Игра в творца

Глава 1Игра в ТворцаДождь барабанил по проржавевшему навесу заброшенного подвала стройки, превращая ночной пустырь за вокзалом в болото из теней и тусклых отражений фонарей. Артём прижался спиной к холодной, влажной бетонной стене, пальцы судорожно сжимали горлышко почти пустой бутылки дешевого портвейна. Жгучая волна тепла уже сменилась липким ознобом, а мысли спутались в тяжелый, тягучий клубок. Рядом, на мокром картонном "ковре", сидел Валера. Бомж. Его постоянный собутыльник этой странной, затянувшейся осени.Валера был живым воплощением разрушения: спутанная седая борода, лицо в глубоких трещинах-морщинах, пальто цвета городской грязи, въевшейся навсегда. Он протянул руку с трясущимися пальцами. Артём молча передал бутылку. Валера сделал долгий глоток, сморщился от терпко-приторной, обжигающей сладости, вытер губы рукавом, оставив темную полосу на и без того грязной ткани.…