Зеро

Глава 1

Крошечный кусок серого городского неба стиснут стенами домов. Небо - наверху, а я - на дне этого колодца.

Я на дне.

Всё вокруг словно бы скрыто лёгкой дымкой утреннего тумана. Очертания предметов смазываются и дрожат. И нет, это не марево горячего воздуха или расстроенное зрение - они просто нечёткие изначально.

Такого не случается в реальности… Но вокруг и не реальность.

Это мир без чёткости и твёрдых границ. Мир, где нет определённости. Мир, похожий на оживший акварельный рисунок, на который пожалели красок.

И тихо. Так тихо не бывает в городах. Такая тишина требует пустоты, где потухнет малейшее эхо. Такая тишина требует пустого города.

Или мёртвого города, что куда проще.

Лишь только словно метрономом скрипят цепями старые качели. На земле скользит тень, качели больше не кажутся пустыми - там мелькает смутный неуловимый образ. Как будто что-то замечаешь боковым зрением, но стоит только взглянуть прямо, и больше уже ничего не видишь.

- Ты действительно хочешь знать правду, что тогда произошло? - скрипят цепи старых качелей, раскачивающихся сами по себе. На них никого нет, но на земле почему-то всё равно дрожит чья-то тень. – Но знаешь… Правда подобна огню. Столь спокойная снаружи... и столь же разрушительная внутри.

И в чём смысл этой философии? В чём смысл этих пустых сотрясений воздуха и мыслей? Нет смысла в том, что не подкреплено реальной основой.

- А что вообще такое реальность?

Странный вопрос. Глупый вопрос. Реальность - то, что реально. Что можно пощупать.

Потрогать.

Сломать.

Убить.

- Как потрогать запах? Как сломать мелодию? Как убить любовь?

Никак. Потому что нельзя сломать или убить то, чего не существует.

- Ты правда в это веришь?

Вера - это когда ты не можешь чего-то доказать. Поэтому я не верю – я знаю точно.

- Сильно сказано. И ярко. Знаешь, ты тоже похож на огонь – горишь слишком ярко. Поэтому ты можешь и не успеть…

Знаю, что могу не успеть. Слишком много опасностей, слишком много риска.

Поэтому успею. Должен успеть. Пока не сгорю до конца.

- Вот видишь - ты тоже думаешь, что человек похож на огонь.

Мир освещает ослепительная вспышка белого света, от которого хочется крепко зажмуриться. Летит зажжённая спичка, которая освещает весь этот мир.

- Но, чтобы это понять, нужно обжечься.

Я пытаюсь поймать горящую спичку рукой. Хотя бы в этот раз. Хотя бы раз!

Но у меня не получается.

И нарисованный мир сжигает вспыхнувшее пламя.

…Я открываю глаза.

Надо мной всё тот же потрескавшийся и протекающий потолок. Но теперь надо мной нет куска неба.

Хотя я всё так же на дне. Хоть какая-то стабильность. Хоть какая-то уверенность в завтрашнем… дне.

На улице идёт дождь.

Он протекает сквозь дыры, сквозь гнилую штукатурку. Вода напитывает собой дерево и попадает на проводку, в которой многие годы не бежал поток электронов. Торчат ржавые гвозди, в воздухе витает сырость. В воздухе стоит шум барабанящего и текущего сквозь дом дождя.

Всё, как обычно.

Всё, как всегда.

Откидываю старое одеяло, встаю с жёсткой покосившейся кровати, зябко ёжась после сна.

Говорят, что тут широта субтропиков и не бывает холодно, но это не так - мёртвый город на горизонте словно выпивает тепло со всей округи. Может, когда-то тут и было тепло, но, когда исчезли люди, исчезло и тепло. Кажется, я ещё это помню…

Ещё я помню, что за зимой всегда приходит весна. Но, как оказывается, есть один нюанс - она не приходит ко всем. И я застрял в этой зиме без снега, но с залезшим в самые кости холодом пустого города.

- Где бы мы ни были – мы всегда на своё месте, - сказал сидящий на подоконнике Белый, не отрывая взгляда от виднеющихся на горизонте небоскрёбов Детройта. – Нам либо предначертано здесь быть, либо мы заслужили здесь быть.

Так, надо срочно умыться.

Холодная вода, отдающая ржавчиной, обжигает руки и летит в лицо. Это чтобы проснуться, чтобы наверняка. Натягиваю растоптанные кроссовки, надеваю спортивные штаны и толстовку, накидываю капюшон на голову.

- Не от каждой проблемы можно убежать, - заметил мне вслед Белый.

Сбегаю по лестнице, вылетаю наружу. Дождь кончился, но на земле ещё стоят лужи. Вдыхаю свежий утренний воздух, пахнущий озоном, закрываю глаза…

Хорошо.

Иду, постепенно переходя с шага на бег, и нарезая круги вокруг здания. Один, второй, третий, десятый… Залетаю на старую спортивную площадку, на бегу доставая из карманов и натягивая на руки перчатки со срезанными пальцами.

Мокрый асфальт врезается в костяшки - сначала отжимания. Потом - турник. Потом - «груша».

Грохот ударов по висящей канистре из-под бензина эхом отдаётся болью в костяшках. Облаками брызг разлетается скопившаяся на импровизированной боксёрской груше вода. Металл крепок, но человек ещё крепче, иначе бы кое-кто уже давно ржавел на свалке…

Или всё-таки кое-кто уже и так на свалке? Или всё-таки кое-кто и так уже рассыпался ржавым пеплом?

- …и не каждому врагу можно набить морду, - Белый наклонился. Ловя своё отражение в свежей луже воды. Безуспешно, конечно же. А как иначе? – К тому же важнее укрепить дух. А тело поспеет. Плоть – не металл, плоть – не ржавеет. Ржавеет лишь душа.

Всё, пора возвращаться - в место, которое язык не поворачивается назвать домом. Просто здание. Когда дует ветер - оно скрипит и так и норовит рассыпаться кучей мусора. Когда идёт дождь - он течёт сквозь него от крыши до фундамента.

Не дом - просто здание, в котором я живу. Но я всё-таки живу в нём.

- Оставь надежду всяк сюда входящий!.. - смеётся Белый, встречая меня на пороге «дома» с широко раскинутыми руками.

Жёстко сказано. Пожалуй даже – жестоко.

Прохожу внутрь Здания.

- Справедливо. – кивает Белый. – Но претензии не ко мне – это Пандора сначала открыла свой чудный ящичек, а потом захлопнула, оставив на дне… Впрочем, я это уже рассказывал, верно?

Хорошо, если всё так, потому что дно того ящика – оно вокруг, оно здесь. А значит где-то осталась и надежда. Потерянная в пустоте вырвавшихся на волю грехов.

Снова умыться - на этот раз не чтобы проснуться, а чтобы хоть немного смыть пот и городскую пыль…

Из осколка зеркала на меня смотрит худой темноволосый и темноглазый парень лет семнадцати с крестообразным шрамом на щеке.

Если есть инь - должен быть и янь. Если в этом мире был Белый, миру нужен и Чёрный. Всё верно. Хотя и несправедливо, потому что уже третий год этот мир стал чисто-чёрным. Это плохо? Пожалуй. Но если всё плохо - не стоит думать, что это конец.

Потому что как бы ни было плохо, ещё хуже может быть всегда.

- Приятного аппетита! – кивает мне Белый, когда я нацеливаюсь вилкой на порцию дешёвой китайской лапши.

- Приятного, - бурчу я.

Не пища богов - причём, весьма. Та ещё гадость, по правде говоря. Зато на халяву - нашёл я тут один заброшенный склад, где кое-какая еда ещё сохранилась… Срок годности, правда, уже почти на всём истёк, но есть всё равно можно. Один чёрт там даже не соя, а одни сплошные консерванты.

Раскопали бы этот склад через тысячу лет и восхищались бы – умели же в своё время древние делать! Тыща лет прошла, а еде хоть бы хны.

- Суббота, - произносит Белый. – Всё-таки пойдёшь?

Глупый вопрос. А что мне ещё делать?

- Не ходи. Не надо.

Прогорклая лапша встаёт поперёк горла.

Белый говорит – не надо ходить. А это всё равно что отговаривал бы я сам. А себе я привык верить, иначе бы в своё время четырнадцатилетний пацан ни за что бы не выжил здесь.

Так что, если я говорю не ходить - лучше действительно остаться здесь.

Но четвёртое июля всё-таки – патрулей копов будет мало, банды забьются по своим норам, тоже отмечая всенародно-американский праздник. Лучшего времени, чтобы проскользнуть вглубь Детройта и не придумать…

- Знаю, - спокойно кивает Белый. - Но это будет выбор - уйти или остаться. Очень важный.

Накатило раздражение.

На себя - потому что колеблюсь. На Белого, потому что он, скорее всего, прав. Как всегда прав.

И ещё - традиционно - на этот мир. На этот грёбаный мир.

А ведь всего-то и надо сказать «Я остаюсь»…

- Надо идти, - упрямо говорю я.

Но я говорю «надо идти». Назло кому или чему?

Белый кивает. Он смотрит на меня понимающе, но грустно - не как на глупца, но как на упрямца, который не отступает, даже будучи неправ.

Глава 2

Нищему собраться - только подпоясаться.

Закинул в рюкзак пару шоколадных батончиков, пакетик орехов и бутылку воды - чтобы подкрепиться в случае чего. Самую малость инструментов - верёвка, кусачки, напильник. Нож - на пояс, пару заточек - про запас. Фонарик ещё. И монтировка, конечно же - сразу и оружие, и инструмент...

Но и про настоящее оружие не забыл.

«Зиг-зауэр» - потёртый, но исправный. Жаль только всего один магазин, да и патронов меньше десятка. Не любитель я стрелять и ещё больший нелюбитель шариться по местам, где можно разжиться оружием и патронами. Потому что вокруг таких мест всегда хватает серьёзных парней. А серьёзные парни – это всегда серьёзные проблемы. Я же не спецназовец, чтобы в одно рыло десятка два вооружённых обезьян перебить...

- Хочешь историю? - спрашивает меня Белый, рисуя что-то куском мела на стене. - Сегодня это будет легенда!

Не хочу я никаких историй... Но у Белого больше ничего и нет, а у меня нет даже их. Это воспоминания? Те истории, что читал давно или прочитает после? Или, что рождаются прямо на ходу? Не знаю. Да и зачем мне это знать?

- Когда погас огонь и от берегов страны мёртвых - Миктлана, отступило кровавое море, от голода умер бог Четвёртого Солнца, - слегка нараспев произнёс Белый. - Его жена - Тоси, что была богиней добра и земли, отрезала свои волосы и дала обет безбрачия. Проходили века или дни, но она хранила данное слово... Пока однажды не поняла, что не носит в себе ребёнка - бога, которому было предначертано спасти наш мир. Но другие дети Тоси - богиня луны Мецтли и четыреста её звёздных братьев решили, что нарушив своё же слово, их мать опозорила и себя, и всех их. И поэтому решили убить Тоси, чтобы её вина была искуплена. А когда она однажды пришла в храм, чтобы принести жертвы, то Мецтли и её братья напали на Тоси и...

Мезоамерика. Обожаю. Древние греки с их марафоном чада, угара, инцеста и содомии даже рядом не стояли рядом с этими поехавшими ребятами типа майя, ацтеков, тольтеков и прочих.

- Пускай она спасётся, - равнодушно произнёс я, укладывая вещи. - Не люблю плохие концовки...

...мне их и в жизни с лихвой хватает.

- Ничего не могу сделать, - покачал головой Белый. - Я рассказываю, но не творю. Тоси убили. Пронзили сердце, вспороли живот, убив ещё не рождённого бога-младенца. Отрубили руки, ноги и голову, а тело бросили в глубокую пропасть... Но вытекшая из её тела кровь впиталась в землю, и земля ответила на последнюю молитву Тоси, возродив её. Ягуар отдал ей свои лапы взамен отрубленных, змея - голову, а орёл подарил когти. Тоси возродилась, но теперь уже как Доарликуэ - богиня войны, безумия и мести. Её кровь обратилась в два меча и доспехи, которые заковали тело Доарликуэ в непробиваемую броню. После чего Та, что-в-платье-из-крови выбралась из пропасти и начала мстить, убив всех своих детей. Она построила из тел четырёхсот своих сыновей огромную пирамиду и назвала её Чёрной Скалой. И заплакала. Потому что больше не могла быть прежней, а впереди её ждало лишь бесконечное безумие. И снова ответила ей сама земля. Она сказала: когда исчезнет один и умрёт другой, когда Чёрная Скала провалится в себя, и солнце больше не взойдёт - ты сможешь родиться вновь, чтобы уйти и не вернуться.

- К чему была эта история? - нахмурился я, закидывая рюкзак за спину.

- Не знаю, - беззаботно пожал плечами Белый. - Но разве каждая история должна быть к чему-то? Иногда бывают просто истории.

Было бы здорово. А то эту я хоть и слушал вполуха, но она мне совсем не понравилась.

Вытащил из-под лестницы на первом этаже старый велосипед, проверил цепь.

- Я поехал, - произнёс я, глядя в зеркало. – Когда буду – не знаю.

Но лучше бы вернуться уже к вечеру, потому что ночью в Детройте будет... жарко.

- Хорошо, - кивнул Белый. – Оберег при тебе?

А. Точно.

- Устал я этот металлолом таскать, - буркнул я.

- Возьми.

Нет.

- Возьми!

Беру со старого рассохшегося комода в несколько раз сложенную леску, на которой висят пяток гаек. Небольших, но увесистых.

Смотрю на эту фигню. Внимательно-внимательно.

- Зачем он вообще был нужен?

Риторический вопрос. Ещё один привет из прошлого. Немного их, но каждый что-то да означает... наверное.

Привычным движением закрепляю на руке, завязывая концу лески узлом.

- Оберег был нужен, чтобы совсем не сломаться, - серьёзно отвечает Белый. - Мы и так слишком сломаны. У нас забрали слишком много болтиков.

- Болтиков, - хмыкаю я.

- Да, от сердца.

- Это, - я звякнул висящими на руке железками. - Не болтики. Это - гайки.

- Знаю. Но если их не будет - не будет того, что держит, и болтики будут выпадать дальше.

Молча выхожу из Здания. Вслед мне летит размеренный речитатив Белого:

За траву и кров

Меж дерев молись -

За чужую кровь,

Сломанную жизнь.

И за смерть от пуль

Помолись в лесу -

За чужую боль,

За свою слезу[1].

Я крутанул педали и двинулся навстречу восходящему солнцу и виднеющемуся вдали городу. Хватит с меня легенд и сказок о потерянных болтах и воскресших богинях - у меня ещё встреча назначена…

[1] Болеслав Лесьмян «Мимоходом»

Глава 3

Детройт, как и положено мертвецу, стоял всё на том же месте и на встречу опаздывать не спешил.

Про иные вещи говорят, что они знавали лучшие времена. Про Детройт такого сказать было нельзя - когда я увидел его в первый раз, он уже был мёртв. Говорят, когда-то он был полон жизни, и в нём жило полтора миллиона человек. Сейчас вряд ли осталось больше трети. Белых почти нет - сплошные негры. А все белые что есть – те зэки.

Жилья - полно. Можно идти и квартал за кварталом встречать пустые дома разной степени сохранности. И разной степени роскоши. Былой, конечно. Дома местных богатеев обнесли быстро и подчистую, а без обстановки смысла в этих дорогих жилищах почти не было. Поэтому я и выбрал когда-то Здание – старый полуразвалившийся дом в пригороде. В нём одном на весь квартал ещё почему-то работал водопровод. Почему? Чудо, наверное.

Детройт встречал меня как обычно - пустыми улицами и пустыми зданиями. И пустырями на месте жилых кварталов - что-то снесли власти, что-то сгорело, что-то растащили местные…

Кстати, хорошо, что ещё раннее утро и местных нигде не видать. С ними лучше лишний раз не сталкиваться - весь город поделён между разными бандами. От молодёжных группировок до кварталов, контролируемых серьёзными дядями, связанными с торговлей наркотой, оружием, рабами и вообще всем, что только вздумается.

Работы в городе нет, вот все в криминал и подались. И если я говорю, что работы нет, то значит, что её нет совсем. Совершенно. Говорят, раньше в Детройте выпускали машины - сейчас этот мёртвый город производит только мусор. И преступность. Организованную или не очень. Из более-менее легального - пошариться по старым складам в надежде найти что-нибудь полезное. Просроченные консервы или что-нибудь в таком духе, к примеру.

Более выгодное занятие - заготовка цветного металла. Но провода, как самую лёгкую добычу, в большинстве кварталов уже срезали… Да и не по мне это занятие. У одиночки шансов никаких. Как и в этом деле, так и почти в любом другом. Особенно белому одиночке, потому что такого никуда не возьмут. Но приходиться вертеться - чтобы выжить. Приходиться шариться по разным местам, находить что-нибудь ценное и продавать это перекупщикам. Кажется, это называют сталкерством.

Что же главное в этом деле? Не найти добычу, а сохранить её. Есть те, кто целенаправленно охотятся за сборщиками добра. Есть те, кому можно попасться случайно. Есть просто нечистые на руку перекупщики, которым проще тебя грохнуть, чем заплатить. Таких немного, но такие есть. Пришлось не один раз рискнуть шкурой, пока удалось выйти на более-менее надёжных «партнёров»…

Сегодня хороший день, что бы там не предсказывал Белый.

4 июля - День независимости США, а значит большую часть полиции отведут от города. Банды по своему обыкновению вылезут из своих нор только ближе к темноте. А значит всё остальное время можно потратить, чтобы добраться до цели.

«Есть резон дойти до цели – той, которая в прицеле...»

Кому в 2020-м году вообще может понадобиться старый полицейский архив? Потому что не все бумажки прошли оцифровку – что-то не захотели оцифровать, что-то не успели, когда случилась Судная ночь. И архив цел – он готовился к переезду в новое здание, поэтому был перемещён на склад. И потому цел, когда спалили и новый архив, и старый. А кому сейчас нужна просто бумага? Это же не склад вещдоков, в котором каких только вкусностей не водилось...

Жаль стоит далековато. Напрямик, конечно, не так уж много выходит… Но кто же ездит напрямик в Детройте? С такой простотой в неприятности влипнуть - как нефиг делать.

К тому же архив этот стоит не далеко от одного из полицейских фортов – и поэтому тоже уцелел. Безмозглых идиотов, что будут шариться около полицейского участка или просто пытаться что-то поджечь, всё-таки очень мало. Копы в Детройте не миндальничают: увидят подозрительную группу придурков, которые им не понравятся – шмальнут из пулемёта.

А не нравятся копам почти все и всё. А уж группой и по предварительному сговору – тем более.

Но вот одиночке может и свезти… Главное - не попасться бандам. А ещё главнее - не попасться полиции.

Может, где-то в других городах, странах полицию бояться и не надо, но только не в Америке. И не в Детройте.

Уже сколько лет город умирает, и никто ничем не может ему помочь. Даже чтобы тупо его снести потребовали миллиард, который взять просто неоткуда. Вот в итоге и превратили часть Детройта в закрытую огороженную зону, куда свозят преступников. Что-то вроде колонии-поселения, если я правильно понимаю эту ерунду.

Причём, свозят конкретных крестов, что не годятся больше никуда - ни в трудовые лагеря, ни в континентальные батальоны. Таких, по сути, стрелять сразу же надо, но Америка же, блин. Да ещё и штат Мичиган, где смертной казни нет.

Огородили кусок окрестностей. На западе - от Гурона до Эри через ещё одного озеро - Сент-Клер, зацепив центр самого Детройта. А на востоке - в районе городка Лондон, где сходятся 401-е и 402-е шоссе, и где расположен Флэт-Рок – юго-запад большого Детройта.

