12+Мистика
Без лица
Иногда дорога уводит дальше, чем предполагаешь. Иногда возвращение — не означает спасение. Он выжил. Но кое-что осталось на том повороте, среди искр, гравия и ночного ветра. Что именно — он пока не знает. А может, просто не готов вспомнить.
Всё в нём будто замерло, как в паузе перед финальной нотой — пугающе тихо, пугающе хрупко Можно было бы подумать, что он мёртв.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Лес и улицы мелькали, как в старом фильме на перемотке — всё расплывалось, будто кто-то размазал краски по стеклу. Летние ночные покатушки были для него привычным делом. И эта ночь — ничем не отличалась. Почти.Он щёлкнул пятую. Левая нога — вниз, рука отпускает сцепление. Мотор отозвался низким рыком. Он чуть сильнее вжался в бак, стараясь стать одним целым с мотоциклом. Спидометр перевалил за двести. И вот он уже не парень на байке — он сам мотоцикл. Кожа, металл, скорость.Он гнал, как будто мог уехать от всего.От мыслей.От боли.От того, что грызло весь день и не отпускало.Но вот теперь — отпустило. Хоть на секунду. Адреналин затопил голову и будто стер то, что сидело в груди тяжёлым комом. Ветер бил в шлем, мотор ревел как зверь — и всё заглушал, даже собственные мысли.Казалось, ещё чуть-чуть — и получится забыться. Просто ехать, пока не кончится ночь. Пока дорога не выдохнется…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0