Drop By Drop

Глава 1

Музыка наполняла сквер и сливалась с шумом города. Звуки фортепиано сливались с гулом машин, детским смехом, руганью взрослых и пением птиц.

Никто не обращал внимания на человека, играющего на старом фортепиано. Все в этом районе привыкли к музыканту. Одетый в старомодное пальто, юноша лет двадцати пяти каждый день приходил сюда и играл. Играл с обеда и до позднего вечера. Всем в округе приелась его музыка. Конечно, исчезни этот юноша и его фортепиано, все бы это заметили. Но пока он играл, все воспринимали его как должность. Редко люди бросали деньги в маленький черный чемоданчик, что стоял перед инструментом. И давно никто не останавливался, чтобы вслушаться в музыку.

Но в очередной пасмурный субботний вечер у музыканта появился слушатель. Мужчина за пятьдесят в сером костюме проходил мимо музыканта ровно в тот момент, когда юноша завершил композицию Шопена. Была у музыканта привычка вслух называть следующую композицию. Притом всегда на английском языке. И вот в момент, когда мужчина проходил рядом, музыкант сказал: «Bach - Minuetto In Sol Maggiore "Piccolo Libro Di Anna Magdalena».

─ Очень интересно, ─ сказал прохожий, остановился и погладил свою бороду с проседью.

Музыкант сверил взглядом своего слушателя и приступил к работе. Его пальцы забегали по клавишам. Ради единственного слушателя он старался чуть больше обычного. Композиция быстро закончилась. Музыкант поднял взгляд на мужчину и особого восторга не заметил на его лице. Но мужчина не уходил, он молча стоял и ждал. Музыкант на секунду задумался и сказал:

─ Schubert - Scherzo N.1 "Allegretto".

Слушатель ничего не сказал, он стоял и ждал музыку. Пианист снова принялся за работу, с еще большим усердием. Играл он действительно мастерски. Периодически, он поднимал глаза и смотрел на мужчину. Тот слушал очень внимательно, пристально вглядываясь в работу рук музыканта. Это немного раздражало музыканта, но он все же завершил произведение. Затем музыкант взял паузу и отпил глоток воды из бутылки. Мужчина все так же стоял и ждал. Он смотрел прямо в глаза музыканта. Лицо его было одновременно печальным и заинтересованным.

─ Что вы делаете? ─ не выдержал музыкант и спросил.

─ Хочу вас послушать, ─ вяло ответил слушатель.

Музыкант пожал плечами и назвал следующую композицию:

─ Beethoven - Sonata Per Pianoforte "Al Chiaro Di Luna". Для вас господин.

Слушатель кивнул. Музыкант закрыл глаза и заиграл композицию Бетховена вслепую. Играл он великолепно. Но слушатель и бровью не повел. Не аплодировал, когда музыка стихла, не сказал слов восхищения или благодарности. Но теперь еще несколько прохожих остановились и дослушали композицию стоя. Кое-кто бросил купюру в чемоданчик и все пошли дальше. Все кроме этого мужчины.

─ Вы музыкант? ─ спросил юноша, ─ хотите что-то сказать?

─ Нет и… нет. Я просто хочу послушать вас.

─ Хорошо. Mozart - Turkish March.

Музыкант заиграл энергичнее. Он вкладывал все свое мастерство. Но слушателя и это не удовлетворило. Музыкант сыграл еще несколько композиций. «Времена года» - Вивальди казалось, пробили неприступную душу слушателя, но он все же не зааплодировал и не сказал слов. Вокруг собралась еще пара слушателей. Они оценили старания музыканта. Но он их не замечал, все его внимание было отдано одному слушателю. Будильник оповестил музыканта о том, что ему пора домой, но он и не собирался уходить. Он пытался найти такое произведение, которое вызовет отклик у этого слушателя. Музыкант заиграл «Полет шмеля». Остальных слушателей, которых уже набралось почти десять человек, музыкант смог удивить мастерством и скоростью. Они аплодировали почти минуту и многие бросили деньги в чемоданчик. Но странный мужчина, молча и внимательно слушал музыку.

─ Что вы хотите услышать? ─ спросил музыкант напрямую.

─ Я только хочу послушать вас, ─ вежливо но с каким то напором ответил мужчина.

─ Может вам нравится современная классика? ─ музыкант не дождался ответа, ─ тогда Ludovico Einaudi - Nuvole Bianche.

Нежная мелодия, сыгранная мастером заставила больше десяти зрителей снова собраться вокруг фортепиано. Одна девушка даже заплакала. На этот раз толпа не разошлась, большинство остались и дослушали еще несколько композиций современного классика. Но мужчину с бородой это все не впечатлило. Репертуар юноши заканчивался, пальцы его устали.

