Заводчанин

Глава 1

Легкое дуновение ветра игриво метало мои волосы из стороны в сторону пока я закуривал сигарету. Ещё 2 часа до окончания смены. Не день а... дерьмо. Впрочем, так можно сказать про все дни этого года. И предыдущего. И предшествующего предыдущему.

В нашем городе, Железокузнецке, всегда пасмурно и мрачно. Ровно такая же и жизнь горожан. Половина бомжуют, а вторая половина бесконечно ебашут как Папа Карло на заводе. Я выбрал второй вариант.

- Ким! Че ты там стоишь как манекен?

- Э?

Мой поток мыслей прервал коллега.

- Тебя ищет начальник.

- С какой это стати?

- Он решил наведаться на производство. И видит что за станком никого нет.

Я ведь только на минуту отлучился. Руки, блин, уже до крови в мозолях. И что же меня ждет...

- Кстати, - продолжил говорить мне вслед коллега. - Завтра обещают солнечную погоду. И температуру +20 в полдень, прикинь.

- Да мне как бы насрать.

Я вернулся в цех и мы, вместе с начальником, прошлись до его кабинета.

- Ты ведь в курсе что курение это плохая привычка?

- Да, я в курсе.

- Так более того, - продолжил он. - Это негативно сказывается на производстве.

- Да.

- Что "да"?

- Ты не уволишь меня.

- Это почему же?

- Потому что иначе. Иначе я тебя убью.

Не знаю что на меня нашло и почему я сказал это боссу прямо в лицо. Я настолько устал от всего, что мне было плевать. Как и ожидалось он не уволил меня, лишь порезал зарплату.

Все равно мне немного надо на проживание - лапша Нинина, сигареты Richardfield, да интернет, дабы играть по вечерам в Планету Танков и смотреть порнуху. А ведь мне всего 25... двадцать, сука, пять, а времяпрепровождение как у пятидесятилетнего. Ни жены, ни детей, ни малейшего намека на нечто подобное.

Работал я у станка, так называемого "утюга". Он спаивал железные трубы, одну с другой, буквой "Г". В этом и заключалась моя работа - стоять у станка, прикладывать трубы и нажимать пару кнопок. За смену выходило около двухста таких Г-шек. Как только на часах пробило шесть вечера я выключил "утюг" и направился к выходу. На улице меня поджидали коллеги.

- Ким.

- Да.

- Ты не поделился сигаретой с Лехой. Так поступать нехорошо.

Рядом с громилой, обращавшимся ко мне, стоял Леха. Лешка-дурак как тут его прозвали. Он лишь кивал своему покровителю.

- Мы должны проучить тебя за это.

- А ты попробуй.

Резкий удар в живот. Я даже не успел среагировать. Я упал на колени и толпа принялась пинать меня. Они забрали все что было в моих карманах. Не день блядь а сказка. Я пролежал у ворот цеха час, весь в синяках. Из носа текла кровь. На улице уже стало темно. Ко мне подкрался бомж.

- Ты чего валяешься тут. Замерзнешь.

- А ты... ты еще кто такой?

- Просто бродяга. Боб.

Он потащил меня к скамейке. Его пальто воняло как старая немытая пизда.

- Боб? Не местный что ли?

- Да. Американец.

- И какими судьбами ты тут?

- Переплыл океан в поисках иной жизни.

- Да че ты мне пиздишь? Ты обычный Ванька-нищеёб.

- Ну, думай как хочешь...

- А зачем мне было помогать?

- Да просто. Тебя избили твои же друзья, я это видел.

- Видел? И давно ты тут ошиваешься?

- Я кормлю вашу собаку каждое утро и вечер. Все уже уходят так что даже не знают об этом. Платят мне гроши, но на водку хватает.

Я отпрянул от бомжа.

- Мне пора идти. Спасибо за помощь.

- Слухай. Можешь мне не верить, но я бывший профессиональный боксер. Я мог бы научить тебя приемам, чтобы эти подонки так себя не вели с тобой.

- Мужик, у меня нет денег. Все забрали. Мне бы до остановки доковылять.

- Можешь переночевать со мной, в палатке под мостом. Тут недалеко.

- Ладно, хер с тобой. А пожрать чет у тебя есть?

- Только водка.

- Водка? А чем ты собаку кормишь?

- Галя в ларьке корм дает за анекдоты.

- Ну пошли корм пожрем, уж лучше чем синька.

Мы пришли в палатку Боба. Он пил водяру а я хрустел кормом. Я приметил смятый в углу плакат с атлетом в боксерских перчатках. Надпись - "Боб Грегори, чемпион в легком весе". И такой же шрам на щеке, как и у бродяги. Видать не врал старик.

- Видишь, не пиздел, - промолвил он, заметив мое любопытство.

- А почему ты бросил карьеру боксера?

- Ой, это долгая история... я был очень хорош. Чемпион Америки. Моя карьера шла только вверх. У меня даже была своя сеть спортзалов и секций. Но в один момент меня заклеветали.

- Это как?

- Мои конкуренты составили на меня компромат - что я гей и у них есть доказательства. Но это не так. Они сказали что сольют все данные журналистам если я выиграю матч против их чемпиона. Я не стал идти им на поводу. Я стал чемпионом Америки, но взамен из Боба Смертельное Жало я навсегда превратился в Боба Заднеприводного. Именно поэтому мне пришлось покинуть страну и переплыть океан. Пока я плыл я посадил все свое здоровье. Сейчас я даже новичку в боксе не ровня. Теперь ты знаешь правду.

