Сны в ботаническом саду

Потерянные в поисках

Королевна садится на диван. Красный бархат платья всполохом остался в том другом мире, подменившись на несвежую белую блузку и чёрную дресс-кодную юбку. И волосы у неё были вовсе не золотыми: так, коротко стриженное каре. Угловатые варикозные ноги подобраны под себя, скрипучий затасканный диван не обижается на неснятую обувь. Сигаретный дым медленно добивает сказку. Один из мужчин брезгливо допивает тёплое пиво и обращает свой взгляд на девку посвежее и уходит. Другой же зачем-то ловит взгляд усталой женщины. Он и сам-то не красавец. Сутулый, рябой, с нескладными длинным руками. Светлые его патлы стянуты банковской резинкой. Пальцы с обломанными ногтями вертят бутылку. Но вот глаза его не отпускают её взгляд. По ту сторону звёзд шелестела изумрудная трава и парили в вышине волшебные змеи. На горизонте горы сплетались тенями с замками, и в низины уходили стены старых городов. Волшебная речь по эту сторону звёзд звучала почти матом. О чём же говорила королевна с рыцарем без наследства? Легенды редко снисходят до быта отдельных героев. Прошедшие мимо никогда не встречаются вновь. И только нашедшие свою личную сказку промолчат о том, сколько глупостей они при этом сказали.

2015

Белая башня

В одном мире, в одни времена, построили башню, тонкую как волос. Из глубин земли до до самых небес пронзала эта Башня Миры Вселенной. Белый камень её стен звучал и звал познать своё сердце. Кто-то был глух к этому зову, но были и те, что принимали его и входили. Каждый камень её стен был эхом биения сердец посетивших её. И с каждым входившим Башня подымалась тонким волосом всё выше.

Но в один день нашёлся тот, чьё сердце было чернее ночной пустоты. И вошёл он в Башню. Задрожали белые стены. И настолько сердце было черно, что белого камня во всей башне не хватило, чтобы уравновесить тьму его одного. Дрогнули Земля и Небеса, когда треснули стены Башни. Белый камень её искрошался в незримую пыль, оставляя после себя пустоту. Когда рухнула Башня, этого никто не увидел. Человек же с чёрным сердцем пошёл себе дальше. Был длинен его путь. И не было Света на этом пути. Позади же него остался лишь круг стоячих камней, потерявших свою белизну, но всё так же стремящихся от земли к небу.

Даже разрушившись, Башня не перестала существовать. Словно обломанные зубы, стоят вертикально серые камни посреди полей в разных землях. Человеческое сердце в одиночестве своём хрупко. Но, находя подобных себе, оно создаёт стены намного прочнее себя. Только сердце может победить сердце - не Свет и не Тьма. И только человек человека. Белой башне теперь не взмыть к небесам. Но нет и силы, что уничтожила бы это её стремление. Так сделай шаг в каменный круг. Воздвигни или разрушь. Но услышь, услышь, услышь биение своего сердца.

2015

По пути к истине

Два философа шли как-то узкой тропой в глухом лесу. За разговором об истине они не заметили, как наткнулись на ручей. Тропа была узкой, а ручей попутным, один из философов перешагнул его, не прерывая беседы о высоком. Так и продолжили они свой неблизкий путь. Через какое-то время ручей стал шире, и философам в своих аргументах приходилось повышать голос. Когда же ручей стал полноводной рекой, разговаривать из-за удалённости берегов уже не было возможности. Река, как многие реки до неё, встретилась с морем. Оба философа обрели искомую истину. Но каждый на своём берегу.

2015

Видимость одиночества

Холодное злое море. Чёрная скала. Полосатая башня маяка возвышается над адом волн. Шторм тучами застлал небо до горизонта. Где-то высоко светило невидимое и равнодушное солнце. А под облаками шёл своим путём корабль, высматривая огни маяка, что был в самом начале длинной вереницы опасных скал. Мы почти всегда равнодушны друг к другу, и наши интересы мало чем пересекаются. Но бывают моменты, когда мы действительно необходимы.

2015

Увижу ль всадников сегодня?

Апокалипсис - как же он выглядит? Будет ли это яркий гриб в небе, или классические всадники проскачут по улицам? А может, все случится очень тихо и незаметно, когда текущее с экранов, звучащее на улице и говоримое тебе в глаза станет настолько страшным, что картина мира для тебя переменится? В какой-то миг ты ощутишь себя утлой лодчонкой на гребне волны незримого цунами... Или уже зримого? Когда вся твоя суть говорит о том, что вот-вот ты сорвешься вниз, а волна все выше, выше... Страх не как паранойя, а как желание выжить.

Тихо бубнят новости за стеной, противно шуршит газета, брошенная в мусорное ведро. Апокалипсис грядет. Землетрясение случилось, вода отхлынула, но ты в море, и легкий толчок под днищем для тебя может оказаться страшной волной на берегу, но этого ты не увидишь. Или не увидит кто-то другой, а ты уже не успеешь. Страшно жить на берегу, когда моря рядом нет. Страшно, наверное, вообще жить. Еще страшнее говорить бред, которого никто не понимает. Кричит безумная девица, про Трою, павшую во прах. Но ясновидцев, как и очевидцев, сжигали и сжигают на кострах. Людей я сейчас боюсь больше, чем несуществующего цунами, ведь именно они делают его зримым. Апокалипсис сегодня. Апокалипсис сейчас. Ненависть, боль, зависть и страх. Вот с ними никаких всадников не нужно, они всегда рядом.

2015

Благодарность

Пустые миски. Наливаю воду. Насыпаю корм. Хвостатые тени мечутся. И вот, насытившись, толпа хвостатых рассасывается. Их когда больше одного, всегда толпа.

- Поели? - хлопая в ладоши, спрашиваю я. - Что надо сказать?

- Мяяууу, - отвечает мне тварька, выгибая спину и потягиваясь лапами. Мне хочется думать, что это было "Спасибо". Хотя, зная их, это скорее означало "было мало".

Кошки разумны, но их разум не знает абстракций. Они живут здесь и сейчас. Животные помнят немного прошлого, но будущего они не знают. Поэтому, когда их потребности удовлетворены, и они ложатся рядом, мурча, я это ценю. Не все человеческие понятия абстрактны, если их понимают даже кошки.

