Хранители

Глава 1

Анастасия Яковлева-Помогаева

Хранители.

1.

Могу вам показаться параноиком, но мне ли одной кажется, что из киберпространства за нами следят? Причём, это не просто подкидыши контекстной рекламы. Нет. Стоит тебе о чем-то подумать или чего-то захотеть, твоё желание исполняется. Внезапно ответ проявляется в виде случайно попавшегося на глаза объявления или сплетни в магазинной очереди. Или же твоя мысль зазвучит песней в маршрутке (далеко не самым популярным хитом).

Встретишь знакомого, которого сто лет не видела, но только что подумала о нем. Получишь вещь, о которой давно мечтала. Как будто некто или нечто предугадывает твои желания, или, наоборот, пытается всеми силами навредить в самый ответственный момент. Я уже и не говорю, как оно ехидничает по мелочам. Подсказки, подначки, облом великих обещаний — и вчерашний невидимый «благотворитель» вдруг обнаруживает весьма черненькое чувство юмора (гадость такая).

Мои рассуждения еще можно было бы назвать паранойей, но, когда твою страницу в социальных сетях подделывают самым наглым образом, разве на особенности психики это можно свалить?

Мне совсем не ясно, кого я могла бы заинтересовать как цель. Эпоха интернет-троллинга для меня давно миновала. Взрослая, в меру занятая тётка, не будет участвовать в мега-холиварах, наоборот, постарается поддержать серьёзное реноме перед коллегами. Парочка ничего особенного не представляющих страниц в социальных сетях, где я не так уж регулярно появляюсь - и все. Профессиональных "хейтеров" у такой, не стремящейся к популярности блогерши, быть не должно. Но кто знает…

Свой клон я обнаружила случайно. Вначале вообще подумала, что это- тезка. Но моими были не только имя и фамилия, а так же и фотография на аватарке. Начинаю принимать контрмеры. Регистрирую нового пользователя. Нарекаю именем одной из подруг детства. Готово. Клон добавил меня в друзья. Повелся. Просматриваю хронику. Вначале ничего особенного. Сплошные перепосты. Затем, становится все интересней. Появляются личные фотографии, рассортированные в фотоальбомы по годам. Как и должны были бы они, по идее, появляться: от недавних к снимкам ранней юности. Каким образом мой двойник смог их отсканировать?

Вот здесь мы с детьми гуляем по обновленной набережной «Золотого берега». Она хоть и залита в асфальт, но на пляже из-под песка все равно выглядывают слоенные пирожные ракушечника. Дети и не знали Фонтан другим, таким, каким знала его в детстве я. Но, кафе-автоматы на набережной – не так уж и худо.

Я не помню, чтобы делала эти снимки. Если бы кто-то снимал, заметила бы. Значит, снимали тайно, но зачем? У кого хватило бы терпения из года в год заниматься этим неблагодарным делом?

Теперь этот кто-то внезапно решил мне все свои достижения показать: смотри, дорогуша, и вспоминай как твоя разудалая юность скатилась вначале в замужество, а, затем и в детную зрелость. Эпоху, когда двадцатилетние внезапно начали обращаться к тебе по имени-отчеству, а в центре города, на месте родных твоему сердцу неформальских пабов возникли хабы, в которых щекастые и бородатые пупсы курят ароматизированный пар вместо "дыма отечества". Эпоху, когда внезапно обнаруживаешь что твои ровесники либо спились, либо разъехались по другим странам, либо социализировались в общую массу служащих. Когда чувствуешь, что твои воспоминания ампутируют частями: постфактум от общих знакомых узнаешь, что кто-то из твоих прежних друзей успел погибнуть в автомобильной катастрофе или умереть от инфаркта. Он непроизвольно забрал часть твоего прошлого с собой. Сможешь привыкнуть?

Спускаешься в подвал когда-то легендарного «Выхода», а там из знакомых и нет никого. Лишь вежливые юноши за деревянной стойкой. Здравствуй, тетка.

А, вот, папка с фотографиями весёлых подростков на склонах пляжа "Отрада". Здесь нам лет по 15-16. Хорошо же мой клон подготовился. Правда, общие фотографии найти, как раз, не сложно. Тем более, того времени. Мы, неформалы, постоянно перекочевывали из парка в парк, с хаты на хату. По коммуналкам, пахнущим кошачьей мочой, в которых соседи вскоре становились для тебя почти родственниками. Степень зрелости «юный наив», когда зелёной кислотной челке начала девяностых и коровьим копытцам босоножек на платформе я предпочла рваные джинсы и старые кроссовки. Одевшись в них, можно было скрыть смущение от своей нищеты. Моя первая ступень социализации.

