Современная проза
Бумажный автомобиль
Между последним вздохом и вечностью есть миг, растянутый в бесконечность. Где-то там — дача из детства, но трава шелестит слишком громко. Где-то там — смех, но лица на фотографиях молчат. Где-то там — он, но это уже прошлое. Это не сон. Это не смерть. Это — что-то посередине.
Веки стали тяжёлыми, плечи согнулись под невидимой ношей.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Свет ослепил его, и он машинально прислонил ладонь к голове, пытаясь прикрыть глаза от жгучего солнца.Он стоял на небольшой зелёной поляне, и короткая, только что подстриженная трава слегка колосилась под лёгким ветром. Каждый стебель казался неестественно ярким, а запах свежести и земли кружил голову, напоминая о чём-то давно забытом.Где-то вдалеке раздавались звуки радио — обрывки слов, обрывки мелодии, словно кто-то крутил ручку настройки, но так и не смог поймать волну. Голоса и музыка тонули в гуле, будто доносились из-под толстого слоя воды. И чем пристальнее он вслушивался, тем больше звуки напоминали не радиопередачу, а чьи-то сдавленные крики, смех, плач — эфир ловил не станцию, а само время, разорванное на куски.Ветер усилился, трава зашелестела громче, и на миг ему показалось, что он слышит своё имя. Обернулся — но вокруг никого не было. Только солнце, слепящее, как пр…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0