- А почему вплавь? Не на самолете или корабле.

- Так все равно бы продолжили следить за мной. И всюду бы писали что Боб Заднеприводный с позором покинул США и живет в России. Сейчас я просто для всех пропал без вести. Я подумал что так будет лучше.

- А, ну это все объясняет.

Я и сам не заметил, как начал хлестать водку с Бобом. Утром надо было рано вставать что бы не опоздать на смену, но мне уже было похую. Я отлично провел этот вечер.

...

...

На следующий день.

- Я пришел тренироваться.

Боб, занятый самоудовлетворением, поспешил прикрыть свои волосатые яйца пледом. Ужасный смрад, царящий в палатке, вызывал слезотечение.

- Гхм... ты разве не на смене сейчас должен быть?

- Должен. Но я уволился.

Боб нервно захихикал, обнажая свои черные зубы.

- Хочшь закончить так же, как и я. Я в целом не против, не откажусь от такого заводного собеседника.

- Так ты будешь меня тренировать или нет?

- Мало ли что я по-пьяни обещал... а впрочем, почему бы и нет. Но на твоем месте я бы позаботился о нахождении работы.

- Я уже знаю чем буду заниматься. Буду киллером.

- Чего?

Я достал из кармана резиновую маску обезьяны.

- Слышал про видеоигру “Хотлайн Лос Анджелес”?

Боб со скепсисом повертел головой.

- В общем, там наемный убийца надевает маску и выполняет заказы. Догадываешься какие?

Боб встал со своего пожелтевшего матраса и принялся в раздумьях бродить взад-вперед.

- Бокс предназначен не для убийств, я для защиты тех кто тебе дорог. Это благородное боевое искусство, которое...

- Затрахал уже. Бокс – это инструмент для битвы. Вот и все. Смотри куда привели тебя твои “благородные” и честные бои.

Боб вышел на улицу. Рядом с палатой располагалось дерево с подвешенной на него двухметровой грушей.

- Лады, будь по-твоему. Я буду тебя тренировать, а ты взамен приноси мне водку. Иначе не-а.

Я неохотно кивнул. Старый алкаш, и мать и принципы свои продаст ради чекушки.

- Давай, нанеси удар.

Ударил. Груша слегка пошатнулась. Боб рассмеялся.

- Пиздец. Ты мужик или кто? Смотри как надо бить.

Боб встал в стойку и резко вдарил по груше, отчего та совершила полный оборот вокруг ветки, за которую была зацеплена.

- Вот так надо бить. Это называется джеб. Базовый удар в боксе. Чтобы сделать так же встань в стойку

Я попробовал повторить его движения и... у меня получилось! Правда мой удар создал в груше трещину из которой высыпался весь песок.

- Кретин! Это был не джеб, это был свинг. Вот балда. Урок окончен, - заявил Боб, направившись обратно в палатку. – С тебя бутылка Менделеевочки и новая груша. Но в целом очень неплохо, у тебя определенно есть талант.

Отлично. Но спешить с требованиями Боба я пока не стал. Вместо этого я дождался ночи. Мне не просто так пришла в голову идея подработать киллером. Чуть ранее, до похода к Бобу, я наткнулся на листовку. На ней не было никакой подробной информации о предоставляемой работе, лишь номер телефона. Я позвонил и узнал детали, как о клиенте, так и о цели. Но сперва мне нужно опробовать мои навыки.

Первым помрет Лешка-дурак. Я проследил за его маршрутом как только его смена зкончилась, прячась в тени с надетой маской обезьяны. Этот придурок направился в гей-клуб “Маргаритка”. Всегда подозревал что этот тип странный. В клуб удалось проникнуть без проблем – охранник счел мою маску убедительной для шоу здешних пидорасов. Я подкараулил Лешку у туалета. Я зашел к нему в кабинку.

Он испуганно обернулся.

- К-Кто ты!?

- Хочешь угощу сигареткой?

- Т-ты... К-Ким!? Ч-что ты...

Резкий свинг прямо в голову. Он упал, проломив керамическую крышку унитаза. Струилась кровь. Это должно было его прикончить. Какое приятное чувтство. Единственное о чем я сожалел, это о том то не заставил его сделать минет моей метафорической “сигатерке”. Не унизил как следует. Боялся что эта голубая зараза передастса мне. Впрочем, это неважно – мне нужно делать ноги как можно скорее.

Заснул без проблем. Какое спокойствие на души. Не знаю правильно ли это... в любом случае, я был готов. Теперь я могу взяться за заказ.

На следующий день я отправился к Бобу с чекушкой. Отблагодарить. Вот только он с порога своего шалаша, ничего не сказав, метнул мне в лицо газету.

- Читай, твою мать!

- “Неизвестный псих в маске обезьяны жестоко избил посетителя гей-клуба...”. И что?

- Что!? Сука, ты серьезно? Читай внимательно. Избил! Не убил.

- Блядь.

Ко мне пришло осознание. Он узнал меня, он произнес мое имя. Я это очень хорошо помню. Теперь-то мне уж точно пизда...