Убийство в гараже. Когда правда опаздывает

Информация

Данила Калиновский

Убийство в гараже. Когда правда опаздывает

Предысловие

Эта книга - первая, которую я написал.

Мне хотелось придумать историю, которую можно взять вечером, устроиться поудобнее и просто погрузиться в нее. Без спешки и без лишней сложности.

Эта история - начало.

Она задумана как затравка для серии, знакомство с главным героем, его характером, сомнениями и выбором. Впереди у него будут другие дела, другие города и ответы на вопросы, которые пока остаются без объяснений.

Надеюсь, что книга увлечет тебя - и ты захочешь узнать, что будет дальше.

Глава 1

Глава 1

Арденфолл никогда не спал. Город встречал рассвет не тишиной, а гулом.

Даже самым ранним утром - в тот час, когда свет ещё не успевал разогнать синеватый туман, - город жил своей круглосуточной рутиной.

Город, самый современный на северных землях Селленджа, уже шумел, словно не нуждаясь в пробуждении: паровые трамваи скрежетали по рельсам, экипажи с лошадиными упряжками спешили по булыжным улицам, рабочие и торговцы заполняли мостовые и площади.

В воздухе витали ароматы свежеиспеченного хлеба, горячего масла, сырого камня и влажного металла - запахи города, живого, как дышащий организм.

Современным Арденфолл делали широкие улицы, вымощенные ровным булыжником, просторные площади, мосты через реку, укреплённые железом, и новые каменные дома с большими окнами и коваными балконами.

Город был сплетением старого и нового: с одной стороны - мастерские, рынки, старые каменные кварталы; с другой - современные здания для торговли, банки, государственные учреждения.

Паровые насосы на набережной оставляли в воздухе ощутимый след своего труда, а дымчатый туман реки смешивался с серыми облаками и серым камнем улиц, создавая ощущение, что город живет собственной жизнью.

В самом центре стояло здание, которое наш главный герой видел с детства и которое для него олицетворяло власть и контроль - детективное агентство «Ройс & Партнёрс».

Оно возвышалось над соседними домами массивной каменной кладкой, с широкими окнами, из которых можно было наблюдать жизнь города.

На крыше - небольшой металлический флюгер, а над главным входом красовалась вывеска с золотыми буквами, которые казались недосягаемыми для любого, кто не носил имя Ройс.

Внутри - просторные кабинеты с тяжелой мебелью, картотеки, карты города и фотографии раскрытых дел, словно музей, который напоминал, что здесь вершится власть.

Для всех остальных жителей Арденфолла агентство было символом порядка и силы.

Для Кристиана - постоянное давление и тень, из которой невозможно было вырваться.

Кристиан Ройс стоял на балконе своего дома, окна которого выходили на центральную улицу, и наблюдал, как город просыпается. Высокий силуэт застыл на балконе, опершись на холодные перила. Длинные волосы были аккуратно заправлены за уши, но пары выбившихся прядей все же трепал лёгкий утренний бриз. Он наблюдал улицу с той внимательностью, которой обладают только люди, привыкшие складывать улики ещё до того, как преступление совершается.

Он привык видеть каждую деталь: движение экипажей, пассажиров, рабочих на набережной, людей с тяжёлыми сумками в руках.

Эта способность замечать детали и выявлять закономерности передалась ему от отца, она же и привела его в детективную академию, где он обучался с превосходными результатами.

Он умел видеть больше, чем другие, и это одновременно вдохновляло и изматывало его.

Арденфолл давал ему энергию и вдохновение, но вместе с тем напоминал о том, чего он боялся: о тени отца, о слишком высоких ожиданиях, о будущем, которое ему навязывали.

Именно здесь, среди шумных улиц, массивных зданий и паровых трамваев, Кристиан решил, что больше не хочет быть просто сыном Грегори Ройса.

Он хотел доказать, что может быть самостоятельным - не просто продолжением фамилии, а собственным человеком.

И именно с этого утра его жизнь должна была измениться.

По-настоящему его держала в Арденфолле только мать.

Элис Ройс была мягкой силой в доме, бесконечным противовесом суровому характеру Грегори.

Она не спорила с мужем, но всегда смотрела на сына так, будто видела в нём не продолжение мужа, а отдельного человека. Только она, и его единственный друг Томас, Томас Вейл.

Утро, когда все изменилось, началось тихо - насколько тихо мог начинаться день в Арденфолле.

Запах жареного хлеба из булочной слева, крики мальчишек-газетчиков на углу, шипение парового трамвая - всё это было привычно.

Но внутри Кристиана было беспокойство.

Он уже неделю обдумывал один разговор - тот, что должен был произойти сегодня.

В кабинете отца пахло кожей и сигарами.

Грегори Ройс сидел за своим массивным столом, перебирая бумаги.

Это были дела, которые он планировал передать сыну - громкие, требовательные, престижные.

- Ты выйдешь на работу в понедельник, - сказал он, даже не поднимая голову. - Помощь мне нужна. Клиенты ждут.