2015

Солнцестояние

Прошла макушка лета. Минуты станут убегать от долгого дня к не менее долгой ночи. Время волчком кружится на заднем дворе Мироздания. Странный вкус клюквенного мороженного и тягучий звук старой заигранной до неприличия аудиокассеты в бумбоксе с отломанной декой. Голос певца, уже перешагнувшего в Вечность говорит всё о том же, что так и не поменялось со временем. Потому что менять никто ничего не захотел. И ты тоже. Ты тоже. И тот же. Только цвет треников у тебя сейчас иной, как и логотип группы на футболке. Бумбокс вот только сменил прописку из квартиры на дачу, как и ворох кассет к нему. В чём-то твоя жизнь похожа на барахолку, ты так неохотно расстаёшься в вещами, за которые цепляются последние крупицы почти развеявшихся воспоминаний. По-прежнему хочется больших перемен. Дни становятся, то короче, то длиннее, а твоя кассета по-прежнему тянет плёнку с одной катушки на другую. Ты открываешь бутылку пива и, делая глоток, начинаешь подпевать певцу, чей голос так и не стал для тебя пустым звуком.

2016

Найтдрайвер

Ночной холод колючим палантином охватывает плечи. Машин нет то ли уже, то ли ещё. Как и пьяных. Город тих, холоден и мрачен. Его готичные тени освещаются редкими окнами чьей-то бессонницы. Однодневки с упорством Дон Кихота ломятся в глаза фонарей, незаметно переходя из этого мира в иной. Где-то далеко протяжно взывает собака. Неожиданно ей вторит хор из глубины частного сектора. Жутковатая ночка. Тихо стучит двигатель. Машина ждёт тебя. Ты оставляешь перила моста и садишься в тёплое нутро своего зверя, приводя его в движение. И тишины уже нет. Только скорость и мелькание огней по сторонам. Ты правишь ночью. И именно тебя я ненавижу, когда пытаюсь уснуть с открытым окном.

2016

Выйти вон

Я люблю и ненавижу свою работу. Она тяжёлая и неблагодарная. Мы легко заменяемы, но заменить нас часто некем. Никто не жаждет нашей участи, как-то так. Но кто-то должен делать свою работу. Каждый день. Будильник отбирает крохи блаженного небытия и ввергает меня в реальность. Восстань, Лазарь, тебя уже заждались. И приходится восставать, завтракать, не чувствуя вкуса, даже не помня, что было съедено. Сумрак утра сменяется сумраком вечера. Как прошёл мой день? Что было сделано? А не всё ли равно? Глаза смыкаются и тело проваливается в сон, чтобы быть вновь вырванным из него кромешным утром.

2016

Шторм

Вода захлёстывает борт. Она хлещет со всех сторон. Размытой границей неба и моря тянется пасмурным днём бесконечность. Только ветер и вода не ограничены свинцовым небом. Шторм то роняет палубу вниз, то вздымает её на гребни волн. Корабль глухо стонет. Следующая волна может оказаться последней. Страх вцепляется в тело сильнее, чем пальцы в леера. Но в открытом море некуда бежать. Здесь либо идёшь на дно, либо достигаешь цели своего пути. Третьего не дано.

2016

Перламутровая боль

Одна песчинка, всего лишь грязь, попадая в створки, становится жемчужиной. Слой за слоем перламутр покрывает то, что причиняет боль моллюску. Красивые блестящие шарики. На любое раздражение идёт реакция. Что-то цепляет, заставляет думать и принимать решения, пусть и ошибочные. Раскаяние, покаяние и милосердие не возникают на пустом месте. Понимание чужой боли нарастает на боль личную тонким слоем перламутра. Великодушие не вырастает за один день, как и другие качества человеческой души. Хороший жемчуг дорог, и не в каждой раковине он есть.

2016

Музыка серых

Музыка тяжёлым гулом обволакивала танцующих. Лазерные блики метили лица. Вычурная одежда и бессвязные движения толпы сливались в однообразную шевелящуюся массу. Пальцы диджея меняли ритм пульсации толпы. Словно крысы лились рекой за звуками крысоловской флейты. Нет мыслей, нет идей, только желания цвета крысиной шерсти. Мелькающие руки крысиными хвостами метались над одурманенными головами ночных существ. Экстаз гулом музыки и алкоголя разрывал связность мыслей. Больше сыра! Вау! Флейта звучит всё сильнее, призывая тех, кому было нечего делать и тех, кто хотел развлечений. Крысы ведь не глупые создания, но и у них есть свои пагубные слабости.

2016

Морская дева (Русалочка)

Я голос отдала за пару ног. Но острые ножи я чувствую теперь, лишь стоит шаг ступить по суше. Безвучных слез моих не видишь ты. Не плачу я, лишь улыбаюсь грустно. Ведь солнце встанет, и исчезну я, не смев мешать тебе идти своей дорогой. Да, выбрал ты другую, считая, что спасла из вод тебя она. Ты женишься, счастливый. Но пеной на рассвете стану я. О, не смогу поднять руки на счастие моё во имя моего спасенья даже. Ведь счастье полюбить тебя дано мне свыше. Прощай, любимый, рассвет уж красит паруса. Мне жаль, что рядом я была с тобой так кратко. Что стану пеной - мне совсем не жаль.

2016

Собака-ночь

- Расскажи мне сказку, фея.

- Что же ты хочешь услышать, дитя моё?

- Про собаку. Расскажи мне про собаку, пожалуйста.

- Хорошо. Про собаку.

Жила-была одна собака. Жила она в лесу, и была очень лохматой. Её шерсть цеплялась за кусты, а тени листвы вплетались в неё. Она была большой, эта собака. Когда она выходила из леса, её тень накрывала поле. А когда она возвращалась в лес, всходило солнце. Собаке хорошо было в лесу. Вот только солнца не хватало. Только поманит оно лучом, собака прыг из кустов - и нет солнца. Дразнится, лукавое. Обидно собаке, да что делать. И вот попалось собаке однажды зеркальце. Смотрит она в него и ничего кроме мрака не видит. Вертит в лапах зеркало, и вдруг что блеснуло в нём. Что же это? Никак, краешек солнышка виден? Ага, подумала собака, вот я тебя и поймала. Пока разглядывала зеркальце, не заметила, как вышла в поле. А солнце с неба шмыг, и нет его. Вздохнула собака и вновь вернулась в лес. Идёт, а сама нет-нет, да поглядывает в зеркальце. Вот краешек виден, вот другой, а вот и полностью отразилось. Ууу-уууу-у, - радуется собака. Но хитрое солнце опять дразнится, так редко позволяя себя поймать целиком. Собаке надоедает ловить солнце, и она бросает зеркальце-луну, чтобы просто поноситься по полям. Трава щедро делится своей росой с собакой, и шерсть её блестит мириадами искр, которые собака стряхивает, уходя обратно в лес. А солнце терпеливо ждёт, когда уйдёт собака. Нет, оно её не боится. Просто собака большая, а солнце маленькое, и оно думает, что никому его видно не будет из-за густой и тёмной шерсти собаки. Вот и бегает собака из леса в лес, а солнце прячется. И только маленькое зеркало способно его показать собаке, да и то не всегда - собака-то большая и всё собой загораживает. Но как же радуется собака, когда видит солнце, пусть и через луну. Уу-уууу.

