шлагбаум, за которым был Крым. По пути на мост дорога снова была искусственно сужена и искривлена большими бетонными блоками, зигзагом, с целью замедлить заезжающих. На самом въезде стоял военный пункт, где в гордой выправке стояли молодые парни в камуфляже с автоматами наперевес и бронированная машина.

"Какая же монументальная тут была стройка!" - невероятных размеров мост через залив поражал мое воображение. По краям были бескрайние воды, а дорога извиваясь уходила за горизонт.

Уже позже я узнал что это не море а Керченский пролив соединяющий Черное и Азовское моря. Внешне же это было настоящее бескрайнее синее море.

Само сооружение было похоже на гигантскую змею. Ближе к концу было нечто вроде головы кобры с раздутым для защиты капюшоном. Чтобы обеспечить проход высоких судов чудесный многополосный мост круто поднимался вверх.

Другим интересным наблюдением были параллельные основному мосту конструкции. Я сначала подумал что это детали старого моста либо некие строительные приспособления, и возможно они ранее таковыми и были но потом я понял что это были защитные сооружения чтобы обеспечить неуязвимость Крымского инженерного чуда со стороны воды.

Учитывая пропускные пункты вначале, поток по мосту был разряженный. Немного нарушая ограничение скорости мимо камер я двигался вперёд. А там впереди уже открывался вид на побережье.

Часть 2

Заехав на Крымский полуостров через мост, это чудо инженерной мысли, на побережье меня встретил сильнейший ветер и степи. Я был здесь первый раз и поначалу расстроился, подумав что везде встречу лишь их. По безжизненным полям с выжженной желтой травой ехать пришлось несколько часов к ряду. Однако, постепенно природа оживала, появлялась зеленая растительность, речки и кусочки леса. Каково было мое удивление, когда я повернул на "Первомайское", дорога пошла через высокие холмы, а за холмами, спрятанной от лишних глаз, оказалась отдельная горная “Страна Коктебель”, где пики скал возвышаются над бухтой и открывается вид на бескрайнее голубое море под солнцем. Полтора дня пути, пролетели незаметно.“Здравствуйте, а где здесь байкеры останавливаются?” - спросил я у продавщицы в небольшом магазинчике на углу, после десяти минут кружения по району в борьбе с пропадающим сигналом GPS и отсутствием сотовой связи.

“Дом мотоциклистов?”

“Да”

“Чуть выше по дороге, вон смотрите там флаги!” - указала мне путь милая продавщица средних лет в фартуке с вышивкой.

Хозяином места оказался Сергей, “дядя Серёжа”, как его называли еще несколько мотоциклистов которых я встретил на байк посту. Мужчина старше меня, невысокий, крепкий, с задорными глазами, добродушной улыбкой. Он постоянно двигался и что-то делал по хозяйству, по пути дав мне инструкции, показав номер и обсудив со мной за мотоциклы баджадж и их надежность (один такой стоял у входа и я сказал что у меня тоже был похожий, ну мы и разговорились - прим. автора)

Поставил мотоцикл, познакомился с двумя пацанами из Кирова на спорт туристах. Как оказалось меня поселили вместе с еще одним Семеном. Вот так совпадение! И тоже из Московской области, из Люберец. Вечер прошел под местное красное вино и разговорами про мотоциклы и путешествия. Ближе к ночи приехали еще ребята с МСК по моей наводке. День в дороге закончился на приятной ноте в общении с другими путешественниками в духе “сколько жрет сколько прет” и историях из жизни.

Один из посетителей тоже имел канадский вид на жительство, но вернулся в РФ, хотя это наверное совсем уже другая история...

Часть 3

“Ты хотя бы искупаться успел?” - написал мне один мотоциклист в ТГ.

“Искупался в двух разных местах” - ответил я, но не стал объяснять ему подробно, что ехал я совсем не на море...

“Ты знаешь, что на небесах только и разговоров что про море! Как красное солнце за пеленой облаков медленно опускается гаснет и уходит под воду. Как успокаивают и лечат набегающие волны и шум прибоя. Как на закате мягко греет ноги белоснежный песок” - вспомнилось что то из старого кино.

Конечно я люблю море, конечно я люблю солнце, но этот парень, что написал язвительный комментарий в чате, просто не понимает что самоцелью моей поездки является сама дорога, а не место куда я стремился. И не может понять, раз задает такие вопросы...

Многие охают и ахают, как можно ехать по тысяче и больше км за день.

Как бы это смешно не звучало, но когда будучи в Абхазии я добрался до озера Рица, проехав затяжной часовой серпантин вверх в горы, мне хватило 5 минут посмотреть и погулять наверху, чтобы поехать вниз. А после серпантина на гору Ай Петри в Крыму, я спустился на набережную Ялты, прогулялся по ней, и искупался в Черном море, но это не было тем, ради чего я сюда ехал. Истинный кайф я испытал на серпантинах по ЮБК (Южный Берег Крыма - прим автора) от Коктебеля до Алушты и дальше. Моменты когда заходишь в повороты на пределе возможностей твоего мотоцикла, в наклоне, контролируешь технику, испытываешь свои навыки на прочность, за каждым новым витком дороги тебя встречает великолепный вид на горы, либо море с высоты птичьего полета, ты становишься с мотоциклом единым целым, ты летишь словно птица поднимаемая теплыми потоками ветра в небо расправив эмоциональные крылья. Это ли не кайф? Неужели это можно сравнить с просто "лежанием на песке и окунанием туловища в воду и на повтор"?

