Два баллона

Глава 1

Рабочий день наконец-то подходит к концу.

Я, выкурив до фильтра свой «Уинстон Сильвер», с удовлетворением пуляю бычок в рыхлый сугроб у пандуса.

«Минуток через двадцать — переодеваться…» — решаю я, отворив тяжёлую железную дверь и нырнув обратно на склад. Из снежного зимнего вечера — в тёплое, пахнущее резиной и ГСМ царство автозапчастей.

Тут же сталкиваюсь нос к носу с управляющим магазином, который, в отличие от меня, предпочитает сигаретам новомодный испаритель.

— Гриш, найди вот эту резину и вынеси на выдачу, — бесцветно просит он и протягивает бланк заказа.

Управляющий моложе меня лет на десять, но уже носит бороду и требует, чтобы сотрудники обращались к нему по имени-отчеству. Борода у него ещё не уверенная — редковатая, с пробелами, — но отношение к себе уже вполне взрослое. Мысленно я нарёк его "Барин".

— Так точно, Анатолий Сергеевич! — иронично козыряю и расторопно мчу с бланком заказа в дальний конец склада, где хранится автомобильная резина.

Ряды разнокалиберных покрышек тянутся по трёхъярусным стеллажам, стоящим перпендикулярно стене. Сернистый запах резины резко врывается в ноздри, перебивая привкус только что выкуренной сигареты. В тишине слышно, как где-то в потолочных перекрытиях деловито скребётся крыса — своего рода полноправный член местного трудового коллектива.

Быстро нахожу два нужных баллона из четырёх.

Ещё двух не хватает.

Напряжённо рыскаю глазами по артикулам, наклеенным на протекторы. Нужного, конечно, нет.

«Да что за хрень… И, конечно, под конец смены», — мелькает усталая мысль.

Вздыхаю и двигаю в торговый зал, где также выставлены комплекты покрышек.

— Что ты всё бегаешь? Уж домой пора! — усмехается здоровенный консультант Валентин, похожий на отставного ветерана спецназа: массивный, коротко стриженный, с каменным лицом. При этом улыбается он всегда по-доброму и носит имя, совершенно не соответствующее внешности.

— Резину ищу. Поназаказывают на ночь глядя.

— Какую?

— Вот эту, — тычу пальцем в бланк. — Две уже нашёл.

Валентин тоже включается в поиски. Вместе движемся вдоль рядов баллонов, как генералы на смотре полка.

Нужных колёс нет.

- На улице скорее всего эти две штуки. В зале только полные комплекты.

И без того взмокший за день, я ещё больше обливаюсь потом. Остаётся последний вариант — уличный стенд, куда выставляют резину для привлечения покупателей, проезжающих по дороге напротив магазина.

Натягиваю куртку и выскакиваю в январский вечер. Пробегаю вдоль стенда, разбрасывая кроссовками снег по щиколотку и стряхивая лёгкую ледяную порошу с шипованных резиновых горбов.

Нужных покрышек нет. Рабочий день завершился.

— Да чтоб их… — уже обречённо ругаюсь я вслух, отчётливо понимая, что если сейчас брошу поиски и уеду домой, то буду выглядеть в глазах бородатого начальства как минимум странно.

"Все ебутся с жёнами, а я ебусь с балонами!" - вспоминается старая складская прибаутка.

Тем временем управляющий допарил свой вейп и вернулся в торговый зал. Вальяжно развалившись за стойкой, весело флиртует с улыбчивой кассиршей, рассказывая ей что-то явно смешное.

— Ну или я дурак, или лыжи не едут, — говорю ему я, хлюпая мокрыми кросовками по плитке торгового зала. — Но, похоже, этой резины нет. Везде глянул.

— Да? Странно… Вроде числится. Ладно, Григорий, я сейчас посмотрю, — отвечает тот, нехотя отвлекаясь от разговора.

Минут через пять уже вяло переодеваюсь у своего шкафчика в раздевалке. Большая часть экипажа магазина покинула борт, остаются лишь те, кто работает до закрытия.

В коридоре слышится шорох и глухие удары резины о стены.

Выглядываю.

Управляющий тащит два баллона.

— Ого… Нашлась? И где была?

— Нашлась. Сразу. Прямо в начале прохода, справа.

— Понятно… — бормочу удручённо. — Как я проглядел…

Чувствую себя идиотом.

И в глазах начальника, и, что ещё хуже, в своих собственных.

Переодеваюсь.

Уныло плетусь к машине.