Проза
Белые лилии
За окном — бесконечная осенняя морось. В старом кресле сидит отец, для которого воспоминания о прошлом давно превратились в физическую боль, как в пояснице перед дождём.
Она пару минут смотрела на него, затем перегнулась через стол и накрыла его сухую ладонь, покрытую застарелыми мозолями от работы с деревом, своей.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1За окном шёл дождь. Нудная, бесконечная морось, от которой стекло в кабинете казалось мутным, как подёрнутое катарактой глазное яблоко. Отец сидел в старом кресле и держал в руках кружку с давно остывшим чаем — привычка, заменившая ему курево.Время здесь измерялось не часами, а сезонами. Он думал о прошлом не как о воспоминаниях, а как о физической боли в пояснице перед дождём. Ему не нужно было закрывать глаза, чтобы увидеть дочь, крошечную, с двумя жидкими косичками, прижимающую к груди охапку белых лилий, сорванных в соседском саду. «Папа, смотри, какие они красивые!» — кричала она. Тогда он думал, что эти дни будут длиться вечно.Телефон зазвонил так резко, что он вздрогнул, расплескав холодный чай на твидовые брюки. Сердце пропустило удар, а потом забилось чаще. Он поднял трубку, боясь, что сигнал телефона вот-вот оборвётся.— Привет, пап. — Её голос звучал немного хрипло. — Н…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0