А во Флэт-Роке стоит Здание.

Формально Детройт - не целиком и полностью тюремное поселение, но это только формально. На деле... На деле же там почти что натуральная война. Всех против всех. Тут уже если бандам ночью не попадёшься, то армейским или полицейским патрулям днём, а стреляют что одни, что другие. Насмерть.

Но сегодня у американцев вроде как праздник, и у полиции с гвардией - тоже. В праздник они как обычно соваться в город не будут - проверено. В том году не совались, и в позатом - тоже. Это тогда просто я мельче и глупее был - не сразу сообразил, что этим можно и воспользоваться.

Банды-то вряд ли вылезут даже из-за такого - у них режим ночной, они так уже привыкли жить. А у меня режима нет - я не живу, а выживаю... Всеми доступными методами.

Глава 4

Центр города носил следы некогда бурной деятельности местных властей по расчистке и сносу местности. Выражалось это, правда, в том, что город пересекало нечто вроде громадной просеки из снесённых зданий. Первоначально так хотели снести вообще весь центр Детройта. Зачем-то. Но деньги на снос быстро кончились и дальше этим занимались уже военные.

Ряды трёхметровой высоты решётчатых заборов с колючей проволокой поверху и снизу. Рвы, немного видеокамер, много датчиков движения - и это самое паршивое. Стоит только замкнуть такой, и с расположенных поблизости пустых зданий в небо поднимется пара лёгких дронов с тепловизорами. Опознают в тебе человека - автоматически занесут в категорию преступников и сбросят пару гранат. И всё.

Чтобы тут пробраться надо либо уметь прыгать на двадцать метров в длину и на три в высоту, либо вообще летать. Или - отлично копать.

Хотя вот подкопов всё-таки опасались. И на всём протяжении просеки все подземные коммуникации либо взорвали, либо залили бетоном, попутно заварив все канализационные люки.

Казалось бы - ну и как тут пройти-то? А никак - по земле никак, а летать или прыгать как Халк мало кто умеет.

Зато под землёй пройти было всё-таки возможно. Надо было лишь знать - как именно.

В глубине ведь были и старые коммуникации, до которых у строителей охранного периметра руки просто не дошли. Да и не добраться до них было так просто. И вообще про них с течением времени тупо забыли, потому как подкопы никто не делал. А зачем? Кому надо - тот за определённую мзду бандам и полиции переберётся через реку на лодке.

Мне, правда, такое не подходило. Берега крепко поделены между бандами - там даже показаться кому-то без спросу нельзя. А в одиночку лучше никуда не соваться - прихлопнут на раз. Просто потому что ты одиночка, и за тобой никого нет - не перед кем ответ в случае чего держать.

Почему я - одиночка? Потому что.

Потому что иначе никак. Рад бы вообще отсюда слинять, да не получится - все основные магистрали контролируют военные. Чтобы никто не сбежал из Детройтской колонии. Вне дорог не пройти - там охотничьи патрули, что гоняются за теми, что решил будто умнее всех.

Единственный путь - выходить официально, через пункты пропуска. Но там нужны документы - дорогая биометрика нового образца. Настоящую, конечно, не достать, поэтому нужна подделка. А она стоит целое состояние.

Как всегда всё упирается в деньги. Паршиво. А что поделать? Надо - значит, надо. Уже четвёртый год выживания пошёл, а требуемой суммы и половины не набралось...

...Как пройти на ту сторону - я знал. Повезло мне как-то - один старик за блок сигарет подсказал, как в этом квартале тоннели проходят. Кажется, работал он в этой ерунде когда-то...

Поработать ломом и кувалдой, конечно, в своё время пришлось немало, но в итоге я сумел пробиться через подвал одного старого дома к заброшенным коммуникациям.

Дом - старый, сильно разрушенный. Давно построен - наверное, ещё в том веке. А, может, и раньше - не знаю. Открываю дверь - вхожу внутрь. Можно было и замок висячий приспособить, но я этого делать не стал. Висит замок - значит, есть что прятать, значит, надо взломать. А если замок уже сломан, то явно уже всё ценное забрали, а не слишком ценное сломали или изничтожили.

Подвал тут глубокий и сырой, а мне ведь ещё глубже надо. Спускаюсь всё ниже, и ниже, и ниже... Пока не натыкаюсь на тупик. Хороший такой тупик, глухой и безнадёжный.

Недаром я всё-таки постарался его таким сделать - теперь даже сам порой забываюсь...

Отдирать лист металла от стены приходится всерьёз - он же не просто так прислонён, чтобы закрыть собой дыру. Он реально к стене прикручен. Просто не на всём протяжении. Поэтому его можно именно что отогнуть и проскользнуть вниз - по полуразрушенной трубе в старый коллектор.

Под ногами хлюпает вода, кроссовки почти сразу же начинают мокнуть, но это можно и потерпеть - сохнут они быстро. Под ногами - мусор, но хотя бы нечистот нет. Нет людей – нет и дерьма.

По проходу вперёд, направо, прямо, прямо и налево. В шагах считать проблематично, ибо идти приходится, скрючившись в три погибели. Сколько в метрах - не знаю, но вряд ли меньше ста. Неблизкий путь. Не слишком приятный путь - под ногами мокро и грязно, воздух затхлый. Тяжелее всего на конечном участке, где на поверхности проходит охранный периметр.

Здесь взрыв, уничтоживший тоннели выше уровнем, проломил потолок, образовав крепкий завал. Пройти можно было лишь с правой стороны, протиснувшись через неширокую щель - взрослый бы тут точно не пролез...

И последний участок пути. В конце - железная дверь. Когда-то закрытая, но против варварского взлома не устояла и она.

Вылез я в замусоренном узком переулке рядом с корпусом сгоревшей машины.

Это меня, кстати, напрягло, потому как раньше корпус был цел. Спалили на этой неделе, получается? Нехорошо... Это кто ж тут такой наглый появился, что не боится шуметь прямо рядом с Периметром?

Хотя, проехали. Всё, теперь в путь.

Дневной Детройт тих. Мёртвой тревожной тишиной. На улицах пусто, брошенные дома пялятся пустыми глазницами. Людей не видно. Хотя вот о последнем грех жалеть - с людьми здесь лучше лишний раз не пересекаться...

Чёрт, ну как сглазил!..

Стоило только подумать о людях, как вот они. Хотя - как люди? Человек тот - кто ведёт себя по-человечески вне зависимости от цвета кожи, разреза глаз или даже наличия щупалец. А как назвать того, кто похож на человека, но по сути своей самая натуральная мразь? Подобие человека какое-то. Кривая пародия. Гомункул.

Вот и сейчас по Детройту неспешно так ехал старый серебристый «кадиллак» - широченный, как трёхстворчатый шкаф. Внутри машины виднелись чёрные морды, из окна словно бы невзначай торчали стволы дробовиков.

Кто-то из чёрных банд. Как пить дать. Вот только почему днём и почему так нагло? Непонятно… А непонимание всегда настораживает, потому что если не знаешь, чего ждать - не знаешь и чего опасаться.

Пришлось сворачивать и уходить переулками в сторону… Чтобы через два квартала натолкнуться на ещё одну машину - сильно побитый жизнью чёрный джип «форд».

Ничего не понимаю. Это что - не только я такой умный, что ли? Повылазили все, кому не лень, понимаешь…

Чёрт, реально плохо. Совсем плохо… Что же сегодня происходит-то? Надо осмотреться. И срочно.

Запрыгиваю на ржавый мусорный бак, чья крышка тут же жалобно заскрежетала. Оттуда прыжок к пожарной лестнице одного из домов в переулке. Быстро взбегаю до уровня четвёртого этажа, оттуда - на крышу.

Приседаю у края, оглядывая окружающее пространство. Сейчас бы пригодился хотя бы слабенький бинокль, но чего нет - того нет…

Машины. Почему их действительно так много? Для Детройта во всяком случае. А это ещё что?

Я присмотрелся к одному из перекрёстков, что отстоял от меня метров на триста. Две бандитские машины остановились, народ в них о чём-то переговаривается… А теперь подъезжает мотоциклист, одетый во всё чёрное и сидящий на новеньком спортивном байке.

Вот чего в городе почти не стало - так это мотоциклистов. Слишком уж шумный и слишком неудобный транспорт.

Ещё мотоциклист. И ещё? Чёрная одежда, чёрные глухие шлемы, чёрные байки…

И чёрные машины - лёгкие открытые джипы с сидящими внутри странными людьми. Издалека не разглядеть, но чуется мне в них определённо что-то странное…

Ерунда какая-то. Все повыползали из нор, но не просто так, а как будто что-то ищут…

За чем-то охотятся?

Ещё и странные чужаки…

К чёрту цель. К чёрту сегодняшний день - из Детройта нужно уходить. Слишком уж всё сегодня странно - лучше перестраховаться. Прав был Белый. Прав был я.

Обратный путь занял времени больше, чем я потратил на него в первый раз - всему вину были шныряющие повсюду машины и мотоциклисты, всё ещё что-то ищущие. Однако с грехом пополам мне удалось добраться до дома, в подвале которого был проход...

Чтобы обнаружить отирающихся вокруг десяток негров, которые запихивали в фургон таких же чернокожих подростков.

Я присел за мусорным контейнером, наблюдая за ними. И угораздило их выбрать местом погрузки именно это место - другого, что ли, не нашли, уроды…

А вообще что это ещё за хрень? Что тут вообще происходит?

Но в любом случае сейчас лучше отсюда уйти… И затаиться. Возможно даже до ночи. Мне уже некуда спешить, а убраться отсюда я и в темноте смогу. Одно дело шнырять ночью по территории банд и совсем другое - совершить относительно небольшой бро…

- Опа… А это ещё у нас тут кто?

На мгновение утратив бдительность, я тут же за это поплатился, когда ко мне со спины зашёл какой-то чернокожий парень.

Я моментально рванул прочь, но передо мной тут же выросли ещё двое негров.

Двое впереди, один позади, ещё трое подходят справа.

Чёрт. Окружили. Не уйти.

Не уйти?..

- Парни, у меня ничего нет, - говорю я, не слишком надеясь на успех переговоров, но стараясь потянуть время и сместиться чуть вперёд. - Разойдёмся?

- Неа, - лыбится стоящий передо мной бандит. - Ничего нет? Похрен, переживём. Сегодня и ты сам сгодишься…

Он стремительно выбрасывает вперёд руку, пытаясь схватить меня за куртку, а подошедший сзади хватает за рюкзак…

Вытягиваю руки, и он соскальзывает назад. Рывок вперёд. Выхватываю из-за пояса дубинку, одним рывком раскладываю её. Поворот, бью ею по тянущейся ко мне руке. Приседаю, подныривая под захват второго врага спереди. Доворачиваюсь, бью его локтём левой в солнечное сплетение. Этой же рукой достаю заточку, втыкаю в бедро противнику, проворачиваю. Удар дубинкой под колено самому первому врагу - тот и так уже держится за руку, а теперь ещё вдобавок и приседает на ушибленное колено.

Отталкиваюсь от его бедра и плеча, перескакиваю, как через козла и рвусь к стоящему поблизости дому. Позади уже слышится топот бегущих за мной других членов банды.

На окнах первого этажа - решётки, дверей не видно.

Рывок вперёд, прыжок, отталкиваюсь от выступающего фундамента, взлетаю вверх. Цепляюсь одной рукой за решётку, зубами перехватываю дубинку, слегка раскачиваюсь, хватаюсь второй рукой за идущий между двумя этажами каменный бордюр. Подтягиваюсь, выпрямляюсь и запрыгиваю в окно второго этажа.

Бегу вперёд, перескакивая через валяющийся повсюду мусор. Выскакиваю в тёмный и захламленный коридор, бегу в его конец. Голоса снизу? Чёрт! Где тут может быть ещё выход? В другой стороне?

Да, я оказываюсь прав - вот и вторая лестница…

В дверном проёме возникает тяжело дышащий негр.

Хватаю висящую на одной петле дверь и рывком направляю её в сторону появившегося противника. Негр успевает сгруппироваться и выставить вперёд руки и левое плечо, о которое в щепки разбиваются и так уже полуразвалившаяся дверь…

И пока враг ничего не сообразил, бью его ногой по голени, затем ножом в приоткрывшийся правый бок, а затем добавляю рукоятью дубины в грудь. Противник с грохотом кубарем катится вниз по ступеням. На мгновение кажется, что я слышу хруст ломающихся костей и шеи.

Следом за ним снизу появляется ещё один.

Ох, как же не хочется пускать в ход пистолет... Выстрелы уж точно привлекут внимание...

Перепрыгиваю прямо через перила лестницы и оказываюсь позади негра. тот поворачивается ко мне, но оказывается недостаточно быстр. Удар дубинки под колено - почти стандарт уже. Зажатый в руке нож несётся ко мне - отбиваю. Но не клинок в клинок, потому как с громилой двадцати с лишним лет мне тягаться в силе бесполезно - бью по запястью, рассекая острым лезвием заточки вены и сухожилия. Нож врага падает на ступени, а сам он, не в силах совладать с инерцией, валится на меня.

Приседаю, подныриваю под него, и броском швыряю вниз, помогая ему упасть пожёстче и побольнее.

Перескакиваю через него, пробегаю по короткому коридору, вылетаю из подъезда…

Прямо перед подъездом стоит мотоциклист на чёрном байке, целясь мне в грудь из пистолета.

Хлопок. Глшуитель?..

Странно, но особой боли нет - не сильнее укола толстой иглой…

Перевожу взгляд с мотоциклиста на собственную грудь и вижу не вытекающую из раны кровь, а воткнувшийся в тело короткий дротик. Выдёргиваю его, отбрасываю в сторону. Делаю пару шагов, пытаясь убежать, но чувствую, как меня начинает вести в сторону.

Кружится голова, и асфальт неожиданно летит прямо мне в лицо… Хочу выставить руки, но те не слушаются. Тело немеет.

Удар.

Глава 5

В себя я пришёл... быстро? Или нет? Не знаю. Вроде бы ещё мгновение назад мне в лицо летел асфальт, удар, и вот я уже очухиваюсь, лёжа мордой на жёстком холодном бетоне.

Руки у меня были связаны за спиной, тело затекло и болело. Хотя и меньше, чем можно было ожидать. Кажется, меня даже не били. Или, может, это я ещё просто не отошёл от воздействия транквилизатора?

Кстати, что это вообще была за чертовщина? В первый раз слышу, чтобы в Детройте кого-то усыпляли, причём дротиком со снотворным, а не сорок пятым калибром. И не навсегда, а лишь на время.

Немного проморгался, прогоняя пелену перед глазами. Насколько было возможно - покрутил шеей.

Вокруг обнаружилось довольно просторное помещение. Что-то вроде ангара. Скупо освещённое тонкими солнечными лучами, бьющими сквозь узкие окна под потолком. Пустое. Прохладное. Заброшенное.

А ещё я был здесь не один...

- Гляди - снежок очухался, - чернокожий парень примерно моего возраста толкнул в бок своего ровесника.

- И чё?

- Да ничё... Эй, белый, ты откуда тут? Откуда вообще?

Кроме меня тут было ещё где-то пара десятков подростков. По большей части - чернокожие, меньшинство - латиносы. Белым здесь был только я один.

Часть из подростков сидела на голом бетоне со связанными, как и у меня, руками за спиной, а часть явно валялась без сознания. Наверное, как и я совсем недавно.

- Флэт-Рок, - хрипло вытолкнул я сквозь онемевшие то ли от неподвижности, то ли от транквилизатора губы. - Где я? Что вообще происходит?

- Хотел бы я сам это знать, снежок, - криво ухмыльнулся негр. - Тебя тоже загребли «призраки»?

«Призраки», насколько я знал были одной из местных банд. Но из-за постоянно сдвигающихся границ сфер влияния, я не мог сказать точно - могли они тут водиться или нет. Да и чёрные же все на одно лицо, а шевронов с надписью «я из банды «призраков» они как правило не носят.

- Хрен знает.

- Не темни, выкладывай - как тут оказался? - сплюнул мой собеседник.

Я не был особо настроен на откровения. Да и не имел никогда привычки без особой причины трепать языком перед всякими незнакомыми уродами. Поэтому ответил честно:

- Какой-то засранец подстрелил усыпляющим дротиком.

- Какой ещё за засранец?

- Ты что, коп, что ли? - ощерился я. - Хрен ли мне тут допрос устраиваешь?

- Слышь, ты не дерзи, понял? - включился в разговор первый негр. - Тебя спросили - твоё дело отвечать. Понял, ты, дерьмо?

- Спокойно, Дэнни, - осадил своего товарища второй чернокожий. - Эй, снежок, реально - не дерзи. Я тебя нормально спросил - какой засранец? Из какой банды, из какого квартала - в курсе?

- Нет.

- Хрена ты трудный какой... Чего, в лом сказать? Не веди себя как белый ублюдок.

А я и есть белый ублюдок...

- Какой-то хрен на байке, - нехотя ответил я, понемногу разминая затекшие мышцы и начиная осторожно подниматься, принимая сидячее положение. - А до этого меня какая-то банда прижала. Не в курсе какая конкретно.

- «Призраки», - авторитетно бросил кто-то. - Я узнал пару ублюдков оттуда.

- Что им делать в этом районе? Их отсюда выбила банда Коротышки.

- В первый раз, что ли, выбивают?

- Ни хрена, им крепко врезали.

- Я слыхал, что на кого-то шестерят...

- Чё ты там слышал, латинос?

- Чё надо, черномазый.

- Да я тебя сейчас!..

- Заткнулись все! - рявкнул негр, что разговаривал со мной. - Говоришь ты с Флэт-Рока, снежок? Это там они тебя сцапали?

- Нет, уже тут - за Периметром.

- Эээ... - протянул кто-то. - Да он же брешет - как гринго через Периметр прошёл, а?

- А тебе ли не по хрену?

- По хрену. Но гринго нам заливает.

- А чего вообще сегодня за движуха-то была? Я только прикемарил после ночки, а тут эта облава... Что это вообще за говнюки?

- Хрена ты тупой - мы же тут это как раз соображаем. Не дошло?

- Тише разговаривай, а? А то я тебя...

- Чего ты мне, а? Знаешь, кто я такой?

- Знаешь кто Я такой?

- Дерьмо чёрное.

- Ты покойник.

- Да завалитесь вы, тупые нигеры! - рявкнул мой чернокожий собеседник. - И тупые латиносы - тоже! Это точно не шестёрки копов или «гарди» нас повязали?

- Ты гонишь, брат. Какие копы?

- А «конти»? На континенталов куча банд шестерит.

- Но не «призраки» - у них, говорят, другие хозяева...

- Кто говорит? Ты?

- А хоть бы и я!

- Не кипятись, - решил вмешаться и я в общий срач... то есть спор. - Так что за хозяева-то?

Подросток-латинос смерил меня презрительным взглядом.

- Да пошёл ты, гринго...

- Слышь, а если я спрошу? - вклинился негр. - Ты же опухнешь меня посылать.

- Ну...

- Не знаешь, так и не трынди, значит!

- Да знаю я! - окрысился латинос. - Говорят, что они теперь на побегушках у «Аркхэм».

Это заявление было встречено неожиданно дружным хохотом. Не удержался от ухмылки и я сам.

- А, может, у Санта-Клауса?

- Или у его эльфов, мать их?

- У гномиков, ёпта.

«Аркхэм» был местной легендой. Странная, непонятно откуда взявшаяся группировка белых, которые не держали ни одного района под собой, но постоянно перемещались по Детройту, занимаясь какой-то хренью. Говорили, что они торгуют людьми или конкретно человеческими органами, убивают ради прикола и придумывали прочие ужасы, начиная с того, что это отряд зомби и заканчивая... Впрочем, и начало было уже достаточно дебильным, чтобы дальше не продолжать.

