ВременнЫе трудности

Глава 1

Олег Ока

Временные трудности.

(фантасмагория)

1. Вечер и ночь солнечного затмения.

Я человек одинокий, и мой мир - интернет. Не считая работы, конечно, но работа, это так, для-ради хлеба насущного. А моя жизнь - это по модному именуется сетевой сёрфинг. Я плаваю в сетях, вижу какие-то блоги, сообщества, захожу туда в гости, интересуюсь, иногда оставляю комменты, если что-то цепляет. Конфликтовать я не люблю, но мне нравится полемика. Нравится столкновение мнений. Попадаются и хамы, тогда я просто ухожу.

На днях мне на глаза попался литературный блог под ником "Книжная корочка". Корочка, так корочка. Чисто женское творение. Это могла быть 20-ти летняя девчонка, а может быть ей 40, или 60, у женщин ничего не поймёшь. Но темы она подбирала интересные, было, над чем подумать. Критику принимала адекватно, заинтересовано, отвечала и спрашивала. Это привлекало.

****

Он попался мне на глаза случайно и имел заголовок:

- "ВременнЫе проблемы".

Я прочитал, как "временные проблемы", но потом обратил внимание на выделенное ударение, и какое-то время осознавал значение названия. Проблемы со временем? Это что-то задело в душе, даже конкретно не понимая, что именно, и я заинтересовался. Вот что я прочитал:

- "Время существует только в нашем сознании? Возможно ли выпрыгнуть из рамок времени и пространства?

«Время не предмет, а идея, - погаснет в уме», - говорит Кириллов в «Бесах» Достоевского. Тем самым он соединил пророчество Апокалипсиса «времени больше не будет» с идеей Канта о субъективности времени.

Исходя из этого, временнЫе трудности временны.

В «Сиддхартхе» Германа Гессе главный герой также приходит к выводу, что время нереально.

«А коль скоро время нереально, значит, и промежуток, якобы разделяющий мир и вечность, страдание и блаженство, зло и добро тоже есть иллюзия.»

Сиддхартха идёт до конца в своих рассуждениях. Основываясь на иллюзорности времени, он говорит, что ни мир, ни отдельный человек не находятся в развитии.

«Нет, в грешнике уже сейчас присутствует грядущий Будда, все его будущее уже существует, и тебе надлежит почитать в нем, в себе, в каждом Будду завтрашнего, пока несостоявшегося, сокрытого. Мир, друг Говинда, не является несовершенным и не проходит долгий, неспешный путь к совершенству, нет, он совершенен в каждый свой миг, все грехи уже несут в себе своё отпущение, во всяком малом дитяти уже присутствует старец, во всяком новорожденном младенце - смерть, во всяком умирающем - вечная жизнь.»

Такой вот одновременно жизнеутверждающий и демотивирующий взгляд.

Даже хочется поднять тост: Дак выпьем же за то, что мы уже сейчас совершенны.

Рэй Брэдбери в «Вине из одуванчиков» пишет о другой иллюзии, свойственной восприятию времени человеком.

Оно меняет людей, но изнутри это незаметно. «Время гипнотизирует.»

Только взглянув на себя со стороны можно осознать, что когда-то ты был другим. Но вернуться к себе прежнему, восстановить образ своих мыслей, взгляд на мир, если и возможно, то ненадолго.

«В девять лет человеку кажется, что ему всегда было девять и всегда так и будет девять. В тридцать он уверен, что всю жизнь оставался на этой прекрасной грани зрелости. А когда ему минет семьдесят - ему всегда и навсегда семьдесят. Человек живет в настоящем, будь то молодое настоящее или старое настоящее; но иного он никогда не увидит и не узнает.»

Замечали за собой действие последней иллюзии? Я в детстве мечтала вырасти большой, но при этом я все равно в своих представлениях была малышом."

****

комментарий

олег ока

- "...во всяком новорожденном младенце - смерть, во всяком умирающем - вечная жизнь..." - всем известная истина. Только первая часть вызывает неприятие, хотя все знают, что это реальность, а вторая вызывает сомнение, потому что это всего лишь слова, не воспринимаемые, как реальность. Единственное, что соединяет смыслом эти две истины - всё это от нас никак не зависит."

Книжная корочка

- "олег ока, на мой взгляд, вы очень верно подметили чувства, которые вызывает фраза."

Чувства чувствами, но в голове осталась, почему-то сентенция - "Нет времени, нет проблем..." А какого чорта? Наше прошлое, оно касается только нас самих, ведь оно у каждого своё. Разве мы не распоряжаемся своим прошлым? Конечно, изменить мы его никак не можем, оно БЫЛО, и это объективная реальность. Но - объективная-ли? Сейчас оно существует только в нашей памяти. И мы вполне в силах его просто убрать. Уничтожить.

Нет прошлого, нет проблем.

****

А дальше я опять совершенно случайно наткнулся на другой пост всё той-же Книжной корочки:

- "Мистика создания книжного героя".

Я немного писатель. Совсем чуть-чуть. Достаточно, чтобы написать пару книжек потому что хочется, и эти книжки, опубликованные в сетях, прочитало пару тысяч человек. Я не амбициозен, и если кому-то доставил своими писаниями немного удовольствия, то и мне хорошо, положительные эмоции полезны для мироздания, я в этом уверен. Впрочем, как и всякие эмоции, ведь это энергия, рождённая душой, а любая энергия - это хорошо. Но - "мистика"? Это опять-таки меня заинтересовало, я никогда не думал о создании книжных героев, как о метафизическом процессе.

И я прочитал: - "Часто можно встретить истории про то, как актеры вживаются в роль, как они пытаются жить жизнью своего героя, чтобы понять его и убедительно показать зрителю.

Создание уникального книжного героя, тем более, требует глубокого погружения в его личность. Автор может наделить героя своими чертами, однако, возможна и обратная ситуация. В определённой степени жизни автора и героя переплетаются. Не всегда можно понять кто кем руководит в этом творческом процессе.

Так, например, в одном из интервью Рэй Брэдбери сказал:

«Никогда не знаешь причин, по которым что-то делаешь. Я никогда не задумывался о своей работе. Откуда появляются рассказы и почему они развиваются так, а не иначе. Я просто этого не знаю. Всё это держится в секрете от меня.» (Интервью сайту BookSense.com. по поводу выхода романа «Из праха восставшие», осень 2001)

Ф.М. Достоевский, когда писал «Преступление и наказание», смотрел на Петербург глазами Родиона Раскольникова, пытался определить в какие трактиры и распивочные он заглядывал, по каким улицам бродил, в какой дом шёл с тяжелой мыслью об убийстве и ограблении.

«Теперь он был для Достоевского как бы живым, реальным человеком, за которым писатель наблюдал, - как он выходит из дому, как идёт к старухе , вон в тот дом, пожалуй. Знал уже даже, сколько ступеней на лестнице от каморки его героя до выхода и сколько шагов - наверняка ведь отмерял, и не раз, выхаживая свои замыслы, - поднимался и к «старухе», видел его глазами дом, и лестничные пролеты, и дверь, за которой все и должно произойти...». (Юрий Селезнёв «Достоевский» серия ЖЗЛ)

Чтобы написать «Степного волка», Герману Гессе потребовалось кардинально поменять свой образ жизни.

Гессе воспитывался в строгой религиозной семье. Для него были чужды чуть ли не ежедневные танцы, завершающиеся в объятиях новых и новых женщин. Однако Гарри Галлера он смог создать именно благодаря тому, что познал ночную жизнь с её развлечениями. Неизменным спутником Гессе в этот период его жизни был психоаналитик Ланг...

...Кто кого вёл в этот момент? Внутренний волк Гессе рвался на свободу? Гарри Галлер искал воплощения в жизни? Или Гессе исследовал себя, все свои темные стороны, чтобы выплеснуть в творчестве? В данном случае все переплетено и, наверно, нет смысла распутывать."...

****

комментарий

олег ока

- "В моих главных книжках герой - это я. Это не мешает мне в описании фабулы, не отвлекает на придумывание героя, его биографии, я просто беру уже знакомые факты, случаи, участников. Но иногда мне кажется, что где-то здесь ошибка. И я уже придумываю сам себя. Разве человек может быть объективен в оценке самого себя?"

Книжная корочка

- "олег ока, как интересно! Действительно, легко запутаться, где ты сам, а где твоя фантазия о себе."

