Проза
Дом. Пред домом поле
Небольшая группа туристов останавливается на ночь в доме. Вечер, наполненный смехом и простыми разговорами, постепенно сменяется тишиной. Ночь приносит истории, о которых никто не спрашивал — и ответы, которые невозможно забыть.
Всем хочется удержать эти минуты, продлить разговоры, смешки, улыбки, не отпускать, сохранить.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1После часового спуска по серпантину наш экскурсионный микроавтобус остановился возле одноэтажного дома. Я широко зевнул, чтобы наконец-то разложило левое ухо и, покручивая сигарету в руках, первым вышел из машины.Теплый сезон задерживался, потому в конце мая на мне была легкая куртка и худи в рюкзаке. Уставшее солнце постепенно заваливалось за горизонт.Группа едва набралась — всего пять человек, включая местного гида Даура, ростом мне по плечо, но суетливостью способного свернуть горы. Пара из Екатеринбурга, девушка с Томска. Почти землячка, сибирячка.— Да ты не кури. Вдохни. Ай, как пахнет. Шашлык! Мясо! — с кавказским акцентом обратился ко мне Даур. Я уже привык к их дружелюбной агрессии. Иногда кажется, что в каждом предложении наезд, но нет. Это такая забота. — Успеешь курить, дорогой. Дед Зухур мясо делает так, с ума сойти. Пойдемте, пожалуйста!— Сейчас. Догоню, — буркнул я,…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0