Рецепт дождя

Глава 1-Моя прабабушка говорила, что сны — это письма, которые мы отправляем себе из будущего. Я не верила ей лет до 33, пока однажды мне не приснился запах хлеба.В том сне я стояла на кухне, которой никогда раньше не видела. Окна были распахнуты настежь, занавески полоскались на ветру, а на подоконнике в треснутой кружке рос базилик. На плите что-то шипело, и этот запах — дрожжевой, сладковатый, домашний — обволакивал меня, как плед. Я проснулась с ощущением, что меня кто-то ждёт. С грустью, но без боли.Через неделю в книжном магазине я случайно столкнулась с мужчиной. Он рассыпал стопку путеводителей, и, пока мы собирали их с пола, я уловила тот самый запах — хлеб и ещё что-то вроде мяты. Его звали Слава. Он был не красавец, но у него были руки музыканта — длинные пальцы, уверенные движения. И он носил старые джинсы с заплаткой, точно такие же, как у того мужчины из сна, который стоял…