─ The Hobbit - Misty Mountains, ─ музыкант уже перешел к саундрекам из фильмов.

Музыку из фильмов юноша так же играл безукоризненно. К тому же это привлекло и внимание еще большего количества слушателей. После, музыкант перешел к версиям современных песен: «Imagine Dragons – Believer», «Carolof the Bells», «Requiem for aDream - LuxAeterna» и много других композиций было сыграно в тот вечер.

Луна поднялась над высотками, оповещая о наступившей ночи. Слушатели начали расходиться. Но мужчина с бородой остался. Музыкант был уже в бешенстве. Его пальцы устали, спина болела. Он несколько раз брал перерыв на перекус. Когда музыкант уходил, странный мужчина шел к скамейке и ждал возвращения артиста. В последний раз музыкант очень долго и демонстративно ел булочку, запивая ее кофе из аппарата. Но мужчина не ушел.

─ Что вы от меня хотите? ─ юноша уже кричал, ─ что вам надо?

─ Я же сказал: я хочу послушать вас.

─ Я уже выдал все, что мог.

─ Нет, вы сыграли Шопена, Бетховена, Вивальди, Эйнауди и много кого еще, но я тут, чтобы услышать Вас.

Юноша задумался и вперил взглядом слушателя. Этот мужчина не мог знать, никто не знал. Но все же музыкант понял, чего от него требует слушатель.

─ «Drop By Drop», ─ сказал юноша.

Музыкант размял пальцы, принял ровную позу и закрыл глаза. Мужчина снова погладил свою бороду. В следующий миг пальцы музыканта забегали по черно-белой дорожке. Первые ноты были подобны каплям дождя. Музыка была прекрасна. Это был не Шопен и не Бетховен, то был юноша в старомодном пальто за старым фортепиано. Музыка потекла спокойным ручьем. Прохожие бредущие по ночному скверу остановились и направились в сторону музыканта.

С каждым мигом музыка становилась энергичнее, ручей превратился в реку, в которую завлекались все прохожие. Люди начали стекаться к музыканту. Казалось, что они приходили из-за пределов сквера. Юноша не смотрел на слушателей, он и глаза не открывал. В этом не было необходимости, это было его творение, он написал музыку, он ее играл тысячу раз, но без слушателей. Теперь впервые он открывал публике свое творение. И творение это было прекрасно. Музыка источала силу с каждой новой нотой. Река превратилась в поток, что сносил на пути любые преграды и проникал в души слушателей. Теперь слезы были на глазах у многих слушателей. А мужчина с бородой стоял и улыбался.

К концу произведения музыка снова стала спокойной. Она подняла бурю в сердцах слушателей, а потом успокоила их, принесла покой. Когда последние ноты слетели из-под пальцев виртуоза, ночной сквер оглушили аплодисменты нескольких десятков слушателей. Музыкант первым делом посмотрел на того мужчину. Тот улыбался и аплодировал. Когда слушатели сказали слова благодарности и восхищения они разошлись. Мужчина остался.

─ Теперь я доволен.

─ Откуда вы узнали про мое творение? Вы слышали, когда я играл?

─ Нет.

─ Тогда кто же вы?

─ Я ваш коллега.

─ Вы сказали, что вы не музыкант.

─ Я не музыкант, я писатель. Мы с вами теперь коллеги. И вы, и я творцы. Ваши пальцы бегают по клавишам фортепиано и создают творение в виде музыки, а мои пальцы стучат по клавиатуре и собирают слова в искусство. И вы, и я привносим в мир свои идеи, различается лишь их форма. Но творец лишь тот, кто выражает себя в искусстве, а не тот, кто рассказывает чужие истории. Нет, не смотрите на меня так. Играть Шопена и Вивальди не плохо, вы прекрасно их пересказываете. Но если есть что рассказать миру, не скрывайте. А теперь, прощайте. Пора домой, мне нужно рассказать миру историю про музыканта.

Писатель развернулся и быстрым шагом направился в сторону ближайшего спального района. Но музыкант понял, что не получил ответа на вопрос и окликнул писателя:

─ Вы знали, у меня есть, что рассказать миру. Откуда?

─ У меня талант, я вижу потенциал в людях и у меня хороший слух. Я каждый день проходил здесь и слышал, как вы играли. Каждый раз, играя Шопена, Бетховена, Эйнауди и других из вас вырывалось нечто свое. Это был он…гений. Он не терпит решеток. Всегда ищет путь к свободе. Не запирайте своего гения в клетке.