****

Да, в моей жизни, той, настоящей, 25-ти летней давности было то, чего я не касался в книгах. Были пустые, мёрзлые и грязные дни и ночи, когда я остался один. Мои друзья разъехались по стране в поисках чего-то лучшего, чего не было здесь. А я потерял работу, и мы с дворовыми знакомыми пили пиво, пили водку и противный технический спирт "Рояль", и потихоньку теряли человеческий облик, потому что всё остальное у нас уже отняли.

Этого не было в книгах, потому что я не хотел этого в своей жизни. Это было в памяти, но ведь я сам хозяин своей памяти, я распоряжаюсь ею. И я вырвал из неё грязные страницы. Потерял-ли я что-то? Стала от этого моя жизнь ущербнее и короче? Но почему? Разве я не хозяин своего прошлого? Оно в моих книгах, и я могу восполнить ушедшую в прошлое реальность новыми страницами в памяти. Так оно и было. В книгах мы жили, не касаясь той грязи, заполонившей город. В них не было компаний бандитов на тротуарах. Да, там были бандиты, они не прятались, они демонстрировали всем, кто здесь и сейчас ХОЗЯИН ЖИЗНИ. Их обходили по окружности, спеша и пряча глаза. Я вычеркнул их из своих книг, из своей жизни, и она стала намного интереснее.

В книгах мои друзья были здесь, в городе. Мы встречались, проводили вместе время, и у нас были свои интересные дела и проблемы. Нас мало интересовало происходящее вокруг, потому что то, что происходило с нами самими, было намного интереснее и важнее.

****

В три часа ночи я сидел перед включённым ноутбуком и тупо смотрел перед собой. Передо мной имелось окно, занавешенное шторкой для душа, изображающей сплошную плоскость бамбуковых стволов. Слева шторка отодвигалась, открывая грязное чёрное стекло окна, испещрённое следами кошачьих лап - мои животные попадали домой через форточку.

Через некоторое время мой мозг, ищущий занятий, задался вопросом - почему на улице темно. Поразмышляв, я вспомнил новость, муссируемую в сетях - сегодня полное солнечное затмение. При чём здесь солнце? Ведь середина ночи? Чёрной ночи, хотя сейчас разгар белых ночей. А солнечное затмение отражается на ночи? Тем более, это затмение для западного полушария, у нас его не было. НО... Сейчас там полдень. И солнечное затмение. Там темно. И здесь темно...

Я положил пальцы на чёрную шоколадку клавиатуры и выстукал :

- Иногда я изменяю реальность в интересах сюжета, и это получается само собой, по логике сюжета, ПРАВИЛЬНЕЕ, чем это было в жизни. И себя я описываю субъективно, уступая сюжету.

Не изменяю-ли я таким образом в реальности свою прошлую жизнь, самого себя? Ведь человек не в состоянии объективно ни воспринять себя, ни дать правильную оценку своим поступкам. А в книгах получается более объективный взгляд на меня, мою прошлую жизнь. Это не может-ли влиять на настоящее?

Мне кажется, что построенное мной прошлое вторгается в настоящее и перестраивает его. Появляются новые персонажи, даже друзья. Появляются новые обстоятельства, корректирующие уже сложившуюся жизнь. Новые воспоминания, новые привязанности...

И нажал кнопку "отправить".

Это означало, что я вставил в свою жизнь новый персонаж - Книжную корочку. О которой я не знал абсолютно ничего. Ну, может быть, только то, что это интересный человек.

2. Вечер и ночь после затмения.

Днём я был на работе. Начиная с мелодии звонка телефона, разорвавшей интересный сон в 05.35, и по 18.45, когда я вернулся в свою конуру, этот разрыв существования был просто серым пятном. Не считая Ольги... но это отдельная история. А что есть для меня работа? Просто возможность дожить до пенсии. Без альтернативы, учитывая возраст и страну, где мы есть волей случая (Бога.). Первое, что я делаю, возвращаясь в свою личную зону, включаю чайник (для кофе), телевизор (для фона), и ноутбук - это для продолжения жизни и смысла. Было пару сообщений. Это о смысле. Ребята развлекаются:

"Шафир Дакаев олег ока, Травы обкурился .

Александр Татарский олег ока, кому нужна твоя душа? Мания величия?"

олег ока Александр, это не мания. траву курил лет 45 назад. не понравилось. душа не нужна ни кому. но раз она есть, она результат чьей-то воли. это продукт, служащий какой-то цели. это не манипуляция нашего желания. впрочем, вы можете думать , как вам хочется. от этого ничего не меняется. понимаете? раз есть объект, значит есть смысл. (Пост о смысле души.)

***

олег ока наталья, я согласен с вами, что душа в сущности своей категория не познаваемая. НО... а что познаваемо? Возьмите Ст. Хокинга (почему-то его сделали гуру науки) - вот его цитата - "все современные теории мироздания никогда не будут подтверждены и доказаны." Но дело в том, что Хокинг говорил о математике, а это вещь придуманная. А душа просто доказывается интуитивным знанием. Это уже философия.

***

А сколько людишек мечтают о возвращении всяческой исторической грязи? Причём, их воображение возводит эту грязь в энную степень... Да чего греха таить, иногда, временами и мне думается, что неплохо было-бы прогнать по Руси свору Ивана Грозного! Хотя-бы на недельку... до второго...

***

«Поэзия Сапфо была посвящена любви и красоте: красоте тела, девушек и эфебов, торжественно состязавшихся с ней у храма Геры на Лесбосе; любви, отвлечённой от грубости физиологического порыва к культу чувства, надстраивавшегося над вопросами брака и пола, умерявшего страстность требованиями эстетики, вызывавшего анализ аффекта и виртуозность его поэтического, условного выражения. От Сапфо выход к Сократу: недаром он называл её своей наставницей в вопросах любви» (акад. А. Н. Веселовский).

***

Проходя мимо кухни, я увидел Сергея, хозяина дома, который сдаёт мне комнату уже три года. Нормальный интеллигентный мужик, сам городской, но потерял квартиру лет 20 назад, в лихие годы. Друг ему помог купить этот дом, но Сергей участком не занимается и позволяет цвести крапиве везде, где ей хочется. Мы частенько сидим с ним на кухне, попиваем сухое винцо, говорим о книгах, о политике. Он часто болеет, то спина, то ноги. Иногда к нему заходят друзья, деревенские пенсионеры, и напиваются чуть не до белой горячки. Я в их компанию не лезу, разговоры у них скучные, в основном о потерянном рае ; - "А вот раньше было...!" Сергей приглашающе махнул рукой, опять нужен собутыльник? Но, нет, была у него какая-то новость для меня. - Человек приходил к тебе, знаешь? - Кто такой, чего хотел? - Не местный. Похоже, городской. Твоим давним другом назвался. Помянул, что работали вместе. Это новость. Кто в городе мог знать мой адрес? Деревню, ладно, но как здесь найти могли? И кому я там понадобился? - Больше ничего не говорил? - Нет. Имя назвал, Сергей Захаров. Это было ещё страннее. Был у меня настоящий друг, Захаров, вот только звали его Владимиром. И мы давно не виделись... Правда, лет восемь назад созванивались, но так и не встретились. И тем более у него не было моего адреса. Или был? Я набрал телефон Ирины, дочери, которая из немногих знала, где я живу, её адрес Захаров мог узнать. Но имя... Впрочем, Сергей был глуховат, разговаривая с ним, приходилось кричать. Наверное, не дослышал... - Привет, Ира. Вопрос такой, кто-нибудь в последнее время не интересовался мной? Где живу, где работаю? - А должны были? Ты что, своим знакомым раздаёшь мой адрес? - Никому не раздаю. Это мой старый знакомый, из города. Вроде, заходил ко мне... Но мы с ним давно не общались, он знаком с твоей матерью... - Я не знаю. При мне никого не было. А Лёшка мне сказал-бы. Как у тебя дела? - Какие у меня дела. Живу так как-то. А как девчонки? - Тоже нормально. Не болеют, учатся... - Хорошо, раз так. Если кто будет спрашивать, позвонишь? - Позвоню. Могу твой телефон дать. - Спасибо, пожалуй, не надо. Может быть хозяин напутал, или это однофамилец был... Не спеша поужинав, я сел с сигаретой на ступеньке крылечка. И только здесь вспомнил, что Сергей Захаров был героем моей книжки, опубликованной три года назад. Это действительно был реальный человек, только я изменил имя.