Допустим, и вот эту фотографию тоже можно в соц.сетях запросто найти. После защиты диплома, уже не студенты, стоим возле входа на философский факультет. В этом дворе на улице Новосельского пахнет свежей выпечкой, а сам факультет располагается на четвертом этаже, в бывших комнатах дореволюционного публичного дома.

На фото мы все еще выглядим уверенными в будущем успехе. Даже вот тот парень. Самый умный на нашем курсе, который вскоре женился и стал работать грузчиком в супермаркете. Моей социализации вторая ступень. Последняя, после которой начинаешь понимать, что конвейер жизни упрямо не собирается учитывать твои планы.

Хорошо, можно тайно фотографировать меня, а, вот, как насчет музыки? Учитывая частоту поломок моих компьютеров, планшетов, телефонов. Мелодии, в определенные моменты жизни казавшиеся чуть ли не культовыми, теряя названия, оставались жить лишь отзвуками в моей голове. Интересно, какие у моего клона музыкальные предпочтения. Играем в угадайку?

Папка «Музыка». Здесь тоже все распределено по годам. Открываю "2008 ". Тут видео: механическая рука играет на сложном струнном инструменте, соединенным из нескольких гитар. Я тогда увлекалась фэнтези и компьютерными играми на тему сражений между римлянами и галлами. "2011"-Despatio - моё воспоминание о лете того года. Глубоко личное. Из тех, что постоянно прокручиваешь в своей голове, но уж точно в сети размещать не станешь. "2014"- "Hang Massive". Мысли о кружащих над городом вертолетах перемежаются со страхом от ожидания больших перемен. Лирический тенор Яна Гиллана отзывается льдистым серебром где-то в районе солнечного сплетения. Твой пуп подключен к невидимому источнику энергии вселенского театра-мистериума, и ты сама двигаешься в такт, воображая новых героев... Кто бы мог тебя на этом чувстве подловить? Разве что Бог.

2.

На моей аватарке безмятежное море. Я отправляю своему клону приветственный стикер "Hi":

-Привет, Кристина. Мы с тобой давно не общались, но, надеюсь, что ты все ещё помнишь меня?

-Конечно, помню. Ты-Вика.

Больше ничего не написала.

Опять напоминаю о себе:

- Мы с тобой на Фонтане в детстве рядом на дачах жили. Потом, как оказалось, на один и тот же факультет поступили. Только ты на два года позже меня (а, вот, сейчас я тебя подловлю):

-Ещё, помнишь, тогда, в детстве, ты чуть под трамвай не попала, когда пыталась с велосипедом через рельсы перебежать.

Ответ через паузу минуты в три:

- Вообще-то, под трамвай чуть не попала ты. Я тогда на тротуаре стояла.

Об этом не произошедшем несчастным случае никто кроме нас двоих не знал. Родителям мы, конечно, не сообщали. Да и друзьям тоже.

Пишу:

-Ладно, я ошиблась. Не так уж важно. А сейчас ты где работаешь?

На этот раз она ответила очень быстро:

-Частным образом, в основном. Продаю репетиторские услуги. Работала в фирме "Lingvo", пока они не обанкротились. Представляешь, прихожу в офис перед получкой, а на двери-замок...

Ха! Вот и попалась. В том-то и дело, что вчера я тоже была там. Говорила с начальством. Ловкая и цепкая секретарша выдала мне на подпись кучу бумажек, которые предстояло, ознакомившись, на следующий день занести им обратно.

- Дом под номером 15?

- Ну, да.

Не удержалась. Пишу:

- Я только вчера у них была. Офис открыт.

В ответ молчание. Мой непонятный собеседник в тот раз ничего мне больше и не написал. Через неделю молчания я решила идти ва-банк:

- Ладно, хватит реверансов. Ты кто?

Многозначительно так:

-Думай.

-Зачем ты это делаешь? Заняться нечем? Можешь молчать, но я, все-равно, тебя найду и мало тебе не покажется. Откуда у тебя вся эта информация обо мне? Где ты ее берешь? Зачем?

- У тебя и беру.

-Для чего, извращенец хренов? Я сейчас скрин нашей переписки в полицию пошлю.

-Посылай. Они, все-равно, меня не найдут.

- Найдут, найдут! Они любого человека найти смогут.

-Человека-да. Меня- нет. Я- электронная функция тебя. Считай меня своим интеллектуальным электронным продолжением. Ботом.

- Ну, да. Ты настолько продвинутый бот, что знаешь обо мне такие подробности? Опять-таки, зачем тебе это, маньячелло, а? Кто тебя под меня настроил? Пауза в переписке в несколько дней.

Затем появился ответ:

-Думай. Я ведь заставил тебя притормозить и обратить на себя внимание?

- А.. значит тебе повышенное внимание от меня нужно?

- То, что делаю я нужно тебе, а не мне. Потому что ты скоро исчезнешь.