Но это было всего лишь очередной байкой, очередной городской легендой...

Но легендой ли?..

Неожиданно с лязгом начала отъезжать в сторону дверь. Ворвавшийся внутрь солнечный свет очертил три фигуры, возникшие в проёме.

Я слегка прищурился, вглядываясь в тех, кто, скорее всего, и собрал всех нас здесь.

Двое по бокам - невыразительные парни во всём чёрном, в тёмных очках, с гарнитурами раций на голове и с новенькими автоматами поперёк груди. Явно держат марку крутых перцев… Но в отличие от каких-нибудь бандитов в этих явно чувствуется что-то армейское. Подтянутые, спокойные. Копы, строевая нацгвардия или наёмники - как пить дать. Вряд ли, конечно, настоящие солдаты…

А вот тот, что в центре - совершенно иной кадр. Отличается полностью. Высокий, с по-девчачьи длинными светлыми волосами, собранными в хвост. Белый костюм, розовая рубашка, синий галстук, тонкие очки. Пижон, больше похожий на гея.

- Здравствуйте, мои дорогие юные друзья! - нараспев произнёс франт. - Безмерно счастлив, что вы любезно почтили нас своим обществом!

Общество встретила клоуна злобным ворчанием.

- Ты кто такой, засранец?

- Хрен ли тебе надо?

- Быстро меня отпустил, пока я тебя не грохнул, урод!

Громыхнул выстрел - один из парней в чёрном выстрелил из винтовки в потолок, заставляя всех умолкнуть.

- Мы не представились? - деланно удивился франт, проигнорировав все оскорбительные выкрики. - Ах, простите!..

Он поклонился, прижал левую руку к груди, а правую отставив в сторону.

- Нас зовут Хорст, - из-под очков сверкнули холодные злые глаза. - От лица «Аркхэм Технолоджи» приветствуем вас и предлагаем поучаствовать в одном безумно интересном мероприятии.

Глава 6

Нас освободили, срезав одноразовые наручники. Подняли на ноги и построили в шеренгу перед белобрысым.

- Вам, мои юные господа, не повезло, - вежливо произнёс Хорст. - Набор в нашу школу жизни уже окончен… Но!

Ещё пара зашедших на склад парней в чёрном высыпали из мешков на пол перед нами кучу разномастных дубинок и ножей.

- Хоть мы и молодая организация, но мы динамично развиваемся, - проинформировал нас франт. - У нас огромный потенциал для энергичного расширения! Нам нужны лишь кадры. И вам, наши юные друзья, выпал уникальный шанс! О да, мы видим... Столько желающих присоединиться к нашей дружной корпорации, так что… Не тяните.

Он отошёл за спины четырёх автоматчиков, ещё двое встали около выхода. Все они взяли оружие наизготовку, показательно передёрнув затворы.

Большинство поняло белобрысого почти сразу же, и чуть ли не на одних рефлексах рвануло к куче немудреного оружия. Однако первым добежал я, вырвавшись вперёд остальных «соискателей». Выхватил из груды оружия торчащую полицейскую тонфу, первый попавшийся нож и отскочил в сторону.

А над грудой оружия уже началась свалка.

Вторым после меня оказался уже немного знакомый латинос, который схватился за рукоять кухонного топорика… И тут же получил сильный пинок по рёбрам, отшвырнувший его прочь. Однако голова негра, что его пнул, тут же оказалась в захвате ещё одного латиноса, а другой подхватил валяющийся под ногами нож и несколько раз ударил им чернокожего в живот.

Другой негр схватил бейсбольную биту и с размаху обрушил её на затылок одного из латиносов. Послышался хруст проламываемого черепа, в стороны брызнула кровь, и латинос рухнул на бетонный пол.

Один из подростков - явно считающий себя самым умным, со всех ног рванул к выходу, но тут же оказался подрублен хлестнувшей по ногам автоматной очередью, и с визгом рухнул на пол, истекая кровью.

А потом эта толпа почему-то решила, что в первую очередь нужно прикончить именно единственного белого в их рядах.

Я принял на тонфу в левой руке размашистый удар мачете, отвёл его в сторону, шагнул вперёд и всадил нож в шею кинувшегося на меня негра. Присел, повернулся, выпуская застрявший нож из руки, перехватывая дубинку другим хватом, и врезал ею поперёк живота следующего противника. Негр согнулся пополам, я ударил его локтём правой в лицо, а дубинкой - по ключице, опрокидывая на пол.

И тотчас же ко мне подскочили ещё двое.

Отпрыгнул назад, уходя от размашистого удара битой. Отклонился влево, затем вправо, уклоняясь от ударов ещё одного врага, орудовавшего молотком. Рванул вперёд, ударил противника по запястью правой руки с оружием. Крутанул в руке тонфу, перехватывая её нормальным хватом, и ткнул её концов в грудь негра. Наотмашь ударил тонфой в челюсть и тут же отскочил назад, пропуская очередной удар битой.

Её удар пришёлся в грудь неудавшегося молотобойца, отбросив его назад и проломив рёбра.

Перехватил тонфу правой рукой и ударил в горло нового противника. Тот захрипел, но устоял на ногах и вновь размахнулся битой.

Крепкий, гад!..

Поднырнул под удар, кувыркнулся по земле и подхватил чей-то валяющийся нож. В темпе нанёс несколько ударов клинком по корпусу, пуская врагу кровь. Отклонился в сторону, пропуская очередной удар биты, и нанёс ещё несколько глубоких порезов. Крутанулся вокруг противника, пользуясь преимуществом в скорости, и быстро ударил дубинкой негру по почкам и по затылку. Вряд ли всерьёз покалечил, однако пока он очухается, то уже истечёт кро…

Что-то с силой ударило меня в спину, опрокидывая лицом вперёд на бетонный пол. Сгруппировался, упал, перекатился, встал на одно колено, пытаясь подняться на ноги… И едва успел выставить руки крест-накрест, защищая лицо от прямого удара ногой. И ещё один удар, но уже в правое плечо - его я сблокировать уже не смог и вновь рухнул на землю.

В бетон с лязгом ударило лезвие мачете, выбивая искры в считанных сантиметрах от моего лица - отклониться немного в сторону я успел лишь в самый последний миг. Ещё удар, ещё. В последний мой перекат к земле оказалась прижата правая рука с ножом, так что пришлось швырнуть в лицо противнику тонфу. Тот инстинктивно закрылся, и в этот же миг, пользуясь его заминкой, я выбросил тело вверх, оттолкнувшись лопатками от земли.

Очередной удар мачете проскользнул прямо над моим лицом, но я уже оказался чуть позади и сбоку от своего врага. Резкий удар ножом в печень - короткий и быстрый, без поворота в ране. Рывок вбок, взял голову противника в захват и полоснул по его шее ножом.

Подхватил валяющуюся под ногами тонфу и встретил нового врага.

Отвёл удар телескопической дубинки в сторону, крутанул тонфу и ударил противника по уху. Тот отшатнулся в сторону, я воткнул ему в левый бок нож и вспорол живот.

Пригнулся, уворачиваясь от удара тяжёлого пожарного топора. Раз, другой, третий... Левое плечо пронзило острой болью от удара тонфы в руках подобравшегося со спины противника. Пригнулся? пропуская ещё один удар над головой, отскакивая назад. Негр по инерции сделал пару шагов и оказался впереди меня. Я подцепил его правую ногу дубинкой и рванул вверх, а затем воткнул в его бедро нож и распорол его. Враг с воплем рухнул на спину, зажимая рану, из которой натурально хлынула кровь.

Рывок вперёд. Правое плечо едва не задевает пронёсшийся в воздухе топор. Враг на мгновение открылся, но расстояние было слишком велико, чтобы дотянуться ножом или дубинкой, поэтому я пнул его в правое колено и тот на мгновение потерял равновесие. Ещё один пинок, и враг рухнул на колено, а я подскочил к нему и нанёс удар дубинкой по глазам, на мгновение дезориентируя его, а затем воткнул в шею нож.

Чёрт! Сразу трое!.. Что, кончились все эти дутые понятия уличной чести, что, типа, «снежка» чёрный брат может завалить в одно рыло?

Увернулся сначала от удара стальной трубой, потом от мачете, а затем от биты. Начал всё время смещаться вбок, чтобы троица моих врагов оказывалась на одной линии и не могла взять меня в кольцо. Но долго так юлить и уворачиваться от всех ударов явно не получится... Однако и жёстко блокировать выпады тоже было нельзя - по силе я уступал любому из врагов, хотя и превосходил их по скорости. Но, похоже, придётся всё-таки рискнуть...

Поднырнул под удар трубы... И тут же рванул вперёд. Ударил тонфой по запястью руки, полоснул ножом вдогонку, крутанулся на месте, присел. Хлестнул дубинкой по животу второго врага, уколол под правую подмышку, добавил локтём, усиленным лежащей на нём тонфой.

Отбил дубинкой два быстрых удара крест-накрест мачете, отскочил в сторону, но недостаточно быстро, и левый бок прострелило болью от ударившей в него трубы.

Прыгнул вверх и вперёд, нанося хлёсткий удар тонфой и вкладывая в него вес и инерцию разогнавшегося тела. Дубинка ударила негра по правому плечу и заставила пошатнуться и открыться. Приземлился, довернулся, нанёс два быстрых укола в спину. Противник развернулся ко мне лицом, но я поднырнул под удар левой, ткнул тонфой его под подбородок, нанёс ещё несколько уколов в туловище и отпихнул ударом локтя.

Движение сзади!

Отскочил назад, разворачиваясь к врагу лицом... Мачете прорезало ткань спортивной куртки на груди, резанув кожу. И тут же воздух со свистом и лязгом разрезал удар велосипедной цепи, которую мой враг подобрал невесть где.

А вот это совсем плохо. Против мачете и цепи с тонфой и ножом будет тяжко...

Увернулся от нескольких быстрых выпадов латиноса, а затем выставил дубинку, блокируя удар цепью. Принимать его нормальным хватом было чревато, потому что в отличие от клинка или дубинки цепь наверняка бы хлестнула по руке с малоприятными последствиями.

Цепь ожидаемо захлестнула тонфу, и я отвёл её чуть в сторону. Противник попытался ударить мачете и на мгновение перекрестил руки... И тут же, пользуясь тем, что был ниже своего врага, я пригнулся и рванул вперёд, ударив плечом прямо в перекрещённые руки. Несколько раз ударил ножом латиносу в живот, быстро отскочил назад, уворачиваясь от беспорядочных ударов мачете. На тонфе осталась намотанная цепь, я крутанулся и метнул её с дубинки прямо в лицо врагу. Цепь глубоко рассекла латиносу щёку, и тот с воплем схватился за рану. Я моментально закружился вокруг него, сначала глубоко резанув ему левое бедро, а потом нанеся ещё несколько глубоких порезов, заставив врага в итоге свалиться на землю.

И против меня остался последний враг - здоровенный чернокожий бугай с монтировкой в руке.

Нас разделял десяток метров. Он тяжело дышал, только что проломив своему противнику череп, а теперь смотрел на меня. А я смотрел на него. И только сейчас понял, как я устал. Насколько я устал. Короткая, но чудовищная схватка выпила из меня почти все силы. Лёгкие горели огнём, болели места, куда я пропустил сильные удары.

Последний рывок. Ещё один. Ещё один!..

- Стоп, стоп! - неожиданно подал голос молчавший всё это время (или не молчавший? откуда мне это знать?) Хорст, захлопав в ладоши и выходя из-за спин своих подручных. - Минуточку вашего внимания, юные господа!

Я покосился на франта, мой противник сделал то же самое.

- Мы увидели силу, - кивнул красавчик сначала в сторону негра, а затем в мою. - Мы видели скорость. Но теперь мы хотим увидеть мастерство, так что... Бросьте своё оружие.

Парни в чёрном взяли нас на прицел.

- Пожалуйста, - нарочито вежливо попросил Хорст.

Я нехотя разжал пальцы, бросая на пол нож, а затем отшвырнул и тонфу. Спустя пару мгновений моему примеру последовал и противник, который не сводил с меня глаз. А я в свою очередь не сводил с него, ожидая любого фокуса.

Франт молча указал на двоих своих подручных и те, забросив автоматы за спину, шагнули к нам, доставая пистолеты. Парень в чёрном молча опустился передо мной, вытащил из пистолета магазин, выщелкнул из него все патроны кроме одного, передёрнул затвор, извлекая патрон из ствола. А затем начал разбирать пистолет. Его напарник, стоящий перед моим противником, делал всё то же самое.

- Напоминаем, юные господа, - сообщил Хорст. - Вакантно лишь одно место.

Парень в чёрном разобрал пистолет. Потом собрал его. А потом снова разобрал и разложил немногочисленные детали и магазин с единственным патроном на бетонном полу.

Демонстрация, понятно.

- Начали, - скомандовал франт.

Я тотчас же опустил на одно колено и начал в темпе собирать оружие, как запомнил, благо деталей было совсем немного.

Пружину сюда, ствол - в затвор. Затвор на рамку, сдвинуть вот эту кнопку, вставить магазин...

Я передёрнул затвор и выбросил руку, с зажатым в ней пистолетом, в сторону моего противника, который сделал то же самое...

Выстрелы громыхнули почти одновременно.

Я обесиленно опустил руку; пластиковая рукоять пистолета глухо стукнулась об пол. И тотчас же на бетон осело тело моего противника с простреленной грудью.

- Отлично, - Хорст беззвучно хлопнул пару раз в ладоши и холодно улыбнулся. - Но поздравлять не будем - не с чем пока что.

Глава 7

Пистолет у меня забрали почти сразу же. Хорст куда-то испарился, а меня двое парней в чёрном повели прочь к выходу со склада.

За воротами оказалось яркое солнце, свежий воздух и что-то вроде небольшого полевого лагеря... Посреди города, верно. Такие места называют городскими прериями - там, где когда-то стояли многие кварталы фанерных частных домов. И которые потом сгорели или иным образом разрушились. И вместо "одноэтажной Америки" остаются многие «километры в квадрате» пустырей, поросших бурьяном.

Сейчас же один из таких пустырей был превращён в стоянку разномастной техники. Палатки, барбекю, стойки с лампами освещения, грохот мобильного электрогенератора, трейлеры, большегрузные фуры, джипы...

И люди. Десятки людей. Вооружённых.

Уже знакомые парни в чёрной полувоенной одежде, в чёрных очках, с рациями и автоматами поперёк груди. Спокойные, молчаливые, явно выполняющие роль местной охраны.

И другие - совсем разные. Кто одетый в камуфляж, кто в спортивный костюм, дорогой пиджак или в легкомысленную гавайскую рубашку. С револьверами на поясах, снайперскими винтовками или даже арбалетами. Они слонялись по лагерю, болтали, ржали, пили пиво или ещё что-нибудь, жарили барбекю...

Корпоратив на выезде, да и только.

Вот только что за корпорации развлекаются тем, что похищают людей и устраивают гладиаторские бои насмерть?

Меня затолкали в длинный трейлер без окон и освещённый внутри лишь лампами дневного света. Внутри этого железного ящика сидело где-то с полдюжины чернокожих пацанов и пара латиносов примерно моего возраста, одетых в одинаковые светло-серые спортивные костюмы…

И абсолютно никак не отреагировавшие на моё появление. Как сидели, безучастно уставившись в пол или в пространство перед собой, так и остались сидеть, не удостоив меня даже взглядом.

Закрываясь, громыхнули двери трейлера, и я остался стоять под мертвенным холодным светом.

Девять. Сейчас я точно сосчитал сидящих внутри парней - их было девять. А я, соответственно - десятый.

Они молчали. Не стал чесать языком и я, опустившись прямо около дверей.

Больше всего меня занимало - во что я, мать его, вляпался? А то, что я вляпался, причём по самые уши, было очевидно.

Много о чём мне приходилось слышать. О похищениях людей в том числе - на органы, в бордели или же просто в рабство. Частным лицам, например. Или федералам, у которых вечный некомплект в трудовых лагерях. Слышал я и о подпольных боях разной степени жёсткости - от просто нелегальных боксёрских поединков до боёв без правил на выживание.

Но чтобы такое...

Что же всё это означает-то? Вся эта кодла похожа на самых банальных охотников на привале... Особенности американской охоты, да.

Вот только кто дичь?

Я исподволь оглядел сидящих вместе со мной... ну, получается, неудачников. Потому что все мы, скорее всего, оказались в неподходящем месте в неподходящее время.

Сразу ощутима разница по сравнению с теми, в обществе которых я очухался - потухшие взгляды, апатия, молчание. Эти явно опытнее, явно дольше уже тут находятся... и их уже наверняка сломали.

- Эй, народ, - кинул я пробную фразу. Если сразу не начнут наезжать, то, возможно, удастся из них и вытянуть что-нибудь... Хоть что-нибудь. Да, с белыми им явно говорить западло, но это только если ситуация не кризисная. А как начинается кризис, так сразу же "брат, брат"...

- Мне кто-нибудь может сказать, что за хрень творится?

Молчание.

Странно. Оскорбления, просьбы заткнуться или даже попытки навалять "снежку" - этого ожидать можно. Но молчание... С таким мне сталкиваться раньше не приходилось.

- Новичок?.. - неожиданно словно бы проснулся один из негров.

- Свежее мясо, - эхом откликнулся другой.

- Новичок, у тебя с кроссовками проблема.

- В смысле? - не понял я.

- У тебя в них покойник.

- Не смешно, - дёрнул щекой я.

- А никто и не смеётся.

И снова молчание.

Да что за чертовщина-то?!

- Вы тут вгашенные все, что ли? - решил я немного обострить разговор. Рискованно, конечно - вплоть до получения увечий или причинения мне смерти, но надо же хоть как-то расшевелить это болото? А то они тут все как мёртвые просто...

- Я бы сейчас закинулся парой "колёс"... - мечтательно протянул кто-то.

- Травки бы, да...

- Задолбало уже всё.

- Скорее бы сдохнуть.

- Ну. Точняк. Сдохнуть бы уже...

- Вы охренели, что ли? - наш полумёртвый разговор начал меня уже порядком бесить. - Что за дерьмо тут происходит, я вас спрашиваю?!

- «Аркхэм» решил поиграть, - равнодушно пожал плечами один из негров. - А мы всё умрём. Как и другие. Как и все.

- «Снежок», сейчас утро или вечер?

- Утро, - ответил я.

- Паршиво...

- Значит, скоро всё.

- Значит, скоро забег.

- Забег? - сквозь зубы процедил я, пытаясь не беситься с этих контуженных на всю башку негров.

- Мы побежим - за нами побегут - мы умрём, - сообщил мне кто-то.

Что-то не нравится мне такой ассоциативный ряд...

- А сбежать...

- Даже не надейся, «снежок». Нас же отобрали...

- Да, и раньше времени убивать не будут.

- В лазарет отправят и на ноги поставят в любом случае.

- Лазарет? - ухватился я за мысль. - Здесь есть лазарет?

Одна из дверных створок неожиданно распахнулась.

- На выход! - скомандовал один из стоящих снаружи парней в чёрном.

- Лазарет... - пробормотал я себе под нос, поднимаясь на ноги и делая шаг...

В следующую секунду я запнулся на ровном месте и с размаху приложился о закрытую створку, одним махом рассадив себе бровь так, что кровь начала заливать левый глаз.

Глава 8

- Док, новенький себе лоб рассадил, - оповестил один из тащивших меня парней в чёрном, когда они приволокли меня к палатке с большим красным крестом на боку.

Кровь заливала мне теперь уже не только глаз, но и всю левую сторону лица - слишком уж глубоким оказалось рассечение. Я едва волочил ноги, поэтому пришедшим по нашу душу парням в чёрном пришлось буквально волочить меня под руки.