3. Выходной

За окном лилась вода, смывая остатки дня, а я читал материал о ложной памяти. Оказывается, существует такая теория о влиянии общих заблуждений на память целых групп людей. Называется это дело эффектом Манделы. Ошибочное восприятие исторических событий формирует общественное мнение, не соответствующее действительности, реконсолидация нейронных связей содействует образованию новых ассоциаций, и, таким образом, придуманная память уже в общем ряду становится воспринимаемой, как историческая реальность, рождает новые ассоциации. В общем, напоминает Аристотелевскую логику. Вот только в статье дело дальше человеческой куриной памяти не шло. Не было речи о влиянии ложной (придуманной) памяти на реальность. Тем более, о её замене на придуманную.

***

олег ока Книжная корочка, ещё раз спасибо. я был в кризисе (творческом). Две (!) неоконченных книжки! С одной я понял, что надо передумывать саму концепцию (а написано больше половины!) А вторая... просто надоела, это был пройденный этап. А руки чесались. И вдруг новая идея! Уже начал работать, и что здесь интересно, начальная, вроде простая, идея разворачивается! Это удача... Но ведь это ВАШ материал. Я его не переделываю, придумал вам немного другой ник, никак не извращаю ваши мысли, в общем, отношение позитивное. НО, нужно ваше согласие на использование материала. Я уже собираюсь в аннотации указать "вдохновителя" (с ссылками). Если хотите, могу указать, как соавтора. Ведь без ваших комментов не было-бы идеи. Повторю, это похоже на "Тёмную половину" Кинга, но то, что он написал, это убожество. И ни сюжет, ни замысел не копируются. Даже рядом нет. Где-то так. Могу немного открыть замысел. Мистика создания книжного героя переходит в метафизику создания истинной реальности жизни автора. Кстати, я на своём примере пишу, на своём жизненном опыте. Что-то такое вторгается в мою жизнь не первый год...

Леф Галель Где кончается герой и начинается автор?

Книжная корочка Леф Галель, наверно, невозможно определить конкретную точку.

олег ока Леф Галель, почитайте Ст. Кинга (я думаю, что читали) "Тёмная половина". Но Кинг подчинил идею своему кредо. А идея плодотворная (как у Остапа Бендера). А серьёзно, вопрос надо перевернуть. Герой начинается там, где автор теряет себя. И герой уже альтер эго автора, и говорит и думает за него. (это я о себе).

****

Люди неутомимы в определениях неочевидности. Доктор Штуррина в 1940 году поразил общество исследованиями о том, что сознание существует отдельно от мозга, живёт само по себе. Об этом люди знали с начала времён, но голландские учёные подтвердили эту истину уже вполне научной работой, наблюдениями, статистикой. И жизнь и смерть тела на состояние разума не оказывают никакого влияния. Что головной мозг не является мыслительным органом, утверждали и русские учёные Бехтеревы. Но если это самостоятельное явление природы, оно должно как-то влиять на происходящее, перестраивать свою среду обитания, чем занимаются все живые организмы, формируя своё жизненное пространство. Только-ли настоящее? Для души временной привязки не существует. Оно свободно воспринимает себя в прошлом и настоящем - то, что она знает.

****

Человек не может заставить себя не думать о чём-либо, особенно если он этого боится. Сегодня переписывался с Книжной корочкой и поделился, что в книгах делаю персонажем себя, использую факты, события свой жизни, образы своих знакомых, участников моей жизни. Но ведь иногда я изменяю реальность в интересах сюжета, и это получается само собой, по логике сюжета, ПРАВИЛЬНЕЕ, чем это было в жизни. И себя я описываю субъективно, уступая сюжету. Не изменяю-ли я таким образом в реальности свою прошлую жизнь, самого себя? Ведь человек не в состоянии объективно ни воспринять себя, ни дать правильную оценку своим поступкам. А в книгах получается более объективный взгляд на меня, мою прошлую жизнь. Это не может-ли влиять на настоящее? Мне кажется, что построенное мной прошлое вторгается в настоящее и перестраивает его. Появляются новые персонажи, даже друзья. Появляются новые обстоятельства, корректирующие уже сложившуюся жизнь. Новые воспоминания, новые привязанности... "Я не то что со мной случилось, я - то, чем решил я стать". Карл Густав Юнг.

****

Но что мы есть, как не интерпретация нашего прошлого и настоящего? И где оно существует, как не в нашей памяти? Только там происходила и есть наша жизнь, и только там формировалась наша личность. Это никого не касается, но мы есть то, что мы знаем. Мы сами создаём себя, а значит свою жизнь, своё прошлое и настоящее, и эта работа не прекращается и не прерывается, она идёт постоянно. Идёт воздействие энергии на окружающие, соприкасающиеся структуры материи пространства, меняются взаимосвязи. Новая реальность вступает в противоречия с уже устоявшимися формами. Конечно, энергия души незначительна в сравнении с окружающими нас структурами, но она постоянно подпитывается, а вода камень точит. Как-же это не может влиять на наш мир, не в глобальном, но в личностном смысле? Ливень всё не кончался, продолжительный, будто весь мир, и уже он определял реальность, как в рассказе Брэдбери...

****

Часов в двенадцать, когда я уже решил устроить себе дневной сон (как часто делаю в выходные), раздался телефонный звонок, и я с неприязнью обнаружил на экране незнакомый номер. Обычно я такие звонки игнорирую, мне они не нужны, и если звонящему приспичило, он перезвонит не один раз. Но в этот раз я ответил, сам не зная, почему. - Это Олег Ока? (так меня никто не называл, только в интернете.) Не молчите, ответьте. - Да, это я. Вы можете назвать себя? - Алла. Мы расстались... Ты помнишь? Наверное, забыл уже. Я не забыл. Эта боль постоянно тревожила меня в минуты перед ночным забытьем, иногда она приходила во сне, и я никак не мог решить степень своей вины. Но... мы расстались, с этим уже ничего не поделаешь, времени прошло больше, чем достаточно. И сейчас... Это было, как вторжение далёкого прошлого, которое давно застыло, окаменело, как скелет динозавра в пустыне Гоби. - Я помню. И не забывал никогда. Но это неожиданность. Ведь всё давно кончилось, я просто не понимаю, зачем это воскрешение. Что-то случилось? - Да, случилось. Это произошло четыре года назад, но попало мне на глаза только сейчас. В Петрозаводске, помнишь? Можешь ты мне объяснить, что там произошло? Ты написал, но я ничего не поняла, я пыталась найти Сергея... Захарова, но его нет в базе данных, наверное, его нет в городе... Я нажал кнопку отбоя, и долго смотрел на эту проклятую штуку, нарушившую целостность бытия. Четыре года назад? А что тогда было? Разве мы тогда встречались? Насколько я знаю, с Аллой мы не виделись около двадцати лет, и это были наполненные двадцать лет. Событиями, людьми, городами. Но Петрозаводска там не было. Или был? Что это было? Четыре года назад я издал книгу (философскую, мистическую), и её действие заканчивалось в Петрозаводске. Герои умерли. Нет, они трансформировались в нового героя. Но это уже не были мы с Аллой. Она этого не знала, и пыталась сейчас понять, что произошло... Но. Её не должно было быть.

4. О прошедшем дне и пришедшем вечере.

