Фартовый

Глава 1Меня, Прохора Петровича Болотникова, по кличке Фартовый, скинули с поезда на семьсот седьмом километре. Хорошо еще, что на повороте. Скорость небольшая, а то разбился бы к чертовой матери. Повезло, что и говорить.Триста верст не доехал до своей родной Воркуты. А все карты. Нет, я не жульничал. Точнее сказать, почти не жульничал. Ну передернул раз другой туза пикового – эка невидаль. Это ведь не повод живого человека на ходу скидывать. Хорошо, хоть вещмешок успел прихватить. Сидел бы сейчас в тайге без курева, спичек и чая, комаров кормил. А так – костерок, чифир ,поди уж, настоялся хорошо. Хорошо-то хорошо, да вот, в какой стороне Воркута, никак не сообразить. Пока с поезда летел – всю соображаловку отбило. Налево пойдешь, коня потеряешь, направо – сам конем станешь. И спросить некого, небось, на сто верст ни одной живой души нет.Только подумал, как вдали ветка хрустнула. Лишь бы…