Кристиан вдохнул глубоко.

- Я уезжаю в Грейфорд, - произнёс он ровно.

Молчание было тяжёлым.

Потом отец поднял взгляд - медленный, ледяной.

- Не будь глупцом. Ты рожден продолжить мою работу и без меня ничего не добьешься.

- Я рожден быть собой.

Грегори фыркнул.

- Один ты пропадешь. Это город, Кристиан, а не мелкая деревушка. Тут одиночки не выживают.

- Возможно, - ответил он. - Но лучше пропасть, чем всю жизнь быть твоей тенью.

Слова вырвались слишком честно, но он не пожалел.

Вплоть до самого вечера Кристиан и отец не разговаривали. Днём Кристиана навестил его единственный друг - Томас Вейл.

Томас был одним из немногих, кто понимал Кристиана без слов.

Томас был смекалистым, немного грубоватым, всегда в мятой рубашке и с руками, пахнущими машинным маслом.

Семья Томаса держала небольшую мастерскую недалеко от набережной, и с десяти лет мальчики проводили там половину свободного времени: возились с железками, слушали истории старых рабочих, играли в «следователей», пытаясь по следам грязи на ботинках определить, куда кто ходил.

Томас часто говорил, что Кристиан “слишком умный, чтобы быть нормальным человеком”.

Но при этом всегда поддерживал его решения, даже самые рискованные.

- Хочешь открыть собственное агентство? Так открой. Ты же не такой, как твой отец, - сказал он как-то за пивом в трактире «Гнилой якорь».

Кристиан ценил в нем именно это - честность, непокрашенную, без лака.

Вечером, когда он вышел из дома, отец даже не попрощался, а мать догнала его у ворот.

Она обняла его - по-матерински тихо, но крепко.

- Я понимаю тебя, - шепнула она. - Ты должен идти своим путем. Не забывай, что дом - это там, где тебя любят и мы всегда будем рады тебе.

Он впервые за день смог выдохнуть свободно.

Несколько часов спустя Кристиан уже ехал в Грейфорд в ночном экипаже.

Ночная дорога тянулась через холмы и низины, через пахнущие рыбой деревни, через заросшие камышами каналы.

Он смотрел в окно и думал о будущем: о том, что в Грейфорде он начнёт с нуля, без громкого имени, без авторитета… но впервые - сам по себе.

Он не знал, что в небольшом приморском городе его уже ждёт первое дело. Дело, которое изменит всё.

Глава 2

Глава 2

Когда экипаж наконец выехал на высокую прибрежную дорогу, туман расступился, открывая Грейфорд. Город лежал на береговой линии, словно спустился по склонам холмов к самой воде. Дома - низкие, в два-три этажа, с зелеными и синими крышами, - стояли плотными рядами. Узкие вьющиеся улочки спускались к порту, где над деревянными причалами возвышались мачты рыбацких судов и грузовых барж. В воздухе висел запах морской соли, мокрых канатов и водорослей. В отличие от шумного, многоголосого Арденфолла, здесь царило иное настроение - сдержанное, скрытное, будто город не стремился понравиться приезжим. Туман, который утром поднимается с моря, здесь был не редкостью, а постоянным спутником: он лежал на крышах, клубился в переулках, растворялся над каналами и возвращался вечером, словно покидая город лишь временно.

Экипаж остановился у центральной площади. Взгляд Кристиана пал не на гостиницу получше, а на простую таверну с лестничной вывеской «У Морячка». Сойдя с подножки, он вдохнул воздух городской набережной - сырой, тяжелый, но удивительно чистый по сравнению с запахами паровых машин Арденфолла. Кристиан снял перчатки, провел рукой по длинным волосам, заправляя их за уши. Он чувствовал себя одновременно свободным и потерянным. Но это было приятное, правильное чувство, как будто впереди не пустота, а пространство, которое нужно заполнить самому.

Он взял дорожный чемодан и огляделся. Площадь была небольшой, окруженной каменными домами с красными ставнями. Из двери лавки выходила женщина с корзиной рыбы, мальчишка на бегу врезался в нее плечом, издалека слышались голоса рыбаков, распутывающих сети. Грейфорд жил своей привычной жизнью. Казалось, ничто в этой жизни не намекало на дело, которое ждало его совсем скоро. Он зашёл в таверну, снял дорожное пальто и попросил комнату. Хозяин - мужчина с просоленными усами - взглянул на него с интересом:

- Приезжий?

- Пока да. - Кристиан положил монеты на стойку. - Возможно, задержусь.

- Тут редко кто задерживается, разве что по делу.

Кристиан чуть усмехнулся.

- А я всегда приезжаю по делу. Только иногда еще не знаю, по какому.

Он поднялся в комнату, откинул штору и посмотрел на порт. По воде шла легкая рябь, туман клубился над дальним молом. Здесь было тихо, но в этой тишине чувствовалась скрытая жизнь - как в человеке, который умеет молчать, но хранит слишком много.

