Девочка, танцующая на перилах

Глава 1

Я в последний раз взглянул в зеркало, поправляя воротник. Взгляд зацепился за фотографию на столе. На фоне заката на перилах стояла девушка, почти ещё девочка. Она счастливо улыбалась в объектив, а её волосы трепал ветер, носящийся по крышам высоток. Это был не коллаж, а самая настоящая фотография. Пожалуй более настоящая, чем все, что я делал раньше.

Эту девушку-девочку зовут Аня. И сегодня ей исполняется шестнадцать лет.

Мы познакомились полгода назад. Тем тёплым весенним днём, я, почти уже одиннадцатиклассник, как всегда шатался по городу в поисках вдохновения. Всегда мечтал стать профессиональным фотографом. Вот и искал, что бы ещё запечатлеть. Для потомков.

Дело было уже ближе к вечеру, люди спешили по домам. Вот тогда я и увидел Аню. Для этого нужно было сделать только одно - поднять голову.

Сначала я подумал, что это большая птица, но быстро понял, что это не крылья, а руки; не хвост, а полы тонкого пальто; что это не птичьи прыжки, а человеческое кружение.

По счастью, это был не пяти подъездный дом, а высотка с одним крыльцом. Судорожно сжимая камеру, я вызывал лифт, и пытался вспомнить пинкод нового мобильника. Как же мне не посчастливилось уронить его во время прогулки.

Кажется, я добирался до чердачной лестницы почти вечность. Вот открытый люк на крышу. Вылез, и оглянувшись, замер на месте. Бетонные перила на металлическом ограждении были шириной в две мои стопы. И на этой полоске в двадцать пять - тридцать сантиметров танцевала девочка.

Не решаясь пошевелиться, чтобы не напугать её, я так и стоял, пока она не остановилась.

- Ты кто?

Ни удивления, ни страха...

- Меня Костя зовут. А тебя?

- Аня.

- А что ты туда забралась?

Она оглянулась через плечо вниз, так и не спустившись с перил.

- Читал Джека Лондона, "Лунная долина"?

- Нет, - покачав головой, я осторожно подошёл к Ане.

- Почитай, - пожала она плечами и села. - А что ты здесь делаешь?

- Увидел тебя.

- Да? - она наконец удивилась и снова посмотрела вниз. - Не думала, что кто-то меня заметит. Люди обычно не смотрят вверх.

- То, как ты танцевала, трудно не заметить, - мягко улыбнулся я.

Она прищурила карие глаза.

- Признайся - ты подумал, что я хочу сброситься.

- Я...

Честное слово, я так и не понял, что именно тогда думал. Что она сброситься сама, что оступиться и упадёт... Я просто боялся, что она пострадает.

Мои размышления прервал звонок Аниного телефона.

- Да? Нет, мама, всё хорошо. Да, скоро буду. Нет. нет, я не одна. Нет, ты его все равно не знаешь. Ладно, ладно, уже иду домой.

Захлопнув крышку, она усмехнулась.

- Меня потеряли. Слушай, ты фотограф?

- Что? А, - я поднял камеру. -Нет, я только учусь. После школы хочу поступить....

- Костя, а ты завтра вечером свободен?

- А что?

- Ты можешь прийти и сфотографировать меня здесь?

- С удовольствием. Только...

- Что?

- Не залезай на перила одна.

Аня в который уже раз посмотрела вниз и улыбнулась.

- Хорошо.

Так и началась наша дружба. Аня жила в той самой высотке, на пятом этаже. На лето я остался в городе, и мы часто ходили гулять вместе. Как-то я спросил её. не страшно ли ей разгуливать по краю крыши, и дождался странного ответа:

- Если ты о том, не боюсь ли я упасть, то такая смерть страшит меня в последнюю очередь.

И ни разу за эти полгода ни она, ни я не делали попыток сблизиться. Я считал, что в этом виновата её мать, которая косо смотрела на меня, но и мне самому что-то буд-то мешало. Может, я просто не хотел менять хорошего собеседника и друга на романтические отношения?

Сегодня её День Рождения. Шестнадцать лет. Как говорит моя мама - самый прекрасный возраст.

Я иду по улице в той самой куртке, что в нашу первую встречу. В правой руке скромный букет её любимых бордовых лилий. А в левой белый пакет. Внутри коробка в яркой обёртке и бантом-бабочкой. В ней статуэтка ангела, держащего в руках голубя. Аня коллекционирует голубей, и такого у неё точно нет.

Возле подъезда стоит "скорая", и я притормаживаю, пропуская носилки. Букет падает из рук...

- Аня...

- Молодой человек, отойдите, - командует санитар.

Аня неестественно бледная, в праздничном платье. На левом плече и рукаве несколько капелек крови. Но лице маска, медсестра, или кто она там, ритмично сжимает кислородную подушку. За носилками следует потемневшая лицом Анина мать, вся в слезах.

- Галина Андреевна, что случилось?! - спохватываюсь я.

- Костя... - она меня узнала. - Ты извини... Анечку сейчас в реанимацию везут...

- Что с ней?!

- У неё злокачественная опухоль мозга. Неоперабельная, - спокойно, пожалуй даже слишком спокойно отвечает мне отец девушки, обнимая жену. - Весной врачи дали ей полгода.

Полгода... вот почему она не боялась умереть, упав с крыши. Она знала, что всё равно...

Аню похоронили через неделю. Я отдал фотографию, где она на перилах её родителям, и они поместили её прямо под медальоном на памятнике.

Ей исполнилось шестнадцать лет.

Она любила Джека Лондона, голубей и бордовые лилии.

И для меня она всегда останется девочкой, танцующей на перилах.