- Не сюда! - остановил их высунувшийся из палатки небольшой сухонький смуглый мужичок, одетый в белый халат. - Здесь мистер Роджерс с алкогольной интоксикацией...

Изнутри послышались… характерные звуки.

- Буэээ…

Характерные для алкогольной интоксикации, ага.

- В трейлер этого, а я сейчас приду.

Меня отволокли к одному из глухих чёрных трейлеров, открыли дверь, включили свет и затащили внутрь.

Я быстро окинул взглядом внутреннюю обстановку... И почти сразу же снова запнулся и опрокинул небольшой столик с медицинскими инструментами, которые с лязгом посыпались на стальной гофрированный пол.

- Аккуратнее, обезьяна! - чувствительно ткнули меня в бок локтём и усадили на небольшой стул со спинкой. - Марти, пристегни его и останься здесь.

- Понял, - второй парень сноровисто скрутил мне руки за спинкой стула и стянул их полоской одноразовых наручников.

Я со стоном попытался принять более-менее удобное положение, отплёвываясь от попавшей в рот крови. Благо ещё кровотечение постепенно останавливалось...

- Не ной, - хмыкнул оставшийся стоять за моей спиной парень в чёрном. - Потерпи, а потом всё кончится.

Прозвучало это не слишком обнадёживающе...

Внутрь трейлера забрался давешний доктор, который повернулся ко мне спиной и направился к шкафчикам с инструментами.

- Так, обезболивающее... - пробормотал он себе под нос, роясь в своих запас. - Нет, обезволивающим ты перебьёшься, дружок... Медицинский клей? Тем более. Шить сразу наживую? Это я люблю, это мне по вкусу... О! Как раз хотел проверить идею со степлером!..

На левом запястье всё ещё висит леска с гайками, которые невесть как уцелели во всей этой кутерьме.

Я зацепился браслетом за скальпель, что успел умыкнуть когда вроде как случайно задел столик с инструментами и…

Лезвие одним махом рассекло сложенную в несколько раз леску, и в ладонь скользнула увесистая гайка. И я тут же метнул её вверх в единственную лампу, что освещала трейлер и не была прикрыта кожухом.

Светящаяся стеклянная трубка разлетелась вдребезги, моментально погрузив трейлер во тьму, а я рванул вперёд, одновременно отшвыривая стул назад. Захватил сгибом левой руки шею доктора и несколько раз ткнул его скальпелем в спину, пытаясь всадить лезвие в почку, а затем инстинктивно пригнулся.

Темноту прорезали стробоскопические вспышки дульного пламени и грохот автоматных выстрелов, эхом многократно отразившийся от стенок трейлера. Фигура парня в чёрном на мгновение оказалась освещена, и я без раздумий метнулся вперёд. Подцепил на ходу левой рукой всё тот же металлический столик и швырнул его вперёд. Стрелок инстинктивно прикрылся оружием, прекращая огонь, а я по памяти нанёс несколько ударов скальпелем вслепую.

Пара режущих - чтобы зацепить руки. Сдавленный вопль, лязг чего-то упавшего на пол - значит, достал. Пригибаюсь, отклоняюсь вправо. Воздух над моей головой режут удары вслепую. Прыгнул вперёд, головой угодив в живот противника и нанёс ему несколько ударов наугад в область головы и шеи.

Пропустил удар коленом под дых, махом выбивший из меня весь дух, отшвырнувший в сторону и пронзивший тело тягучей болью.

Я отлетел назад - прямо на тело доктора, неудачно поймавшего собой предназначенные мне пули. Тяжело дыша поднялся на ноги... Однако новой атаки не последовало. Напротив - послышался грохот чьего-то упавшего тела. Значит - зацепил, значит - повезло...

Махом распахнул дверь, выскочил наружу, на мгновение ослепнув от ударившего по глазам солнечного света

Рухнул на землю и вслепую закатился под трейлер. Немного проморгался, и тут же зацепился за выступы на днище, зависая над землёй, чтобы нельзя было меня сходу обнаружить.

Однако суматоха в лагере поднялась неожиданно поздно. Похоже, что выстрелы не сразу насторожили охрану, потому как стреляли в округе явно часто и много. В итоге мне удалось мне удалось переползти за колёсные пары в задней части трейлера и укрыться за ними до того, как поднялась тревога. Всё-таки находиться натурально в подвешенном состоянии я сейчас не мог.

- Что здесь произошло? - послышался слегка брезгливый и довольно-таки знакомый уже голос Хорста.

- Новенький сбежал, сыр. Ранил Марти, доктора Юсуфа и сбежал.

- Вы издеваетесь? Хотите сказать, что наших ребят обставил какой-то пацан? Мне что - уволить вас к дьяволу за некомпетентность?

- Босс! Но мы...

- Хватит. Звуки твоего голоса вызывают у меня тошноту. Всё! Уволен! Теперь… Ты! Да, да, именно ты. Теперь ты главный, а он - твой подчинённый. А с этим новеньким мы... Впрочем, ладно. Десятый сбежал? Что ж... Это означает лишь то, что наша игра начнётся немного раньше... Так будет даже интереснее. А это что - кровь?

- Он рассадил себе бровь, когда мы его выводили из трейлера для кроликов. Кровь хлестала, вот мы и решили его отвести к доку, чтобы он до игры не ослаб...

- Хитро, - послышался короткий смешок франта. - Но неважно. Так что... Собирайте всех - я объявлю о начале.

Я всё так же сидел под трейлером, думая лишь только о том, чтобы лагерь не начали шерстить, иначе моё «хитрое» укрытие раскусили бы на раз. Однако мне пока что чудовищно везло... За что впоследствии наверняка придётся расплачиваться в стократном размере.

А между тем по соседству с медтрейлером началась какая-то сходка во главе с Хорста. Собрались все эти непонятные личности самой раздолбайского вида, что маялись в лагере разной фигнёй.

- Итак, джентльмены! - торжественно провозгласил франт. - От лица «Аркхэм Технолоджи» приветствую всех вас на нашей очередной игре. Правила всё те же - мы выпускаем в город «кроликов», даём им час форы, а потом отправляемся в погоню. Задача «кроликов» пересечь реку и оказаться на той стороне, где они получат жизнь, свободу и награду. Ваша задача - до наступления полуночи изловить «кроликов» живыми или мёртвыми... Вспоминая предыдущие игры - исключительно мёртвыми.

По рядам собравшихся прокатились смешки.

- Однако есть в текущей игре и некоторые отличия от предыдущих. Обычных «кроликов» на этот раз лишь девять, а десятый... это кролик «необычный». Согласитесь, джентльмены, есть существенная разница между тем, чтобы убить африканского буйвола или домашнюю корову. Погоня за жертвой - это хорошо... Но, чтобы эта игра не наскучила, нам нужен... некий элемент риска. Этот элемент - десятый «кролик» - белый «кролик». Поэтому предупреждаю всех - на этот раз одна из жертв может и не быть ею. Она может быть таким же охотником, как и вы. Поэтому будьте осторожны и внимательны. Будьте бдительны. Следуйте за белым «кроликом». Охотьтесь. Преследуйте. Убивайте! И да начнётся… игра!..

...и да закончится игра. Потому что я не хочу быть ни жертвой, ни охотником, ни игроком.

Я хочу просто уйти отсюда. Я должен просто уйти отсюда. Уйти, вернуться и всё-таки найти себя.

Глава 9

Как выводили остальных девятерых, я не видел, и увидеть не рвался, предпочтя лишний раз не высовываться из своего укрытия. И так из него надо было выбираться как можно быстрее, потому что маячить посреди этого лагеря - смерти подобно…

Однако я всё вполне отчётливо слышал:

- На старт… Внимание… Пошли! Вперёд, мясо!

Так… Теперь, значит, продержаться час, пока они не свалят…

Чёрт, всё равно сбежать будет сложно. У меня только ноги и трофейный скальпель, а у этих ублюдков машины, мотоциклы и много оружия.

Хм. Машины?..

Нет, водить я не умею… Но вот как управлять мотоциклом - вроде бы помню.

Я мысленно воспроизвёл в голове базу, как её запомнил.

Медпалатка… Правее трейлер, под которым я прячусь. Ещё два трейлера правее. Что-то вроде склада непонятных ящиков под натянутой маскировочной сетью. Два джипа. Грузовик. Пара мотоциклов…

Пара мотоциклов.

То, что мне нужно. Но наверняка без ключей в замке зажигания. Что равнозначно тому, если бы у них не было колёс - заводить без ключа я не умею, не научился как-то.

Добыть его? Сейчас - нереально. Если сейчас начать ползать по базе, то меня рано или поздно найдут. И скорее рано, чем поздно.

Что делать? Так… Так, так, так… Получается, тогда мне нужно дождаться, пока мотоцикл не будет заведён ключом...

Гениально, блин. Потрясающее умственное заключение. Но это же означает и что для этого рядом с мотоциклом должен находиться его хозяин.

Значит, придётся ждать, пока все они не отправятся в погоню… Свалить одного из охотников, угнать байк и ускользнуть из-под носа всей этой оравы.

Отличный план, друг. А как насчёт феи или волшебника в голубом вертолёте, что прилетит и вытащит тебя отсюда? Вероятность-то примерно такая же.

Хорошо, рассмотрим другие варианты.

Отсидеться? Совсем не вариант, потому что я ещё на свободе только из-за того, что никто меня особо и не искал. Трудно найти чёрную кошку в белой комнате, если не искать её вообще. Элементарнейшая проверка, и я схвачен. И участь моя незавидна.

Уходить пешком? Очень умно с учётом того, что вокруг на несколько километров открытая местность, а совсем скоро отсюда рванёт целая толпа уродов. На машинах и с автоматами. Конечно, в любом случае уходить стоит не в ту сторону, куда пойдёт вся толпа…

Кстати, а куда она пойдёт?

«Пересечь реку»… Но я не помню городских прерий в западной части Детройта, а значит я сейчас к востоку от реки - на канадской территории. Точнее… Точнее сказать нельзя. Может быть, к северу от городской зоны, может быть - к югу, а может быть - к западу. Но однозначно - уже в Канаде.

Куда уходить? Реку я не переплыву - это точно. Пара километров в холодной воде? С этим не ко мне. Сквозь колючую проволоку и мины на берегах? Тем более не ко мне. А значит, чтобы перебраться на ту сторону нужно воспользоваться одним из мостов…

Значит, охота будет двигаться с востока на запад.

В таком случае мне нужно уходить на восток? Снова не вариант - на востоке скоро начнутся фильтрационные полосы, и появится куча охраны. Как человеческой, так и роботизированной. И участь любого нарушителя в пределах тюремной зоны будет одна - либо обратно в резервацию, без разбирательства кто ты такой, либо уничтожение на месте. Сугубо по желанию охраны. Людям обычно лень возиться с доставкой пойманных беглецов, беспилотные дроны вообще не умеют этого делать.

Плохо. Всё. Очень. Плохо.

И словам этого злобного красавчика я не верю - это явно не тот случай, когда победитель получает награду. Скорее, эта та игра, в которой нельзя победить. И выжить тем более.

А я обязательно должен выжить.

Как победить в игре, где ты обречён на поражение? Не играть. А если не получается? Сломать игру? Навязать свои правила? Проще сказать, чем сделать.

Легко говорить, что из любой ситуации есть выход, пока ты не сталкиваешься с этим на самом деле. Трудно увидеть выход на самом деле. Особенно, если его нет. По крайней мере в этой плоскости.

Потому что иногда, чтобы выбраться из тупика нужно прыгнуть вверх.

Значит, мотоцикл.

Примерно полсотни метров, если по прямой. Но хоть прямая и кратчайшее расстояние между двумя точками, далеко не всегда она - правильное направление.

Я выбегаю и преодолеваю расстояние до пары трейлеров впереди меня. Проползаю под ним. Замираю в готовности. Мотоциклисты подойдут к своим машинам. Сядут на них. Ближайший ко мне достанет ключ, вставит его в замок зажигания и повернёт его. До него по прямой метра три, но мне придётся бежать от заднего торца трейлера, чтобы зайти со спины. Удар скальпеля чуть ниже правого уха, толчок плечом, и я выбью мотоциклиста из седла. Должен выбить. Или не выбить, а вытолкнуть, что вернее. Удар в верхнюю заднюю часть стоящего рядом байка. Он должен начать заваливаться, чтобы сидящий на нём мотоциклист отвлёкся для удержания равновесия. Запрыгнуть в седло, дать газу и рвануть прочь.

Всё просто. В прокручиваемой голове симуляции - просто. На деле же всё будет куда труднее. Мне нужно ударить точно и сильно, чтобы вывести из строя первого противника. Мне понадобится немало удачи, чтобы вытолкнуть его из седла, учитывая, что у меня габариты и масса подростка, а выпихивать придётся взрослого парня. И наконец мне должно очень повезти, чтобы второй мотоциклист дал мне уйти, не схватив меня…

Или не выстрелив мне в спину.

Чёрт, об этом я и не подумал!..

Вновь прокрутил в голове симуляцию. Вот я трогаюсь вперёд и… Да. Проще лёгкого в этот момент срезать меня парой выстрелов. Или даже не меня, а байк. В любом случае исход один - провал.

Так. А если рвануть на мотоцикле для начала не вперёд, а назад? Немного довернуть влево… если противник правша, то ему ничего не светит - я буду вне сектора обстрела. Однако, если он не будет разворачиваться, а откроет огонь через левое плечо, то попадёт и… Провал. Плохо. Однако лучше, чем ничего. Вообще отлично было бы, будь он левшой… Но инстинктивно, я думаю, он должен всё-таки в случае чего выкинуть руку с оружием следом за мной. Не знаю правда, как там с этим делом обстоит у хорошо подготовленных гангстеров или военных, но буду считать именно так.

Ладно, план мне не нравится, но пока что выглядит хоть как-то перспективным. Рискованным, авантюрным, но с перспективой удачи. Так что буду думать его дальше.

Доворачиваю мотоцикл, переключаю передачу, рву вперёд… А куда вперёд-то? На север? Стороны света определить хотя бы… Прерии прериями, но из-под трейлера не слишком хорошо видны небоскрёбы на горизонте. А мне нужны именно они. Значит, выхожу на открытое место, определяю в какой стороне город и двигаюсь в ту сторону… А затем нужно будет преодолеть реку и прорваться сквозь Периметр. И Периметр - это даже проще, чем пограничная река…

Ну и денёк же сегодня выдался… Будет огромной удачей, если я сегодня выживу. И очень большим чудом. Поэтому очень плохо, что я не верю в чудеса.

Что ж… Значит, ждём час.

Значит, ждём начала охоты.

Глава 10

Сигналом стал трубный звук охотничьего рога. Как-то так я себе его и представлял, поэтому и узнал. Хоть и слышал впервые в жизни.

И тотчас же все оставшиеся в лагере сорвались с мест. Послышался топот идущих или бегущих людей, рёв заводимых моторов и лязг оружейных затворов…

Пора.

Быстро вылез из-под трейлера, в темпе пересёк десяток метров до следующей пары фургонов. Нырнул под них, перекатился по распаханной большими колёсами земле, прополз под трейлерами.

А вот и та самая пара байков. А где же их всадники? Где же, где же, где же… Есть.

Двое. Чёрная одежда полувоенного вида, пистолеты на поясе, небольшие автоматы на ремнях через плечо и… В шлемах.

Укол чуть пониже правого уха, да? Просто гениально.

Но времени нет - отступать уже поздно.

Мотоциклист усаживается в седло; ревёт заводимый мотор, выхлопная труба выплёвывает клубы сизого дыма дыма…

Я выкатился из-под трейлера, вскочил на ноги и рванул вперёд. Прыжок! Воткнул скальпель в шею мотоциклиста и что есть силы рванул рукоять на себя. Хирургическо-боевой инструмент вывернуло из руки, однако и парень в чёрном захрипел и забулькал от дыры в горле. Повернулся, и вкладывая весь свой невеликий вес, ударом плечом спихнул подранка из седла прямо на второго мотоциклиста, уже потянувшегося к висящему на плече автомату. Удар ногой по задней части его байка, и парню в чёрном пришлось выставить левую ногу, чтобы удержать равновесие.

Врубил задний ход и газанул, поворачивая мотоцикл немного влево. Переключил передачу, из-под заднего колеса вылетели комья земли, и байк понёсся вперёд. Следом прогремела запоздавшая автоматная очередь, прошедшая по ощущениям немного правее и позади.

Прямо передо мной неожиданно вырулил открытый джип, полный вооружённых людей. С правой стороны было что-то вроде зарослей небольшого кустарника, в котором я рисковал застрять или навернуться и сломать себя шею, так что пришлось свернуть прямо в лагерь.

Пронёсся среди палаток и разбегающих в стороны людей. Вслед мне прогремели выстрелы, но малоприцельные, что радовало.

Впереди показалось что-то вроде дороги, и я, не раздумывая, свернул на неё. После несколько поворотов, я вырулил из зарослей невысоких деревьев, среди которых и прятался лагерь, и прямо передо мной в нескольких километрах показались небоскрёбы Детройта.

Я успел проехать по прямой, наверное, где-то с полкилометра, прежде чем за мной началась погоня. Штук пять мотоциклов, пара джипов… Плохо. Стоит им только подойти ко мне метров на сто, и меня порежут очередями. Место открытое, хорошо простреливамое, и я здесь как на ладони.

Словно бы услышав мои мысли, охотники начали стрелять мне вслед. При этом мотоциклисты стремительно сокращали дистанцию до меня, пользуясь тем, что я при всём желании просто не мог рискнуть и выжать из мотоцикла максимальную скорость. Я на байках не катался уже… а сколько я на них катался-то? Впрочем неважно. В любом случае я скорее сверну себе шею, чем смогу уйти от преследования.

Впереди уже начинался город… Но, как и всякая окраина Детройта, он носил на себе следы уличных боёв времён Судной ночи. Сожжённые здания с отметинами от выстрелов и почерневшие от копоти, корпуса сгоревших машин… Но главное - баррикады, больше похожие на перегораживающие улицы горы мусора пополам с колючей проволокой.

Я повернул влево, пытаясь найти какой-нибудь объездной маршрут… И натолкнулся взглядом на бетонные каналы для воды, которые высохли уже после того, как город был закрыт. А ведь по ним вполне можно будет и добраться хотя бы до центра Детройта, и джипы по ним проехать не смогут - только мотоциклы. Уже хоть что-то.

Байк протаранил висящую на одной петле лёгкую решётчатую дверь и съехал по пологому пандусу на дно пустого канала. Понёсся вперёд, огибая кучи скопившегося мусора и сброшенные вниз сгоревшие остовы машин.

Канал изгибался, время от времени его пересекали переброшенные бетонные мосты… И неожиданно один из таких мостов перегородил мне путь. Потому как оказался разрушенным и рухнувшим на дно. Да ещё и на нём оказались остатки каких-то баррикад - куски бетонных плит, ржавые спирали колючей проволоки…

Волей-неволей пришлось останавливаться, чтобы аккуратно протолкать мотоцикл через препятствие, никуда не врезавшись и не распоров себе колёса.

Я заглушил мотор, спрыгнул с байка и начал протаскивать его через бетонный завал полуметровой высоты. С чудовищным трудом мне это кое-как удалось, однако, когда я попытался вновь завести мотоцикл, он это делать наотрез отказался.

- Давай же! - не сдержавшись, рявкнул я. - Давай, мразь!

Где-то позади послышался отражённый в стенах канала гул мотоциклетных моторов. Которые наверняка принадлежали охотникам.

Чёрт!..