****

Я насторожено прислушивался к себе. Я перебирал в памяти прошедший день, людей, их поступки, разговоры. На работе я внимательно слушал разговоры коллег, это были пустые, обыденные разговоры. О семье, о заботах, о здоровье, о хождениях по магазинам, покупках, ценах... По этим разговорам нельзя было отличить этот день от сотен предыдущих. Всё одно и то же. Да и что должно поменяться, чтобы люди заговорили о музеях, о Шопене, Штраусе, театре, мировых лидерах политики? Людей волнует то, что здесь и сейчас. А сами люди? Не знаю. Люди оставались собой. В конце концов, чтобы заметить изменение в человеке, надо жить рядом с ним, круглосуточно. Надо знать его настолько, чтобы угадывать его реакцию на книгу, фильм, твои новые носки. Не заметил я в людях ничего нового, чего не знал раньше. Что-то происходило со мной самим, но и это мне не удавалось конкретизировать, определить. Настроение было поганое, это да. Неуверенность, вот что мне не понравилось. Я стал смотреть на окружающее искоса, примериваясь, выискивая то, чего не видел раньше, чего я не знал, неожиданное и непривычное. Не было в окружающем ничего непривычного. Да и почему оно должно быть? Если реальность меняется, она меняется с того момента, когда произошло воздействие. То, что стало реальностью, оно ведь уже давно сидит во мне, и, неожиданно став моей жизнью, изменяет всего меня, а не делит на сегодняшнего и вчерашнего. Был и ещё вопрос, не дающий покоя. Вопрос, не имеющий ответа. Откуда Аллке стал известен номер моего телефона? Ладно, по книге прошло четыре года, но у меня тогда был другой телефон... И датировка... Не четыре года прошло, а по тексту лет пятнадцать... А четыре года назад не в Петрозаводске я находился, а здесь-же, в Гатчинском районе... Или нет? Чорт, память будто заполнена туманом... И ещё я думаю, что в Сосновке живёт та Аллка, с которой мы расстались более 20-ти лет назад, и не знает она ничего, и знать не хочет. Я вот даже адреса её не знаю. Думаю, она тоже не знает, где я, кто я, чем занимаюсь и с кем живу. И ей на это глубоко наплевать. И весь день лил ливень. За последние сутки выпала месячная норма осадков. Для Санкт-Петербурга это много. По ТВ и в интернете демонстрировались фото и видеоролики, будто снятые где-то в Индонезии, в сезон муссонов и пассатов. Но у нас-то не Индонезия, здесь север!

****

По дороге домой я изрядно замёрз и промок, несмотря на фикцию зонтика, да ещё, уже на подходе к дому, торопящийся к последнему пароходу джип окатил меня из лужи. Гранатомёт-бы... Сергей, крошащий на разделочной доске какую-то траву, видимо, приправу к еде, на мой вопрос, не было-ли гостей, отрицательно покачал головой и крикнул: - Бог разозлился! Погода козёл! Сейчас я в одних трусах сидел в компьютерном кресле, включенный обогреватель окатывал меня потоками горячего воздуха, и я блаженно щурился на экран инета. - "...то, что мы теперь припоминаем, мы должны были знать в прошлом, - вот что с необходимостью следует из этого довода. Но это было бы невозможно, если бы наша душа не существовала уже в каком-то месте, прежде чем родиться в нашем человеческом образе. Значит, опять выходит, что душа бессмертна. - Но как это доказывается, Кебет? - вмешался Симмий. - Напомни мне, я что-то забыл. - Лучшее доказательство, - сказал Кебет, - заключается в том, что когда человека о чем-нибудь спрашивают, он сам может дать правильный ответ на любой вопрос - при условии, что вопрос задан правильно. Между тем, если бы у людей не было знания и верного понимания, они не могли бы отвечать верно... 2. Раз наша душа существовала ранее, то, вступая в жизнь и рождаясь, она возникает неизбежно и только из смерти, из мертвого состояния. Но в таком случае она непременно должна существовать и после смерти: ведь ей предстоит родиться снова. 3. - Теперь подумай, Кебет, согласен ли ты, что из всего сказанного следует такой вывод: божественному, бессмертному, умопостигаемому, единообразному, неразложимому, постоянному и неизменному самому по себе в высшей степени подобна наша душа..."* Логика Платона несокрушима. Значит, наша душа возникает из смерти. А знания о прошлом, сиречь, память? Они откуда? Ведь о смерти мы не помним ничего. Мы помним только жизнь. Но какую жизнь? Чью? Если мы помним только своё реальное прошлое, то оно весьма ограничено, ведь человек живёт смешное количество лет. Но память может содержать и времена и действия "давно минувших лет", пусть это будет заимствованное знание, или ложная память, или память приобретённая откуда-то... Главное, что человек придуманное делает реальным. Кстати, тот-же Платон рассуждает о том, "что истинное познание касается только вечного и неизменного бытия, а касательно изменяющегося и временного не может быть истинного знания, но только лишь мнение." Мнение, так мнение, спорить с Платоном, людей смешить. Да и зачем? Действительно, какое может быть знание о непостоянном, что сегодня одно, а завтра другое, чего мы предвидеть не можем. Это только квантоватые физики просто лихо лепят неисчислимое множество мультивселенных, уповая на бесконечность мира... Не помню, говорил-ли Платон о возможности влияния души, или идеи, на состояние материи?

****

Вокруг меня вращались миллионы миров, но не квантовых мультивселенных, а миров человеческих, и они изменялись, не затрагивая соседних. Каждый человек выстраивал и изменял свой мир. И как это соответствовало единому материальному миру, миру нашей вселенной? Получалось, что мы создаём фикции, и живём иллюзиями? Но прошлое существовало, и изменялось только в отношении каждого из нас, не воздействуя на всё остальное, приходя всё-таки в стабильное состояние и начиная соответствовать настоящему. Наши жизни только векторы движения материи, и они не уходят в бесконечность, нивелируясь нашей смертью. К тому-же (не без некоторого сарказма думал я) живут в прошлом может быть процентов десять, остальным более важно настоящее и ближайшее будущее. Для них главная ценность в идеалах своей значимости. Увы, денег на всех не хватит. БОЛЬШИХ денег. Кресел в госдуме тоже ограниченное количество.

****

К полуночи ливень утих, только лениво погромыхивали капли, падающие с крыши и веток ёлки на лист жести под моим окном. Пришёл Рыжий, впрыгнул в форточку, мокрый и грязнущий... Года три назад у меня был Бублик, такой-же рыжий бандит. В Питере он пропал. Просто ушёл и не вернулся. А, может быть, вернулся? В моей книжке он тоже принимал деятельное участие, но... пропал. В Петрозаводске его уже не было.

* - Платон "Федон. Диалоги."

5. Что должно быть.

