Истории из путешествия на мотоцикле в Дагестан через чечню и Калмыкию

Глава 1

Улыбка мотоциклиста

Такое странное тепло волной пробежал по телу. Начиналось оно с лица, на которое опускались лучи тягучего и мягкого вечернего солнца. Продолжалось по плечам, шло ниже и глубже, мягко согревая все тело изнутри.

Тысяча километров была на колесах. Я порядочно устал от изнуряющей жары Дербента, сумасшедшего бокового ветра с Каспийского моря по дороге через степи, гребаных дождей по дороге из Хасавюрта в Гамсутль, да и в целом от впечатлений.

Был вечер, дороги пусты, асфальт шершавый и ровный. Лампочка пустого бака горела уже почти час, поэтому я ехал не спеша и смотрел вперед в поисках заправки.

Подъезжая к Элисте, в момент когда я лицом развернулся к солнцу мне стало так приятно, что улыбка растянулась по лицу.

“Как же дебильно я наверное выгляжу сейчас! Обгоняя машины на мотике и улыбаюсь до ушей?” - подумал я про себя и громко засмеялся. Потом вспомнил, что я был в закрытом шлеме и мне стало ещё смешнее. Я ехал и в голос ржал внутри шлема, не мог остановиться.

Мое путешествие заканчивалось и я начал вспоминать как вообще это все получилось.

“Ребята я пас, похоже отменяется мой летний отпуск” - написал Слава, который пригласил ехать с ним в Териберку за несколько месяцев до этого.

Мы тогда еще сделали группу в телеге и начали готовится. Подтянулись еще пара человек. Все было на мази. Я списался с мотоклубами по пути. Забиты были вписки, проложены маршруты. Хоть изначально это был не мой путь, но я согласился ехать вместе со Славой, потому что в прошлом году мы отлично скатали до Ингушетии. я вжился в роль, и путь стал “моим”.

“Что теперь делать? Ладно, поеду на юг.” - решил я, после нескольких дней раздумий после решения Славы по отмене тура в Мурманск. Годом ранее, мы не доехали до Дагестана. От Владикавказа там было уже рукой подать, но мы так устали что развернулись и поехали домой. Так бывает. Ты набираешь впечатлений в свой сосуд, но рано или поздно он заполняется настолько что льется через край. Задница и спина к тому времени также уже устает просить пощады. Ты разворачиваешь мотоцикл против солнца и чертишь маршрут домой.

Тут я вспомнил, что мой бывший коллега из Екатеринбурга - Витя, писал мне ранее и приглашал скатать с ним в Дагестан. Он еще тогда поделился офигенной презентацией в Power Point, с описанием и фотками достопримечательностей по пути, которую сделала его девушка. “Это просто офигенно!” - сказал я тогда ему про проделанную ей работу. В первый раз видел такой серьезный подход к планированию маршрута! Ему позавидовали бы отчетные презентации на собрания боссов нашей компании.

У нас не совпадали отпуска да и Слава меня сманил этим Севером и на время я забыл о предложении старого друга.

Когда Славик дал заднюю, Витя уже был в Дагестане и следовал намеченному плану. Мы созвонились, долго болтали, про что посмотреть по пути, про живописные и безопасные места для стоянок и тд. Но прикол был в том, что ребята ехали из Екатеринбурга сразу в Дагестан и, к сожалению для меня, весь его уже проехали к моменту начала моего отпуска. Они остановились на несколько дней в Туапсе на обычный пляжный отдых, на который так спешат менеджеры разных контор каждым летом. Мне же такое было не интересно, меня манила красота гор и тянула тяга к приключениям.

Хотелось увидеться но наши маршруты не пересекались.