2016

Человеческое искусство

This thing in favorites for a long time. And there are no words. Still.

Эта вещь в избранном в течение длительного времени. И нет слов. Все еще.

Я собираю в корзину своего внутреннего мира странные вещи, на которые откликается что-то внутри меня. Между ними может не быть никакой связи, кроме той, что на какой-то миг сложилась у меня в голове. Но именно эта связь для меня самая важная и я не хочу её забывать. Жаль, что я не достаточно владею языком, чтобы объяснить то, что на самом деле чувствую. Даже своим родным, на котором говорю с детства. Просто есть вещи, на которые недостаточно сказать "Вау, это круто". Важным и самым сильным моментом может оказаться не стиль, не техника исполнения, даже не сама идея, а просто эмоции. Душа либо есть, либо нет. Всё остальное - только частности. Градации оттенков не спасут, если композиция нарушена. Простить поплывшую анатомию за выражение лица всегда можно. Есть красивые куклы и не всегда совершенные люди. Так за что любить последних? Явно не за прыщи и простуженный чих.

2016

Тихий берег

Ранняя осень прекрасна и многолика. Листья только начинают желтеть и холод утренним туманом подкрадывается всё ближе. Странные сны приходят по ночам. Но яркие и колкие вечерние звёзды искупают всё. Никогда ещё Космос не кажется таким близким. Луна словно перекатывается из одного угла небосклона в другой объеденным колобком. Вода плещется в старице реки, но камыши не колышутся и не издают звуков, застыв хрупким забором между здесь и завтра. Злое дневное солнце закатывается нехотя, но быстро. Приходит покой, когда уже никуда торопиться не надо. Но жизнь не останавливается, изменяется само отношение к ней. Осенний вечер похож на старое зеркало. Странно и жутковато смотреться в него. В нём видно не то недавнее прошлое, не то отдалённое будущее. Осень - это излом лета на зиму, когда сон сменяет явь, даруя забытьё. Веки смыкаются, и грань несуществующего исчезает. И только луна дорожкой ведёт в явь. Время холодным ветром колышет камыши. Пора домой к цветастому пледу и таким тёплым на фоне осени родным.

2016

Пробуждая музыку

Искусство есть боль. Вдохновение, как сигаретный дым, кружит голову и искажает видимое. И травит. Что может сравниться с желанием дополнять этот мир? Ни в одном сне не увидишь того, что может снизойти в минутном порыве озарения. И вот на пороге ночи и утра ты берёшь инструмент, игнорируя соседей и свою совесть. Ты не здесь. Сознание скользит за пределами понимания. И только музыка владеет твоим миром, заточая тебя в звонкую клетку дребезжащих струн. Аккорд, ещё аккорд. Нет, не то и не так. Ночь обиженно сворачивает тяжёлое покрывало покоя и уходит. Утро же без кофе приходить отказывается наотрез. Но этой грани ты не чувствуешь, будучи погружённым в звук высших сфер, что вырывает тебя из обыденного мира. Светлеют сумерки. Усталость и неудовлетворённость выкидывают тебя в мир боли физического существования. Недосып режет веки. Злая соседка будет опять жаловаться окружающим, какой у неё препротивный сосед, маньяк и полуночник. Хмурый день смеётся над твоими ночными потугами, развенчивая твой талант. Матерясь, ты уходишь по своим делам. Но где-то внутри тебя что-то трогает прутья твоей клетки, заставляя сердце трепетать тем самым ритмом, что разбудил тебя ночью. А ведь ты боишься, что твоя клетка однажды перестанет дарить тебе музыку. Искусство капризно. И да, оно всегда боль. Пальцы судорожно смыкаются на грифе гитары. Ты ощущаешь себя наркоманом, понимая, что именно эта боль делает тебя счастливым.

2016

Цвет утра

Капли дождя ткут серое марево рассвета. Запотевшее стекло окна растворяется в заоконном тумане. Мир исчез, и только звук воды намекает, что жизнь ещё хоть как-то обременяет эту Вселенную. Высокая влажность прессует воздух в трудновдыхаемую материю. Каждый вздох как шаг по краю пропасти. Сон вцепляется в веки так и не растаявшими образами холодной ночи. Чтобы проснуться, нужно прикладывать неимоверное усилие воли. И очень много кофе. Обжигающий напиток мутной гущей продолжает сумрак не желающей убираться ночи. Дождь перетекает в туман, заполняя мироздание серостью и неизбежностью осени. Где-то под ним, в неизмеримых далях, стоят понурые деревья со скукожившимися листьями и грязно-серыми камышами у реки. Светает, но серый мрак становится всё гуще. Нет более чёрного цвета, чем серый. Губы ощущают скол керамики, и мерзкий вкус гущи глумливо намекает, что кофе кончился. Ещё один взгляд в безысходность окна. Вздох над краем пустой уже чашки сливается с туманом в так и не разбуженных глазах. Нет конца и края заполняющему мир безвременью. Но словно удар меча в глаза впиваются блики, заставляя проснуться. Окна дома напротив поймали лучи восходящего солнца, разрушая размеренность наполняющей мир пустоты. Гулко ударило сердце, и голова отозвалась болью, пробуждаясь от тьмы. Бледно-оранжевый цвет наливается огнём небесного горнила, раскалённым металлом выжигая дождь и туман. Холодное утро врывается в мою жизнь, ставя обычные жизненные заботы выше тумана несвершившегося. Он ещё вернётся. Но уже не сегодня.

2016

Рождающая звук

Струна. Ты неказисто отблёскиваешь, когда спокойна. Но только прикосновение рождает в тебе звук. Тонкие витки пеленают основу, чем толще проволока, тем ниже звук вибрирующего голоса. Металлические порожки ладами мерят каждый из голосов. Звук стуком сердца мечется в барабане корпуса. Музыка рождается в ином мире, и срываясь с пальцев, заставляет звучать тебя. Звук даёт смысл твоему существованию. Но только ты творишь звук. Даже когда рвёшься. Струны смертны и заменимы. Их редко меняют по одной - каждый комплект струн в чём-то неповторим, ибо сложно настроить случайную струну в унисон оставшимся. Гитара - это особый инструмент. При её кажущейся доступности, далеко не каждый играющий на ней есть виртуоз. Но это не повод не звучать, верно?

