Роман
Злодейка. Разводу не бывать.
Ох, какой чудесный, солнечный денёк! Птички поют, голова не болит... Стоп. А что это у меня в руке? Плеть?! А это чья спина? И пока я пытаюсь вспомнить, не записалась ли я втайне в какой-нибудь элитный клуб по интересам, на пороге появляется... он. Говорит, что приходится мне мужем.
Он словно вырезан из цельного куска лунного камня, переливается и мерцает в свете тысяч магических фонарей.
Читать фрагмент
Читать ещёПролог- Почему в моих руках плеть? - удивляюсь неестественной бархатистости собственного голоса. Звучит так, будто я только что съела банку меда, запив ее бокалом терпкого вина. Определенно не мой обычный, слегка писклявый от недосыпа тембр.Передо мной широкая, гладкая спина. Мужская. На коже алеют несколько свежих полос, будто кто-то уже успел опробовать на ней этот… аксессуар. Моя рука с зажатой в ней плетью занесена для следующего удара. Пальцы сжимают рукоять уверенно, словно делали это сотни раз.- Почему вы остановились, моя повелительница? - раздается тихий, почтительный голос.Я опускаю взгляд. Юноша поворачивает ко мне лицо и смотрит с таким обожанием, что становится не по себе. На нем еще и ошейник надет. Широкий, кожаный с серебряным кольцом. Что-то до боли знакомое щелкает в голове. Плеть, ошейник, «моя повелительница»… Где-то я это уже видела. Последнее, что я помню, - это ую…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0