Дело в том, и я признаюсь в этом без всякого стеснения, что я с детства страдаю одним недугом (с детства, это не совсем точно, лет с 12-ти наверное.). Как его назвать? Он выражается в странном сочетании : зуд в пальцах и зуд в мозгах. То-есть, зуд в мозгах - это первичное. Постоянно меня куда-то заносит в мыслях. Какие-то странные сочетания фантастических обстоятельств и реальных, живущих рядом, лиц. Своеобразная игра, она появилась, когда я начал читать фантастику. Первая такая книжка, попавшаяся мне в руки, была "Незнайка на Луне" Носова. Потом я споткнулся об Александра Беляева, и люблю его до сих пор... Но я хотел объяснить, почему начал писать вот это. Даже не знаю, как определиться с жанром. Автобиография? Вроде, нет. Автобиография подразумевает события жизни, изложенные в хронологическом порядке. Как говорил Швейк: - "Из меня всё должно лезть постепенно..." Здесь этого не намечается. В первую очередь потому, что я, любя порядок вокруг себя (сейчас это называется модным словечком "перфекционист"), никогда не был озабочен порядком в голове - в мыслях. Так вот, вторая причина - зуд в пальцах. Мне нравится заносить мысли, свои фантазии, рассуждения в записи, оформлять их в слова и фразы, есть в этом что-то завораживающее, наподобие живописи, странная символика обозначений, правил, сочетаний, ряды неперсонифицированных значков, каждый из которых по отдельности ровно ничего не значит... А в сочетаниях и взаимосвязях в этих рядах символов содержится целый мир. Загадочный, или тупо бюрократический, или загадочно-научный, наполненный всяких необъяснимых вещей, вроде смысла, логики, знаний и истин, прихоти и самовыражения... И я не люблю фиксироваться на чём-то одном, мне это быстро надоедает. Как с работой. Я постоянно менял работу. Даже самую оптимальную. Первые пол-года я в эйфории. Идёт ознакомление. С работой, с людьми. Я осваиваюсь. Второй год работа кипит, я становлюсь профессионалом, адаптируюсь, осваиваюсь, становлюсь членом коллектива. А ещё через пол-года я начинаю смотреть по сторонам и ныть. Мне всё надоедает, всё уже делается на автомате, никакой мысли, ничего нового, рутина. Это мне не нравится. Я иду на конфликты, уже даже не зная причины, срываюсь, скандалю... А потом мне попадается более привлекательная работа. Или не попадается... Однажды я четыре месяца сидел дома, жил в долг, и уже был согласен на любое место, хотя и понимал, что такое место - это не надолго. К счастью, бывший начальник нуждался в людях - открывался новый объект, а коллектива не было. Смирившись с обстоятельствами, я обратился к нему, и он взял меня, хотя я не надеялся. Видимо, он всё-таки чувствовал ко мне какую-то симпатию, как и я к нему. (Ведь и уволился я по причинам, не связанным с ним.) И я снова обрёл работу, которая уже стала надоедать. Но эта работа, кажется, уже последняя в моей жизни (по причине возраста), и надо держаться... Я писатель. Не Лев Толстой (вот ещё дурная особенность человеков, использовать клейма, где можно обойтись без них), но... писатель. Так, я считаю, имеет право называться любой пишущий, написанное кем читают другие. Для этого не обязательно издавать толстые тома нудных романов, или сборники искристых рассказов. Вы можете писать всё, что угодно. Но, если у вас есть читатели, вы имеете полное право называться писателем. Таким-же, как и пресловутый Лев Толстой (это уже штамп такой, и прекрасно это отметил Иосиф Бродский : - "Чудо-юдо, нежный граф Стал похож на книжный шкаф". Бог с ним, графом Толстым!) А сейчас у меня застой. Начатая книжка "не идёт". Написал три главы, и пребываю в свинском равнодушии. Какие-то мысли, конечно, бродят, но пока ничего, ради чего стоит садиться за компьютер, не родилось. А в пальцах обычный зуд. И постоянная мысль : - "Чего-бы такого записать, чтобы интересно было жить...". Я давно хотел изобразить нечто такое, эпохальное... Как писатели из повести Джерома К. Джерома писали роман, в котором хотели отобразить весь свой жизненный опыт и все достижения человеческой культуры. "Это должно быть будет очень тонкая книжка," - сказала жена одного из этих писателей. Она имела в виду ироничное отношение к жизненному опыту этих весёлых молодых людей. В общем-то и я всё никак не мог решиться на подобную писанину, имея в виду такое-же ироничное отношение к моему возможному опыту. Но 60 лет, это уже серьёзная цифра... А в общем-то, если-бы не остановка в написании книжки, этой писанины и не появилось-бы. Возможно, потом... Лет через 20-30... Я постоянно делаю "открытия". Эти истины давно есть в копилке человеческого опыта, но для меня они становятся истинами вследствие моего собственного опыта, и потому особенно ценны для меня (из этого следует, что я экзистенциалист...). Вот только сейчас мне пришло в голову, что люди по своему жизненному пути делятся на две категории - "непоседы" и, соответственно "домоседы". Одни привержены стабильности. Они постоянны в своём выборе. Они всю жизнь живут в одном городе, или деревне, в одном доме, и работают на одной работе. Их ничто не принуждает к этому, таково их нормальное состояние, и им это нравится. Они просто не представляют, что можно жить по-другому. Им нравится путешествовать, они любят посещать новые места, знакомиться с новыми людьми, они радуются новым впечатлениям, но всё это только для того, чтобы утвердиться в мысли, что они живут правильно и хорошо. Дома лучше, и жизнь должна быть постоянна и однонаправлена. Если их вырвать из привычного русла, они теряются. Они заново ищут себя, они заново выстраивают свой забор, чтобы обрести новое русло. Просто меняют колею. И их не волнует конец этой дороги. Ведь всё так привычно и хорошо, что просто не может закончиться плохо. Другие не могут долго наслаждаться стабильностью. Они впадают в хандру, их всё злит, и когда-то милые лица становятся стёртыми, как старые монеты. Их номинальная ценность остаётся прежней, но, в глазах нумизматов, они обесцениваются. Они покрыты царапинами и стёрты... Эти люди могут идти на работу с закрытыми глазами, и это их не радует. Они не видят окружающего, потому-что знают его до последней молекулы, и уже не надеются увидеть новую грань бытия. Это где-то там, в стороне от привычной стези, и им просто необходимо заглянуть за эту грань, чтобы увидеть новую плоскость. Они знакомятся на время, они меняют место жительства без причины, ничего не выигрывая. Они женятся и заранее знают, что это не навсегда. Их мучает этот постоянный выбор неопределённости, и они разрывают ткань повседневности, ожидая, что в сингулярности им откроется новый, блистающий мир. Но мир не любит разнообразия, и непоседы снова собираются в дорогу. Уже сорок лет я живу в одном городе. Это моё место, и нигде больше я существовать не могу. Мне нравится, что он большой, как мир, и я переменил много мест, и всегда это был другой город, но он был один, только с множеством лиц.

****

Сети и СМИ постоянно поражают наше воображение новыми, всё более безумными теориями, и учёный мир бросается изучать их, подтверждать и опровергать. Но продвинули эти теории цивилизацию практически? Только как мотиваторы, не более. Эти теории неинтересны. Они подсунуты нам с определённой целью, и они заранее имеют предопределённое решение. Мне думается, цель этого калейдоскопа - трата времени, мозгов, ресурсов. Последнее время в учёной среде стало модным цинично утверждать непроверяемость всех и всяческих теорий мироздания. Это как-бы отходной путь для претендента на роль очередного мессии. "Я ведь предупреждаю, что никакие теории мироздания никогда не будут подтверждены! Чего вы от меня хотите!?" А чего мы хотим от светоча науки (Гамова, Эйнштейна, Хокинга)? Наверное, прежде всего, чтобы он работал на удовлетворение потребностей общества (и духовных, в том числе, чем пытаюсь заниматься я). Но мы видим только лишь гимнастику для ума. Учёные тренируют "мускул интеллекта", для какой цели - неведомо. Чтобы в конце жизни удариться в пророчество, как Хокинг? Дороговатое удовольствие...

****

кнут гамсунов - "Всякий ученик достоин своего учителя, больной достоин своего врача, муж достоин своей жены, верующий достоин своего Бога, мы все достойны того, что имеем?!?"

олег ока - "Насчёт Бога не знаю, Он стоит выше общества и человеческих приоритетов. Но общество построено на принципе подчинения. Всегда есть кто-то, кто выше тебя, кто имеет над тобой какую-то власть, пусть даже номинальную. А раз так, он лучше тебя, он должен пользоваться привилегиями, которые тебе недоступны, он должен пользоваться уважением и признанием. Для большинства людей это выбор естественный и заслуженный. Ты не пойдёшь к врачу, у которого пациенты умирают, ты не пойдёшь в магазин, где продавцы хамы и жулики, ты потребуешь, чтобы из школы, где учатся твои дети, изгнали учителя-низкоморального типа. Так должно быть в идеале. На самом деле часто бывает по другому. Сколько слуг народа сидят за решёткой, а ещё больше продолжают "святое дело служению народу", обворовывая и унижая этот народ? Тут кто-то ссылался на Библию, мол, всякая власть от Бога. Отнюдь. От Бога ЗАКОННАЯ власть, пекущаяся о государстве и его гражданах. А всякие другие придумывают вот такие сентенции - Будь достоин того, что имеешь! Благодари господина своего за милости его с барского плеча и те крохи, которыми он благодетельствует тебя! (спасибо, что последнее не отбирает). Рабская это психология. Ну, а насчёт семьи - здесь права и обязанности должны быть равны, мне так кажется." Так я выбирал своё прошлое и себя в нём.

****

Жить надо проще. Природа и Бог предпочитают прибегать к простым решениям и избегать монстров многофункциональности, они сложнее в обеспечении существования и более доступны влиянию внешних факторов. Единственное чудо, допущенное в виде исключения - человеческий разум. И он полностью подтверждает тезис о губительности идеи усложнения системы. Суицид тоже придуман разумом, который с тупой настойчивостью отстаивает ценность этой абсурдной парадигмы. Человек постоянно стремится к усложнению жизни. В общем смысле это иллюстрирует всемирная история. Умножение политических проблем, причём решение одних логично вызывает другие, более конкретизированные, занимающие больше времени и ресурсов, но ведущие к таким-же следствиям. Развитие социума также ведёт к появлению всё новых вопросов, ведущих к разветвлению инфраструктуры, исчезновению одних производственных сфер и появлению других, ещё более бессмысленных, в принципе ничего не дающих человеку конкретно, но создающих новые рабочие места, характеризующиеся только занятостью, но не решением проблем. Они цивилизации не нужны, но показывают движение. Лавинообразно нарастает количество ролей, и многие людям навязываются СМИ и интернетом. Ценность их сомнительна, но занимает мозги и время. Развитие технологий в применении к потребителям даёт множество гаджетов, не имеющих практического применения, но опять-же создающих рабочие места, хотя-бы менеджеров и рекламщиков (Вот абсолютные паразиты на теле цивилизации, эти функции нужны, но вполне могут быть заменены простыми информационными блоками.) Это похоже на вечный двигатель, но поражает отсутствием отдачи, полной бессмысленностью такого бытия и размахом вложений. У людей отсутствует смысл продолжения движения, оно идёт по кругу, замкнутыми циклами, и чем дальше, тем сложнее проследить мотивации такого движения. Достижение всё большего комфорта? Но усложнение жизни ведёт к неосознанной тревоге, ощущению нестабильности и бесполезности деятельности. Ведь, несмотря на "научные достижения", ничего не меняется, кроме внешней формы. Люди соскучились по революциям, но желают, чтобы они не ломали их зоны комфорта.