2016

Новый

Тихо падал снег с пасмурного неба. Темнело. Ночь становилась всё гуще. Полночь тёмной вьюгой, переходящей в тихий танец невесомого пушка прокралась в город. Но в эту ночь эту полночь ждали. Ещё до того, как она вошла, края её плаща подсветились огнями феерверков. Эти огненные узоры ещё долго расписывали небо, когда полночь уже миновала. И среди грохота залпов, звона стекла и голосов мало кто услышал очень тихие шаги чего-то нового, что родилось вот только что.

2017

Натягивая тетиву

Не можешь победить - уйди. Вернёшься, когда сможешь. А не сможешь, - то это не тебе делать. Может даже и не абстрактному другому, а тому, какой ты есть сейчас. Сила и возможности - не застывшие константы. Понимание момента - есть понимание истины. Цель не может быть абстрактной. То, чего ты себе не представляешь, ты достичь и не сможешь. Целясь, ты выбираешь момент. И либо попал, либо нет. Промахиваешься? Учись стрелять. Новичок и профи - несравнимые категории. Но момент - это всегда откровение. Его понимание может уравнять на миг шансы. Не поймал миг? Учись использовать то, что умеешь. Любое дело - это тяжкий выматывающий труд. Но озарения должны быть. Они как разметка на мишени. Молоко. Молоко. Яблочко.

2017

Будь моим тренером!

"Юри на льду"

Только отчаяние даёт безумную надежду. В пьяном угаре возникает смелость, и ты дерзаешь просить для себя немыслимое на трезвую-то голову. Да, ты проиграл, напился на фуршете победителей и забыл свой угар. Но слово сказанное всегда имеет шанс стать реальностью. Ты внезапно получаешь то, чего всей душой хочешь. Хватит ли у тебя сил стать победителем? И что готов ты за это отдать?

2017

Величие любви

Легко быть первым, когда нет равных. Но быть гением вовсе не значит, что всё будет даваться легко. Истинное искусство требует больших жертв и большого труда. И смирения. Только став выше своей гордыни и амбиций ты начинаешь познавать любовь. Любовь тех близких, что всегда были рядом.

2017

Caritas

Кто любит - тот любим. Но от страсти до жертвенности длинный путь. Тело хочет одного, а голова - другого. И редко они приходят в согласие. Потребности, желания, цели, мечты, амбиции - все они требуют внимания. Страсть и азарт владеют духом. Мы хотим. Мы всегда чего-то хотим. Ты мне - я тебе, это так естественно, и правильно завязываются человеческие взаимоотношения. Отдать, чтобы взять, и взять, чтобы отдать. Чего же более? Но отношения ширятся. Становятся заметны вещи и поступки, которые сложно объяснить простым обменом. Даже страсти в них может не быть. Только то, что называют любовью. О, эта всепоглощающая любовь, когда ради кого-то отдаешь не что-то, а себя, целиком и сразу. Как же бывает больно, когда ты ошибаешься. Словно весь мир гаснет в одночасье. И в глубине этой тьмы ты находишь нечто, что вот так сразу и не оценишь, не пережив ни страсть, ни дружбу, ни ту любовь, что была для тебя как истина. Вот так, на дне своих чувств, ты замечаешь ещё одну любовь. Она всё время была здесь. Пока ходишь в страстях тела и ума, её не замечаешь. Но только опустившись до дна, начинаешь ценить, когда тебя любят не за тело, ум или положение, а просто так, за то, что ты есть. Трудно поверить в ту любовь, что безусловна изначально. Но именно эта любовь порождает веру.

2017

Мать-Тьма

Тьма. Она жестока, как мать. Она милостива, как мачеха. Жёсткий бархат её платья удушает. Бриллианты звёзд украшают его лиф. Скупой, но вульгарный макияж кричит о её одиночестве. Но никого она не подпустит к себе близко. Тьма королева. Тьма превыше других. Во Тьме зародился Свет. И в Тьму же он снизойдёт, когда кончится его время. А пока вечно непонятая королева правит миром. Ночь, дитя Тьмы, порочная и ветреная инфанта, играет в догонялки с любимым сыном Света Днём, но так и не может его догнать. Но шаги обоих крутят и вертят каменные глыбы паркета Мироздания, тревожа их ходом времени. Время - это то, что отражается в Зеркале, когда в него смотрит Тьма. У него нет ни лица ни цвета. И только Зеркало отражает, как появляется свет, и как он исчезает. Но Зеркалу скучно. Переполняющее Его одиночество Тьмы нарушает Его целостность. Осколки небесного стекла брызнули на камни Мироздания, дробя одиночество Тьмы на бесконечность. И вздрогнула Тьма. Оглушил её звон, рассыпавшийся на множество голосов. И каждый осколок воспел и стал живым на тот краткий миг, сколько смог в себя вместить Времени, что отразилось в том последнем взгляде Тьмы. И Свет, что был во Тьме, тоже был отражён, но в каждом осколке по-разному. Так каждый осколок стал Душой. Светлой и Тёмной, ограниченной во времени и так хотящей найти близкого себе, подобного себе и раздробиться дальше. И закрыла руками Тьма лицо своё. Но не было слёз у неё. Только Ночь бежала за Днём, отмеряя время жизни стекла, превращая его в прах. Бриллианты звёзд украшают платье Матери и Мачехи. Но больше своих бриллиантов полюбила королева блеск стекла, видя в каждом из них своё отражение. Превыше всех Мать, да ближе Мачеха. Так звени временем своим и люби, пока одиночество тебя не поглотило.

2017

Водоворот жизни

Потоком льётся сквозь прореху в небе, наполняя чашу реки вода, подымаясь неторопливо и вкрадчиво, подтачивая берега и подмывая деревья. Жгуты дождя переплетаются ветром и секут небо кнутами, высекая молнии из низких туч. Тёмное небо заливает водой, и переполненная чаша опрокидывается, выходя из берегов. Река неудержима в своём буйстве. Ни камень, ни дерево, ни хрупкая плоть удержать её не в силах. Нет преград воде, кроме высоты. Как ни подымается вода, а предел ей будет. И кончается дождь вслед стихающему ветру. Но река не торопится вернуться в свои старые границы. Медленно сходит вода, разрушая, она же даёт возможность родиться вновь. В поймах всегда самые сочные травы.

2017

Вдова моряка

Ты ушёл. Давно. Я помню запах твой и руки, но взгляд твой я не поймаю уж. Весь мир ты обойдёшь. Когда вернёшься ты, меня ты не найдёшь. Растаяла туманом я густым. От слёз иссохла я. Скалой на берегу застыла безымянной. Ты не придёшь. Я знаю, ты ушёл.