Погоня

Было 8 утра и мы совсем недалеко еще отъехали от Москвы. Расслабленно 140 кмч, немного еще сонные мухи с утра, зато красиво, в шахматном порядке, как группа “Стрижи” в небе. Мой компаньон - Саня, похоже был опытным мотоциклистом и ехать с ним было комфортно. Он держал дистанцию и повторял мои, иногда даже странные маневры. Казалось, что я еду один, с прицепом. Я даже забыл что еду не один. Вдруг, в зеркале я заметил что второй Мот приближается и пилот показывает рукой на мой багаж. “Что не так?” - подумал я и оглянулся через плечо сбавляя скорость и сворачивая на обочину. Точняк, сумка, палатка и коврик завалились в сторону выхлопной трубы, почти уже лежали на ней. “Вот, смотри как у меня закреплено! Багажные резинки надо зацепить сзади за кофр. Вот так” - проводил мастер-класс мой попутчик Несколько минут я распутывал узлы багажных резинок и поправлял свой скарб. “Вот, смотри, теперь нормально, можно ехать” - ответил я, нормально закрепив груз, подергав из стороны в сторону и пристукнув сверху. На м4 было людно. Подъезжая к пункту оплаты, направился к правому шлагбауму, где обычно он был короче и где проезжали мотоциклы. Протиснулся между машин. Перед шлагбаумом стоял черный Land Cruiser 200, водитель которого через открытое окно громко ругался с кассиром, глядя на нее сверху вниз. Обрулил внедорожник. Подъехал к преграде. Шлагбаум оказался не таким, каким я ждал. Он состоял из двух огрызков по краям, а расстояние в центре между ними было чуть уже, чем надо чтобы проехать. Все же решил попробовать.. На первой передаче, шагами младенца, аккуратно пролез, “со скрипом”, чуток грипсой руля задев препятствие. Заревела какая то сирена похожая на сигнализацию от авто в тишине ночного двора. Набирая скорость, на обочине справа увидел сотрудника ГАИ. Он быстрым шагом голова в пол-оборота, плечи прямо, “словно морпех на параде победы” браво двигался к белоснежному, чистому как совесть, Форду. Настрой читался в глазах. Вырулил на прямую. Поток после поста быстро растягивался, но по прежнему был неожиданно плотным для субботнего утра. “Блять он погнался за мной!” - подумал я, увидев еле различимые проблесковые маячки в зеркалах. “Что делать?” - только успел я задать себе внутренний вопрос, как правая рука начала откручивать газ. Какой то вылезал наружу набирая скорость и лавируя между машин. Коробка передач еле поспевала за оборотами движка, стрелка тахометра трогала красную зону, вентилятор работал на полную пытаясь остудить разогретый мотор. Машины, которые ехали с максимально разрешенной для автобана скоростью, пролетали мимо словно они стояли на месте. На секунду вернулся , перевел взгляд на приборку. Скорость была чуть выше максималки в паспорте! “Как он так едет на этом мотике для пенсов?” - наверное думал мой попутчик Саня, двигавшийся на YAMAHA FZ1, отставая от меня на разгонах и маневрах, но догоняя на удлиненных участках. Я вошел в какой то странный режим самоубийцы. Сохраняя полный контроль, казалось все чувства организма работали на пределе, кончиками пальцев я ощущал каждый миллиметр хода ручки газа. Казалось, что я слышал взрывы бензина в каждым цилиндре и "видел" ходит поршень. Я чувствовал дорогу шинами словно в китайских кедах на тонкой подошве. Вес мотоцикла исчез, мы были единым целым. В таком режиме, на пределе, я не смотрел назад. Как гребанный Вассерман, просто решал задачи, которые видел перед собой. Это был какой то 86 й уровень тетриса, до которого раньше я еще не доходил, сливая на 15 м. Примерно через полчаса я устал, реально устал, настолько, насколько я уставал раньше от дня пути. Потные ладони, эмоциональная яма, физическая боль. Hyde выдохся, Jekyll возвращался и предлагал что то разумное. Нашел в себе силы посмотреть назад в зеркала. Дорога становилась свободнее. Сбросил до 140а, развернул голову назад. Никакой погони, только менеджеры в кредитных коробках спешат к летнему морю и одинокие фуры везут что то нужное каждому в магазины у дома. Уф. Похоже ушел.