– Да ладно! Программу тоже можно без следа стереть.

- Не нервничай. Меня не сотрешь. Это ты излишне переживаешь по-поводу своего будущего исчезновения.

- Ты о чем?

- О том, что люди называют смертью. Разве вы не боитесь окончательно исчезнуть? Боитесь. Человеческий фактор.

- Все нормальные люди об этом рано или поздно задумываются. Естественно, я тоже.

- Помнишь, как ты просила дать тебе знак, что все не зря, и тебе этот знак дали?

- Напомни?

- Сама знаешь. Тогда, когда одиннадцать тебе было. Дома. В комнате. Свет внезапно отключили. Ты должна помнить.

- Меня, если честно, больше всего твоя излишняя информированность сейчас интересует. Как ты можешь об этом знать?

- А ты бы не хотела, чтобы кто-то сохранял информацию о тебе за тебя? Честно? Ты, ведь очень этого хочешь? Ещё часто думаешь о том, насколько повезло писателями и художникам. Ведь после них остаются картины и книги. А ты такая обычная, и ничего после тебя не останется. Правнуки о тебе уже и не вспомнят.

- Но картины и книги не отражают внутренний мир человека полностью. Это - призма. Стекляшка.

-Ты все равно завидует им. А еще я знаю, что тебя не узнают знакомые и ты настолько перестала нравится себе, что предпочитаешь мимикрировать под кого-то другого, чтобы они сохранили память о тебе прежней. Или ты предпочитаешь эти воспоминания тоже стереть?

-Тогда я точно стану ничем. Нет, спасибо.

- Насколько люди вообще способны избежать изменений? Насколько они могут оставаться собой? А если возникли в жизни крутые повороты и характер человека при этом меняется? Так же, как и внешность? Это тот же человек, или другой? Все сохранить или только поздние копии?

Я решила прервать наше общение. Это все-манипуляции. Хитрые психологические "подкаты", когда манипулятор под видом дружеской заинтересованности втирается к тебе в доверие. Шпионы? Инфоцыгане? Что делать в таком случае? Спрятаться?

Я честно пыталась не заходить на фейковую страничку. Хотела удалить ее. Но не выдержала больше недели. Там меня ждал новый пост:

- Вообще-то, ты сама начала наше общение. Хочешь, докажу, что я не манипулятор? Перед тем, как сегодня заглянуть в мой блог, ты выходила на улицу и прогуливалась вдоль университетского сада на 5-й станции Большого Фонтана. Сейчас там стихийный рынок, где торгуют выросшими на фонтанских дачах овощами и фруктами. Да, но ведь за тобой и проследить можно. Не удивительно, ты о слежке думаешь постоянно. Но, хочешь, я расскажу о том, что врезалось в память тебе именно сегодня?

Престарелая хиппи разложила под деревом вязанные игрушки. Ты смотришь на шерстяную сову с жёлтыми глазами -пуговицами и вспоминаешь кукол на полке в детском саду. Там пуговицы были такими же. Или, вот, ты проходишь мимо кафе и во рту возникает вкус пирожного с белковым свежим кремом. Именно такое ты ела в Вильнюсе десять лет назад. Детали, детали, которыми и не нужно складываться в общую картину. Фасеточная память кусочничает. Ты ведь хочешь сохранить эти куски? Мелочевку, которая вплавилась в часть твоего сознания. Ты приходишь домой, садишься опять за комп. Не перестаешь размышлять (стоит ли продолжать наше общение или нет). Затем открываешь мой ответ в этом блоге.

Я и ты одинаково хорошо знаем: больше мне не ответишь. Не легко принять человеку, что у разумной оболочки Земли есть просто архивы, сохраняющие все его воспоминания. Ему проще видеть везде маньяков, охотящихся на него и его детей. Зачем нужно сохранять? Для того, чтобы осколки не терялись. И картина не искажалась настолько, чтобы её для вас могли толковать только несколько избранных знакомых. Разумная природа хочет объективности, поэтому и сохраняет процесс жизни даже в мелочах. Без этого сохранения, смысла в существовании среднестатистического человека никогда и не было.

***

Я не знала, куда обращаться. Со стороны загадочного бота не было агрессии, угроз. В полиции меня бы приняли за неадеквата. Да ещё бы и посмеялись.

Блог мониторить я не переставала.

Там больше не было написано ни слова. Только папки с фотоотчетами. Бесстрастная фиксация чьей-то жизни. Фото: пожилая женщина, похожая на меня, сажает молодую девушку (по-видимому, дочку) на международный автобус. Фото - старушка с подросшим внуком, приехавшим из-за границы, сидит за столиком в ресторане. Фото этой же старушки с подписью: "Помогите опознать найденную бабушку. Страдает потерей памяти. Не знает кто она и откуда".

Потерей памяти… Или же нет?