Кристиан понимал: это место станет началом его пути. Здесь он сможет построить что-то свое. Пусть маленькое, пусть незаметное, но его собственное, а не унаследованное от отца.

Кристиан не успел полностью распаковать вещи. Он только поставил чемодан в угол и расстегнул пальто, когда хозяин таверны постучал в дверь - два коротких удара, один длинный.

- Мистер… Ройс? - голос был тихий, осторожный.

- Да, я здесь. - Кристиан открыл.

На пороге стоял хозяин - суровый, с круглыми щеками, но почему-то сейчас он выглядел немного смущённым.

- У меня к вам… просьба, - сказал он, понизив голос, как будто боялся, что кто-то подслушает.

- Просьба?.. Я весь во внимании, - с удивлением сказал Кристиан.

- Вообщем. У одной моей знакомой произошло горе. Может быть, Вы могли бы с ней поговорить? Как я понимаю, это по вашей специализации…

- Хорошо….

Не успел Кристиан договорить, как его перебил хозяин заведения:

- Марлен, войдите, - обернувшись к двери вскрикнул хозяин, после чего направился к выходу.

Через полминуты на лестнице послышались медленные шаги. Шаги человека, который колеблется, но всё же поднимается, преодолевая страх.

На пороге появилась женщина лет пятидесяти с сединой в тёмных волосах. Пальто простое, старое, руки в перчатках - и всё равно видно, что пальцы дрожат. Лицо женщины было отекшим, веки были слегка припухшими и глаза слезились, что указывало на несколько бессонных ночей, которые, судя по всему, были вызваны некоторыми событиями.

Кристиан сразу понял, что перед ним не просто человек в горе. Перед ним - мать.

- Простите… - женщина остановилась, будто не решаясь войти. - Простите за беспокойство, мистер… мистер…

- Ройс. Кристиан Ройс. - Он слегка поклонился. - Проходите, пожалуйста.

Она вошла неловко, словно боялась оставлять на полу следы. Сняла перчатки, пальцы были красные, натруженные, и прижала их к груди.

- Меня зовут Марлен Хьюит, - начала она. Голос дрожал от переживаний и страха. - Простите, я не знаю, с чего… как начать…

Кристиан жестом пригласил её сесть на стул у окна.

- Начните так, как вам легче.

Женщина глубоко вдохнула.

- В городе говорят… - произнесла она тихо. - Что приехал новый детектив. Не полицейский… независимый. Что он молодой, из столицы… Что он преемник самого Грегори Ройса…

Кристиан сдержанно кивнул.

- Слухи любят преувеличивать.

- Пусть даже половина неправда, - быстро сказала Марлен, стискивая перчатки в руках, - но у меня… у меня больше не к кому обратиться.

Кристиан сел напротив, выжидая, чтобы она сказала сама.

- Это мой сын, - выдохнула она. - Джордан. Его нашли два дня назад. В гараже, где он работал… Он… - она сжала губы, чтобы удержаться. - Они говорят, что это несчастный случай, что сердце… что упал… что просто… просто…

Она закрыла глаза и на мгновение подалась вперёд, словно ей не хватало воздуха.

- Но вы не верите. - тихо сказал Кристиан.

-Нет. - Марлен открыла глаза. - Он был молод. Сильный. И главное… - она понизила голос до шепота. - Я знаю, что перед смертью он с кем-то поссорился. Я знаю… знаю, что это не было случайностью.

Кристиан почувствовал, как в комнате будто становится холоднее.

- Откуда вы знаете? - мягко спросил он.

- Соседка сказала, что недалеко от места были слышны крики. А его друзья даже не навестили меня после случившегося..

Она наконец подняла взгляд на Кристиана - полный отчаянной надежды.

- Полиция сказала, что дело закрыто. Что нет оснований копать дальше. А я… я мать, мистер Ройс. Я просто хочу знать правду. Даже если она ужасная. Но правду.

Тишина в комнате стала плотной, как влажный воздух у моря.

Кристиан выпрямился.

Он уже слышал подобные просьбы, не здесь, но в Арденфолле, в кабинетах отца, куда приходили люди, которым нечего терять.

Но сейчас все было иначе:

Он был один.

Это было его первое решение.

Его первый выбор.

Его первое дело.

- Я посмотрю, что смогу сделать, - сказал он тихо, но твердо. - Я не обещаю чуда. Но обещаю - я постараюсь разобраться.

Марлен закрыла глаза, будто молясь.

- Спасибо. Спасибо вам…

Она протянула ему папку - потрепанный кожаный бумажник Джордана, статью в газете о произошедшем и листик, на котором был указан адрес места происшествия.

- Это все, что у меня есть..

Кристиан взял папку. Она была легкой, но почему-то казалась тяжелой, как камень.

Марлен поднялась.

- Я живу на Кроул-стрит. Если… когда узнаете хоть что-то… - она снова дрогнула.

- Пожалуйста.

- Я найду вас. Обещаю.

Она вышла тихо, словно тень.