Молчание

Молчание бывает убедительнее тысячи слов. В спортзале обыкновенной школы в Беслане десятки молодых и полных жизни глаз смотрели на меня. Это были глаза детей. Время для них остановило свой бег. Никогда не повзрослеют, не вдохнут аромат роз которые лежат у стен, не поиграют плюшевыми мишками с глазами пуговками. Я обычно что то говорю, но тут - ком встал в горле и глаза стали влажными. Мужчины не плачут. Враньё…. “Это не должно повториться” была надпись на стене мемориала. Я сделал круг вдоль клумб усеянных белыми розами и прошел в ворота мимо красивой церкви, которую специально построили в этом месте чтобы попросить у Бога прощения. Небольшого роста добродушного вида плотный загорелый мужичок с крючковатым носом разглядывал моего груженого ослика стоявшего на парковке. "Сколько кубов?", “Быстрый?”, “Откуда ты”, "Далеко едешь?" - задал он сразу серию наивных вопросов. Классика жанра… "Еду в Дагестан, из Пятигорска. Не смог проехать мимо Беслана и не почтить память детей и взрослых, погибших в теракте" - ответил я спокойно. Слезы подсохли но ощущались в уголках глаз. Мужичок спросил нужна ли в чем то помочь, я ответил что все норм и покатил дальше. "Воу, какая огромная мечеть" - подумал я, увидев гигантскую, но навигатор показывал ехать дальше. Как позже оказалось, мне на пути встретились как минимум две стройки новых храмов, сравнимых по размеру с “Сердцем Чечни”. Двигаясь по идеальным дорогам, я поймал себя на мысли, что Грозный выглядит лучше Москвы. Качественные дороги, архитектура, ухоженные зоны отдыха, чистота. “Вот если бы города были людьми, кто был бы кем?” - подумал я, похоже чуток перегревшийся на солнце. “Москва? Хм. Ну это точно была бы женщина за 35, со своими заморочками, хотя и до сих пор красивая и ухоженная." "А Грозный? Мужчина. Чернобровый джигит в национальном костюме с кинжалом в золотых ножнах. Поджарый, с уверенным взглядом и огнем в сердце” - ответил я сам себе мысленно. Двигаясь дальше по городу увидел большое озеро и парк. Вокруг озера была набережная а входом в парк были ворота, которые венчала надпись "Грозненское море". Я уже порядочно устал. Солнце испепеляло. Время было уже к обеду. За "морем" приметил кафе "Шашлык Машлык". Правый поворотник. Запарковал мот у высокого прозрачного кованого черного забора. Пошел внутрь. Оставил шлем, куртку перчатки и весь свой скарб на улице. В путешествие стал верить что люди лучше, чем они иногда бывают. Хорошо. За кассой стояла девушка в национальной одежде и платке. У нее было очень милое и нежное лицо, миндалевидные глаза. Черные как сажа, но с блеском полированного бака Harley Davidson. Я немного задумался и засмотрелся. “Вам здесь или с собой?” - повторила она вернув меня к реальности. “Здесь” - одернув себя ответил я. “Что выбрали?” “Я бы хотел, ну, что-то Чеченское, национальное. На ваш вкус” “Возьмите Жижиг Галнаш. Это мясо с галушками и чесночным соусом” “К нему можем подать лимонад из киви” Это звучало так вкусно, что я просто согласился без лишних вопросов. Мне сказали идти в домик номер 7. Вообще, с дороги “Шашлык Машлык” выглядел обычным павильоном, но оказалось, что за ним еще территория метров в пятьсот, где были своя речка, беседки, фонтаны и несколько десятков одноэтажных бревенчатых домиков размером с квартиру студию. Отыскал нужный домик. Снаружи он выглядел как из сказки. С крылечком резными окнами. Потянул массивную дверь на себя. На улице было +35 в тени, а внутри +18. Работал кондиционер. Зашел. Это было сродни валянию в снегу голышом прямо из бани. Супер круто! Вдоль двух стен стояли удобные массивные деревянные скамейки, а по центру торцом к одной из стен стол человек на 6. На этой сете была огромная плазма а в противоположном углу было кресло для чтения. Оно выглядело таким удобным словно на нем можно было легко потеряться во времени.. “Приятного аппетита” - девушка постарше первой красавицы, с добрым лицом и тоже в национальной одежде принесла в домик большое блюдо, две пиалы и поставила передо мной на стол. "Что нибудь нужно зовите" - сказала она указав на кнопку интеркома на столе и удалилась. Я рассматривал трапезу. “Жижиг Галнаш” - это мясо говядины на кости. На гарнир галушки - типа мини пельмени, но по вкусу как макароны из твердых сортов пшеницы. В пиалах было масло и специальный соус с тертым чесноком. Аромат блюд заполнил воздух, мне сильно хотелось есть и я напал на еду. Вкуснее ничего в жизни не ел! Покушав и отдохнув я двинул дальше. Мечеть “Сердце Чечни” оказалась красивым сооружением. Серия огромных круглых куполов, башни-минареты по краям, пиками трогающие небо, благородные оттенки бежевых и персиковых тонов в камне. Мраморные полы. Резные узоры. Все это выглядело впечатляюще. Путь мой лежал дальше в Дагестан.