Неожиданно я зацепился взглядом на притороченную сбоку к байку сумку, из которой выглядывала рукоять, явно принадлежащая какому-то оружию. Как-то в суматохе я её упустил из виду…

Вытащил. Это оказался небольшой автомат. В марках оружия я особо силён не был, так что точнее сказать не мог и доверился надписи на ствольной коробке, гласившей, что эта штука называется МР-5К. В боковых карманах сумки обнаружилась и пара изогнутых магазинов, которые я в темпе вытащил и рассовал по карманам куртки.

А теперь надо срочно куда-нибудь линять…

Стоп.

Я схватил валяющий рядом конец свисающей сверху колючей проволоки и отбежал на несколько метров назад, потянув её за собой. Наспех прикрутил конец проволоки к торчащей из бетонной стены арматурины, перегораживая канал наискось примерно на уровне своей головы. Заметить её нетрудно - это же не леска или шёлковая нить, но она всё-таки частично будет скрыта двумя сожжёнными корпусами машин. Мои преследователи должны будут сделать короткую змейку… И если их скорость будет велика, то они уже не успеют затормозить перед проволочной преградой.

Я вернулся к тому месту, где оставил не желающий заводиться байк и начал карабкаться вверх по разрушенному мосту.

Залёг за кучей бетонных обломков, взяв в руки автомат. В противовес всем мифам, тяжесть оружия в руках не придала мне уверенности. Возможно потому, что огнестрельным оружием я никогда особо не пользовался, а полагался в основном лишь на холодное…

Спустя пару минут в канале показалась пара чёрных мотоциклистов. Заметив преграду на своём пути, они сбавили скорость, но, увлекшись погоней, слишком быстро обогнули преграду из сгоревших машин.

Вырвавшийся немного вперёд один из байкеров зацепился о проволоку шеей, которую моментально прорезало, едва не оторвав охотнику голову и выбросив его из седла. Второй мотоциклист затормозил, но оторвавшая от арматурины проволока попала ему под переднее колесо. Байк моментально занесло, занесло и опрокинуло, а охотник улетел прочь, врезавшись головой в поломанную бетонную плиту. Однако на его голове был шлем, так что байкер почти сразу же начал подниматься.

Я кое-как прицелился в него, нажал на спусковой крючок… Ничего. Нашёл на автомате какой-то переключатель, пощёлкал - опять ни хрена. Чёрт! Что там ещё может быть? Рукоять затвора подёргать? Заело её, что ли?!

Как же я ненавижу всю это ненадёжную дрянь!..

Отбросил автомат в сторону и спрыгнул вниз, подхватывая валяющий на земле кусок арматуры. Рывок вперёд - к поднимающемуся на ноги байкеру, достающему из кобуры на поясе пистолет.

Удар концом прута разносит вдребезги пластиковое забрало мотоциклетного шлема.

Получи, дешёвка!..

Охотник валится на спину, а я обрушиваю ему вслед град ударов.

В темпе обыскиваю едва дышавшего противника. Уже знакомый пластиковый пистолет - «глок», кажется. Спуск лично для меня туговат, но сгодится - всё равно лучше, чем этот чёртов автомат. Нож. Ё-моё, нож! Воронёное длинное лезвие, пилка на обухе, удобная рукоять - с таким можно жить.

Кобуру и ножны я позаимствовал вместе с поясом, который тут же перебросил через плечо, а затем в темпе обшарил карманы байкера. Так, бумажник… Водительские права? Обычные американские. Биометрическая карта. Несколько сотен долларов. Телефон в чехле…

Вроде бы самый обычный американец. Только что же это тогда такое - «Аркхэм Технолоджи»? Судя по названию – корпорация. Но, повторюсь – что это за корпорации такие, что развлекаются не коллективными пьянками и оргиями, а охотой на людей? Впрочем, неважно. В любом случае всё, что нашёл – то моё. Оружие – для повышения шансов на выживание, доллары - в счёт моральной компенсации. А телефон лучше не брать - нема дурных, слишком уж часто по этим хитрым штукам народ накрывают.

У второго мотоциклиста набор был ровно таким же - пистолет (в котором у меня потребности уже не было - лишняя тяжесть только), личная карта, телефон и немного наличности. Но в первую очередь меня интересовал его мотоцикл. Мой первый байк не заводился, и я не знал, было ли это просто временным глюком, или поломка серьёзная. У второго распорото переднее колесо, так что оставался только этот.

Завёл на пробу… Фурычит. Хорошо. Теперь главное - не повторять ошибок и не глушить мотор. Аккуратно перетащить через завал… Отлично.

А теперь - пора делать отсюда ноги. Или колёса. Но это уже тонкости.

Глава 11

От возможной погони удалось оторваться... вроде бы. Сложно сказать. Но вот прям на хвосте никого не висела, что уже радовало. Но было бы ещё лучше, если...

Я внезапно даже для самого себя нажал на тормоза, останавливая байк, и в следующую секунду в бетонной стене справа от меня появилась дыра размером с кулак. И лишь спустя несколько секунд прилетело эхо далёкого выстрела.

И тут же резко по газам, уходя прочь из зоны обстрела! Резко вильнул влево, почти что прижимаясь к стенке бетонного желоба.

Сухой канал, по которому я продолжал двигаться, изогнулся… И метрах в двухста впереди я увидел очередной завал. Но на этот раз совершенно непроходимый, потому как путь преграждал некогда рухнувший в провал здоровенный большегрузный тягач, превратившийся в закопчённую груду металлолома.

Такой не объехать, через такой не перелезть. А значит - пора выбираться из этой каменной канавы. Пандус подъёма метрах в ста впереди? Хорошо, поднимусь там, пока неизвестный стрелок меня не нашёл снова.

Байк с разгона пошёл на подъём; под колёсами проскрежетали остатки решётчатого забора, и я вывернул в сторону ближайшей улицы.

Ещё один взрыв бетонной крошки и новая дыра! Теперь уже всего в полуметре впереди. А затем вновь - раскатистый звук выстрела из чего-то тяжёлого и крупнокалиберного.

Чёрт! Да где этот урод сидит-то?!

Прикинул в голове возможные траектории выстрелов, завернул в ближайший переулок и укрылся за углом дома. Остановился, приглушив мотор и прислушиваясь к окружающим звукам. Пытаться уловить сквозь тарахтение мотоциклетного мотора шум какого-нибудь другого транспорта - то ещё занятие. Да и с чего бы мне быть уверенным, что неизвестный стрелок на чём-то передвигается, а сидит в засаде на какой-нибудь высотке?

Да с того, что траектории первого и второго выстрелов различаются слишком сильно. Если судить по звуку выстрела, что прилетал не сразу - мой враг где-то неблизко. И чтобы получить такой разброс должен был за считанные минуты сменить точку выстрела на несколько сотен метров правее…

Либо же стрелков не один, а как минимум два.

Кирпичную кладку дома позади меня пробило насквозь, выворотив из стены целый кусок, а затем прилетел уже знакомый раскатистый звук мощного выстрела.

Я моментально рванул вперёд по заваленному мусором переулку.

Да как так?! Как они меня вообще нашли? Они меня видят? Или просто выстрелили наугад? Так ни черта себе у них тогда интуиция при стрельбе на кого чёрт пошлёт!

Нет, меня чётко ведут. Тем или иным способом. Либо наблюдают с воздуха, либо отслеживают местоположение по радиомаячку…

Маячок?..

Позади меня метра в двухста, взвизгнув покрышками, из-за угла вылетел заниженный серебристый спорткар. По виду - неприлично дорогой. Что-то типа «бугатти вейрона» с открытым верхом.

Из тачки торчал какой-то мужик с громадной и явно очень крупнокалиберной винтовкой.

Выстрел! Уже знакомо мощный и раскатистый. Тяжёлая пуля ударила в стену дома справа от меня, вырвав целый кусок кирпичной кладки.

Я ускорил ход и понёсся по пустынным улицам Детройта, петляя и пытаясь затеряться в переулках. Однако даже мощный спортивный байк не позволял оторваться от спорткара, явно из Клуба 330. То есть, развивающих скорость в 330 километров в час.

Да ещё и как только мне вроде бы удавалось более-менее оторваться, так через пару перекрёстков «вейрон» снова выходил на меня. Похоже, что у меня где-то действительно сидит маячок. Хорошо, если где-то в одежде, плохо - если на мотоцикле, который в таком случае придётся бросить.

Заметил впереди заброшенный небоскрёб с открытыми воротами, ведущими на подземную парковку. Тут же свернул в ту сторону, намереваясь, спрятаться под землёй. С воздуха ли за мной наблюдают, по сигналу ли отслеживают, но несколько метров земли и бетона укроют меня и от того, и от другого.

Заехал внутрь, продвинулся вглубь, укрылся за одной из бетонных колонн. Заглушил мотор, достал пистолет, передёрнул затвор и затаился, бросая короткие взгляды на выход.

Тишину пустого пространства нарушает только моё тяжёлое дыхание. И только неожиданно громкий стук сердца.

Сердце бьётся посреди пустого подземелья, заваленного мусором.

Человек бьётся посреди пустого города, заваленного человеческим отребьем.

Темно. Только светлеют прямоугольник главного входа, да перекрытые решётками запасные.

Неожиданно послышался негромкий полу-стрекот, полу-жужжанье. Перед въездом на парковку завис небольшой - почти игрушечный аппаратик, поддерживаемый в воздухе четырьмя шустро вращающимися пропеллерами. Он, словно сторожевой пёс, повёл своим носом из стороны в сторону. Будто бы принюхивался. А затем неожиданно резко взмыл вверх и исчез из моего поля зрения.

Значит, всё-таки воздух. Значит, всё-таки с дронов меня находили…

В полусотне метров позади меня послышался рёв мощного мотора. Решётка, перекрывающая один из запасных выходов, оказалась снесена тупым и явно усиленным носом «вейрона», который в облаке искр ворвался внутрь парковки.

Тяжёлая пуля врезался в колонну слева от меня, отколов от неё громадные куски бетона. Грохот выстрела заметался в тесной коробке подземелья, многократно отражаясь от стен.

Я в темпе завёл байк и рванул к выходу, однако «бугатти» охотников уже вырвалась в управляемом заносе вперёд меня, разворачиваясь в дрифте.

Новый выстрел! Пуля дырявит стену где-то позади меня. Я сдаю назад и наугад открываю огонь из пистолета перед собой. Вряд ли бы в принципе куда-то попал, но хотя бы угрозу создать было нужно. Сдал назад, попытался обогнуть «вейрон» с левого края… Крупнокалиберная пуля разнесла на части ещё одну колонну неподалёку от меня. Благо ещё, что я постоянно перемещался и маневрировал, а то стрелок-то в «бугатти» - явно не из худших, раз так точно лупит.

«Вейрон» отъехал назад, перекрывая мне путь к отступлению. Выстрелы начали загонять меня вглубь парковки, а затем неожиданно смолкли. Стрелок присел, по всей видимости, перезаряжая оружие.

Ну, если вы так, то я тогда вот так!..

Рванул вперёд - прямо в лоб замершей в полумраке серебристой «бугатти», неприцельно стреляя перед собой. Несколько пуль с искрами открикошетили от явно бронированного капота, пара оставила розочку густых трещин на лобовом стекле, но не пробили его. Это ж какой у него тогда движок, чтобы так разгонять покрытый бронёй спорткар?!

«Вейрон» сдал назад, но я уже налетел на него, задирая переднее колесо. Байк подлетел на низкой покатой машине, как на трамплине, и я перескочил «бугатти», моментально оказавшись за его кормой. Сидевшие внутри охотники успели пригнуться, так что ни они, ни я выстрелить в момент контакта не успели. Они - потому что просто не успели, я - потому что у меня просто кончились патроны. Стрелять с одной руки на ходу - ещё возможно, хотя и непросто, а вот ещё и перезарядить пистолет в таком положении - почти невозможно…

Удар!

Когда байк приземлился на бетонный пол, меня сильно тряхнуло – больно и до самых костей. Я зашипел от боли, но понёсся вперёд, пока «вейрон» разворачивался у меня за спиной.

Выскочил по пологому пандусу наружу - навстречу пустому городу и солнечному свету.

Мне на хвост тут же села пара лёгких дронов, что держались в десятке метров надо мной.

Значит, воздух. Где меня нельзя заметить с воздуха? Получается, - только где-нибудь в глубине здания, где эти глазастые крошки не пролетят. Хотя идея с подземельем была логичной… Но нет. Почему? Потому что охотники всё-таки рискнули пустить дрон внутрь и как-то просканировали парковку… Что там на них стоит? Явно не просто видеокамера. Наверное - тепловизоры или датчики движения. Как бы их обмануть, чтобы ослепить врага?

Или не обязательно идти на обман, чтобы лишить охотников своих гончих?

Прямо впереди показалась большая дорожная развязка с автомобильным туннелем - как раз то, что надо. Заехал внутрь, остановился, проехал пару десятков метров, обернулся назад.

Дрон, по идее, должен снова зависнуть перед входом, чтобы просканировать тоннель внутри. А значит - в этот раз лучше не стоять столбом, а что-то предпринять.

Я достал запасной магазин, перезарядил пистолет, перехватил его двумя руками поудобнее, беря выход на прицел...

Скосил взгляд и обнаружил в сумке на боку байка ещё один укороченный автомат. Быстро убрал пистолет, достал МП-5К, пощёлкал всем, чем только можно... И на этот раз автомат выдал в моих руках то ли какой-то затяжной выстрел, то ли какую-то короткую очередь. Судя по трём гильзам, упавшим на дорогу - это была всё-таки короткая очередь.

Отлично. Я не умею толком пользоваться этой штукой, но и обезьяна с гранатой может быть опасна.

Перед аркой входа в тоннель завис дрон, и я тут же с непривычки высадил в него весь магазин. Однако мне в кои-то веки повезло, и беспилотник дёрнулся от попаданий нескольких пуль, вильнул в воздухе и врезался в землю.

Так, теперь сменить магазин, передёрнуть затвор… А, это было уже лишним, потому как на землю улетел целенький золотистый патрончик. Подобрать? Да чёрт с ним, переживу как-нибудь потерю аж целого патрона. Сейчас главное - смотаться отсюда побыстрее и подальше, пока не прилетели другие летучие шпионы…

Глава 12

Попытка рвануть до моста по прямой провалилась.

Когда я почти что столкнулся нос к носу с джипом, явно полным охотников, это стало просто-напросто очевидно.

Ещё секунду назад я осторожно продвигался по улице, а в следующий момент из переулка прямо на меня наскочил открытый сверху массивный внедорожник с полудюжиной парней в салоне.

Джип только начал тормозить, а охотники вскидывать оружие, когда я уже влепил несколько пуль из автомата в лобовое стекло и капот, и резко ускорился. Радиатор внедорожника моментально задымился, и машина встала, как вкопанная, но чуда не случилось, и несколько пуль прошили трофейный байк.

Да, джип охотников оказался обездвижен, но и в моём мотоцикле что-то начало дребезжать и грохотать. Где-то спустя несколько улиц и километр расстояния он окончательно заглох.

Чёрт, плохо. Совсем плохо же.

На высоте полусотни метров в воздухе что-то промелькнуло раз, другой, а затем надо мной на несколько секунд завис уже знакомый квадракоптер. Который успел скрыться быстрее, чем я вскинул в его направлении автомат.

Плохо, да? Думал, что достиг дна? Чёрта с два - снизу только что кто-то постучался и сказал, что для меня есть местечко.

Хотя… «Бугатти» и его команда для меня сейчас - самые опасные противники. В отличие от остальных охотников они меня стабильно отыскивают с помощью своей высокотехнологичной дряни.

Нет, от таких убежать не получится, разве что забраться поглубже внутрь какого-нибудь небоскрёба, чтобы меня нельзя было засечь ни визуально, ни тепловыми сканерами…

Так. Тепло. Тепло?..

Заехал в один из захламленных переулков, остановил подбитый мотоцикл около разбитого медицинского фургона и наконец-то осмотрел угнанный байк. Помимо сумки для автомата с двумя запасными магазинами на правом боку, обнаружилась и вторая сумка с левой стороны. Там нашлась небольшая карманная аптечка, потёртый мультитул, мятая пачка сигарет, дешёвая зажигалка, несколько тряпиц разной степени замызганности и пара фальшфейеров.

Да это просто Клондайк какой-то… Теперь надо только это всё по карманам распихать и линять…

Я поймал собственное искажённое отражение в хромированном корпусе бензобака. Искажённое… Чем? Неровностями металлической детали, не созданной как зеркало? Или страхом? Таким глубоко въевшимся, привычным как дыхание страхом. А стоит чуть повернуться, и вот уже кривое изображение складывается в корявую крысиную морду…

К чёрту.

Не хочу больше убегать. Надоело! Все последние годы я только и делаю, что бегаю. Как крыса. Когда осторожность и настороженность превратилась в трусость?

Или это мне просто сейчас рвёт крышу от адреналина?

Нет, меня просто реально уже задолбало всё вокруг. Все эти большие города, пустые поезда и охотники на людей. Злоба от совсем нерадостной жизни копилась, но не могла найти выход. Драки? Последние годы дрался я не так уж и много, стараясь решать всё парой быстрых ударов, либо бегством. Один против десятка… или даже трёх-четырёх человек драться может только в дешёвом кино. Да и кто дерётся на улицах Детройта одними кулаками? Ножи, биты, цепи… Пропустил один такой удар - считай покойник. Или будешь надолго выведен из строя ранением. Там, где выживать нужно каждый час и минуту, любой потраченный впустую день может оказаться роковым.

И думать я сейчас должен не о том, чтобы выжить, а о том, как выжить и выбраться отсюда. А это не одно и то же? А это не одно и то же. Чтобы выжить можно и тихо, по-крысиному затаиться и ждать. Ждать, ждать, ждать... А чтобы вырваться отсюда - придётся рискнуть.

В таком случае, пусть будет риск.

Прикрутил куском проволоки оба файра к найденной поблизости палке, дополнительно присобачив какие-то непонятные куски металла для тяжести. Скрутил оба запальных шнура в один, чтобы можно было поджечь фальшфейеры одним движением.

Прислонил байк к фургону, открутил крышку бензобака и запихнул в его горловину тряпку. Нагрёб всякого мусора, чтобы потом дым был погуще и посильнее. Тем временем подождал, пока бензин немного пропитает материю, а затем поджёг. Улёгся за фургоном, накрывшись оторванной дверцей. Тяжело, но зато хотя бы с воздуха не будет видно.

А теперь - ждать.

Если верна версия о том, что дроны находили меня по тепловому излучению - это однозначно привлечёт «бугатти». Если же… Нет, должно привлечь в любом случае. Опасно, конечно, находиться так близко, но засветка от огня должна накрывать и меня, чтобы замаскировать. Иначе почуют подвох или выпалят прямо сквозь относительно тонкий корпус фургона. А пуле, что пробивает кирпичную кладку насквозь, вряд ли будет помехой лист стали в пару миллиметров толщиной…

Треск огня. Взрыв! Гул пламени - взорвался бензобак мотоцикла. Хорошо… То есть, плохо на самом деле. Но ничего уже не поделать. Загнанные байки сжигают - не правда ли?

Ждать.

Ждать, ждать… И ждать.

И не так уж долго, как выясняется. Что хорошо. Потому что бензин горит ярко, но быстро. И если бы охотники не клюнули, то пришлось бы всё-таки уходить после догорания костра…

Однако ж клюнули.

Невдалеке послышался уже знакомый низкий рык форсированного многосотсильного движка бронированного «вейрона». Затем догорающий байк начали рвать выпущенные откуда-то издалека пули - явно вслепую. Разброс - плюс-минус валенок, точность - никакая, просто всторону объекта тепла. Корпус медицинского фургона эти пули дырявили навылет, выбивали мини-кратеры в асфальте. Крошили стены домов, пробивая их насквозь. Мне пришлось в это время лежать на прохладном грязном асфальте и молиться всем силам старым, новым и дальним, чтобы шальная сверхзвуковая дура не зацепила случаем. А пули били совсем рядом. Называется - протяни руку и останься без руки.