2017

Рваные нити

Любовь - это то, что составляет наше сердце. Тонкой нитью она связывает наши души. И как бы далеко мы ни были друг от друга, нить эта тянется и тянется за нами. Наматывает километры и парсеки. Она кажется нескончаемой, и предела ей не видно. Но любой клубок когда-нибудь заканчивается. Мы любим за что-то и вопреки чему-то. Мы рвём связи своей любви, вяжем узлы привязанностей, путаемся между теми, к кому мы привязаны сами, и забываем о тех, кто привязан к нам.

2017

Черты мысли

Наброски или, как говорят художники, скетчи - это намерения. Их можно корректировать. Но именно они показывают то, что задумывается. Этакий овеществлённый ход мысли. Поэтому интересна не только готовая работа, но и то, что к ней ведёт. Скетч - это не редактированный диалог художника с Мирозданием. Сколько боли может стоить даже не весь рисунок, но всего-то часть его, - знает только сам холст, на котором оно рисовалось и исправлялось. Скетчбук похож на невнятное и полубезумное бормотание сонного Бога, который бредёт в темноте и пытается создать свой собственный Свет.

2017

Он ведёт меня за собой

Пусть сон будет кошмаром, а явь сном. Когда бы мечты не шли прахом, их пепла бы не было у моих ног. Лишь тишина вопит музыкой к небесам из разбитого плеера. Нота "х`ня" звучит аккордом моего бытия. Марш крыс по мостовой, музыка крысолова долбится в мои глухие уши. Пространство сворачивается в рулон туалетной бумаги, сдавливая грудь.

Я просыпаюсь. Сон. Лишь сон. Но кто-то взял аккорд, и падая я вижу, как мои лапы касаются старых камней.

2017

Закат

Где-то там за горизонтом кончается мир. Тёмным факелом садится за край земли солнце. Облака слоями мрака гасят свет. Их кромки подсвечены огненными мечами последних лучей. Закат гаснет в холодном небытии, обрушивая мир во тьму. И только окна домов, как глаза демонов, загораются всё чаще.

2017

Обернувшись назад

Словно кусок памяти, старые фотографии зеркалом прошлого смотрят в этот мир, будя воспоминания о том, чего не случилось, и гасят образы того, что было, но безвозвратно потеряно во времени уже несуществующего теперь мира.

2017

Эпитафия

Я помню те слова, не сказанные мною до того, как дом последний твой опутал плющ. Слова повисли в пустоте тогда, бессмысленно теперь шептать их. Не сказанное "я тебя люблю" повисло камнем на душе моей, тяжёлым более, чем тот, что плющ увил.

2017

Габариты завтра

Теряя ориентир, можно перепутать день с ночью. Страх, как габариты впереди идущей машины, возникает из ниоткуда. Но каждому страху есть свои причины и своя безопасная дистанция. День от ночи отличает страх наступающего завтра. Избежать будущего нельзя. Его можно только принимать. Или менять.

2017

Ты не заметишь её прихода

Антенны символами душ застыли на дырявых крышах, сквозь которые смотрит неделимое око солнца мёртвых. Чёрный рубероид крыш под грязным снегом дремлет, пока гул главных улиц стих. Бесконечный поток железных тварей стал реже. Грязные реки скукожились льдом до утра. По табло агонизирующим зигзагом мечется бессонная реклама, кидая кровавые отблески на ноздреватый снег обочины. Ночь легионом мелких забот кутает город. Но тихий звон проводов паутины сетей, бунтуя в порывах бездомного ветра, обозначает тот миг, когда чёрный сумерк начинает чуть синеть. Утро приходит в царственной тишине. Ещё нескоро алый шар подымется от плинтуса бытия, заставляя истаивать снег и течь шугу по асфальту. Нет, это будет потом. Пока же белый шар ночного солнца при полном параде движется к своему изгнанию за горизонт. Обрывки облаков носит беспризорный ветер. Звенят антенны и провода, пробуждая город в дымке холодного тумана. Весна всегда поначалу приходит в старой драной косухе, ведя рядом с собой заглохший мотоцикл. Ещё нескоро она наденет гламурное легкомысленное пальтишко и колготки в сеточку. Пока же её грязные гады упорно хрупают льдом бытия, отмеряя грядущее завтра в наступающее сегодня. Мрак светлеет. Железные твари пробуждаются. Мотоцикл чихает и с трудом заводится. Горизонт зеленеет, и алое золото расплавленной магмой растекается по нему. Весна задорно матерится и сигает в седло. Понеслась.

2017

Плач свечи

Сгорев, спичка зажигает свечу, что тает, давая свет. Огонь кружком света разгоняет мрак, истаивая, растрачиваясь в бесполезной борьбе с тем, что неодолимо. Смерть и жизнь на кончике пламени сплетаются горячим воздухом, обжигающим свечу. Свечные слёзы катятся, покидая светлый круг и остывают, застывая. Любить и жалеть о своей любви, плакать и забывать о своих слезах, растворятся во тьме, но быть светом, - это жить. Смерть наступает в тот момент, когда сгорает фитиль свечи, заставляющий её плакать.

2017

Настраивая жизнь

Что такое кризис среднего возраста? Это когда внезапно оказываешься перед вопросом "что делать? и во имя чего?" Возникает он после 30-35 лет, как говорят. Мне было 36. Непередаваемое чувство. На вопрос этот мне для себя пришлось ответить, помучавшись, этак с годик. Суть вопроса не в перечислении конкретных целей, а пересмотра взгляда на то, чего хочешь в этой этой жизни для себя. Хочешь ли ты продолжать жить, как жилось до момента вопроса, или что-то стоит в своей жизни поменять? Но проблема даже не в том выборе, который в итоге все же будет сделан. Проблема будет в том, как с этим выбором жить в мире дальше. Миру-то что? Вот ты и ты, никто не видит разницы, что с тобой случилось. Её видишь лишь ты и тот, кто знает тебя не один год и очень близок к тебе. Я не знаю, что случается с теми, кто не меняет магистрали своей жизни посередине пути. Наверное, они очень везучие люди. Я же сталкиваюсь с тем, что даже с близкими мне людьми мне сейчас необходимо знакомится заново. Я уже не я. Набор мыслей, умений и дурости остался всё тот же. Но я по-другому смотрю на то, что со мной происходит. Акцент сместился. Но внешне я тот же человек. Всё и ничего. Но как же тяжело теперь общаться с друзьями, находить темы для разговора. Цепляешься даже не за общее или разное, а за то чувство, что до сих пор вызывает у тебя внутри восторг от этого конкретного человека. И тут главное не порвать эту, возможно единственную, связующую нить, струну, что до сих пор может дать тот самый крутой аккорд. И чем дороже тебе кто-то, тем тяжелее касаться этой струны. Такие вещи небрежности не терпят. Вот так приходится настраивать свою жизнь, подкручивая колки и трепеща над тонкими струнами. Иначе инструмент моей личности будет безбожно лажать, делая бесполезной всю смену своего нотного строя.