****

Многие считают, что наша жизнь предопределена изначально, с начала времён, отсюда и всеведение Бога. Фаталисты уверены в том, что никакие наши ухищрения не могут изменить результата. Я думаю, что предопределён наш главный выбор, причём мы уверены, что делаем его самостоятельно. Но это означало-бы, что мы управляем нашей жизнью. На самом деле любой процесс в мире определён законами, которые не могут измениться или дать сбой. Это Воля Божья. Согласно ей и существует наш мир. И строится наша жизнь. Это закон причинности и логики. В чём-же тогда значение ангелов? Да причина в той самой инвариантности. Закон определяет линию, направление. Но существуют неожиданности, флюктуации, которые не может предусмотреть и Бог. А может быть и это явление предусмотрено Им, поскольку любой процесс, даже самый определённый, не терпит неподвижности. Всё должно двигаться, изменяться, в этом и есть жизнь. Тут и нужны ангелы. Процесс, подчинённый случайностям, может измениться в непредвиденную сторону, набрать новые качества и закончиться уже неопределённо. Этого не может быть, ибо тогда мир перестанет существовать. В общем-то все эти процессы находятся в рамках того-же закона, и автоматически контролируются и корректируются. Ангелы и есть те самые механизмы корректировки сущего. Через два дня после приезда в Ленинград я узнал в киоске горсправки адрес конторы по трудоустройству на Невском и направился туда. Был холодный декабрь, одна из тех редких зим, когда декабрьские морозы зашкаливают за -30, было знобко от влажности и по дороге я зашёл в Гостиный двор. Шапки я тогда не носил, впервые ушанку надел в армии, только потому, что обязывала форма. Но здесь нужна была шапка. В отделе головных уборов после мучительного выбора я купил головной убор, прозываемый "ленинградкой" (насколько я помню) - высокая трикотажная шапка с козырьком и поднятым обшлагом, который при желании можно было опускать для предохранения от мороза ушей. Почему-то синего цвета. В бюро по трудоустройству меня встретили благожелательно, городу нужны были рабочие руки, и этот дефицит мне стал понятен через некоторое время. Местная молодёжь в основном после школы рвалась в ВУЗы, получала высшее образование и всеми силами старалась не покидать города, что было возможно при отличном окончании учебного заведения - отличникам предоставлялось право выбора распределения после учёбы. На стройку и заводы местные не шли, если только ленивые неудачники, в школе валяющие дурака. Впрочем, и такие старались устроиться на высшее образование за счёт спортивных достижений. Так что на производстве работали в основном так называемые "лимитчики" - приезжая с окраин молодёжь, надеющаяся найти в столицах своё счастье. Увы, для этого надо было обладать выдающимися интеллектуальными и личными качествами. Или влиятельными родственниками. Первым делом инспектор спросил меня, что мне нужно - мои приоритеты. Заработок или в перспективе городскую прописку с жильём. За деньги работа была на прокладке дорог, газопроводов, линий электропередач по области, проживание в передвижных строительных городках, и временная прописка без всяких перспектив на получение своего жилья. Меня это не устраивало, я собирался жить стабильно, самостоятельно, и мне для этого нужно было именно своё жильё. Я всё ещё надеялся зарабатывать на жизнь своим творчеством, я верил, что именно творческая жизнь мне предназначена, но для этого нужен жизненный опыт и своё место. Поэтому я заключил трудовой договор с "ГлавЛенинградстроем" на работу за жильё. Потом мне сказали, что я был одним из последних, с кем город заключил подобный договор. Возможно, я был последним лимитчиком славного города Питера. Кстати, аборигены лимитчиков не любили, как и сейчас "понаехавших гастарбайтеров", считая их некультурными эмигрантами, потенциальными конкурентами в борьбе за тёплое место под солнцем. И это не глядя на тот факт, что город строился и обслуживался в основном именно "лимитчиками" (как и сейчас "гастарбайтерами" из бывших республик великой империи, канувшей в лету, русских на стройках можно увидеть разве только в виде среднего технического звена). Мне дали направление в общежитие, направление в организацию и предупредили о получении в конторе "подъёмных" в размере 30 рублей, на обустройство, и чтобы дожить до получки. Объяснили, как добраться до неведомой и загадочной Старой деревни, и, закинув на плечо ремень сумки со всеми моими пожитками, я пошёл на трамвайную остановку. Питер начинал мне нравиться.

****

Гаврила Поздний - "Возможно ли доказать существование сознания у других людей? Ведь отдельный человек может убедиться в наличии сознания только у самого себя?"

олег ока - "Солипсизм, философское течение, признающее только существование собственного "Я". Определяется как крайнее состояние эгоизма и эгоцентризма. "Солипсизм может иметь успех только в сумасшедшем доме" Шопенгауэр. Конечно, если человек убеждён в этом, его трудно переубедить, ведь любые аргументы он будет рассматривать, как создание своего разума. Как такому докажешь? Хорошо, можно попробовать. Посмотрите на город вокруг себя, вообще, на всю нашу цивилизацию. Она есть? Её создали явно не вы лично, и она не создание вашего сознания, она есть. И создана явно существами разумными, сознающими, что творят. И ещё учтите, что каждый из проходящих мимо также может считать вас человеком неразумным и не имеющим сознания, или вы существуете в единственном экземпляре? Тогда где вы существуете, если не в мире, созданном другими такими-же? Или ваше существование иллюзорно? То-есть, вы не существуете в реальности, и вы, значит, есть создание чьего-то разума. Чьего? А любого, живущего в этом мире." Это было хитрое возражение, вроде-бы правильное логически, но совсем не то, думаю лично я. Я уже решил, что нашу жизнь мы в состоянии корректировать, принимая придуманное прошлое за истинное, и забывая, вычёркивая из своей жизни то, ЧТО БЫЛО. Мы сами корректируем своё собственное, личное прошлое, не влияя на жизнь других людей. Но то, что пришло, не было похоже на то, что подразумевалось...

6. Ошибка аудита.

Утром я провёл ревизию памяти лет на сорок назад и не почувствовал чужеродных элементов. Пожалуй, чужеродными новые воспоминания назвать было неправильным, это был я, только я, и если я что-то изменил в себе, то и это был только я. Но я надеялся на интуитивное знание, какие-то сигналы подсознания, может быть, признаки неприятия. Но иногда человек бывает недовольным собой, своими действиями, оценками, выбором. Это было, но я принимал такие вещи спокойно, ведь человек наполовину состоит из ошибок, без этого он не был-бы человеком. Другое дело, упорствует он в своих промахах, настаивает на них, ищет им оправдания, считая себя правым изначально, или всё-таки признаёт своё право на ошибки, учитывая их и делая на их основе практические выводы, чтобы включить в свой жизненный опыт. Всё было спокойно. Я всегда гордился тем, что никому ничего не должен, кроме Бога, конечно. Совесть должна быть чиста. Естественно, что без греха нет человека, была пара пятнышек и на моей душе. Что-ж, человек изначально грешен, главное - не упорствовать в грехе. Но и повторять ошибку Иова я не хотел. И всё-таки где-то ошибался.