Но после десятка выстрелов пальба прекратилась. А затем в воздухе сначала повис стрёкот дронов, а потом послышался приближающийся рык «бугатти». Вот он всё ближе, и ближе… И ближе.

Медфургон немного в глубине переулка - от улицы это будет где-то метров десять. «Вейрон» должен остановиться на улице, а мне нужно будет сделать рывок.

- Как думаешь, Мит, мы его прикончили? - послышался чей-то голос.

- Было бы неплохо… Шустрый сукин сын. Но забавный. И… Дерьмо, ничего из-за этого дыма не вижу.

- Сходим, глянем?

- Пожа…

За мгновение у меня в голове выстроилась картинка. Машина на обочине дороги - в ней двое. Справа - водитель, слева - стрелок. Смотрят чуть правее от меня и…

На выход!

Рывком вылез из-под дверцы и рванул запалы обоих фальшфейеров. Шипение, вспышки. Самодельная свтеошумовая гранта улетает вперёд - по направлению к машине. Бегу следом.

Водитель «вейрона» инстинктивно ударяет по газам и машина срывается с места. Выпускаю несколько очередей, заставляя сидящих в «буггати» пригнуться.

Удар!

Бронированный нос машины врезается в электростолб, что тут же валится на неё и заставляет остановиться.

Захожу сзади, не прекращая огня и не давая высовываться охотникам. Прыжок на багажник - враги как на ладони… Но сухо щёлкает спусковой крючок автомата - кончились патроны.

Выпускаю МП-5 из рук, а сам выхватываю засунутый в карман куртки пистолет. В темпе выпускаю четыре пули - по две в водителя и стрелка, после чего палец с непривычки сводит судорогой.

Готовы!..

Быстро обыскать на предмет чего-нибудь ценного…

Права водительские… Документы… Хм, настоящие бумажные паспорта, а не новомодные ИД-карты или боиметрика. Английские. Телефоны меня не интересуют… Деньги. Деньги-денежки… Зло они, но зла постоянно и не хватает. Хотя эти двое вообще уроды - гоняют на дорогущей тачке, а у самих в бумажниках налички - кот наплакал. Всё на картах, небось… А что я с этими картами делать-то буду, а?

Пара золотых перстней. Во, это уже лучше. Золото - оно и в Африке, и в Детройте золото.

Оружие? Пистолеты другие - не как у байкеров. У тех были пластмассовые угловатые «глоки», а тут что-то блестящее и крупнокалиберное. То есть явно не для меня, потому как я может и сильный, но, как говорится, лёгкий. Отдачей снесёт. Даром, что в МП-5 патрон пистолетный, так всё равно от отдачи руки ходуном ходят и прицел всё время сбивается.

Пара М-16 или как их там… Новенькие, укороченные, с кучей не слишком понятных свистелок и перделок. Не, это тоже явно не для меня. И уж тем более не для меня вот эта вот эта хреновина с калибром небольшой пушки и ростом едва ли не с меня самого. Мало того, что с такой я особо не побегаю, так ещё и отдача мне наверняка ключицу сломает… Две ключицы в человеческом теле, а значит всего два выстрела - какая-то хреновая математика… Ну, или, может, не сломает. Но проверять всё равно что-то не хочется.

Так, а вот это что? Вот эта вот сумка среди кучи здоровенных коробов, в которых виднеются то ли очень крупнокалиберные пули, то ли небольшие снаряды… Две гранаты? Отлично, это мне пригодится.

Ну, всё, с обыском покончено. Интересное, ценное, но не слишком обременяющее - взято с собой. Остальное неинтересно и подлежит уничтожению… Хотя, нет - лучше не задерживаться лишний раз.

Но вот теперь точно надо линять. На этот раз уже без лишних и громких слов, а просто по соображениям разума и безопасности. Потому что хоть всё время убегать нельзя, но и просто стоять на месте - тоже.

Глава 13

Висячий мост Амбассадор.

В длину километра два или три, высота пролёта - где-то полсотни метров. Формально соединяет американский Детройт и соседнюю Канаду, однако последняя, по сути, уже давно - часть Штатов. По крайней мере никакой особой границы и раньше не было, а сейчас и подавно нет - мосты через реку перекрыты отрядами полиции, нацгвардии… Ну и «конти», конечно.

А континентальные батальоны - это такая дрянь, что остаётся дрянью, кому ты её не переподчини и как не обзови. Сейчас-то они вроде как отменены, да вот только не распущены, а просто включены в состав нацгвардии или полиции.

Строевая нацгвардия - это ещё неплохо, там народ на самом деле по большей части гражданский, призванный по мобилизации. Эти в пекло соваться не любят, да и вообще воевать - тоже. Копы - это уже хуже, там отморозков и раньше хватало, а сейчас тем более.

Но самое паршивое - это батальоны Континентальной армии. Это уже просто сборище всякой полуугловной швали с оружием и полномочиями от федерального правительства. Когда там их создавать начали - три, четыре года назад?.. Да, три года назад, когда в Калифорнии атомная станция рванула. Тогда народ из самого населённого штата рванул только так, армию на подавление беспорядков бросать не стали, но нацгвардии не хватало, так что начали создавать так называемую Континентальную армию для поддержания внутреннего порядка… Ну, или что-то в этом роде.

Нет, поначалу-то всё вроде более-менее нормально шло. По крайней мере, по новостям так говорили... Врали? Да конечно врали. Но в репортажах о той же «Катрине» безнадёги было больше, а тут как-то более-менее цивильно всё было…

До определённого момента.

А потом будет бойня в Сент-Клементе, фильтрационные лагеря в пустыне Сонора и прочие милые вещи, из-за которых половина Штатов погрузилась в хаос.

Северо-запад США, по сути - последний островок относительного спокойствия. Нет, второй американской гражданской нет. По крайней мере, пока что. Ну, или формально. А вот беспорядки в десятках и сотнях городов от одного океана до другого - в наличии. В заражённой радиацией солнечной Калифорнии - «зона банд», Техас и мормонская Юта требуют независимости, Аляска вспомнила, что она когда-то была русской, а Рио-Гранде - испанским…

С другой стороны, а оно мне надо - думать о глобальных проблемах? Конкретно сейчас мне куда важнее решить вопрос с «конти». Потому как сейчас они стояли между мной и мостом Амбассадор, что вёл на другой берег…

Хотя, как не думать о чём-то большем? Нам не выпало здесь родиться, но выпало здесь выжить. Так что я не очень-то хочу, чтобы эта страна умерла… А она умирает. И видеть это неприятно. Всё равно что смотреть на человека, что сделал в своей жизни много и хорошего, и плохого, но в любом случае значимого для всех... А теперь загибается с болезни, от которой нет лекарства.

Легко желать смерти тому, кто от тебя в тысячах километрах. Плохо жить в одной комнате с разлагающимся трупом.

Слабаки будут повержены и падут, как говорят на улице. США оказались слабы? Значит, такова их участь. И никто не поможет вчерашнему беспредельщику. Законы улицы действуют куда дальше улиц. Большая политика вряд ли отличается от разборки молодёжных банд - всё те же понты, разборки и наезды. Просто одежда дороже, банды больше, понты толще, а ставки выше. А какое отношение будет к тому, что только вчера кичился своей властью, мнил себя круче всех и беспредельничал, а сегодня подыхает в куче грязи? Первое желание - добить. Второе - хотя бы просто пнуть. У кого остаются хоть какие-то понятия… даже не о чести, а полузвериные инстинкты поведения - пройдёт мимо. Но подать руку или помочь? Никогда.

Кто-то когда-то сказал:

Сталь между пальцев, сжатый кулак.

Удар выше кисти, терзающий плоть,

Но вместо крови в жилах застыл яд, медленный яд.

Разрушенный мир, разбитые лбы, разломанный надвое хлеб.

И вот кто-то плачет, а кто-то молчит,

А кто-то так рад, кто-то так рад[1].

Не про то, что здесь и сейчас, но про то, что сейчас и здесь.

Без пяти минут мертвец корчится посреди оживлённой улицы, но все проходят мимо и отводят взгляд. Делая вид, что ничего не происходит и что всё, как обычно. Такая вот привычная и уже ставшей обыденной ложь. Что-то вроде привычки говорить «Доброе утро!», когда оно совсем не доброе. И более того - большинству обычно вообще пофигу насколько утро доброе. Такое вот лицемерное и лживое начало ещё одного дня.

В телевизорах телеведущие, у которых тема номер один - предстоящие в следующем месяце президентские выборы. Американские солдаты всё так же несут демократию в Ираке и Афганистане. Кто-то из гламурных звёзд всё так же разводится, мирится и дохнет…

Всё нормально. Всё, как обычно.

Кому нужна правда, если она страшна? Может, потом что-то и прояснится, а пока что…

Пока что города горят где-то далеко - на Диком Западе или Дальнем Юге, а не посреди сонного Северо-Запада.

Пока что железные тиски Вашингтона и верных псов федерального режима сдерживают греющийся котёл, готовый перерасти в натуральную бойню.

Пока что.

Но даже не получается представить, что будет, если страна лишится хоть плохого, но всё-таки руководства…

…Старые пропускные пункты на въезде, где нужно было кинуть в автомат горсть монеток, чтобы поднялся тонкий шлагбаум, остались в прошлом. Им на смену пришли бетонные форты и стальные ворота. Им на смену пришли ряды бетонных блоков, датчики движения, тепловизоры и колючая проволока. Чтобы пробиться сквозь этот заслон нужен был по меньшей мере танк… Или даже танка не хватило бы? Кажется, во время Судного дня мятежник попытались взять штурмом чек-пойнты перед мостом на угнанном у нацгвардии танке… Закончилось всё в тот раз сожженным танком. Хотя, может, просто негры криворукие подобрались, а танк ни в чём не виноват?

Однако сегодня охраны было куда меньше, чем обычно. Значительно меньше. Да её, считай, вообще не было. Полсотни человек при десятке броневиков - это даже не охрана, а так,сплошной символизм…

С другой стороны для меня сейчас проблемой было хоть пятьдесят, хоть пятьсот человек. Не прорваться же. Бежать прямо на пулемёты? Определённо не мой стиль. А что тогда моё? Как обычно - ударить исподтишка, а затем смыться. А можно и вовсе не бить, а просто прошмыгнуть мимо. Это реально? Пожалуй. Но малоосуществимо - вряд ли я первый такой умник, что пытаюсь пересечь мост.

Хотя… Много ли было таких умников, что бежали не ИЗ Детройта, а В Детройт? Всё-таки с этой стороны укрепления должны быть послабее, да и атаки ждать «конти» должны с той стороны…

Хреновая ситуация в общем. «Пересечь реку»? Очень смешно, чёртов гомик.

Значит не остаётся ничего кроме как ждать… Удобного случая. Счастливого случая.

Хоть какого-нибудь случая…

[1] Виктор Цой «Мама, мы все тяжело больны»

Глава 14

Странный сегодня день.

И вроде бы влез в самую вонючую задницу, что только можно вообразить… Но с другой стороны - я всё ещё целый и невредимый. И на том радость, так сказать.

Но вот как пересечь реку и оказаться на другой стороне… Сложный это вопрос. И идей нет от слова совсем. Уже где-то второй час по ощущениям жду… чего-то. А это что-то всё не случается.

Вот же дрянь.

Почему, когда нужно, чтобы произошло хоть что-нибудь, оно никогда не происходит? Я за это время даже расписание патрулей не узнаю, не говоря уже… Да и неудобно на крыше этого дома лежать, и вечер скоро уже, кстати…

Какой там звучал срок? До полуночи? Интересно, а если я не уложусь, то что будет?

По идее, это же даже не игроки, а хозяева игры… У них по-любому должна быть страховка на такой случай. Страховка, секретами которой совсем необязательно делиться с рядовыми и не очень охотниками. Та парочка на «вейроне» находила меня всё-таки по тепловому излучению… Хотя радиомаячок был бы предпочтительнее. Куда его можно запихнуть? При нынешнем развитии технологий - куда угодно. Легче всего на одежду, но одежду можно порвать, сжечь, потерять или выбросить. Что не так просто потерять или выбросить? Ха, ноги или голову, например…

Стоп.

Неожиданно пришедшая в голову идея заставила лихорадочно действовать. Я прислушался к собственным ощущениям, а затем скинул спортивную куртку и начал прощупывать несколько нетипично побаливающее левое плечо.

Да, так и есть. Следы от нескольких уколов. Один - особо болючий, под которым в коже прощупывается какая-то фигня размером с булавочную головку.

Бинго, мать твою.

Вот только как тебя достать-то? Так. Не хотелось бы этого делать, но…

Достал нож и зажигалку, опалил пламенем лезвие, примерился… А затем начала резать кожу в месте укола. Заскрипел зубами от боли, но было ещё терпимо. Вот только надо не только сделать разрезать, но и выковырять… Ч-чёрт!..

Раз, и небольшая хреновина оказалась извлечена из руки и упала на бетон крыши, а я поспешил ударить по ней рукояткой ножа.

Ну и кто теперь тут меченый, а?

Ладно, сидеть тут дальше смысла нет. Надо попробовать прощупать возможные переходы к северу или к югу…

Я спустился по пожарной лестнице с крыши небольшого дома, где пролежал пару часов, наблюдая за чек-пойнтом «конти», и двинулся через заваленные хламом грязные переулки.

Уже привычно хотелось жрать. И так впроголодь живу, так ещё и сегодня набегался на месяц вперёд, не говоря уже о драках. И пить охота. Без еды ещё ладно, но без воды - куда туже. А надо терпеть, потому что другого варианта просто нет.

Выстрел. Раскатистый, мощный, но не столь раскатистый и мощный, как пальба ручной пушки парочки на «вейроне». Что-то довольно простенькое - типа дробовика.

Но для меня это сейчас (да и всегда) означает лишь угрозу - людей с оружием у меня в союзниках нет. Врагов - сколько угодно, друзей - ни одного. Есть лишь те, кто не торопится пускать в ход пушку против меня… До поры до времени. Здесь это нормально - я знаю. И потому не жалуюсь. Что изменится от моего нытья, какой я честный, но непонятый? Ровным счётом ничего.

Ещё выстрел. Ещё целая куча выстрелов, на этот раз дополненные короткой автоматной очередью.

Совсем хреново. Наверняка где-то рядом охотники. Надо бы обойти всю эту движуху стороной… И желательно максимально дальней.

И как всегда эти планы пошли прахом, когда метрах в двадцати выше по улице из-за угла показался бегущий со всех ног чернокожий пацан. Судя по серому спортивному костюму, это был один из «кроликов» - моих собратьев по забегу от охотников.

Хотя как - собратьев… Уж кого бы я не хотел иметь в братьях, так это…

Я оборвал мысль, а вместо этого рванул в сторону, но было уже поздно. Следом за негром вывернул парень в камуфляже и бейсболке, вооружённый дробовиком, и без колебаний начал палить чуть не во все стороны. А затем побежал дальше, на ходу заряжая своё ружьё новыми патронами.

Самое хреновое, что побежал он в мою сторону, а не следом за чёрным пацаном!

- Вижу его! Ублюдок здесь! - проорал охотник на бегу.

Ох ты ж, твою мать… Я не тот, кто вам нужен, дебилы! Уверяю!

Страдать идиотизмом и пытаться отстреливаться я не стал. Хотя, и мог бы. Но лишний шум - это нежелательный шум. Наглость и везение не могут быть бесконечными - стоит нескольким охотникам взять меня на перекрёстный огонь, и моё героическое одиночное сопротивление захлебнётся. Да и на сколько у меня патронов-то хватит? Особенно с учётом дикой прожорливости того же МП-5К. А потом - когда патроны кончатся - ножиком отмахиваться, что ли? От пуль, ага.

Нет уж, к чёрту!

Топот шагов позади… И где-то справа!

Чёрт! И как назло - местность открытая… Придётся тогда уходить через ближайшее здание - других вариантов нет.

До двери ближайшего подъезда было далеко, так что я воспользовался первым попавшимся окном. Прыжок - ухватиться, подтянуться, забросить тело сквозь остатки рамы внутрь. Перебежка. Дверь. Дверь, что должна вести в коридор.

Выстрел где-то неподалёку. Звук выбиваемой двери с другой стороны. Топот. Топот шагов сразу с нескольких сторон.

Плохо. Плохо!

Шум и приглушённые голоса со всех сторон. Точнее, охотники-то, наверное, думают, что они бесшумные как ниндзя, но на самом деле топают громче стада слонов.

Хотя, я не слышал и как топает стадо слонов...

- Дик, где он?

Быстро приникаю к стене около дверного прохода, услышав впереди голос.

- А я знаю? Вроде сюда забежал...

Чёрт! Второй голос где-то позади. Окружают!

Замер. Даже дышать перестал. Ещё бы! Ведь за тонкой стеной стоит смертельно для меня опасный чувак. Его-то я прикончу - без проблем. МП-5 висит за спиной на самодельном ремне, но в руке нож. Если что - сработать надо будет тихо...

Рядом со мной в дверном проёме показывается ствол дробовика.

- Я на второй этаж, а ты здесь осмотрись - может, заныкался где-нибудь, крысёныш.

- Лады, Дик.

Шаги впереди удаляются, а вот справа от меня слышится шум выбиваемой двери.

Эге... А ведь я на очереди. И прятаться тут особо и негде - четыре голых стены да окно. Значит придётся...

Шаг вправо, шаг вперёд. Левой рукой зажимаю рот охотнику, а правой бью в печень... Однако чисто провести это не получается - противник оказывается неожиданно высоким, так что он успевает вскрикнуть до того, как я полностью зажал ему рот.

Чёрт!

- Эй, что у тебя там?

Ушедший было напарник охотника вернулся. Очень быстро. И автомат в его руке уже смотрел на меня, в то время как всё моё оружие кроме ножа надо было ещё достать и навести...

Метнуть нож? Не вариант!

Схватил руку умирающего противника и нажал его указательным пальцем на спусковой крючок дробовика, что всё ещё был в руке охотника.

С четырёх метров заряд картечи сработал не хуже пушечного снаряда, одним махом снеся противника прочь. А я тут же рванул прочь - к виднеющейся невдалеке лестнице.

- Он здесь!

Мне вслед ударил выстрел, выбивший дыру в стене слева.

Вверх! Быстрее! Быстрее! Один пролёт, второй, второй этаж... Позади слышится топот шагов. Ещё один выстрел - снова мимо.

Из одной комнат впереди выскакивает ещё один противник, вооружённый модно выглядящей двустволкой. Останавливается поперёк коридора, целится в меня...

Падаю на колени - на валяющийся на полу кусок фанеры. Прокатываюсь на нём мимо охотника, одновременно доставая из кармана пистолет и заваливаясь на левое плечо.

Сзади прогрохотали несколько одиночных выстрелов, и две пули попали в грудь противника с двустволкой. Остановил скольжение, обернулся, вскинул руку с зажатым в ней пистолетом и сделал несколько выстрелов. И, кажется, даже ранил в руку охотника, заставив его с руганью скатиться вниз по лестнице.

Везёт! Главное, чтобы повезло ещё больше, и у меня получилось отсюда слинять!..

Прыгнул в полуразбитое окно, резанув левую руку осколками стекла и выбив остатки рамы. Приземлился на крышку мусорного контейнера, а с него уже скатился на землю, едва не угодив в лужу.

Ничего, не страшно...

Выбежал из переулка... И тотчас же из-за угла с визгом тормозов вырулил здоровенный чёрный джип и рванул в мою сторону.

Убегать от машины по прямой? Я не такой дурак!

