Брови на двоих

Глава 1

Сентябрь 2016

Сворачиваю на парковку у парка. За лобовым стеклом ветер гоняет по асфальту листья. Редкие прохожие кутаются в куртки.

— Приехали! Переодевай штаны и выходим! — бодро говорю я, бросив взгляд в зеркало заднего вида.

Сын возится с ремнём безопасности:

— Я в шортах пойду.

— Какие шорты?! На улице плюс десять! И ветер!

— Ну не хочу. Мне не холодно.

— Это в машине не холодно. А там — дубак.

— Ну, мам. Мне нормально.

— А мне ненормально, если ты заболеешь. Переодевайся быстро и пойдём в парк! Друзья уже ждут.

— Ну нет. Ненавижу эти брюки.

— В смысле? Ты вчера в них прекрасно ходил.

— Это ты мне их купила. Мне они не нравятся.

Волны гнева уже подступают, и я вот-вот сорвусь на крик. Вдох-выдох. Подчёркнуто спокойно говорю:

— Других штанов сейчас нет. А на улице очень холодно. Если ты не переоденешься, придётся возвращаться домой.

— Ну мам! Мне не холодно!!!

Сын давится словами, что-то бубнит. Слышу, как натягивает штаны.

Хлопает дверью.

Через лобовое стекло вижу, как он быстро идёт в сторону парка, не дожидаясь меня. Брюки нелепо топорщатся поверх шорт.

Вдалеке мелькает знакомая зелёная куртка подруги — они с сыном тоже уже приехали. Хватаю сумку и быстро выхожу из машины.

Штаны надеты. Сын не замёрзнет, не заболеет. Я добилась своего.

Только бежать навстречу друзьям и болтать о пустяках теперь совсем не хочется.

Август 2026

— Мам, слушай, закажи мне на Озоне чёрную краску для бровей!

Я уже понимаю: предстоит непростой разговор.

— Чёрную? Интересно, зачем она тебе понадобилась?

— Представь себе: брови покрасить!

— Серьёзно? А я-то думала. Только с чёрной краской есть нюанс: если получится слишком ярко, быстро её уже не смоешь.

— Да ерунда. Чего там сложного? Я справлюсь. Вечно ты меня запугиваешь. Закажи — разберусь!

— Да мне-то несложно. Делай как знаешь, — отмахиваюсь я. Ну не могу же всё время спасать его от сомнительных затей. Может, завтра вообще забудет.

Не забыл.

Утром, едва продрав глаза:

— Мам, ты мне краску заказала?

Я поджимаю губы. Одна резкая фраза — и подростковый кредит доверия обнулён. Растекаться в объяснениях тоже бессмысленно: всё пролетит мимо ушей.

Заманиваю сына на кухню, ставлю чайник.

— Слушай, у меня самой был эпический опыт с бровями. Перед поступлением в институт кто-то надоумил меня покрасить их в чёрный. Кто — хоть убей, не помню. Я была уверена, что получится бомбически. А когда смыла краску, оказалась похожа на грузинского джигита.

— Мам…

— И чем я их только не тёрла. В итоге побежала в ближайшую парикмахерскую. Настоящую советскую, с колпаками для сушки. Тамошние тётки меня и спасли! Иначе не представляю, как пошла бы на экзамены.

— Это ты просто красить не умела. Передержала.

— Да я всё сделала по инструкции, и краска была профессиональная. Только потом сидела в парикмахерской без половины бровей.

— Без половины?

— Ага! Зато чё-ё-ёрных. Пришлось их хорошенько проредить, а кожу оттирать какой-то смывкой.

Он молча смотрит на чайник.

— Знаешь… может, ты и правда справишься. Но у меня другое предложение. Я сама уже два года в салоне не была. Давай сходим вместе и устроим нашим бровям апгрейд.

— Ну и дорого, наверное, в этом салоне. Самому-то за копейки можно.

— Насчёт денег не волнуйся! Я угощаю.

— Ну, раз угощаешь… Ладно, пойдём.

Я мысленно вешаю себе на шею медаль «Дипломат года» и как ни в чём не бывало разливаю чай. Главное теперь — не праздновать победу слишком громко. Операция «Брови» ещё может сорваться.

Перед записью в салон задаю в поиске «коррекция и окрашивание мужских бровей». Разглядываю фотографии: ну вроде нормальные парни. Тут же статьи про мужские брови, рекомендации по уходу, видео для мастеров. Немного успокаиваюсь: похоже, ничего экстраординарного я не затеяла.

Открываю сайт и ищу свободное время сразу у двух мастеров. Себя записываю к знакомой Юле, сына — к незнакомой Анне. Пусть сам всё объясняет новому мастеру, без моих комментариев.

Через три дня едем в салон. Зная сына, планирую выход из дома заранее. В итоге приезжаем на полчаса раньше. На улице — тёплый летний день. Предлагаю зайти в кафе с открытой верандой, раз уж всё равно ждать.

Сидим за маленьким круглым столиком, на котором едва поместился наш заказ. Украдкой смотрю на сына. Не часто мы вот так выбираемся куда-то вместе. Светло-русые волосы привычно взъерошены, на носу и щеках — россыпь едва заметных веснушек. Жуёт бутерброд, периодически листая видео в смартфоне.

Поднимает взгляд и оглядывается по сторонам:

— Надеюсь, никто из моих друзей сейчас не пойдёт.

— А почему? — спрашиваю как ни в чём не бывало.

— Ну так, просто не хочу.

— Ладно, — пожимаю плечами и допиваю капучино.

Быстрым шагом идём в сторону салона. Юля уже на месте. Я усаживаюсь в кресло.

Сын ждёт Анну. Она появляется минут через пять. Женщина лет тридцати, в чёрном брючном костюме свободного кроя, волосы собраны в небрежный пучок. Примчалась на работу на велосипеде. Выглядит непринуждённой и современной. Это обнадёживает. Главное, чтобы она не спрашивала меня ни о чём в обход сына.

Юля уже наносит краску на мои брови. Я оживлённо разговариваю с ней обо всём на свете. Как будто мне и дела нет, что там обсуждает сын с Анной. При этом, конечно, ловлю обрывки фраз:

— Ну, чёрный я бы вам не советовала.

— Давайте сделаем тёмно-коричневый или графитовый.

— Если будет недостаточно насыщенно, добавим.

Сын что-то возражает, переспрашивает. Я продолжаю болтать с Юлей и даже не смотрю в его сторону. Но уже не слышу ни слова из того, о чём он говорит.

Краем глаза вижу, что вроде бы соглашается на тёмно-коричневый. Выдыхаю.

Анна наносит краску, густо покрывая каждую бровь. Сын ухмыляется своему отражению:

— О, да! Я ж точно как джигит!

— Ну, это мы краску ещё не смыли. Всё будет в порядке, — успокаивает Анна.

Мастера отходят чуть в сторону, и на несколько минут мы остаёмся одни в соседних креслах, разглядывая друг друга в зеркалах.

Сидим молча. Сначала улыбаемся, потом едва сдерживаем смех.

Теперь уже я думаю: только бы никакой знакомый не зашёл. «Это ж надо! Мамаша привела сына в салон красить брови! Вот заняться ей нечем!»

Отмахиваюсь от этих мыслей. Мало ли как надо правильно воспитывать мальчиков.

Смотрю на сына, на себя. Так бы и сидела, играла с ним в гляделки.

Юля с Анной смывают краску. Брови получились что надо.

— Давай сфоткаемся на память?

— Мам, даже не начинай.

— Ладно. Не начинаю.