Стихия

Дорога закончилась после границы в Дагестан. Теперь по одной полосе в каждую сторону. Длиннющая пробка уходящая в горизонт. Немного, тут и там нарушая правила, по обочине или встречной двигался вперёд. Коробки пропускали. Водители, наверное понимали, что мне не очень на мотике в +35 без ветра на раскалённом асфальте. Я искал ветер. В погоне за ним я тут и оказался. Да вы и так это знаете Через час показался край пробки, за которым движение становилось менее плотным. На этом краю стояли несколько скорых и три разбитые машины. На обочине лежало накрытое черным пыльным горячим пакетом тело. Бабушка согнувшись сидела на обочине и держалась за голову в районе лба. Из под руки по щеке текла алая кровь. Ее лицо в глубоких морщинах было чёрное от страданий. В глазах пустота. Как будто в них было что-то, но это что-то унесли с собой слезы. В машине спасателей белые халаты, две девушки и мужчина, в шесть рук пытались спасти одного из пострадавших. С тяжёлым сердцем я ехал дальше.. Было ощущение что мое тело прибавило в весе килограмм на сто. Дорога была свободна, но ветер с песком по рукам разбавляли горький осадок, где то глубоко, шрамом на сердце отпечатались негативы того что я только что видел Немного сбавил скорость и какое то время ни о чем не думал. Полная пустота. Просто ехал и молчал в шлеме. Движение в Хасавюрте было дикое, беспорядочное. Светофоры что то пытались регулировать, но у них не получалось. Местные похоже привыкли не соблюдать ПДД и другие законы. Деньги на ремонт дорог ушли не по назначению. Не закрытые канализационные люки, рассыпан гравий, ямы, вздувшийся волнами асфальт, песок. Поверх этой с позволения сказать “дороги” налеплены лежачие полицейские, притом высоченные, чаще чем нужно. Я засмеялся, потому что по убитым насмерть дорогам и без них было страшно ехать быстрее 20 км в час. Улочки были узкие, дома малоэтажные частично недостроенные или разрушенные. По размеру Хасавюрт казался бескрайним, он кишел дикими автомобилями и людьми. Вокруг все казалось опасным и враждебным. Однако это был последний крупный город перед горными серпантинами а я порядочно устал от дороги. Замигала лампа бензина. Повернул на АЗС, чтобы заправиться умыться и перевести дух. Не успел слезть с седла у колонки, как ко мне подбежали несколько пацанов лет 15 или постарше и начали закидывать меня вопросами: "откуда едешь?" "к кому?" "сколько стоит мотоцикл?" "куда?"... Это было очень странно. Я сначала не понял, что от них ждать, то ли чего то опасного, толи просто бестактности. Как я понял позже, пацаны просто мечтали сесть на мотоцикл и вырваться из серых будней. Хотели увидеть другой мир. Хотели, чтобы дожди смыли их прошлое, а ветер и песок закалили волю. Они хотели бы быть мною. После города дорога шла мимо сел. Домов было все меньше. За счёт серых туч затягивающих небо, казалось что уже поздний вечер, хотя было только 4 дня Навигатор показывал, что мне ехать еще 3 часа на 150 км пути. "Наверное дорога там не очень" - подумал я, ведь обычно такое расстояние я проезжал вдвое быстрее Вокруг раскинулись зелено серые поля в коридоре холмов, а на горизонте в небо упирались высокие горы. Начался мелкий дождь. Глаза задержались на надписи "Гостевой дом". Небо над горами было черное, там точно шел дождь причем не слабый. "Может переждать?" - вел я внутренний диалог с самим собой, но продолжал ехать. Почему то вспомнился лейтенант Дэн из Форреста Гампа. Та сцена, где он во время шторма, сидя на мачте, орал на бога: "и это все что ты можешь?!" По пути к горам на равнинах был сильный боковой ветер. Приходилось сидеть на мотоцикле в позе для поворота направо и встречать порывы напрягая все тело. Иногда мотоцикл переставляло в сторону на метр. Это было страшно. Заехал в горы, дорога начала извиваться и подниматься вверх. Заложило уши. Дождь усилился. Машин почти не было. По сторонам открывался невероятный вид на зеленые скалы с одной стороны и каньон с другой. Со дна каньона доносился шум горной реки. Это было завораживающее зрелище. Сила природы способная убивать. Я совсем один. На 100 км в обе стороны никого. Просто песчинка в пустыни вечной жизни. "Что делать? Может развернуться обратно? Или ехать вперёд?" Перспектива заночевать в горах меня пугала не меньше, чем ночлег в трущобах Хасавюрта. "Еду дальше!" - твердо решил я и мысленно въебал себе отрезвляющую пощечину . "Разобью палатку, если совсем не смогу двигаться" Вечерело. Где то далеко за черными тучами был закат, который окрасил небо в фиолетово красный оттенок. Внезапно молния разрезала небо и ударила так близко с дорогой, что я потерял дар речи. Следом за ней грянул гром. С неба хлынул ливень. Вода пузырилась на дороге, казалось что дождь идёт и снизу тоже "Блять. Что я здесь делаю? Я что блять ебаный Федор Конюхов?" - ругался щурился, сжимал рукоятки руля я, но продолжал ехать вперед. В тот момент мне было реально страшно. Наверное так же чувствуют себя моряки оказавшись посреди шторма в океане. Через 20 минут стихия отступила и стало светлее. Будто вечер отмотал пару часов вспять. Я на сквозь промок. Горы сменились холмами. Впереди на поляне мужчина и мальчик гнали среднего размера стадо овец. Я свернул с дороги на поляну. Поставил Мот на подножку и начал доставать вещи чтобы переодеться. Одна из овец отстала от отары, подошла к мотоциклу, посмотрела на меня как на долбоеба и резко рванула к остальным раскидывая копытами камушки в стороны. Так вот и не верь после этого в бессмертность души. Может она что-то знала...

Дом вдали от дома.

Будете хинкальный суп? - спросила Муминат, хозяйка дома в высокогорном селе Гамсутль. Женщина в возрасте, дородная, с выгоревшими на солнце карими глазами. Я почему то сразу обратил на них внимание. В глубине там точно было что-то тяжелое, как у многих, но на поверхности - доброта и искренность. Морщины совсем не портили внешность а улыбка была такой же как у моей бабушки. Она “обнимала улыбкой”.

Я устал с дороги и деталей не рассмотрел, но одета Муминат была в национальное платье.

"Конечно!" - ответил я на предложение еды.

"Я съем все что дадите! Только брошу вещи”

Обычно я ем только хот-доги на заправках пока не доеду до места назначения, поэтому предложение домашнего супа было прямо в точку.

Хозяйка ушла на кухню, а я взглянул на место куда прибыл и за его пределы.

Пейзажем раскинулись горы, а по склону зигзагами петляла дорога спускаясь слева направо.