Когда дверь закрылась, Кристиан сел за стол. Он долго сомневался в правильности своего решения, ведь дело, судя по всему, гиблое. Кристиан достал из кармана тонкую пачку сигарет. Он курил редко, но всегда носил с собой, особенно в моменты когда мысли переполняли голову. Это была привычка из юности, которая помогала успокоиться и сосредоточиться. Он взял одну сигарету, зажёг спичкой и вдохнул едва заметный дым.

Огонек вспыхнул на мгновение, и дым струился между ним и папкой, словно лёгкая преграда между прошлым и настоящим. Сигарета горела медленно, и с каждым вдохом Кристиан пытался унять внутренний шум: сомнения, страх, тревогу о том, что он сделал первый шаг на пути, который еще никто не одобрял - кроме него самого.

Он посмотрел на содержимое папки: несколько фотографий, обрывок письма, странные личные вещи и немного денег. На первый взгляд дело казалось гиблым.

- Правильно ли я поступил? - подумал Кристиан, выдыхая дым в окно. - Может, это слишком сложно… слишком запутанно для новичка.

Но вместе с сомнением пришло возбуждение: впервые в жизни он сам выбирал путь и сам принимал решение. Именно это чувство, смесь страха и азарта, заставляло сердце биться быстрее.

Он закурил ещё одну сигарету и пришел к мысли, что все равно не смог бы отказать горе-женщине в такой ситуации.

На следующее утро, как только солнце начало пробиваться сквозь серые облака, Кристиан вышел с таверны. Потянувшись, он начал слоняться по городу.

Туман стелился по мостовой и набережной, скрывая края домов, причалы и скопления рыбацких лодок. Шум Арденфолла казался теперь тысячей лет назад. Здесь все дышало медленнее и ощущалось спокойствие.

Чуть прогулявшись по набережной, он направился к центральной площади. Он шагал по булыжным улицам, наблюдая за городом: рыбаки шли с сетями, мальчишки бегали с ведрами, а торговцы расставляли лавки с овощами и хлебом.

Кристиан остановился на мгновение, глубоко вдохнул, держа руки в карманах пальто. Он почувствовал, как воздух наполняет лекие, смешиваясь с холодной влагой и слегка заметным запахом рыбы.

Он подошел к стоянке ямщика. Старый экипаж с лошадью стоял у края площади, лошадь слегка мотала головой, фыркая от утренней прохлады. Ямщик, мужчина с морщинистым лицом и кепкой, кивнул Кристиану.

- Куда путь держим? - спросил он, поправляя поводья.

- Кроул-стрит, дом Марлен Хьюит, - ответил Кристиан.

Лошадь рыкнула, и они тронулись по булыжной мостовой.

Кристиан наблюдал за городом и одновременно думал о Марлен и Джордане, о письме и папке, которую взял с собой накануне.

Дело казалось сложным, возможно, даже безнадежным. Но сомнения сменялись решимостью. Здесь, среди тихого, но живого города, он мог действовать так, как хотел сам, без давления отца.

Лошадь покачала головой, экипаж скрипнул на повороте, и перед ними появился дом Марлен. Это был простой, двухэтажный, с аккуратными ставнями и скромной клумбой у входа деревянный дом. Туман слегка стелился по порогу, как будто сам город готовил сцену для встречи, которая изменит жизнь Кристиана.

Он взял сигарету, аккуратно закурил и сделал первый глубокий вдох перед тем, как ступать на порог.

Кристиан поднялся по деревянным ступеням и тихо постучал.

Дверь открылась не сразу. Слышалось легкое шарканье внутри, будто хозяйка собралась с силами, прежде чем встретить гостя.

Марлен появилась на пороге бледнее, чем вчера. За ночь она, кажется, едва поспала: глаза покрасневшие, под ними тени, а руки дрожат, когда она поправляет выбившуюся прядь.

- Мистер… Ройс? - голос едва держался, но в нём была надежда.

- Да. Я пришёл узнать адрес дома Джордана и получить ключи, если они у вас. Хочу начать с самого утра.

Она кивнула, но взгляд ее упал куда-то в сторону, будто само произнесение имени сына причиняло боль.

- Конечно… да, пройдите… - Марлен отошла от порога, пропуская Кристиана.

Дом встретил тишиной и запахом остывшего чая. На столе, накрытом кружевной скатертью, лежали несколько вещей сына - его перчатки, старая записная книжка, фотография в рамке. Марлен держалась за спинку стула, будто ей нужно было за что-то ухватиться, чтобы не распасться.

- Я думала всю ночь… - начала она тихо. - Думала, хорошо ли делаю, что к вам обращаюсь. Вы ведь едва приехали. Вы совсем молодой. Вы могли бы и отказаться…

Кристиан молчал. Он чувствовал ту тяжесть, которая висела в комнате.

- Но потом… - она провела рукой по фотографии, - я поняла, что у меня никого больше нет. Полиция сказала своё. Соседи только шепчутся…

Она резко выдохнула, губы дрогнули.

- А я… я мать. И я должна знать правду. Какую бы цену это ни имело.