2017

Чай

Мой друг хорошо делает чай. Разные люди знают его по разным поводам. Человек он бывалый и силой не обижен. Боец и промальп, путешественник и хороший рассказчик, тренер и балагур со специфическим чувством юмора, он знает многое о людях. Его рассказы конкретны и метафоричны. С ним можно сидеть до утра и пить чай. Чай. Мало кто может разговаривать так, как он. Чугунный чайник одинаково хорошо закипает и в костре на полигоне и на кухонной плите в обычной квартире. Стол, пиалы и на подставке он, чугуниевый китаец, принципиально не чищенный от копоти, что осела на нём. Разогретый металл пахнет чем-то осязаемым, но не уловимым. Приготовления к действу завораживают. И вот, после всех манипуляций с заваркой и розливом, моя пиала наполняется жидким светом чая. Глазированная керамика приятно греет руки. Запах. Чай пахнет чайником, разогретым металлом, священной копотью и своей тонкой чайной сутью. Запах, проникающий в заскорузлую обыденностью душу. Разговор течёт тонкой струйкой от носика чайника до пиал. Голос, шутки и вкус света. Весь мир на дне расписной посудины, как опрокинутый небосвод. Глаза видят мало, но отблеск мира скользит рябью по чайной глади. Мы говорим. О чём? О том, что важно сейчас в этот момент и том, что важно всегда. То есть, ни о чём. Ничто, как вода, заполняет мироздание бытия. Мысли становятся чище. Поступки, может быть, тоже. Не со всем, что он мне говорит, я соглашусь. Но его мнение для меня ценно не менее, чем золотой отблеск воды в керамической полусфере этого мира.

2017

Костёр души

Ночь своим покрывалом скрывает острые углы прошедшего дня. Мир невесомым шагом идёт к следующему утру. И только костёр настоящего помнит уже свершившееся прошлое и так и не наступившее будущее. Память языками огня сжигает мысли, оставляя пепел потока времени. Для сейчас не бывает вчера и не будет завтра. Оно однократно. Пока горит костёр души.

2017

Эталон

Иногда хочется плакать от собственного несовершенства. Всегда находится кто-то, кто превосходит тебя в чём-то. Особенно обидно, когда это что-то для тебя важно, более того, является стержнем твоего бытия. Чувство зависти для человека естественно. Приходится превозмогать себя и становиться выше своих чувств. Мастерство растёт со вложенными в него трудами и озарениями. Талант крепнет и перестаёт мешать развиваться разносторонне. Но тот, кто круче тебя, идёт дальше. Его не занимает твой рост и твоя похвальба, его не занимает твое восхищение. В какой-то момент приходит осознание, что тебя для него не существует. Обида тяжелее зависти. Нужно действительно высоко морально подняться, чтобы перешагнуть и через это. Перешагивая шипящий и змеящийся клубок своих несветлых мыслей, ты вдруг замечаешь того, кто восхищается тобой. Удивление охватывает дух, и мысль взвивается гордыней в небеса. Это так легко быть выше и круче, сладостное шипение заслуженными лаврами венчает тебя. Не отторгать того, кто менее совершенен сложнее, чем заткнуть свою зависть и забыть обиду. Но именно это по-настоящему возвышает.

2017

Сладость горечи

Закатившиеся за горизонт солнце гаснет как свеча, оставляя горькое и багряное послевкусие заката. Ещё несколько минут, и тьма окутает мир и разум, если ей поддаться. Но ночь сладкоголоса, от её предложений сложно отказаться.

2017

Маленький тихий вечер

Маленький тихий вечер. Срекочет очередная война на мерцающем экране в полутёмной комнате, начитывая ноты ненависти к сущему чуждым голосом диктора. Компакт ложится в лоток проигрывателя и плавно въезжает на место. Пульт отсекает мир заэкранья, давая дорогу иному звуку. Бутылка холодного пива и тарелка сосисок, как жалкая попытка восстановить душевное равновесие сошедшего с ума мира. И только музыка созвучием выводит вовне те самые слова, что так и не поглотил спасительный алкоголь. Слушая, мы слышим лишь то, что уже звучит в нас.

2017

Детство не знает преград

Детство не знает преград. Становясь старше, начинаешь осознавать, что жизнь - сплошной лабиринт, полный тупиков. Отчаяние заставляет паниковать и метаться, страшась принимать решения. Только внутренняя решимость ведёт вперёд. Да, беспорядочно и нелогично, не зная карт и не гадая о будущем. Но жизнь - это движение, где каждый поворот есть приключение, как следствие сделанного выбора.

2017

Твой свет

Мир светел, пока в нём нет места страху. Сумрачный свет рассеивает тьму. Улыбайся, даже если никто не поймёт зачем. Быть светочем намного тяжелее, чем гасить чей-то свет. Пустота вакуумом вбирает в себя, и чтобы что-то отдавать, нужно это уже иметь. Быть звездой, пусть даже самой тусклой, значит тратить себя, давая в никуда свет. Быть звездой в окружении чёрных дыр так нелепо. Но кто эти дыры, чтобы выдавать разрешения на твой свет?

2017

Минуя себя

От заката к закату, минуя день, минуя ночь, забывая что было вчера и зачем должно наступить завтра. Ничего не помнить и ни о чём не жалеть, и быть памятником своему эго одномоментных желаний. Жить, как умереть, - лицом в мятую газету с ломтиками колбасы и лимона, роняя початую бутылку водки на кафельный пол морга, в который твоя жизнь превратилась, когда мертвых и ушедших друзей стало больше, чем оставшихся с тобой. Мужики не плачут. Женщины в одиночестве тоже.

2017

Сказка о драконе

О, рыцарь на летящем коне, крепки твои доспехи и белоснежен твой шарф. Горизонт поглощает тьма огненным заревом заката мира. И только ты, тот самый единственный, кто не боится всей прыти своего коня, пикируешь вниз. Быть может, ты ещё успеешь спасти меня из лап очередного многоликого дракона. Если узнаешь меня. Если ты не ещё один такой же дракон. Если я сама ещё не стала драконом. Молю тебя, о рыцарь...