Быстро перебежал вперёд и завернул в первый попавшийся переулок. Джип завернул следом, сбавил скорость и начал меня настигать, сшибая на своём пути мусорные баки.

Сердце было готово выпрыгнуть из груди, лёгкие жгло огнём, становились ватными ноги, но расстояние между мной и охотниками стремительно сокращалось.

Впереди показалась перегораживающая переулок груда мусора. На первый взгляд - ничего серьёзного. Картонки, лохмотья, куски пластика, но я успел заметить торчащие из неё арматурины и куски бетона.

Я перемахнул через груду мусора, а вот джип на полном ходу врубился в неё и с лязгом завяз, дымя пробитым радиатором.

Но расклад от этого намного лучше не стал - за преграждающим переулок перевёрнутым мусорным контейнером обнаружился высокий решётчатый забор с колючей проволокой поверху.

Чёрт! Не перескочить! И не обойти.

Позади раздался грохот автоматных очередей и глухое баханье выстрелов из дробовиков. Я тут же рухнул на землю, укрываясь за контейнером, который насквозь дырявили пули. Так себе защита, но хоть что-то...

Вот только лежать тут - не вариант. Совсем не вариант. Уходить надо. Как? А об этом стоит подумать после того, как заткнутся все эти долбаные стрелки! Вот только как их заткнуть? Что мой пистолет, что мой автомат - это как зубочистка против слона. А ничего существеннее у меня...

Тьфу. Есть же.

Достал из сумки одну из двух гранат. Зубами захватил кольцо, дёрнул... И чуть не остался без зубов, потому что кольцо не сдвинулось ни на миллиметр. С таким же успехом я мог попытатьсяотодрать зубами дверную ручку.

Пришлось изворачиваться и выдёргивать кольцо рукой, что тоже оказалось не так уж и легко во всех планах.

В руке остаётся кольцо, в сторону со звоном отлетает металлическая фигня... Чёрт, непонятно же куда кидать-то... Нет! Нельзя тормозить!

Совершенно по-змеиному извернулся и швырнул гранату в сторону доносящихся выстрелов. И почти сразу же грохнул взрыв - несильный, но всё равно оглушающий в тесноте переулка.

Выстрелы стихли моментально, а взамен них послышались истошные вопли боли.

Просто музыка...

Рывком поднялся на ноги, достал из-за спину автомат, оббежал контейнер и увидел дымящийся и изрешечённый осколками джип. Ну что за прекрасная картина, а?..

Шевеление?.. Есть кто-то живой в салоне?

Выпустил очередь, перечёркивая салон джипа. Не рассчитал и выпустил весь магазин. Ладно, не страшно - кашу маслом не испортишь.

А теперь бежать отсюда. Снова бежать. Движение - это жизнь...

Шум двигателя. Близко. Совсем близко.

Перебежка, прыжок. Уцепиться за край поднятой и приржавевшей пожарной лестницы. Подтянуться, забраться наверх. Сквозь выбитое окно - внутрь угловой комнаты. Наискось - к другому окну. Выглянуть наружу.

Внизу - чёрно-белый полицейский броневик. Замедляет ход по мере подхода к переулку, где я взорвал джип охотников. Что это означает? Наверняка решили проверить место взрыва. Значит, дальше...

Значит, сейчас машина остановится. Откроется задняя дверь и из десантного отсека вылезут человек пять копов в полной амуниции... Двое останутся в кабине. Копы осмотрят подбитую тачку, вернутся обратно в машину и возвратятся к чек-пойнту за мостом. Учитывая, что они не могут не знать о происходящей в Детройте охоте на "кроликов", копы сейчас для меня - точно такие же злейшие враги, что и охотники. И они по-любому должны действовать заодно.

Стоп.

Вернутся к мосту... Нет, рискованно. Но с другой стороны... Ааа, некогда размышлять!..

Достать последнюю гранату из сумки. Кольцо - долой! Предохранительная скоба с лязгом отлетает в сторону.

Полицейский броневик останавливается прямо под окном. С грохотом распахиваются двери в корме, на асфальт спрыгивает первая пара копов с автоматами в руках.

Металлический кругляш по дуге улетает вниз, попадая прямо внутрь открывшегося броневика.

Взрыв!

Ударная волна не отшвырнула пару вылезших полицейских прочь, как в кино - они просто взяли и упали на землю.

Прыжок вниз - на крышу броневика. Приземление - металл бьёт в ноги, эхом удара волной расходясь по костям. Перекат, спрыгиваю вниз и заскакиваю в салон…

Внутри куча трупов.

Нет, это не те слова. Внутри просто куча мяса. Были люди - поработали осколки - стало кровавое месиво. Кровь на стенах и на потолке, не говоря уже про пол, по которому она вытекает наружу. Лишь сама машина более-менее целая - броня уберегла.

Сдерживая тошноту от смрада внутри, протискиваюсь вглубь салона - к водительской кабине. Никакой перегородки нет и это здорово. Водитель и коп на переднем сидении живы, если судить по стонам и шевелению. Просто оглушены. Хотя вот коп, который не за рулём, кажется, постепенно приходит в себя…

На голове каска, на теле - бронежилет, да и осколки на излёте в основном приняла на себя спинка кресла. Достал пистолет, приставил ствол к шее копа, нажал на спусковой крючок.

Выстрел. Кровь забрызгивает лобовое стекло, и коп с хрипом валится на бок. На мне и так уже столько косяков, что даже пожизненным не отделаюсь, так чего колебаться?

Окончательно спихиваю его с кресла, стягиваю с него каску, заляпанную кровью. Сажусь на место копа, натягиваю шлем на голову и упираю пистолет в щёку немного очухавшегося водителя. Достаю из поясной кобуры копа пистолет и отшвыриваю его прочь в салон.

- Гони на базу.

- А?! - коп посмотрел на меня обалдевшим и малоосмысленным взглядом.

Чёрт. Ну да - оглох, возможно - контужен…

- ГОНИ НА БАЗУ! - что есть мочи проорал я.

Коп дёрнулся, ударил по газам, и полицейский броневик с лязгом и грохотом рванул с места. Почему-то назад. Однако, спустя пару мгновений водитель сделал «полицейский разворот» и двинулся в сторону блок-поста на мосту.

Поворот. Один, другой… А вот и уже и Амбассадор видно в паре сотен метров впереди...

- Браво-7-3, какого чёрта так рано? - неожиданно прохрипел рация, расположенная на приборной панели. - Что у вас, нахрен, случилось?

Я пару мгновений поколебался, а затем взял микрофон и начал лихорадочно искать кнопку, чтобы принять вызов.

- Браво-7-3, тормозите или мы вас сами тормознём.

Эй-эй-эй, не надо нас самим тормозить. Знаем мы этих отморозков - даже по своим машинам будут стрелять, если только заподозрят, что внутри беглецы…

Пискнуло. О, вроде нужная кнопка.

- Сэр, на нас напали! - я прикрыл рот рукой, чтобы сделать голос поглуше и постарался быть максимально истеричен. - У них был РПГ! Много убитых и раненых! Тут всё в крови! О, Господи, нет! Не умирай!..

- Так, стой парень, не части, - удивительно, но копы, похоже, купились на мой нехитрый театр одного актёра. - Что у вас произошло? Где сержант Дженкинс?

Проверка. Как пить дать проверка. Сказать, что его убили? А если никакого сержанта Дженкинса вообще нет и никогда не было? Стоп. Где может находиться старший коп в случае чего… Вряд ли будет бежать в первых рядах на место взрыва. Скорее уж попробует отсидеться где-нибудь, где будет тихо и спокойно…

Я посмотрел на валяющегося на пол между мной и водителем мертвеца. Нашивки на рукаве сержантские. Джек-пот!

- Сэр, с нами был сержант МакКиннон, и он тяжело ранен! Я не знаю никакого сержанта Дженкинса! Боже, сэр, они гонятся за нами!..

Я вытянул пистолет и сделал несколько выстрелов через салон сквозь открытые задние двери.

- Так, спокойно, парень. Главное - успокойся. Я сейчас вызову медиков и подкрепление, а ты главное доберись до нас побыстрее.

- По… постараюсь, сэр.

Хм. Во мне погиб актёр больших и малых академических театров? В любом случае - отличная работа, старина. Теперь главное - пробиться через мост, что может быть ничуть не проще, чем подобраться к самому Амбассадору.

Финальный рывок к чек-пойнту - через расставленные в шахматном порядке на дороге бетонные блоки. Массивные ворота впереди начали открываться. Ключевой момент, чёрт его дери. В этом броневике мне были страшны только они - ни шипы на дороге и не пулемёты на вышках, только ворота. А остального защитят броня и литые шины.

Я в темпе стянул с лежащего рядом трупа разгрузочный жилет и нацепил на себя. Был он мне велик, весь заляпан кровью, но кровь - не дерьмо, можно вытерпеть...

Броневик миновал ворота, и впереди показалось десятка полтора копов.

- Даже не думай тормозить, - предупредил я водителя.

- Но...

- Гони.

Я впечатал правую ногу в ногу копа, лежащую на педали газа, вдавливая её до упора в пол. Движок броневика натужно взвыл, разгоняя тяжёлую машину.

Мы проскочили сквозь ворота и пошли прямо на столпившихся впереди копов. Те сначала что-то нам кричали и махали, а затем просто бросились врассыпную, когда стало понятно, что мы не остановимся. И тотчас же по броне машины загрохотали пули, когда копы начали стрелять вдогонку.

Чёрт, а ведь прорвались же! Теперь надо только преодолеть эти два с лишним километра и затеряться на той стороне. А после всего этого через Периметр перелезть - вообще не вопро...

Оглушительный грохот. Удар. Броневик резко вильнул вправо. Меня швырнуло сначала вперёд - лбом прямо в лобовое стекло. Шлем спас, но так как я его не застегнул под подбородком, то моментально слетел с головы.

Следом меня откинуло вправо, чем не замедлил воспользоваться сидящий за рулём коп, вцепившийся не в руль, а в меня и пытаясь отобрать пистолет.

Машину сильно занесло и повело юзом, колёса с левой стороны оторвались от земли, и фургон опрокинуло на бок, протащив по дороге.

Меня швырнуло на копа. Пистолет я не выпустил, да ещё и в падении ударил головой в челюсть водителя. Вывернул руку, направил пистолет в грудь копа и сделал несколько выстрелов. Пули явно застряли в бронежилете, не пробив его, но полицейскому явно мало не показалось, потому как о сопротивлении он сразу же забыл.

Вывернулся из захвата, всадил ещё пару пуль наугад, попав копу в бедро и решил выбираться. Хреновая ситуация, совсем хреновая... Куда я к чёрту денусь с прямого как линейка моста? Да никуда. Даже вниз не прыгну - там до холодной воды полсотни метров.

Но и просто сидеть в машине - не вариант. Попробовал открыть переднюю дверцу, которая теперь была прямо над моей головой... Не выходит. Похоже, что перекосило. Значит, теперь только через салон.

Под ногами валялись вылетевшие из захватов автоматы и дробовики вперемешку с бронежилетами. И кровь – не забываем о кровавом месиве.

Свой автомат я где-то потерял и никакого желания искать его у меня не было, так что я подобрал первую попавшуюся М-16. Не мой калибр, не мой размер, но на безрыбье и русалка - закуска.

Едва вылез из броневика, как увидел бегущих ко мне копов.

Всё. Приехали.

Грохот автоматных выстрелов заставил отскочить и укрыться за перевёрнутой машиной. Пули загрохотали по броне и по асфальту на мосту.

Нечто вроде раската грома, прогремевшего совсем рядом.

Мощный взрыв разорвал кузов броневика еда ли не пополам. Меня отшвырнуло в сторону взрывной волной, протащило по мосту и зацепило осколками. Один резанул правое плечо, ещё пара с силой хорошо поставленного удара врезались в защищённую бронежилетом грудь.

Рядом по асфальту вновь ударило несколько пуль, и я на пределе сил отполз в сторону валяющейся рядом металлической скамьи, вырванной взрывом из салона броневика.

Перекатился на живот, выставил автомат, прицеливаясь в сторону бегущих ко мне копов, нажал на спусковой крючок... Ни хрена. Так. Предохранитель, да - это же огнестрельное оружие. Ага, положение "авто" - наверное, то, что нужно. И затвор, наверное, будет нелишним передёрнуть. Это что? Это какая-то клавиша, это не то... Какая-то планка, которую можно потянуть. Потянуть... Потянуть... Туговато. Щелчок. Вроде то, что мне нужно.

Несколькими короткими и неприцельными очередями заставил копов залечь и рассеяться. Пару человек, кажется, даже удалось ранить, если судить по воплям боли. Но патроны кончились как-то совсем уж быстро - буквально за считанные секунды...

И, естественно, я остался без оружия - запасных магазинов к "эмке" у меня не было. Ну, пистолет, конечно, но до копов - метров тридцать. На такой дистанции в человека из пистолета может попасть только хороший стрелок, а я совсем не стрелок, и уж тем более не хороший.

Около ноги заметил валяющийся на асфальте дробовик. Не знаю - заряженный или нет, но в сложенном поверх ствола металлическом прикладе поблёскивали золотистые донца восьми патронов.

Подцепил ногой ремень дробовика, подтянул оружие к себе. Лихорадочно выдавил пальцем патрон, попытался вставить его в специальное окошко... Уронил. Чёрт!! Так. Спокойно. Спокойно...

Подобрать патрон - вставить, пропихнуть вперёд пальцем. Выдавить следующий - повторить. И так - все восемь патронов. Торопиться не стоит, не нужно торопиться. Насколько знаю, дробовик по эффективности дистанции - тот же пистолет. Разве что при попадании гарантированно кладёт человека наповал, даже несмотря на бронежилет.

Грохот выстрелов раздаётся всё ближе. Да и судя по отрывистым командам и ругани, копы понемногу продвигаются вперёд, не забывая прижимать меня огнём. Больше они своей ошибки не повторяют, и высунуться из своего убого укрытия и пальнуть у меня возможности нет. Ну, разве что исключительно наугад.

А мне разве остаётся что-то другое? Помирать, так с музыкой выстрелов!..

Высунул из укрытия ствол дробовика, выставив его в сторону врагов. Выстрел! Отдача едва не выворачивает оружие у меня из рук. С натугой передёрнул цевьё, сделал второй выстрел...

И тут что-то с силой ударило меня в правую руку, отчего она моментально повисла плетью, и я выронил дробовик. Спустя мгновение пришла сильная боль, и рукав куртки начала пропитывать кровь. Чёрт, подстрелили...

Попытался отползти чуть в сторону, одновременно пытаясь достать и кармана пистолет...

Ещё один сильный и болезненный удар, заставивший меня прокатиться чуть вперёд. На этот раз в левую лопатку. И, кажется, на этот раз меня спас так кстати надетый бронежилет. Вот только каждое движение всё равно отдавалось болью во всём теле - видимо, от переломов не спас и броник...

В глазах начало темнеть, тело сковало слабостью, словно зимнее озеро льдом. Руки и ноги стали совершенно непослушными, каждое движение причиняло боль.

Словно бы откуда-то сквозь вату послышались чьи-то шаги... Хотя, скорее, я их не услышал, а почувствовал всем телом, лёжа на земле. Кто-то шёл и насвистывал себе под нос какой-то весёлый мотивчик.

Чёрт... Хотя бы перевернуться, а то ведь лежу спиной ко всем этим копам и свистунам... Смотрю на пустые небоскрёбы Детройта вдалеке, но не знаю, что творится в паре метров позади меня...

В левое плечо упирается чей-то белый ботинок, рывком переворачивающий меня на спину.

Белое пальто, белый костюм, розовая рубашка, синий галстук, тонкие очки - надо мной нависает Хорст собственной персоной. Поперёк груди висит карабин с оптическим прицелом - наверное, из него меня и подстрелили...

- Привет, «белый кролик», - холодно улыбается мне франт, доставая из-под пальто странного вида пистолет с длинным и толстым дулом. - Видишь, с кем приходится иметь дело? Беспилотники с тепловизорами, автоматы, самозарядные дробовики, антиматериальные винтовки, гранаты... Ей-богу, как будто не на охоту пришли, а на войну.

Щелчок, ствол опускается вниз, как на охотничьем ружье. Хорст достаёт из пояса-патронташа патрон, вставляет его в пистолет, защёлкивает затвор, взводит курок и нацеливает оружие на меня.

- Спасибо за интересный день, юноша, - вежливо, но с прежним отстранённо-злым и холодным взглядом говорит Хорст. - Это было действительно здорово. На мгновение мне даже показалось, что ты...

Вот и всё.

Надо бы сказать, что-то ещё... Что-то соответствующее моменту и ситуации. Но слов нет. И мыслей нет. Нет ничего, кроме обиды и злости на самого себя. И не сделать ничего. Остаётся лишь закрыть глаза и принять конец своей чёртовой жизни.

Но я не закрываю глаза, а смотрю на франта. Смотрю...

Смотрю… С ненавистью?

- Ненависть – величайший дар Доарликуэ этому миру, - звучит в ушах голос Белого. – Не каждому она дана, и не каждому моменту она впору.

Со злостью?

- Да и к чему эта ненависть и злость, если для них нет достойной цели? Цели, ради которой не жалко умереть. Цели, ради которой стоит жить несмотря ни на что.

Или просто смотрю?

- Ничего не бывает просто в этом самом безумном из всех безумных миров, - Белый наклоняется надо мной. – Это как вода под мостом. Ты слышишь её шум, но не видишь и не знаешь глубины, не знаешь силы течения.

Выстрела всё нет.

Я смотрю на Хорста. Я смотрю на него с удивлением.

Взгляд Хорста словно бы остекленел, у него натурально отвисла челюсть.

- Г-госпожа... – пробормотал он. – Я... это... это такая честь... Что? Вы уверены?!

И тут же будто бы скривился от резкой боли.

- Простите, Госпожа, простите, я понимаю... конечно же я понимаю... – бессвязно бормотал Хорст. – Вопрос, да... Сейчас...

Взгляд Хорста становится нормальным... Ну, нормальным для напыщенного франта.

- Один вопрос, юноша, - произносит Хорст. - Весь этот пустой и мёртвый город вокруг, вся ваша никчёмная жизнь... Мы не будем спрашивать довольны ли вы всем этим - это просто-напросто глупо. Но скажите, юноша, как по-вашему – этот мир безумен?

Безусловно. И ты тому самое яркое подтверждение, кретин.

- О да, - прохрипел я. – Более чем...

Не слишком хочется играть в игры этого придурка, но какая теперь уже разница? Ну, разве что, конечно, хотелось бы сказать, что мир не столько безумен, сколько несправедлив... Но «несправедливость» сейчас для меня - это слишком длинное слово. Слишком трудное в произношении.

- Отлично, - усмехнулся Хорст. – Знаете, юноша, а вы нам нравитесь...

Да пошёл ты в задницу со своими нравилками.

Скривить лицо у меня не слишком получилось, однако мой взгляд, вероятно, оказался более чем красноречив.

- О, нет, совсем не в том смысле! - холодно рассмеялся франт. - Да, знаю, глядя на меня это сложно представить, но... меня интересуют исключительно молодые красивые женщины. Однако... Нам нравятся совершенные вещи. Мы ищем совершенные вещи. Совершенные в своей законченности, будь то картины, автомобили или штурмовые винтовки, и... Нам нравится твоё совершенство в вопросе выживания. Подросток-беспризорник обставляет кучу взрослых здоровых мужчин... Мало того, что оставаясь в живых тогда, когда для всех остальных «кроликов» охота уже окончена... Так ведь кое-кто из охотников и вовсе остался навсегда на этих пустых улицах. И кто знает, не вмешайся... не вмешайся мы - не удалось бы тебе впервые в истории игр победить?

- Хочешь убить меня... так стреляй... - прохрипел я. - А не заговаривай меня... до смерти...