Она подошла к комоду, достала небольшой металлический ключник.

Серебристые ключи тихо звякнули, когда она положила их на стол перед Кристианом.

- Вот. Это ключи от дома Джордана. И… - она дрожащими пальцами достала еще один, - ключ от гаража, где его нашли. Там всё осталось таким, каким было. Я… не смогла туда пойти.

Она опустилась на стул и зажала руки в кулаки.

- Он… всегда все делал сам, - прошептала Марлен. - Упрямый, как его отец. Если говорил, что справится - значит, справлялся. Я не хочу верить, что он просто… упал. Перенервничал. Сломался. Это на него не похоже.

Слезы собрались на ресницах, но ей удалось сдержаться.

- Запишите адрес, пожалуйста, - добавила она.

Кристиан достал блокнот, записал указанные ею улицу и дом, затем аккуратно спрятал ключи во внутренний карман пальто.

- Я начну с гаража, затем осмотрю дом, сказал он мягко. - Постараюсь узнать как можно больше уже сегодня.

Марлен подняла глаза. В них был страх и благодарность одновременно.

- Спасибо, мистер Ройс. Если бы вы знали… как тяжело жить в тумане, не понимая, что произошло с твоим ребёнком.

Кристиан кивнул.

Он вышел на крыльцо, оставляя позади тихий дом, пронизанный болью.

Глава 3

Глава 3

Гараж находился на окраине Грейфорда, за линией старых складов, где туман всегда плотнее, чем в центре.

Когда Кристиан подошел, серое облако влажного воздуха висело над землей так низко, что казалось, что туман стелился ему по ботинкам.

Он достал из кармана связку, взятую у Марлен, и с минуту рассматривал ключи. Один длинный, старого образца, уже потертый, другой, наоборот, короткий и блестящий, словно недавно заменённый.

Кристиан выбрал первый.

Замок поддался с сухим металлическим щелчком.

Дверь гаража со скрипом открылась так медленно, будто не хотела впускать его внутрь.

Гараж встретил Кристиана неожиданной аккуратностью.

Внутри было холодно. Свет из единственного узкого окна ложился косыми полосами на деревянный пол.

Кристиан прошел вдоль стены, где висели два больших картонных плаката - состаренные, с заломами.

Он обошел помещение медленно, и взгляд упал на место, которое местные стражи огородили мелом. Неровная обводка, уже частично смытая влагой, все еще очерчивала контуры тела, найденного тут не так давно.

Кристиан присел на корточки, атмосфера была удручающая.

Инструменты висели на своих местах - четко и симметрично. В целом, в гараже был почти идеально чистый порядок.

Кристиан уже собирался заканчивать осмотр, как вдруг заметил небольшой блеск под столом. Он присел и аккуратно отодвинул ногой пыльный обрывок ткани.

Это был медальон.

Небольшой, овальной формы, с потемневшим серебряным ободком. Цепочка была порвана, как будто ее резко дернули.

Кристиан перевернул его.

На внутренней стороне была абсолютно неразличимая гравировка. Кристиан закинул медальон в карман, после чего направился к выходу. Больше в гараже ловить было нечего.

Закрыв дверь гаража, Кристиан закурил сигарету.

- Как и ожидалось, - пробормотал Кристиан. - Естественная смерть. Никаких следов.

Владелец соседнего гаража сидел на перевёрнутом ящике у входа в свой бокс и чинил старый замок. Мужчине было около шестидесяти: густые седые усы, крепкие руки, потрескавшиеся от масла и соли. Он работал медленно, без спешки, словно каждый жест был отработан годами.

Кристиан остановился в паре шагов, давая понять, что не собирается вторгаться резко.

- Доброе утро, - сказал он.

Мужчина поднял взгляд, прищурился.

- И вам. Вы к кому?

- Я осматриваю гараж Джордана Хьюита. Хотел бы задать пару вопросов.

Усы дернулись. Мужчина отвёл взгляд в сторону, будто взвешивал, стоит ли вообще отвечать.

- Полиция уже приходила, - буркнул он. - Все записали. Сказали - сердце.

- Я не полиция, - спокойно ответил Кристиан. - Я работаю по просьбе его матери.

Это сработало.

Мужчина отложил замок и медленно поднялся.

- Вот как… - пробормотал он. - Тогда ладно. Спрашивайте.

- Вы были здесь в день, когда Джордан умер?

- Был, - коротко ответил тот. - Почти весь день.

- Что-нибудь необычное заметили?

Старик почесал затылок, затем тяжело вздохнул.

- Сразу не понял, что это важно…да и меня не опрашивали… - он помолчал. - Слышал крики.

Кристиан не перебивал.

- Не ор. Не драка, - продолжил мужчина. - Больше похоже на спор. Глухо. Как будто дверь была прикрыта.

- В какое время?

- Ближе к вечеру. Туман уже садился.

Кристиан сделал пометку.

- Вы видели кого-нибудь выходящим из гаража Джордана?