2017

Любовь матери

Кто ты, материнская любовь? Откуда берёшься ты и во имя чего? От Богоматери, намазанной на закопчённой доске, до мурчащей кошки в подвале, ты застываешь памятником женщины, отдавшей своих сыновей на фронт, что стоит в парке Победы. О тебе слагают песни и верстают сайты. Мириады сюсюкающих мамашек снимают чад на свои айфоны. И на них же снимают бабулек с протянутой рукой у остановки. Кто ты, любовь, - программа поведения или чувство? Что вызывает тебя? И кто я в глазах матери своей?

2017

Время музыки

От юности до старости - лишь взмах ресниц. От старости до юности - лишь звук струны. Музыка, только музыка не имеет ни времени, ни географии. Нация, пол и возраст - не более чем материал для инструмента. Только этот инструмент выбирает тебя сам, и ты играешь, не в силах молчать.

2017

Мой маленький мир

Мой маленький мир так легко разрушить. Мне так легко причинить боль. И чтобы никто чужой не смог сделать подобного надо мной, я делаю это сам. Каждый день. Сегодня. Сейчас. Каждый день, уничтожаю себя, боясь, что кто-нибудь увидит, на сколько я хрупок и чувственен. Но боюсь, что моё одиночество рано или поздно заметят. И тогда, мне ещё больше захочется убежать. Потому что ломать я хорошо умею. Но стоить - я даже не пытаюсь.

2017

Предел дозволенного

Иногда лучше депрессия, чем острый похуизм. Абсолютное безразличие к себе и тому, что делаешь. Ноль творений. Ноль фидбека. Ноль эмоций. Ни слёз. Ни смеха. Полное бездействие. Выйти из этого несложно. Вопрос только, зачем. Нельзя ненавидеть друзей. Но если любить их уже устал, как и близких? Лицо упирается в стену того, что сам себе прописал, как неприемлемое. Убрать стену - сделать себе поблажку, поступится принципами. Но принципы и кодексы лежат внутри меня. А снаружи друг. Он живой и непостоянный. Он такой, какой есть. И есть ли ему дело до того, как себя в этой ситуации чувствую я? Ведь он даже не понимает, насколько мне некомфортно сейчас. И бросить его сейчас тоже нельзя. Это тоже будет нарушением внутреннего кодекса. Что бы мне ни приходилось делать, мои действия скованы тем, во что я верю. Мораль. Привычка. Правило. Закон. Мой барьер. Моя граница. Мой маленький мир за покосившемся забором. Не надо его ломать. Он не меня ограничивает. Он мир бережёт от меня же.

2017

Вкус жизни

Чертовски пронзительная ночь наступает внезапно. Сидишь, читаешь, занимаешься домашними делами. И вдруг душу пронзает невероятная тоска о несовершенстве себя и вселенской несправедливости. Хуже всего, когда такие мысли приходят на работе. Ни запереться в туалете, смывая водой ярость и плач, ни зарубиться в игрушку, эскапируя от этого мира. Отчаяние не от того, что всё плохо, а потому, что не хватает какой-то малости, чтобы чувствовать свою целостность. Проблему можно решить, а горю помочь, но что делать с тем, что не ощущаешь счастья? Ведь и работа есть, и хлеб, семья, увлечения. А удовлетворения нет. Маленькая чёрная дыра, сосущая эмоции и силы. Какой бы ни был достаток, что бы ты не делал, а ощущение изъяна остаётся. А что было бы, если бы это чувство неудовлетворенности пропало? Что тогда? Совершенство не имеет потребностей. Ему некуда развиваться. Если всё есть, то нет и желаний. Нет желаний, нет вкуса жизни. Пресное и безвкусное не оставляет воспоминаний. Сладкая, горькая, солёная, противная, приятная - жизнь на вкус такая разная. Изъяны, как голод, заставляют что-то делать, лишь бы насытиться, забыться. Они никогда не дадут уснуть насовсем. Потому что ни одно желание не исполняется полностью и безупречно, оставляя зазор для маленького сквознячка, именуемого смыслом жизни.

2017

Твоё время

Солнце к закату растягивает тени. Свет истончается и выпускает на волю ночь. Память цепкими когтями напоминает о себе, лишь стоит смежить веки. Сердце тяжёлыми ударами мерит вечность. Здесь. Сейчас. Сегодня. Вон прошлое. Живи сейчас. Грохот музыки взрывается в ночи. Твоё время всегда с тобой. Так раздели его со своими желаниями.

2017

Не вечер

Не вечер. Хоть солнце не в зените, но ещё не гаснет. Ещё не вечер. Работа кончена, и пора домой. Так много хочется сделать, но ни на что уже не хватает времени. Но ещё не вечер. Улицы полны людьми, каждый из них занят чем-то эфемерно важным. Тикает время, уходя. Изо дня в день крутятся его стрелки, отмеряя мою жизнь. О, ещё не вечер. И я радуюсь этому дню. Моему дню.

2017

Я возьму то, что ты мне дашь

Чёрную дыру видно лишь когда она одевается в краденный у звезды свет. Чёрное Ничто с остановившемся временем в ореоле ярчайшего света, бесконечное притяжение и неутолимый голод. Звезда же светит и кружится в вальсе со срывающим с неё одежды ненасытным партнёром. Слепа любовь от собственного сияния и не всегда понимает, что кто-то живёт благодаря ему. Дыра не способна отдавать, лишь только находиться рядом.

2017

Пунктир гудков

Я так хочу тебя не знать, в глаза смотреть в рассветной мгле.

Лишь чувствовать густую синь ещё не вставшего светила.

Я помнить не хочу случайных слов, тобою сказанных в сердцах

В холодном тёмном переходе, когда лишь лампочка моргнула.

Я так хочу шагнуть назад, в вчера, когда светило завтра.

Но нет у жизни кнопки стоп, когда зажёвана кассета.

И я пьянюсь своим сейчас, когда шальные злые тени

Всю ночь водили хоровод клопами у моей постели.

Я помню каждый стёртый миг случайной нашей первой встречи,

Рисуя в памяти своей тот идеал, что был не вечен.

Я сплю и вижу сны о том, что быть могло и не случилось.

То глупость ли моя виной иль обстоятельства вершились?

Я знаю много умных слов.

Но я молчал. Кричал пунктир гудков.

2017

Скарабей

Пламенно-малиновый росчерк в пасмурном небе. Зимнее утро скрабеем толкает солнце. Мир застыл, и только градирни испарителей ТЭЦ ткут свою часть облаков на краю неба. Утро контрастно, как холодный подоконник окна над тёплой батареей. О чем-то своём мурчит радио и сопят соседские трубы, беззвучно перестраиваются палочки цифр в электронных часах, отмеряя утекающее время. За окном трудолюбивый скарабей выпинывает солнце в тенета низких облаков. Мир становится светлее, не теплее. Батарея продолжает греть это утро, как и эту ночь. Если чья-то работа не видима глазу, это не значит, что её нет. Скарабеев в этом мире много.

