Русская классическая проза
Пикник под соснами
— И что же мне делать, защитник невинных дев? Или может, ты мне, Лариса, подскажешь? — поймав мой взгляд, он впервые обращается прямо ко мне. Я вздрагиваю и прячу лицо на груди у Лоу. — Я уже даже в собственный дом боюсь возвращаться, чтоб лишний раз тебя не пугать.— Правда?
Точно знающий, что ему ни восстановить своих сил, ни взлететь без глотка свежей крови не выйдет?
Читать фрагмент
Читать ещёБорисова Алина АлександровнаПикник под соснамиНе помня себя и еще хуже осознавая окружающее, он мчался прочь, прочь… Огонь струился по его жилам — почти неуправляемый, почти не контролируемый, жаждущий вырваться, жаждущий поглотить все — его, мир… Он задыхался от боли. Он, давно забывший сам смысл этого слова, задыхался. От боли. Дичайшей боли, что рвала его сердце. Что дробила его мозг при малейшей попытке вспомнить.Ее глаза. Ее огромные, безумные глаза… он опоздал. Он приехал, нашел, покарал, спас. И опоздал. Навсегда, навеки. Ему осталось ее тело. Ее безумие. Возможность всегда быть рядом. Где-то рядом. Хранить. Беречь. Заботиться. О том, что осталось. Обо всем, что осталось. От его беспутной, невозможной девчонки. Его Лариски. Про которую он думал, что она сможет. Одна единственная сможет… А ее больше нет, нет, нет… Потому что он — не спас. Потому что никогда и никого он не мог спас…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0