Солнце недавно село и небо постепенно засыпало звездами.

Двор освещался большим желтым фонарем на высокой изогнутой ноге.

Я взглянул на мотоцикл.

Потом сверху вниз на себя.

“Никогда в жизни мы с ним ещё не были такими грязными! Ни ког да!” - сам себе про себя громко утвердительно заявил я.

Мои полуботинки были похожи на сапоги до колена из серой грязи.

Цвет мотоцикла было сложно определить, но он был будто из комплекта с сапогами.

"Классное место. Едь" - вспомнил рекомендацию путешественника Андрея на байк посту Пятигорска, которую он мне дал, когда я выбирал куда двинуться по приезду в Дагестан.

А вот его слова "мы туда ездили на ДЖИП - тур" я похоже пропустил мимо ушей.

Зря….

Место было средой обитания УАЗиков и других внедорожников, но никак не городских двухколесных.

Причем дорога по большей части пути была “съедобная”, но, чем ближе к месту, тем становилась хуже, а последние 10 км состояли из скользкой грязи, камней, луж и иногда были разбавлены старым облезлым асфальтом островками.

“Вишенка на торте” - нескончаемый мелкий моросящий дождь который проникал под одежду и делал влажным визор шлема изнутри заставляя ехать с открытым забралом.

Мой по паспорту белый конь скакал на сугубо городских покрышках, которые проскальзывали на глине как мыло по мокрому полу. Чтобы не упасть я расставлял ноги в стороны, как краб, и переступая ловил падающий в бок мотоцикл, ручкой газа подталкивая его вперед.

Я наверное выглядел как та самая лягушка в тарелке с молоком, которая дрыгается в надежде взбить его в масло чтобы выжить.

Спустившись в долину я увидел табун лошадей, остановился и пропустил, словно товарняк на красном мигающем светофоре железнодорожного переезда.

“Какие красивые эти “вагончики” на закате, как играют мышцы на их немного влажных тушках и как развиваются шелковистые гривы и хвосты” - подумал я

Так прекрасно было увидеть красоту, в тот момент когда я уже был на грани из-за усталости…

Красота и сила природы в путешествиях всегда открывала мне скрытые резервы чтобы двигаться дальше.

Из долины наверх к дому шла дорога из крупных и средних камней и гравия.

На ней также была какая-то “глино-песко-земле-жижа”, но к счастью не такая скользкая как до этого. Протяженность подъема метров в 500 и 200 в высоту. Подъем почти в 45 градусов пугал!

“Как я заберусь сюда?” - внутренний голос разума клюнул меня в темечко, туда где еще оставались крохи разума и инстинкта самосохранения.

Уже смеркалось.

“Хер с ним! Еду!”

Я встал в стойку, взял разгон, и на ощупь на хорошем ровном газу поехал в гору отбрасывая мелкие камни задним колесом.

Чтобы вы понимали, это был “билет в один конец”. Если бы байк заглох или поскользнулся то крутость склона разбила бы его о камни, кубарем сбросив вниз.

"Главное не ссать. Кто ссыт тот гибнет" - вспомнился шеврон с популярной фразой. Слабоумие, отвага и безысходность от усталости сделали свое дело.

Повезло.

Я заехал наверх не упав и не остановившись. Глупец...

Пока Муминат готовила суп и разогревала пироги, я взял шланг с водой и сбил крупную грязь с обуви. Жил я на мансардном этаже и конечно всю грязную одежду бросил внизу, прежде чем подняться. Мыть коня уже не было сил, оставил его на завтра, как был шматом грязи..

Переодевшись, я спустился вниз к большому столу под крытой верандой.

“Как это называется, Муминат?” - спросил я хозяйку указывая на пирог.

Это пирог “Чуду. Наше национальное блюдо” - сообщила женщина

“Очень вкусно!” - ответил я.

Хинкальный суп дымил в темноте. От него шел невероятный манящий запах вкусной еды. Хотелось съесть его залпом, но он был горячий.

Я закидывал ложку супа в рот, а пока он остывал внутри, успевал съесть кусок национального пирога вприкуску.

“Это самое вкусное что я ел в жизни!” - опять поймал я себя на мысли.

Время было позднее и я засобирался ко сну.

Несколько крутых ступеней, пять шагов по комнате. Ладошкой потрогал кровать. Присел. Прилег. Выключил свет. Из открытого окна светили звезды и залетал прохладный ветерок.

“Это был тяжелый день но я справился, надо бы поспать” - подумал я.

Закрыл глаза. Открыл через несколько секунд. Утро.

Спал как убитый! Я даж не понял что произошло. Посмотрел на часы.

В 5 утра меня разбудили лучи летнего солнца.

Я быстро надел футболку шорты и сланцы и вышел на улицу.

По пути умылся родниковой водой из источника вмонтированного в стену и красиво декорированного камнями.

Как же неописуемо красивы горы на восходе!

Небо идеально голубое казалось прозрачным и глубоким “морем вверх ногами”. Облака словно киты, а дальше взгляд тонул, тонул в бесконечности, бесконечности космоса.