- Я видел за пару часов до этого. - ответил мужчина сразу, будто ждал этого вопроса. - Парень. Высокий. В темной куртке. Шел быстро. Не оглядывался.

- Вы его узнали?

- Показалось, что да… - старик нахмурился. Я раньше видел его рядом с Джорданом. Они вместе работали, кажется. Но в последнее время он не появлялся.

Кристиан стряхнул пепел.

- После этого вы кого-нибудь ещё видели?

- Нет. Только тишина. Ну, я потом и домой уехал. Еще подумал, ребята поругались и разошлись.

Он замолчал, потом добавил тише:

- Если бы знал… может, зашел бы. Но у нас тут в дела чужие не лезут.

Кристиан посмотрел на него внимательно, без осуждения.

- Вы все сделали правильно, - сказал он спокойно. - Спасибо, что рассказали.

Старик кивнул, но в глазах его осталось беспокойство.

- Узнайте у Тома, он точно знает.

- Том.. Кто это?

- Том - лучший друг Джордана, чуть ли не каждый день тут вместе ошивались. Приятный парень, открытый, всегда радостный. Полагаю, что он всё знает про Джордана. Только, увы, знаю я только его имя и всё.

- Тогда спасибо.

- Только… - он понизил голос, - вы аккуратнее. В Грейфорде любят, когда прошлое остаётся в прошлом.

Кристиан кивнул, после чего развернулся, бросил последний взгляд на ряд гаражей, уходящих в туман.

- Интересные новости, - пробормотал Кристиан. - Заеду-ка сегодня к матери Джордана, узнаю что за Том.

Это было в тот же день, когда Кристиан покинул гараж Джордана. Солнце медленно опускалось за крыши Грейфорда, и город начинал звучать глуше, будто сам прислушивался.

Кристиан не стал возвращаться в таверну. Он пошёл дальше - к дому, ключ от которого несколькими часами ранее дала ему мать Джордана.

Дом находился за пределами Грейфорда, всего в нескольких минутах езды от города. Гул улиц сюда не доходил - только приглушённые звуки ветра и редкие шаги по влажной земле.

Небольшой деревянный дом, тёмный от времени и дождей, стоял чуть в стороне от дороги. Крыша просела, ставни были закрыты не до конца. Он выглядел скромно, почти незаметно - как место, куда приходят, чтобы спрятаться от города, а не жить напоказ.

Кристиан постучал по привычке. Ответа не было.

Он отпер дверь ключом и вошёл.

Внутри царила тишина. Не мертвая, а живая, наполненная ожиданием хозяев.

В прихожей висела куртка Джордана. Обувь стояла аккуратно, рядом с дверью, как если бы хозяин снял ее не торопясь.

Кристиан прошел дальше.

Гостиная комната была небольшой, с низким потолком и деревянными стенами. Стол у окна, два простых стула. На столе - чашка с темным следом на дне.

На стене над узкой полкой висела картина. Единственное, что бросалось в глаза в этой комнате.

Она висела чуть криво, на одном гвозде, без рамки - просто плотная фотобумага, слегка выгнутая от времени. Края потёрлись, один угол был загнут, будто ее не раз снимали и снова вешали.

На фотографии Джордан рядом с каким-то мужчиной. Они были сняты на улице - фон угадывался смутно: старая каменная стена, размытая зелень, возможно, окраина города. Оба в простой одежде.

Джордан на фотографии был очень молод. Он не улыбался в привычном смысле - скорее, уголки губ были приподняты, как у человека, которому спокойно рядом с тем, кто стоит рядом.

Мужчина рядом с ним держался иначе. Плечи напряжены, руки скрещены, взгляд направлен не в объектив, а куда-то в сторону. Лицо серьёзное, даже хмурое, будто момент съемки застал его врасплох.

Они стояли близко, почти касаясь плечами. Если Джордан повесил здесь, в доме, значит, она имела для него значение куда большее, чем просто память.

Невольно в голове сразу вспомнилось имя Том, которое назвал старик.

Спальная комната была еще меньше. Деревянная кровать, простыня смята. Окно закрыто неплотно, занавеска колыхалась от сквозняка.

На тумбочке лежал блокнот.

Кристиан открыл его.

Записи были короткие, без дат:

«Вина - это не страх.»

«Мы все сделали ошибку.»

«Говорить сложнее, чем молчать.»

Он удивился, закрыл блокнот и взял его с собой.

Кухня была частью той же комнаты - скромная, но обжитая. Хлеб под полотенцем, нож рядом, окно приоткрыто.

Снаружи - пустая дорога, ведущая обратно в Грейфорд.

Кристиан задержался у окна, затем закрыл его.

Кристиан уже собирался выходить, когда взгляд зацепился за край стола на кухне.

Там, почти у стены, лежала небольшая контактная книжка, потертая, с мягкой обложкой. Такие не прячут и не убирают далеко: ими пользуются.

Он взял ее в руки.

Страницы были исписаны аккуратным, немного угловатым почерком. Имена, адреса, иногда короткие пометки на полях. Ничего лишнего, все по делу.