****

Появление в настоящем персонажей далёкого прошлого, как-бы я к ним тогда ни относился, было явлением непредвиденным, непонятным и совершенно неожиданным. Они - настоящие - где-то жили, давно вырванные жизнью из моего круга общения. Они давно перестали быть частью моей памяти, если только в книжках, но и там они жили не своей истинной, а придуманной мной жизнью. И я, наверняка, если и оставался в их памяти, то лишь только неясным облачком намёков на какие-то совместные обстоятельства, не знаю, приятные, или наоборот. И вот - они здесь. Не настоящие, а придуманные. Что это означает? Я своими умственными изысками создаю дубликаты людей? Или переделываю чужие жизни и личности? Но тогда получается, я - Бог? Ерунда. Опасная ерунда. Если это так, какие возмущения цивилизации создают такие, как я? И к чему это может привести? Совершенно безумная идея. И это делается не по воле моей, без какого-то моего желания и усилий... Ещё один нюанс вдруг нарисовался во всей отвратительной сущности - сколько ненавистных уродов, также созданных моей гипертрофированной писательской фантазией, могло выползти в этот мир?... Нет, это уже было у Стивена Кинга... А может быть, и он тоже писал, руководствуясь похожей ситуацией его собственного житейского опыта? Но что вообще я мог предпринять в сложившейся нелепой ситуации? Ведь я не контролировал её, не создавал каких-то условий и параметров, я вообще не участвовал в формировании реальности, я только наблюдал за результатом... А какие это были результаты? Пока я видел только появление двух фантомов, но и они не шли на обострение ситуации, ничего конкретного пока не произошло, всё находилось в стадии оформления каких-то решений. И что это могли быть за решения, уже точно никто не мог предвидеть, кроме Того, кто принимал решения и являл творческую волю.

****

Закурив, я вышел из дома. Ливень перешёл в стадию мелкого дождика, нудного и холодного, освежившего воздух и почти не ощущаемого. В полутьме я прошёлся по заросшим дорожкам, сторонясь особо густых зарослей крапивы, скрывающих обломки бетона, нерасколотые пеньки дров, валяющиеся тут и там, просто груды бытового мусора, который Сергей не удосуживался вынести в мусорный контейнер, а просто складывал в кучи - "пригодится на что-нибудь! - обычная русская мотивация лентяев и бездельников. Сплошной занавес туч над головой поредел, и над горизонтом я вдруг увидел колеблющуюся точку звезды, не звезды, это была Венера. Приняв решение, я вернулся в дом, уселся и нажал кнопку папки "Мои книжки". Некоторое время водил взглядом по списку наименований, вспоминая содержимое. Вот она, папка "трилогия "Богиня Радуги". Здесь были и Алла, и Сергей Захаров, и я. И Карелия с Петрозаводском. Вторая книга, часть вторая, "Деревня"... Бездумно стал я пробегать строчки глазами. Что я надеялся обнаружить? Какие-то соответствия? Их не могло быть... Стоп! Закрыв глаза, я пытался что-то восстановить в памяти. Ведь я здесь был в самом деле. Целый год командировки в начале 90-х. Всплыло видение провинциального вокзала, выкрашенного стандартной серо-жёлтой краской, грязная привокзальная площадь, а за железнодорожными путями, на пригорке облупившийся деревянный барак для младших армейских офицеров, где они жили с семьями в ожидании очереди на квартиру. Там-же жили и мы, две бригады питерских монтажников, монтировавших оборудование на строящемся танко-ремонтном заводе в пригороде. Бригадиром одной я и был. Но как мы жили, кто там был? Что именно мы делали на заводе? Смутно виднелся скучный пригородный поезд, влекомый старым тепловозом... И всё? Нет, ещё помнилось, я ездил с другом к нему в гости, на праздники ноября, к его матери в деревню. В пустую заброшенную деревню на берегу карельского озера. Всё население деревни насчитывало не больше десяти человек, хоть электричество там было... Почему всё это виделось, как сквозь туманную дымку? Как сон? Или я где-то читал о подобном, и это смешалось с истинной памятью? Но об этом упоминалось и где-то в тексте книги. Я стал листать файл, ища эти сведения, но содержимое завораживало, тормозило, магнитило внимание, мне хотелось снова погрузиться в те события, восстановить их в памяти. Восстановить? Но ведь это всё моя фантазия? Что-то крепко держится в памяти, вот странности души, но что-то там было очень важное. Я вовремя вспомнил, мне стало тошно, я закрыл текст, закрыл папку, руки у меня дрожали. Мы с Аллой остались там, в деревне, в двадцати километрах от Петрозаводска. В могиле, вырытой Захаровым Сергеем. Это я перечитывать боялся. Значит, вот что я воскрешаю в реальности?

****

олег ока "Многообразие загробного мира" - это сколько возможно вообще? Как в квантовой физике, до бесконечности, каждому по потребностям? Или имеется в виду природа "того мира", разнообразие ландшафтов и климатических поясов? А может быть, "тот мир" только один, но каждая душа видит его индивидуально, согласно своим ценностям, которые зависят от личности? Тут вам и ад и рай. Но и свой собственный мир, как-бы он ни соответствовал вашему душевному настрою, надоедает, и душа уже начинает его не принимать, отвергая пристрастия личности, привязывающую душу только к своему крохотному мирку. Происходит освобождение души от личности, и соединение уже с истинным "тем" миром, миром Бога? (из комментов - пост о "многообразии загробного мира")

7. Возвращение в свой дом.

И опять я проснулся и удивился. Не тому, что проснулся, люди после сна обычно просыпаются. Но было странное чувство неудобства, будто проснутся я не должен был вот так, здесь. В сером свете белой ночи, проникающем через шторы я разглядел неясные предметы обстановки, это меня заинтересовало, потому что было здесь что-то не то, будто или не хватало чего-то, или было лишним... А где камин? Ведь здесь, где стояло подобие маленького диванчика, должен быть камин красного кирпича... И опять мне это что-то напомнило, люди, просыпающиеся в незнакомой обстановке, и не знающие, ни кто они, ни где они. Знакомая ситуация? Бывает... Бывает обычно или по болезни, или с похмелья, когда ноги-скакуны заносят в неведомые дали. Кажется даже, что я где-то уже испытывал подобные чувства... Конечно, есть ведь у меня книжка, начинающаяся с такой нелепицы. Но там всё было обусловлено сюжетом, а сейчас какой чорт занёс меня опять в тривиальную постановку? Кто я, и где я? Светящиеся цифры электрических часов показывали шесть утра, в самом деле, пора восставать от сна. Зачем? Было во всём этом что-то неправильное. На полу недалеко от кровати сидел рыжая бестия и ждал завтрака. Но ждал, не настаивал. Видимо, ритуал обязывал. Я пошарил рукой, на тумбочке обнаружил пачку сигарет, зажигалку, пепельницу, и закурил. Рыжий молча придвинулся и проявил интерес. Но ждал, видимо, таков был ритуал, сначала сигарета, потом завтрак. Ну и пусть ждёт. Но ждал не только он.

****

За мной будто наблюдали в окно. Не успел я потушить докуренную сигарету, в окно постучали. Не громко, вполне интеллигентно. И всё-равно я был против. Находясь в незнакомой (или всё-таки знакомой, ведь сигареты были явно мои!) обстановке, я не мог без сопротивления принять, чтобы на заре в мои окна стучали незнакомцы. Хрустя не проснувшимися косточками, я поднялся, наклонился над ноутбуком, отодвинул шторку. На улице, за стеклом, замызганным кошачьими лапами, стоял человек в шляпе. Я его не узнал, хотя что-то знакомое будто прояснялось в его громоздкой фигуре. И он приветственно помахал мне рукой. Его шляпа меня успокоила. Где-то я её уже видел... Я осмотрел себя, увидел трусы, и пошёл открывать входную дверь. В тёмном коридоре лень было искать включатель, но я и без света прекрасно ориентировался, во всяком случае, дверь я нашёл на ощупь, отодвинул засов - Человек стоял на нижней ступеньке крыльца, и он был не один. За его широкой спиной можно было разглядеть женскую фигуру. Всё это интересовало и интриговало. - Можно войти? - спросил человек, заглядывая через моё плечо в тёмную прихожую. - М... да, наверное, но я не понимаю, в такое время... Кто вы?- он надвинулся, и мне пришлось идти впереди, показывая дорогу. Мы вошли в сумрак комнаты, и я лихорадочно включил свет, забыв про женщину и трусы. - Прошу прощения, я со сна, и ещё... - она стояла молча, тоже в широкополой шляпе, лёгком бежевом пальто чуть не до пола, и оглядывала меня с лысины до пальцев ног. Я пошевелил этими пальцами, что можно было принять за приветствие, и только потом посмотрел на её лицо, и увидел чуть удлинённые, азиатские, но огромные серые глаза. Отошёл, пятясь, назад и ощупью опустился на диванчик. Аллка! - Господи, Аллка? Это ты? А... - я перевёл взгляд на её спутника. - Захар? Ребята... Но ведь так можно схватить удар... А это вы? - я был действительно на грани истерики и полного непонимания. - Что-же вы, ведь позвонить можно было... Почему не предупредить? Что-же вы, вот так, - мне что-то ещё хотелось бормотать, спрашивать и удивляться, я совершенно потерял лицо. И ещё я чувствовал какое-то идиотское облегчение, в голове будто шевелилось - Вот теперь всё будет как надо, потому что... - А пробовали звонить. Только оказалось, что это не простое дело, когда на одном номере по нескольку одинаковых идиотов, - густо сказал Захар, и я опять ничего не понял. Да и Бог с ним. Мне было хорошо. Под ногами требовательно замявкал Рыжий, пришлось залезть в холодильник и положить ему куриного фарша. - Бублик! - вдруг сказала Аллка. - Ты всё-таки нашёл его. Как? - Она оглянулась на стены вокруг, просмотрела книжные полки. - И книжки все здесь, о! - и ноут здесь. Ты съездил на квартиру, и всё это забрал? Молодец. Я рада Бублику. Но ноут, разве мы не забирали его с собой, в Карелию? Рыжий с урчанием жрал и косился на Аллку, он был не против того, что его обзывают Бубликом. Захаров брезгливо уселся на краешек моей постели, закурил длинную, тонкую сигарету, высмотрел пепельницу. - Долго будешь в труселях красоваться? Не Аполлон, чай. А нам ещё собираться, и до Петрозаводска дороги часов семь. Кофе есть?