Где то запел петух.

Вся деревня еще спала. Я вышел за калитку прогуляться по склону, на котором выжил вчера вечером.

“Как блять я сюда заехал?” - в недоумении смотрел я вниз на крутую каменистую дорогу с торчащими валунами, идущую серпантином вниз вдоль обрыва.

Этим утром мне предстояло идти пешком тысячу метров в высокогорное село. Предстояло оказаться там, где можно все хорошенько обдумать.

БУХАЛ?

На выезде из Дербента тормозят гайцы. "Бухал?" - первым вопросом даже не представившись. Максимально удивленное, негодующее лицо. "Нет, вы что? Я спортсмен. У меня марафон через месяц!" "Куда направляетесь?" "Еду домой в Москву. Был в Дербенте у друга. Он кстати у вас служит" - говорю правду. Оценивающий взгляд койота в ответ. Пауза. Отдает права. Я в фул экипе. +35 за бортом, мозги плавятся. Подхожу к моту, обливаю грудь и голову, лью за шиворот. Вода протекает по спине до пояса. Уже легче. “Они тут совсем охуели?” - говорю вслух. “За час третий раз тормозят!” Собираюсь отъезжать. Постоянно что то забываю и теряю. Поэтому проверяю СТС в паспорте. "Блять где права?" Обыкновенная паника. Судорожно шарю по карманам и в подсумке. “Подстава?!” - внутренний голос подливает масла в огонь. Возвращаюсь к гаишнику бодрым шагом. "Вы мне права не вернули!?" - с легким наездом в голосе и позе. Сотрудник полиции внешне больше похож на бандита. Делает невинное извиняющееся лицо младенца. “Я не брал!” - звучит забавно из уст вымогателя. Не то чтобы оправдывается, но видно что не врёт. Делаю выражение лица “Ладно, хер с тобой”. “Спасибо” - говорю сквозь зубы, но звучит как “иди нахуй”. Знаете есть такое упражнение у актеров. Называется “волк в овечьей шкуре”. Это когда ты думаешь какую то гадость в адрес собеседника, а говоришь “всего наилучшего” или “здравствуйте, рад вас видеть”. Как будто "говно в глазури". Сотрудник правопорядка растерянно молчит. Наверное жертвы редко кусали его в ответ.... Иду к моту. “А если остановят, может фотку покажу?…” - прокручиваю в голове будущие проблемы из-за потери прав. Мот на боковой подножке, шлем на ручке. Снимаю каску, переворачиваю чтобы надеть, права выпадают в руку. Занавес. Тут бы точно появился закадровый смех, если бы это было ТВ шоу. Заржал вслух. Зря прищучил погоны!? Как-то неудобно получилось... Пошел к гаишнику, сказал что несправедливо наехал. “Жарко, голову напекло, извините, не хотел вас обидеть” “Не надо считать нас ворами” плюс пару нецензурных в ответ. Интересный диалог. Вспомнил моего тренера. Он деревенский мужик был, кмс по боксу. Прибухивал конкретно. Любил драться. Никому не спускал. Зимой бил морду мужикам на улице за стенами бара, потом снегом умывал кровь с лица случайного спарринг партнера, извинялся и усаживал обратно к стойке. Возвращаюсь к мотоциклу и думаю “И с хера я такой наглый?” Были учителя в Мурманске. Да и жизнь воспитала. Двигаюсь. Время к обеду, несколько часов на жаре под палящим. Чтобы не спать еду опасно, питаю концентрацию впрысками адреналина. Один обгон за другим по встречной. Риск есть, но не чувствую. Действия на инстинктах монотонны. Впереди очередная фура. Выхожу на обгон, машин нет Серый асфальт плавится на жаре и блестит как зеркало. Откручиваю газ, набираю скорость, но на середине грузовика мои глаза различают ваз 2107 серого цвета без фар, летящий прямо на меня метрах в стах. Жизнь перед глазами. Всплеск адреналина, реакция, прижимаюсь к фуре. Рука самопроизвольно сбрасывает газ. “А что если?” - проносится мысль быстрее пули. Следом за ней шаха пролетает в сантиметрах слева от байка. Дурацкие мысли, дрожь по телу, холодный пот, сердце колошматит, оцепенение сменяет парализующий страх. Минут 10 просто еду 80 за дальнобоем. Боюсь смерти. “А что если?” - но теперь медленная и тягучая как зубная боль. Пост ГАИ. Тормозят двое сотрудников Уже наши, после границы. "Здравствуйте, откуда едете?" - задает вопрос высокий худощавый полицейский. "Возвращаюсь домой из Дагестана" "Где были?" - продолжает он же. "В селе Гамсутль, в Гунибе на горе, в Дербенте у Каспийского моря. Много разных мест посмотрел! А до этого на Кавказе Ездил на Эльбрус и водопады Джилы Су." "Сколько такой мотоцикл стоит?"- очень по доброму спрашивает второй дпсник. С виду такой деревенский мужичок с пузом, невысокий, лет 45, с добрым и открытым лицом. "500 тысяч. Год назад купил осенью" "Давай меняться на мою!?" - показывает на свежую серую десятку хетчбэк. Ухоженная, тонированная, на литье. Такая пацанская тачка для деревни. “Не. Спасибо. Домой надо. И я люблю мотоциклы. Да и машина у меня есть” Беседуем на разные темы минут с мужиками. Теряю счет времени но наверное минут 20. Ловлю себя на мысли, что они даже документы не спросили. Мы просто как старые приятели стоим и гутарим за жизнь. “А чего вы меня остановили? Вы же даже документы у меня не спросили!” - задаю вопрос служителям закона. “Да ничего такого. Просто решили поговорить. Почувствовали что надо. Было что-то у тебя в глазах. Ты ехал очень аккуратно и медленно” “И действительно было что-то” - подумал я. “Наверное смерть в лобовом с той классикой полчаса назад” “Но пока мы говорили о путешествиях она пролетела за кем то другим…” Образы дочери жены в слезах мелькнули перед глазами. Так и не показывая документы, я попрощался с сотрудниками ГИБДД, включил сигнал поворота и выехал снова на дорогу. Впереди лежали степи Калмыкии.