Кристиан пролистал несколько страниц - быстро, не вчитываясь, просто отмечая выборочно фамилии, пока не остановился.

Том Брэйторн.

Адрес был выписан полностью, без сокращений.

Имя задержало взгляд.

Кристиан достал карандаш и аккуратно переписал адрес в свой блокнот. Книжку он также взял с собой.

Он оглядел кухню еще раз, без суеты, без надежды найти что-то ещё.

- Здесь больше нечего ловить, - тихо сказал он, словно дому, а не себе.

Кристиан вышел, аккуратно закрыл дверь и на мгновение задержался на пороге.

Теперь путь был понятен.

Вечером Кристиан вернулся в таверну, когда было уже затемно. Огни за мутными стёклами отражались в лужах, туман стелился ниже колен, и Грейфорд звучал тише, чем днём.

Он поднялся в свою комнату, закрыл дверь и сел за небольшой стол у окна.

Сначала - тишина.

Потом Кристиан достал блокнот Джордана.

Кристиан положил дневник на стол рядом с блокнотом. Он забрал его с собой без колебаний - не как улику, а как попытку понять.

Перелистывал медленно.

Записи были неровные: где-то уверенные, где-то оборванные на полуслове. Ни дат, ни имён. Только состояния.

Помимо уже обнаруженной записи, странной казалась другая, которая была сразу же на следующей странице, она звучала как дополнение прошлой.

«Вина - это не страх.

Это ожидание.

Я знаю, что разговор будет, но не знаю - каким.»

Кристиан перечитал еедважды.

Кристиан поднял голову и тихо сказал вслух:

- Значит, Кристиан чувствовал свою вину перед кем-то.. И ожидал, что все еще можно просто обсудить.

Непроизвольно в голове зазвучало:

А убийца решил не обсуждать.

- Если это вообще не древняя запись, и его чувство вины как-то связано со смертью.., - произнес Кристиан себе, в ответ на навязчивые мысли.

Кристиан достал свой блокнот, затем закурил еще одну сигарету. Перед ним лежал дневник погибшего, его телефонная книга, неизвестного происхождения медальон и бумажка, на которой отдельно был выписан адрес Тома Брэйторна.

Сигарета дотлела почти до фильтра. Кристиан затушил ее и не сразу убрал руку со стола. Пальцы слушались хуже, чем обычно. Усталость наваливалась медленно, тяжело. Это была та самая усталость, что приходит не от дороги, а от мыслей, которые не дают лечь.

За окном туман начинал редеть, и в нём проступали первые бледные полосы рассвета. Кристиан, открывая бутылку виски, смотрел в окно и думал, что утро не приносит ответов.

Глава 4

Глава 4

Проснулся Кристиан во второй половине дня. Бессонная ночь сказывалась на его состоянии, чувствовал себя он не лучшим образом. Выпив чашку кофе, Кристиан медленно начал собираться.

- Как же плохо…, - злобно пробормотал он.

Взяв с собой все необходимое, Кристиан направился к выходу.

Тогда он еще думал, чем заняться сегодня. В списке дел был разговор с неким Томом Брэйторном, а также визит к лекарю, который проводил осмотр тела Джордана. Взглянув на часы, Кристиан понял, что сегодня к лекарю уже не успеет. А дом Тома Брэйторна находится неблизко, поэтому все придется перенести на завтрашний день.

Кристиан плутал по городу, рассматривая все, что его окружало. Это были прилавки, море, интересные здания, он рассматривал даже людей.

Недалеко от центральной площади находилась кафе, которое Кристиан заприметил еще по приезде. Недолго думая Кристиан направился туда.

Кафе оказалось тесным и тёплым - таким, в какие заходят не ради уюта, а ради привычки и быстрого перекуса. Потолок низкий, стены темные от времени, окна мутные, словно город оставил на них свои отпечатки. У стойки тихо переговаривались двое рабочих, в дальнем углу кто-то читал газету, аккуратно сложив её на коленях.

Кристиан заказал крепкий черный кофе и хлеб с маслом. Без сахара. Он не был голоден, но знал: если не поесть сейчас, потом забудет вовсе.

Он сел у окна, туда, где сквозняк ощущался особенно остро.

Он только сделал первый глоток, когда услышал рядом:

- Вы не против?

Девушка уже стояла с чашкой и блюдцем, чуть наклонив голову, словно проверяя его реакцию заранее.

- Если скажу «против», вы уйдёте? - спросил Кристиан.

- Нет, - честно ответила она. - Но вы будете выглядеть угрюмо.

Он усмехнулся и отодвинул стул.

- Тогда садитесь.

Она устроилась напротив, положила на стол блокнот и карандаш, заказала себе кофе с молоком. Не торопясь, но и не церемонясь, словно это место уже давно было её территорией. На вид девушка была примерно одного возраста с Кристианом, миловидные черты лица, аккуратно собранные светлые волосы в хвост. Сразу чувствовалась ее уверенность.

