Современная проза
Две недели свободы.
Виктору Павловичу сорок лет. У него серая работа, серая жизнь и вечно недовольные соседи. А ещё — смертельный диагноз. Два месяца. Может, чуть больше. Врач сказал это спокойно, будно о погоде сообщил. И Виктор Павлович вдруг понял: а пошли они все. Соседка с четвёртого этажа — тупая овца.
Есть люди, которые всю жизнь отравляли мне существование.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Я никогда не боялся врачей. Ну, в смысле, как все нормальные люди, побаивался, конечно, но без паники. Раз в полгода проходил обследование — галочку поставить, совесть успокоить. Работа у меня сидячая, за компьютером, здоровье само себя не проконтролирует. Тем более после сорока.В тот день всё было как обычно. Поликлиника, очередь, запах хлорки и валерьянки, вечно недовольная тётка в регистратуре. Я сидел на жёстком стуле, листал новости в телефоне, ждал, когда вызовут. Думал о том, что надо бы машину на техосмотр отогнать, и что зарплату задерживают, и что соседка опять скандалила из-за того, что я пакеты с мусором не вовремя выношу.Жизнь — она такая, серая и обычная.— Соболев Виктор Павлович? — выглянула медсестра. — Заходите.Я зашёл. Кабинет как кабинет, стол, кушетка, плакат «Строение человека» на стене. Врач — пожилой мужчина в очках, с усталым лицом — сидел и смотрел в каки…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0