Это был просто сон

Третий час под дождем. Вода стоит на холодном асфальте и пузыриться от падающих капель. Куртки израсходованы, дождевики держались, но тоже "все". Дождь был хитрее. Падал сверху, бил в лицо, хлопал по спине, гладил по рукавам, заливал за шиворот и просачивался под одежду. Как бы я ни пытался, на этот раз оказалось абсолютно невозможным выйти сухим из воды. Видимость 100 метров. Телефон залило и он сам начал нажимать на сенсорный экран. Даже вроде звонил кому-то и молчал в трубку. Третий час без навигации и минут тридцать с горящей лампочкой. На указателях пусто. Помощи ждать неоткуда и не от кого. Я один, в пустоте. "Все, я больше не могу!" - скрюченными холодными скользкими пальцами включаю правый поворот в расширение к месту технической стоянки. Мот на подножку, с трудом слезаю в сторону. Осматриваюсь. Площадка в асфальте, размером в круг метров 20, склоны - земля с травой, низина в кустарнике. "Может разбить палатку?" - мысль безысходности стучится в голову. "Нет, не вариант, вода стоит на поверхности. Это тоже самое, что просто добровольно лечь в холодную воду! Бред!" - срабатывает внутренний голос здравого смысла. Бросаю взгляд на ботинки. Их носки скрыты под водой и ее уровень поднимается на глазах. "Чтобы выжить надо двигаться!" - вспомнил гайд про выживание "для провалившихся под лёд", который смотрел по Discovery этой осенью. "Весьма кстати!" "Правда, там надо было еще раздеться и отжать шмотки" - мой мозг судорожно продолжал пытаться найти решение. Хлюпая водой в ботинках, с трудом снова залезаю в седло. Скрюченные пальцы, левый поворотник и снова еду в мокром аду Посейдона. Зубы стучат, кисти рук не чувствуют руль. Впереди перекресток и знак только прямо. Слева через две сплошных стоянка для фур и кафе. Нарушаю ПДД и сворачиваю. Паркуюсь и иду внутрь. За заведением ещё какие то строения, у меня надежда что есть номера для сдачи. Оставляю мотоцикл рядом с лужей. Нет ни сил ни времени снимать сумки и кофры. Да и кто их украдет под таким дождем посередине ничего? "Здравствуйте, у вас есть гостиница?" - задаю вопрос зайдя в здание "Нет" - отвечает стройная черноглазая девушка в хиджабе из-за барной стойки. "Можно черный кофе?" - синие губы еле шевелятся от холода. “Да, конечно, присаживайтесь” - жалея меня в голосе, отвечает девушка из за стойки. Расплачиваюсь, сажусь за стол, пытаюсь высушить телефон. “Сверху не льет. Уже легче” - безысходность дороги чуть отпускает яйца. Приносят кофе. Делаю глоток горячего напитка. Прихожу в себя. Начинаю думать.. "Самое первое - это АЗС, затем гостиницу" - подсказывает внутренний Конюхов. "Чудеса случаются!" Оказывается, всего в 9 км поселок городского типа "Фролово". А там и Лукойл, и гостиница со свободным стандартом! Допиваю кофе и выдвигаюсь. “Спасибо” - встречаюсь глазами с мусульманкой на выходе. В ее глазах надежда, на моих губах жизнь. "Да блять" -дождь на улице никуда не делся. Завожу мотоцикл. От движка парит. Пальцы все еще не слушаются. Ключ зажигания - испытание, не могу застегнуть куртку. Нет желания надевать холодную мокрую экипировку. Просто хочу в тепло. Еду с открытым забралом без перчаток. Близость спасения даёт сил. Двусторонняя дорога прикрытая соснами от ветров описывает эллипсы вокруг полей и небольших водоемов. Успеваю насладиться видами, хотя двигаюсь уже на морально-волевых. Весь мокрый, грязный и бледный от переохлаждения я на пороге отеля. Мотель представляет собой двухэтажное здание похожее на свежепостроенный коттедж, стены милого бирюзового цвета, коричневая тяжелая дверь с домофоном. Звоню. “Алло” - ответ с той стороны. “Здравствуйте. Это я вам звонил 10 минут назад. Я тот мотоциклист, который попал под дождь!” Через минуту дверь приоткрывается. Я сначала просто смотрю себе под нос и слушаю. “Здравствуйте, мотоцикл можно оставить на заднем дворе за воротами. Сейчас я их открою” - голос