****

"Мир - это иллюзия в нашей голове. Кто скажет, где находится прошлое, настоящее или будущее? Ответ очевиден - в нашей голове. В виде воспоминаний, оценок событий, планов." - фраза, вычитанная в инете, крутилась в голове. - Но почему я должен куда-то ехать? - ослиное чувство противоречия взыграло и прорвалось. - Мне завтра на работу, не-е-т, как хотите, а у меня всё хорошо... Зачем, куда, не знаю, ребята... - Какая работа?! Был я там вчера. Ты ведь вчера работал? - Выходной у меня вчера был, - упрямо сказал я. - Фигушки. Это у тебя был выходной. А у тебя-здешнего, вчера был трудовой день. Кстати, неплохо ты устроился, прямо подсолнух в цветнике! Так что, место твоё здесь занято, а тебе дорога с нами. Хватит нервы трепать! Кстати, ты-здешний даже не признал меня, так, скользнул равнодушным взглядом... Кофе у тебя дрянь! Я поперхнулся: - Что значит "здешний"? Я что, ненастоящий? Репликант? - Это ты уже сам разбирайся, а потом нам объяснишь. - Аллка! - взмолился я. - Скажи что-то! - Собирайся, и помоги книжки укладывать! Дальше была кутерьма, Аллка складывала книжки в сумки, авоськи, рюкзаки, пакеты, иногда взвизгивала от восторга при виде особенно дорогой книжки, например, монографии Брейгеля, или сборничка Амброза Бирса. Я тупо собрал в спортивную сумку ноутбук и старательно вымел всё, к нему относящееся, все провода, флешки, соединения, зарядки. туда-же я упихнул и телевизор с двумя ДВДишниками, тоже с проводами, соединениями, зарядками. Но делал я всё это рефлекторно, всё мне казалось, что сейчас засияет яркое небо, и всё станет ясным и ярким, и всё будет хорошо... Всё было упаковано в кучу сумок и других баулов. А я всё боялся встретиться глазами с Аллкой, я не знал, какие у нас отношения, что мы друг для друга, и я боялся, что всё будет по старому, как тридцать лет назад (откуда я мог знать, что у нас было тридцать лет назад?) - Как мы это потащим? - уныло спросил я. - Автобусом? Или вызовем такси до электрички? - Не твоя забота, - кратко пояснил Захар, и я ему поверил. - Но я должен хозяину, Сергею! У нас договор... - Сколько должен? - Тридцатник. Плюс туда-сюда... Захаров залез в карман брюк, достал купюры: - Вот тридцать пять. И оставь ему записку. Чтоб не беспокоился. надеюсь, мы его не разбудили?... - Он полуглухой, ничего не слышит. - Это я понял в первый раз. Напиши ему чего-нибудь... Я написал: - Сергей, за мной приехали срочные дела. Извини. Что осталось от меня - на твоё усмотрение.

****

Я сунул деньги и записку под сахарницу на кухонном столе, и это было символическое действие, Рубикон там, Гордиев узел - необратимость изменения, новая-старая жизнь, круги своя... Ерунда, в общем. Это происходит с нами каждый день, но мы этого не осознаём, а потом удивляемся вдруг реализовавшемуся результату : КАК это могло произойти?! Нагрузившись сумками, которых оказалось предостаточно, странной кавалькадой по туману мы пошли к повозке, как выразился Захар. Повозка оказалась лакированной чёрной громадой "Хаммера", громоздившейся за калиткой. Я застыл от удивления, такая штука стоила не один миллион. - Захар, ты каким банком владеешь? Откуда такие доходы? Сергей поставил сумки на мокрую траву, закурил. - Вы мне денег оставили, помните? - Там не было и на половину такой штуки. - я. - Ты оставил нас нищими?! - Аллка. - Не войте, ваших денег осталось больше половины. Достаточно до очередного большого взрыва. А мне помогли. Ваша знакомая - помните? - Ирида. Маринка моя счастлива, 60-ти дюймовый телевизор, стиральная машинка-полуавтомат, что женщине нужно? И я о работе не думаю, на жизнь хватает, занимаюсь хозяйством, диван душу... Давай грузиться, ехать надо. Пришлось повторить крёстный путь ещё три раза. И постоянно под ногами путался Рыжий-Бублик. Он понимал, что жизнь меняется, но не понимал, как это скажется на нём. Поэтому, когда мы наконец уселись, я на заднем сиденье, рыжий чорт уже сидел рядом со мной.

****

Некоторое время Захар настраивал маршрутизатор "Гатчина-Петрозаводск". - Хорошая штука, поедем без пробок. Надо будет Марине позвонить, заказать баню. Баню, кстати, тоже Ирида посодействовала отремонтировать. Скучно ей? Не пойму. И главное, ведь она, как я понял - синтез вас двоих, акробатов. Значит, сущность её изменилась? Интересно было-бы в вашу могилку заглянуть. - Попробуй только, - процедила Аллка. - Лопатой по башке получишь, наши могилы, это наше святое. - Би, ты всё-таки можешь объяснить, что произошло? Вы просто исчезли. Всё оставили, деньги, документы. - Ты нас закопал, помнишь? - Это был обходный маневр, чтобы кому-то можно было что-то сказать. В случае необходимости. И такой случай представился. Что-то произошло рядом, сгустился воздух, и это было ощутимо, я скосил глаза вправо - там, где только что сидел кот, теперь виднелась худая фигурка с оголённой весьма соблазнительной грудью. Ирида! И она подмигнула мне, и я услышал её ехидный шёпот: - Скажи, что это твои фантазии. - Чтобы они меня в психушку сдали? - я сказал это вслух, и впереди меня услышали. - Там тебе и место. - это высказалась Аллка. - А ты это к чему? - Так. Размышления, - буркнул я. Ирида ехидно улыбнулась, ткнула пальцем в Аллку и подмигнула. Она развлекалась! - Лучше объяснил-бы, как ты нас нашёл. - Всё Ирида. Просто объявилась без приглашения и сказала, где вы есть. Типа, ваш срок вышел, пора вас доставить домой. Без комментариев. Мне было очень уютно. Ирида исчезла. Впереди были баня и вечер бесед и воспоминаний. - Мы живём на грешной земле. Так будем жить, грешить и выполнять предназначение! - И в чём оно, по-твоему? - Жить И не мешать жить другим.

****

Через пару дней Аллка, прочитав вышенаписанное, меланхолично заметила: - Похоже, твоя трилогия стала тетралогией. - До "Декамерона" ещё далеко, - ответил я. В углу гостиной, за камином, присевшая на корточки Ирида чесала за ухом наглого Бублика, на чьей рыжей довольной морде загадочным светом горели серебристые коричневые глаза Баст.

18.07.2019 г.