- Мой юный и глупый друг, кто сказал, что тебе непременно нужно умирать? - снисходительно произнёс Хорст. - Охота - охотой, но ведь у нас есть и высшая цель...

- Да я сдохну быстрее... чем ты мыслью разродишься...

- Отвратительно, - презрительно скривился франт. - Вульгарная речь, вульгарные манеры. Просто отвратительно... Впрочем, неважно. Ты ведь действительно находишься в несколько... ммм... щекотливом положении... В таком случае, вот наше предложение – нам нужны твои бойцовские качества. Нам нужен такой боец, как ты. Не просто дичь или даже опасная дичь, а хищник. Способный выжить там, где это будет невозможно. Способный убить любого, кто встанет против него. Способный повеселить нас своей победой или даже поражением, как, например, сейчас... Спрашиваю один раз.

Хорст вновь навёл на меня опущенный было на время разговора пистолет.

- Итак… Твой ответ, юноша?

- Ты его... знаешь, - криво ухмыльнулся я, кое-как вытягивая дрожащую руку и показывая франту средний палец.

Хорст усмехнулся и положил большой палец на курок своего пистолета.

Глава 15

Прохладно…

Изо рта идёт пар, холод пробирается сквозь спортивную куртку.

Зима – всегда зима, пусть даже и в Детройте. Нет снега, нет морозов, но приятного в паре градусов ниже нуля всё равно мало.

Впрочем, сейчас согреюсь.

Сто метров – это только для разминки. Потом проползти под лежащими брёвнами – тоже ничего сложного.

Затем трёхметровой высоты деревянный щит. Это уже посложнее, но тоже ничего страшного. Разбежаться, прыгнуть, оттолкнуться ногой, уцепиться за верхний край и перебросить тело на другую сторону.

Пробежать по брусу, перекинутому над глубоким рвом. Вниз лучше не падать – там хоть и простая грязь, но её по пояс. В холодную грязь, похожую на желе, покрытую тонкой корочкой льда? Ну уж нет. Организм у меня, может, и крепкий, но и испытывать на прочность его лишний раз не нужно.

Расставленные в беспорядке ржавые контейнеры, образующие подобие простенького лабиринта.

Придерживаться правой стороны бесполезно, пытаться вспомнить предыдущие лабиринты – тоже. Каждый раз он новый и построенный не как положено, а как попало.

Поворот, другой, развилка… Направо, налево? Направо логично, но очевидно. Налево неочевидно, но не менее логично, если брать во внимание то, что я знаю о правилах прохождения любого лабиринта. Точнее, что создатели этого их никогда не придерживаются.

Старая дилемма – я знаю, что ты знаешь, что я знаю, что ты знаешь… Пусть будет право.

Поворот, следующий... Тупик. Однако – облом.

Значит, возвращаемся назад и идём по другому маршруту.

Несколько поворотов… И первая цель на сегодня – обычная ростовая мишень из фанеры.

Пистолет выплёвывает пулю, привычно дёргая руку отдачей. Навскидку – где-то «семёрка». Мало, но для зачёта сойдёт. Увы, но пистолет для меня – по-прежнему та ещё шайтан-машина. Совершенно не чувствуется продолжением тела.

Конец лабиринта… И невидимый механизм поднимает мишень на крыше одного из контейнеров. Выстрел, второй – цель поражена.

Теперь ещё сто метров по высокой траве. Земли под ногами не видно, а там может быть что угодно – хоть яма, хоть граната с краской. Сине-зелёным я ходить больше не хочу. С ссадинами, несмотря на всегда надеваемые наколенники – тоже.

Но пока я смотрел в основном под ноги, трудности появились с другой стороны – в траве поднялось пяток мишеней.

Чёрт! Как неудобно расположены-то! Быстро, быстро… Бесконечно они стоймя торчать не будут…

Одна, вторая, третья… Хорошо идут… Тьфу, промахнулся! Ещё пуля, ещё одна в следующую… Снова промах. Да на тебе сразу три!..

Цели поражены, бегу дальше. Но вот с последней я что-то погорячился – у меня же на всё про всё только один магазин, в котором осталось всего три патрона. Мало! А ножи на расстоянии – это всё-таки хуже, чем пули.

Руины двухэтажного здания впереди. По бокам – сплошные ряды колючей проволоки. Значит - мне нужно прямо, значит – обойти нельзя.

Перед руинами накиданы обломки и всё та же колючка – так просто не подойти и не забраться. Тогда – разбег, прыжок, кувырок.

Влетаю в окно, приземляюсь на руки. Бетонная крошка больно врезается в ладони, но без перчаток с обрезанными пальцами было бы ещё больнее. Переворот через себя, встать на ноги, осмотреться.

Проходов не видно – идти некуда. Тупик? Вряд ли. Значит, нужно просто осмотреться повнимательнее… Ага! В стене видны явно специально сделанные выбоины; вбиты короткие металлические костыли. А сверху с потолка болтается кусок верёвки, закреплённый около чего-то, похожего на люк, ведущий на крышу.

Джек-пот? Не исключено!

Снова – разбег, прыжок, оттолкнуться от торчащего из стены штыря, зацепиться и подтянуться.

Оценил расстояние до болтающейся в метре от меня верёвки… Извернулся и прыгнул, на лету зацепившись за неё. Поднялся на метр выше на одних руках, повис на одной, а второй толкнул люк.

Заперто? Да нет, просто тяжёлый, собака… Немного усилий… Готово! Теперь подтянуться выше, зацепиться за края люка и выбраться.

Крыша. Как спуститься вниз?

Быстро обошёл периметр, прикинул возможные места спуска. Везде были сплошняком навалены обломки бетона, ржавый металлолом и прочий хлам. Прыгать на такой со второго этажа – верный способ если уж не убиться, так гарантированно покалечиться… Снова верёвка? Спускается куда-то внутрь торчащего из земли кольца бетонного колодца.

Хорошо, воспользуюсь столь любезно предложенным мне способом…

И сразу же вопрос – спускаться ли под землю или нет? Местность вокруг явно слабопроходима, так что очевиднее именно «заглубление» в землю.

Спускаюсь вниз, соскальзывая по верёвке прямо в колодец. И это действительно колодец, а не просто лежащее на земле бетонное кольцо – внизу целое мини-подземелье в виде вкопанной трубы.

Довольно узкой трубы – мне тут стоя не пройти. И даже согнувшись в три погибели. Я не могу идти? Ничего – ведь я могу и ползти.

Правда, делать это было не слишком приятно. Внутри бетонной трубы было сыро, грязно и холодно…

Впереди оказалось что-то вроде завала из веток и мешковины. Проталкиваю его плечом… И тот неожиданно легко поддаётся, а я проваливаюсь вперёд и вниз. Труба неожиданно приобретает крутой уклон. Пытаюсь зацепиться, но в сыром тоннеле сделать это не получается, и я кубарем скатываюсь вниз.

Отлично. Получается, я могу не только ползти, но и катиться. Классно, чего уж там…

Вывалился я из трубы где-то в низине – около ровной и сухой площадки, заросшей пожухлой травой и огороженной с боков сеткой-рабицей. На площадке меня уже ждал один из парней в чёрном, как я продолжал их звать. В руке у него была короткая пластиковая дубинка, которую он не замедлил обрушить на меня.

Действовать пришлось максимально быстро. Победить его у меня всяко не получится, да и не требуется это – мне бы главное дальше пройти.

Что я могу противопоставить амбалу в полтора раза старше, выше, шире и сильнее меня? Скорость, только скорость и ничего кроме скорости.

Кувырок, перекат вперёд – прямо противнику под ноги. Одновременно выхватываю с пояса тренировочный пластиковый нож – порезать или заколоть им нельзя, но удар может быть довольно чувствительным. Это ж не просто хрупкая пластмаска, а армированный металлом прочный пластик.

Быстрый и резкий тычок под колено – противник припадает на правую ногу. Кувырок в сторону, быстро подняться и ударить ногой в голову. Блокирует – ожидаемо. Но теперь в зоне моей досягаемости его руки. Быстро бью пластиковым ножом по запястью, заставляя выпустить оружие, и добавляю ногой в бок. А затем, что есть мочи бегу прочь.

Отлично, прошёл. Теперь не догонит.

Ещё сто метров.

Впереди - деревья. Может, когда-то это был небольшой парк, может - маленький сквер. Люди ушли, дома сгорели, и природа взяла своё, сделав спальные районы Детройта прериями. Городскими прериями.

Скрытый механизм выбрасывает из-за дерева слева ростовую мишень. Выстрел! Цель поражена. Ещё две впереди - выстрел, другой… По второй промазал, а патронов больше нет.

Достаю с пояса небольшой метательный нож. Бросок - точно в яблочко. С ножами у меня дело идёт лучше, чем с пистолетами или автоматами.

Выбегаю из леса. Финишная прямая - последние метров триста. Их нужно просто пробежать, но пробежать быстро. Нет часов, но в голове всё равно тикает невидимый хронометр.

Тик-так. Нужно уложиться. Тик-так. В заданное время. Тик-так.

Тик-так. Тик-так. Тик-так.

В голове щёлкает невидимый механизм. Или это эхо работающего в груди мотора сердечной мышцы? Лучше не думай.

Не думай, как бежать быстрее - просто беги.

Вокруг начали греметь взрывы, вспышками рваться вверх сигнальные ракеты и расплёскиваться над землёй молочным туманом дымовые гранаты.

Не обращать внимание. Главное - не обращать внимание. Лучше держать дыхание. Три шага - вздох, три шага - выдох. Лучше держать темп.

Ещё немного. Ещё… Совсем чуть-чуть…

- Финиш, - сухо произносит инструктор, останавливая время на секундомере в своём смартфоне.

Я затормозил, согнулся, упёрся руками в колени и наконец-то смог отдышаться и отдохнуть.

- Ну, какой результат на этот раз? - полюбопытствовал Хорст, что-то задумчиво рисуя на стоящем в поле мольберте.

Франт, как всегда, был одет крайне вырвиглазно - белое пальто, фиолетовая рубашка, ядовито-зелёный галстук и высокие серебристые сапоги. По бокам от него торчала пара охранников: может - прежних, может - новых. Их лиц я не запоминал из принципа - вся свита этого плейбоя для меня оставалась просто людьми в чёрном.

- Новый рекорд скорости и новый антирекорд результативности, сэр, - доложил инструктор, уточняя что-то в смартфоне. - Минус пятнадцать секунд времени и минус шесть очков.

- Хм… Это… результат, - задумчиво произнёс Хорст. - Не положительный и не отрицательный, но результат. Ведь как можно оценить - много ли это или мало пятнадцать секунд? Слишком мало, чтобы поразмыслить о жизни, но куда больше, чем нужно, чтобы разминуться с пулей…

К этой хрени я уже привык. Если всё было в порядке, то франт любил нести какую-нибудь чушь. Настораживаться надо было, если он заканчивал свои кривляния и начинал говорить этим своим презрительно-ледяным голосом… Вот это как раз ничего хорошего не предвещало.

Но самого жуткого – стеклянного взгляда и шизоидного бормотания себе под нос, когда Хорст якобы разговаривал с какой-то там Госпожой – вот этого больше не было. Ни разу. И очень хорошо, потому что это меня откровенно пугало. Чем непонятнее, тем страшнее.

Прошло уже два месяца с тех пор, как я согласился на предложение Хорста стать его… Кем? Очередной живой игрушкой? Персональным цепным пёсиком? Или ручным волчонком? Не знаю, что вернее. Отказаться? Не вариант. Кто-кто, а плейбой умеет делать предложения, от которых невозможно отказаться.

Ранили на мосту меня довольно легко - руку пуля прошила на вылет, а вторая застряла в пластине броника. За неделю меня поставили на ноги, привели в норму… И начали тренировать.

Стрельба, рукопашный бой, ножевой бой, изучение разных видов оружия… Зачем это нужно Хорсту? А чёрт его знает. Зачем-то нужно, видать. Может, ему это в кайф и по приколу. Может, ещё какую игру решил замутить - о своих планах Хорст мне почему-то не докладывает… Странно, правда?

Базировались мы где-то в прериях к востоку от Детройта на канадской территории. Людей, денег и всего прочего у Хорста явно не то что куры, а страусы не клевали.

И, естественно, я сразу же начал думать - как отсюда сбежать? Но пока что всё было глухо - охрана была организована на совесть, а за мной постоянно приглядывали как минимум пара человек. Фокусы, типа, я упал, разбил лоб, мне надо в лазарет - больше не работали. Точнее, мне быстро оказывали помощь или отводили в лазарет, но охраны в эти моменты становилось в двое-трое больше. А я не ниндзя, чтобы исчезнуть на виду у кучи народа или из закрытой камеры.

Чем дальше - тем больше меня это бесило. День проходил за днём, неделя за неделей, а я не знал, что будет дальше.

Ну, то есть всё было, как и предыдущие пару лет. За одним исключением – теперь я был совершенно независимым...

Да, от меня теперь совершенно ничего не зависело.

От Хорста зависело, а от меня – нет. Что с этим делать? Например, прикончить этого плейбоя? Ага, конечно. Хорста я мог прикончить уже раз сто. Доступ к боевому оружию у меня есть, к патронам - тоже. Но вот что бы это дало? Ну, убил бы я его. Ну, убил бы ещё десяток его шавок... А дальше что? А дальше - сдох бы и сам.

А я должен жить. Я хочу жить, но не только хочу – должен. Должен, пока не узнаю всей правды. Или хотя бы – больше правды.

- Так, вроде бы закончил… - Хорст придирчиво осмотрел творение кистей своих и бросил взгляд на стоящего рядом парня в чёрном. - Как тебе?

- Ну… Это… Красиво, сэр, - не слишком уверен промычал тот. Автомат или мордобой явно были ему куда ближе, чем живопись.

- А ты как думаешь? - франт обратился ко второму.

- Очень… ммм… здорово, сэр.

У этого с чувством прекрасного тоже явно было не всё в порядке.

- А ты что думаешь, юноша? - обратился Хорст и ко мне.

- Стрёмная мазня, - брякнул я напрямик. - Как будто кого-то вырвало фруктовым салатом.

- Как вульгарно, - поморщился франт и неожиданно пнул мольберт, опрокидывая его на землю. - Но… справедливо. Наверное, Хорст Вернер всё-таки не может в живопись. К тому же художника может обидеть каждый… Хм. А меня ведь тоже может обидеть каждый. Но вот извиниться успеют лишь немногие… Так, вы двое. Нет, даже трое - готовьте машину, возвращаемся в лагерь.

Я сдал «зиг-зауэр» и оставшиеся ножи инструктору и зашагал в сторону стоящего неподалёку джипа.

- Э, нет. Тебя, юноша, я попрошу задержаться.

А вот это уже настораживает… Раньше Хорст не выказывал ни малейшего желания пообщаться со мной тет-а-тет. А тут решил вдруг. С чего бы это?

- Итак, парень… - франт улыбнулся своей нехорошей холодной улыбкой. - Хотя, что это я всё «юноша» да «юноша»… Ты ведь можешь звать меня просто Хорст, верно? Так почему бы и мне не обращаться к тебе по имени? Кстати, по какому? По какому из двух?

Я замер.

- Итааак…

- Говорил же уже – не помню я ничего, - буркнул я.

- Да, что-то такое припоминаю, - поморщился Хорст. – Очень удобно, верно? Ничего не знаю, ничего не помню, ничего никому не скажу.

- Вы ж меня на детекторе лжи проверяли – не вру я.

- Полиграф можно обмануть, - усмехнулся франт. – Даже самый новый, который считывает всё, вплоть до биотоков мозга. Впрочем, ты, скорее всего, и правда не врёшь. Даже если бы искренне верил в свою ложь – ты бы себя выдал. Но нет, ты действительно ничего не помнишь и называешь себя… Чёрный.

Плейбой скривился.

- Не имя, а кличка. Подходит псу, плохо подходит к человеку.

- А я разве не пёс? – фыркнул я. – Вперёд, назад, кувырок, взять…

- Давай не путать, парень, - поморщился Хорст. – Даже большая часть моих людей – не псы, а именно люди. Тупые, думающие о деньгах, выпивке и сексе, но всё равно – люди. Просто люди – не равны. То, что я выше большинства – вовсе не делает меня сверхчеловеком. Это лишь подтверждает очевидное.

- Но ты никогда не называешь своих людей по именам, Хорст.

- Не называть и не знать – две разные вещи, - снисходительно бросил франт. – в отличие от тебя я всего лишь не хочу звать их по именам, а ты их даже запомнить не пытаешься.

- Что, это так бросается в глаза? – поморщился я.

- Имеющий глаза да увидит, - рассмеялся франт. – Впрочем, я тебя не виню. Дай-ка подумать… Тебе просто неинтересно запоминать их имена?

- В точку, - криво ухмыльнулся я. – Мне неинтересно и лень. А ты, Хорст? У тебя какие резоны?

- Помнить серийный номер пистолета или винтовки – не влечёт за собой называть их.

- Так люди для тебя всё-таки всего лишь вещи?

- Ты меня – что, не слушал? – поморщился Хорст. – Все мы люди, у всех нас есть имена. Но чтобы тебя звали по имени – это ещё надо заслужить.

- О, так я, получается, заслужил это?

- Вполне мой друг, вполне, - тонко улыбнулся франт, а затем его улыбка словно замёрзла. – Что ты помнишь, юноша? Что. Ты. Помнишь?

…Крошечный кусок серого городского неба, что стиснут бетонными стенами…

…Скрип старых качелей…

…Очертания предметов смазываются и дрожат…

…Летит зажжённая спичка…

…Стены, заляпанные красным…

…Стены, заляпанные красным…

…Выстрел…

…Белый…

Я моргнул и наваждение пропало.

- Я пробил твою биометрику по всем базам данным, - задумчиво погладил подбородок Хорст. – Тебя нет и никогда не было. Учитывая, что тебе на вид лет шестнадцать-семнадцать – это очень странно, ведь ты должен был гарантированно попасть под «Клинтонсэйв»[1]. Но!

Франт поднял палец.

- Результат пришёл оттуда, откуда я его даже не ждал – по линии Интерпола. Оказалось, что твои отпечатки пальцев когда-то попали в их базу данных… дальше был внушительный список правонарушений, который ты умудрился заработать, даже не будучи совершеннолетним. Но самое главное – там было имя.

- Кто, - вопросы вырвался помимо моей собственной воли. - Кто я?

- Чер-ны-шёв, Айвен Андреевитч, - тщательно выговорил плейбой. – Кажется так, да? Прошу простить, мне не слишком привычны все эти славянские имена и фамилии… Родился в 2002-м году в… в… Проклятье, я даже не буду пытаться выговорить это название. Да и к тому же это совершенно неважно…

- Родители? Родственники?

- А ты не удивлён, как я вижу, - покосился на меня Хорст.

- Я как-то понял, что знаю не только английский, но и русский, - пожал я плечами. – Подумал, что откуда-то из Первого Союза, но Союз был большой.

- Резонно… Нет, родственников нет. Ты рос в сиротском приюте, но в возрасте десяти лет был усыновлён семейной парой из США – Тоддом и Джаннет Абернати. Проживали во Флэт-Роке - пригороде Детройта. В 14-м всей семьёй попали в автокатастрофу, приёмные родители погибли, ты получил многочисленные травмы и был…

Хорст неожиданно усмехнулся.

- Не очень красиво обрывать рассказ на самом интересном месте, - буркнул я.

- Ты прав, мой друг, это и впрямь интересно… - красавчик усмехнулся ещё шире. – Что ты знаешь об «Аркхэм Технолоджи»?

[1] Введённая в 2017 г. президентом Хилари Клинтон программа, обязывающая граждан США пройти биометрическое скнаирование.