в дверях. Чуть придя в себя поднимаю глаза на гостеприимную хозяйку. На ней белая блузка, черная юбка карандаш. Ей в районе тридцати лет, прямые каштановые волосы до плеч, стройная, с поблескивающими черными глазами. “Женщина слишком красивая для этой деревни!” - подытоживает уставший мозг. “Вас застал дождь в дороге?" "Заселяйтесь в номер 10 на втором этаже" "Вот ключ. Я принесу сушилку. Напротив вашего номера есть комната чтобы развесить вещи”. Жестом она показывает мне путь. Тяжелый холодный и мокрый взбираюсь хлюпая по ступенькам. “Как же приятно получить заботу, когда ты без сил!” - думаю почти вслух. “Наконец то я выполнил требование инструкции "по спасению провалившихся под лёд". Снял всю мокрую одежду и надел сухое!” “У вас есть алкоголь?”- спрашиваю менеджера отеля, завидев ее в коридоре. “Нет, что вы. Это запрещено!” - в замешательстве отвечает женщина. Неловкая пауза. “Да я не алкоголик, просто сильно замерз и хочу согреться чтобы не заболеть" "Мне еще завтра ехать 700 км до дома” "Я вообще не пью" - стал оправдываться я, желаю быть правильно понятым. “У нас есть кухня, чай, кофе. Давайте я поставлю чайник” - предложила черноглазая. “Спасибо” - с благодарностью ответил я. Время было еще часов 7 вечера, но у меня не было сил. Всего 200 км я не доехал до Борисоглебска. Рукой подать. Да и за день сделал всего 500. Это были самые сложные полтысячи в моей жизни. Добрался до кровати. Принял горизонтальное положение. Сухо и тепло. Одеяло показалось воздушно мягким и согревающим. Я провалился в глубокий сон. Мне снились степи Калмыкии, бескрайние стада овец в тысячи голов. Во сне остановился чтобы сфоткаться в чат семьи. Испортив кадр на обочину зарулил мужчина лет 50 на белой Ниве “Друг, откуда ты едешь?” - задал он мне вопрос открывая дверь Дорога там была одна, а вокруг бескрайняя степь. “Оттуда” - указал я в сторону противоположную той откуда он ехал. “Ты не видел там стадо овец, около 100 голов?” “Нет, извините” “Ладно” - с грустью ответил мужик, прыгнул в тачку, ударил по коробке и уехал в горизонт. Потом увидел двух парней которые рылись в движке четырки. "Тут на сотни километров ни души. Надеюсь они смогут починиться. Может предложить им помощь и воды?" - подумал я во сне. Через мгновение вокруг было совсем другое место - дорога, идущая по бескрайним ровным зеленым холмам. Никаких деревьев на тысячи метров! Дорога выписывала длинные дуги. Шла то вверх то вниз. “Назарбай” - так местные называли сильнейший боковой ветер с Каспийского моря. И он был тут как тут. Я двигался на мотоцикле прямо, но сидел на нем крайне необычно, в позе поворота на лево. Голова вполоборота, правый глаз вперед. Проехала встречная фура и меня сильно ветром пнуло в грудь. Это было похоже на неожиданный удар мокрым полотенцем в лицо. Байк при этом переставило на метр вправо. “Блять! Чо за хуйня!?” - вслух выругался я в шлеме, чудом удержавшись в седле. Через несколько таких ударов я приспособился вцепляться в руль и ложиться на бак. Но каждый раз это было как в первый. "Ветер невозможно победить" Казалось я ехал бесконечно долго, но внезапно картинка опять сменилась. Снова Фролово, я в кровати с девушкой из отеля. Она неприлично сгибается, спина блестит от влаги, волосы покрывают плечи. Мы занимаемся сексом. Я почувствовал возбуждение и тепло. Становилось все жарче и жарче. Бац. В секунду картинка исчезла. Я открыл глаза. “Офигеть. Это был сон!” - подумал я. Знаете как бывает. Самые бредовые, красочные и необычные сны мы видим когда испытываем сильные переживания. На грани жизни и смерти. И вчера был тот самый день. В комнате было тихо. Я подошел к окну. Сухо, светло, безоблачное голубое лето и вот вот взойдет солнце. На часах было 5 утра. Вчерашний дождливый мрак как будто тоже был сном. “Всего 700 осталось до Москвы. К обеду буду дома” - подумал я и начал спешно собирать вещи к выезду.