2018

Зажги спичку

Одиноко бывает не потому, что ты один или одна. Просто ночь для духа наступает не временем суток. Одиночество - это нахождение вне того общества, что имеет для тебя ценность. Все остальное - лишь просто эмоции да не имеющие настоящей ценности слова. Хотя молчанием тут тоже не помочь. Сокровенных мыслей не перечесть, если есть в чём-либо потребность, намерение надо заявить и совершить. Чтобы снова встать перед вопросом: а что дальше. Бесконечное движение за мечтой от цели к цели. И замирание от осознания, что кому-то исключительно важно быть с тобой именно сейчас. Рассвет приходит тогда, когда рассеивается тьма. Зажги спичку. Всю ночь одной спичкой не осветить. Но без огня во тьме свечей не увидишь.

2018

Порог утра

Утро как порог между вчера и завтра. Осознаёшь, что сегодня и сейчас уже наступило, только споткнувшись о него. Но хлопает дверь, и нужно бежать, пока иллюзия вечности не рассеялась, сегодня никогда не бывает длинным. Ведь сегодня - это только сейчас. Завтра - будет уже другой день.

2018

*** (Музыка)

Музыка подымает меня из небытия. Как бы плохо ни было. Ритм, ритм, ритм. Повезло мне или нет с моими страстями и пристрастиями - это ещё тот вопрос. Но пока звучит музыка, я живу. И звучу в ответ.

2017

Весне быть

Ночью прошёл дождь. Зазеленела трава. Река изволила-таки вскрыться, но ледохода ещё нет. Весна перешла в осадный режим, беря зиму измором. Заморозки ещё долго будут партизанить, но основной гарнизон уже сдался. Свинцовое небо, грязь, лужи и острая жажда тепла и солнца изматывают, как марш-бросок. Апрель простужено сопит в серые небеса. Ещё немного, ещё чуть теплее, и майские одуванчики десантом захватят все газоны. Голые яблони завидуют едва видимой зелёной дымке, редкой вуалью прикрывшей ивы. Их белый цвет ещё впереди, но к победному дню весны он обязательно будет. И эта война кончится, чтобы началась другая. Мир хрупок и краток, как любовь человеческая. Время же - неумолимый чиновник, перебирающий бумаги возможного, визируя их в реальность. Сухой и острый росчерк подписывает лист: "Весне быть".

2019

Дорога в лесу

Жизнь, как лес - за деревьями не видно, что ждёт в будущем, а прошлое, откуда идём, истирается из памяти. И только идеи, в которые мы верим, просеками и дорогами пересекают этот лес. Следовать дороге проще, чем идти через бурелом, исповедуя свободу действий. Да и заблудится тем сложнее, чем дорога шире. От тупиков на пути это не спасает. Не зная карты событий, приходится отдавать себя во власть строителей путей. Но может случится, что исповедуемая идея, да та самая дорога, что разделят лес, не позволит ему сгореть целиком, когда случится пожар.

2018

Роза

Утро началось с бутона китайской розы. Среди жухлости и стылости - пьянящий запах не сдающегося лета. Пусть ощутим он только тогда, когда утыкаешься в бутон лицом, но, Боже, это Роза! Среди осеннего декаданса розовая красавица врывается мой мир. Мимолетное тепло бабьего лета пробудило цветок на осеннем кусте, а я радуюсь как ребёнок, которого позвали гулять.

2018

Желание

Странное ощущение, когда мир понял, что ты действительно чего-то хочешь. Но желания должны быть осмысленными. Иначе, когда мир начнёт подыгрывать тебе, ты поймёшь, что желал совсем не этого.

2018

Ветер крепчает

Человек, как дерево, - в одиночку расти трудно, а в лесу ты обязан подстраиваться под других. И когда вокруг тебя буря ломает лес, ты тоже теряешь свои ветви. Буря пришла и ушла, ей нет до тебя дела. Бурелом давит весом и пытается сломать, потому что мертвым нужно место куда упасть, и им уже безразлично на кого. Ветер всегда будет дуть, как и деревья - стоять. Когда тебя гнут, ломаться не обязательно, как и уступать тем, кто не выдержал ветра.

2018

Серафиме

Я вижу, свет твоей души горит всегда в окне.

Пусть облаком и кутают заботы,

Но небоскрёб твоих идей Высок.

Нет Бога на земле, но есть талант.

В тебе горит огонь высоких чувств.

Твори. Нет стен, границ и лестниц.

Будь собой и на своей вершине.

Я знаю, дождь идёт, пытается

Подмыть слоновой кости стены.

Но дом твой крепок.

Ибо стены - мы.

2019

Осенний скрипач

Шёл скрипач, играя. Ветер вторил ему, разнося звук скрипки по холмам. Пронзителен был звук музыки в конце этого лета. Настолько, что даже король Подземья услышал эту мелодию. Он был разгневан, что человек посмел его тревожить и велел забрать у него скрипку. Разверзлась земля, и скрипач оказался к кругу подземных слуг. "О!" - воскликнул он, - "Да у меня теперь полно слушателей. Что же, не буду заставлять ждать почтенную публику". И заиграл бодрее и громче. Привыкшие к тишине подземных недр слушатели застыли камнем, а эхо скрипки гуляло меж ними. Король был в гневе, что музыка не стихла. "Сходи и вразуми моих слуг! И остановите этот шум!" - велел он своему министру. Хитрый и мудрый министр вышел из-под земли не рядом с музыкантом, а за камнями-слугами. Длинная борода его волочилась по каменной осыпи, когда он крался ближе. Но музыка коснулась его ушей, и хитрые мысли, отягощающие его мудрую голову, вдруг перестали иметь значение. Министр присел, и мудрость его теперь неспешно внимала музыке, а борода струилась водой среди камней бывших слуг. "Да что же это такое?" - возмутился король, - "Здесь властвую я! И тишина есть власть моя!" И выполз король из недр. Но без министра и слуг был он жалок и расплакался. Холодный осенний дождь заставил скрипача убрать скрипку с мешок, ведь не дело мочить верный инструмент. Человек ушёл, оставив в холмах стоячие камни, коварную речку меж них, да дождь над ними. И тогда из-под земли вышла королева Тишина. Золотые блёстки с её одеяний облетали на ветру, садясь на листья и травы. Звук скрипки слышался и в нависшем дожде, и в текучей воде ручья. Губы королевы разомкнулись, ловя мелодию. И пела осень, ступая по земле, роняя золото и печаль о том, как поменялся мир. Но изменивший его уже был не здесь.

2019