Важна не конечная точка, а путь. Очень красива бухта мыса Фиолент, и безусловно там великолепный пляж с чистейшей водой. Но прикол, что к этому пляжу идут более 800 ступенек. Так называемая “тропа здоровья” по очень крутой горе вниз от Монастыря на вершине горы. Там настолько высоко что глядя сверху вниз люди похожи на муравьишек. По пути к пляжу ты уже думаешь, ведь еще нужно будет возвращаться. Было смешно читать на ступеньках надписи “ты сможешь” и подобные. Люди познают боль и страдания хоть и в такой легкой форме. Эта лестница иллюстрирует мое отношение к езде на мотоцикле, к дороге, да и к жизни в целом. Спускаться всегда легче чем подниматься, где то там тебя ждут радости и удовольствия, но расплата уже выгравирована на обороте этой монеты и так дальше по спирали высоко вверх или по крутому вниз. Очень созвучна мне цитата Черчилля «Успех — это ещё не точка, неудача — это ещё не конец: единственное, что имеет значение, — это мужество продолжать борьбу»

В этом и есть смысл. Не в том, куда идти а в самом процессе преодоления тех вызовов которые дает тебе жизнь или подкидывает дорога.

Часть 4

Маленькая японская девочка лежала в белой палате и складывала бумажных журавликов. Меньше года назад у нее обнаружили лейкемию. Ей было всего два с половиной, когда прогремел атомный взрыв в Хиросиме. Но через 12 лет взрывная волна, которая должна бы лететь быстрее Боинга, отставая по пути все таки догнала ее.

Отец рассказал что по легенде если сложить тысячу, можно загадать одно желание которое непременно сбудется.

Подруга носила ей бумагу из школы.

Уставшими пальцами каждый день она складывала птичек, вся палата была усеяна ими. На 645 журавлике, ее жизнь остановилась.

Я ехал по дороге из Севастополя в Донецк. Сквозь ужасный циклон с проливным дождем и боковым ветром. Глаз цепляли необычные образы. Вокруг мостов окопы, колючая проволока и смотровые будки доты. Вдоль обочины деревянные покосившиеся треноги с надписью “МИНЫ”. Краска выцвела, дерево растрескалось, но металл и огонь до сих пор ждут прохожего в поле. Дорога извивалась вдоль полей и небольших пригорков. По левую руку я увидел тысячи свежих могил перед старым кладбищем. Они были без оградок, земля свежая и не успела еще порасти травой. Простые надгробия, фотографии молодых парней, венки и сотни флагов развевающихся на ветру. Глаза стали влажными. По дороге шли караваны из военных машин. Одни везли продовольствие и боеприпасы, другие везли тяжелую технику. Блокпосты с бетонными блоками и дзотами, солдаты в военных касках бронежилетах с автоматами наперевес. STOP контроль на каждом. Молодые ребята, взгляды уверенных мужчин, но лица совсем юных парней. С дороги ДНР мне показалась плодородным и красивым краем.

Заехав в Донецк я обратил внимание что здесь все идет своим чередом, дети играют в мяч во дворе, молодые целуются на скамейке в парке, люди спешат на работу на своих авто, на остановке ждут автобуса, из парка доносится музыка. Жизнь продолжается....

“Умереть от дрона на мотоцикле, а не с автоматом в руках, защищая страну - такая себе смерть. Покажи карту” - сказал Андрей (он же "Старый енот", лидер местного мотоклуба, который приютил меня на ночь - прим. автора)

“Вот, смотри” - показываю маршрут который нарисовал Яндекс.

“Он идет через Горловку! Там всего 18 км до линии фронта. Лучше сделай крюк в 25 км. Введи в маршрут проезд через Снежное” - советует местный мотоциклист.

“Я как то там возвращался и передо мной в 100 метрах упал сбитый нашими ПВО беспилотник. Наделал я там кирпичей.... Не советую” - в уверенном голосе мужчины было отчетливо слышно неотвратимость настоятельной рекомендации по выбору пути.

Я с дороги даже не успел еще умыться, но мы стояли и больше часа беседовали про мотоциклы. Он рассказал как минометный снаряд контузил его в 2014 году. Оклемался, но теперь бывает забывает то, что было совсем недавно. Через минут тридцать переспросил снова мое имя. Поведал, как жене купили из Японии белый чоппер, на котором, когда она попала в аварию и лежала в больнице, он ее катал прямо во дворе перед госпиталем, и как осколочным снарядом полностью был разрушен их клубный дом. Они уже отстроили его заново. К счастью, в момент когда прилетела ракета, никого в помещении не было, иначе могло бы и не быть уже ни клуба, ни его участников, если бы в этот момент у них там был общий сбор.

“Если начнется, у тебя больше шансов внутри дома, не выходи на улицу” - с этими словами, уже когда стемнело, глава мотоклуба уехал и оставил меня одного в его старом доме, уютном и простом.

С дороги, после войны со стихией я спал как убитый.

Проснувшись в 5 утра увидел сообщение в ТГ от хозяина “слышал концерт?”

К сожалению или к счастью, но эта "музыка" меня не разбудила. Нужно было собираться в дорогу, впереди были тысяча двести км до дома.

(с) Неспешный Мотоциклист