- Вы выбрали худший столик, - сказала она, снимая перчатки. - Здесь всегда сквозит.

- Я люблю, когда не слишком уютно.

- Тогда вы либо не местный, либо очень принципиальный человек.

- И то, и другое.

Она приподняла бровь, явно довольная ответом.

- Изи, - представилась она. - Журналистка. Пока что на практике.

- Кристиан.

- Без фамилии?

- Пока без нее.

Она посмотрела на него внимательнее, задержав взгляд чуть дольше, чем требовалось вежливостью.

- Интересно, - сказала Изи. - Обычно мужчины либо сразу называют фамилию, либо сразу просят мою.

- А я выбрал третий вариант.

- Самый любопытный.

Она сделала глоток и наклонилась ближе, будто делясь секретом:

- Говорят, в Грейфорде появился новый детектив. Молодой и упрямый.

Кристиан медленно отломил кусок хлеба.

- Город любит слухи.

- А я люблю проверять, - она улыбнулась. - Особенно когда слухи совпадают с тем, что я вижу.

- И что же вы видите?

- Человека, который не спал ночь, - сказала она мягко. - И делает вид, что это его не касается.

Он усмехнулся, признавая попадание.

- Я не ищу напарников.

- А я не ищу героя, - Изи пожала плечами. - Мне достаточно имени в начале статьи. Когда-нибудь.

Между ними повисла пауза - не неловкая, а изучающая.

- Мы можем просто держать друг друга в курсе, - предложила она.

- Журналистка, которая не давит, - сказал Кристиан. - Это подозрительно.

- Детектив, который сразу всё замечает, - ответила Изи. - Это даже приятно.

Он кивнул.

Кристиан на пару секунд задумался, хорошая статья о его проделанной работе - это как раз то, что нужно для того, чтобы зарекомендовать себя на новом месте.

- Иногда, - согласился он.

Она улыбнулась, чуть шире, чем прежде.

- Тогда договорились. Я обычно здесь по утрам. Или рядом с тем, где что-то случилось.

Кристиан кивнул. Следующие две минуты они провели в молчании, пока Изи не осмелилась его прервать.

- Вы уже поняли, почему люди остаются в Грейфорде? - спросила она.

- Потому что некуда идти?

- Почти, - она усмехнулась. - Здесь удобно прятаться. Город достаточно большой, чтобы быть незаметным, и достаточно маленький, чтобы о тебе всё равно знали.

Кристиан задумался.

- Тогда странно, что вы выбрали именно его.

- Практика, - Изи пожала плечами. - Но если честно… здесь истории сами находят тебя. В столице за ними бегают. Здесь - они просто выходят на улицу.

- А вы не боитесь, что какая-нибудь история выйдет слишком близко?

Она посмотрела на него прямо.

- Боюсь, - ответила без улыбки. - Но если не бояться, зачем вообще писать?

Он кивнул. Ответ ему понравился.

- А вы? - спросила она. - Почему вы здесь?

Кристиан помедлил.

- Потому что мне нужно доказать, что я могу работать сам.

- Кому?

- Себе, - он усмехнулся. - И, возможно, одному человеку в другом городе.

Изи не стала уточнять. Только кивнула, словно поняла больше, чем он сказал.

- Тогда удачи, Кристиан, - сказала она. - Грейфорд - не лучший город для доказательств. Но очень честный.

Он встал, накинул пальто.

- Если узнаете что-то полезное - вы знаете, где меня искать.

- В этой таверне на площади? - Изи прищурилась.

- Уже слухи?

- Город маленький, - она улыбнулась. - Я же говорила.

Он кивнул ей на прощание и вышел на улицу.

Холодный воздух сразу ударил в лицо. Кристиан вдохнул глубже и пошёл в сторону таверны, не торопясь, позволяя городу снова стать собой - шумным, влажным, равнодушным.

К таверне Кристиан вернулся уже под вечер. Дорога, мысли и недосып тянулись одинаково тяжело. Тело шло по привычке, голова же запаздывала за каждым шагом. Он поймал себя на том, что считает ступени, поднимаясь по скрипучей лестнице, просто чтобы не думать.

- Для вас письмо, - сказал хозяин, протягивая конверт. - Принесли днём. Я решил подождать.

Кристиан взял его, кивнул и на мгновение задержал взгляд на знакомом почерке. Бумага показалась почти тёплой - нелепое ощущение, но он не стал с ним спорить.

В комнате он снял пальто не сразу. Сел за стол, положил конверт перед собой и несколько секунд просто смотрел на него, будто тот требовал больше сил, чем у него осталось.

Он разорвал край и начал читать.

Кристиан,

надеюсь, ты добрался благополучно. Здесь без тебя непривычно тихо. Я часто ловлю себя на мысли, что ставлю на стол лишнюю чашку.

Если сможешь - приезжай. Дом открыт для тебя всегда, ты это знаешь. Мне бы хотелось увидеть тебя, пусть даже ненадолго.

Отец сердится. Сильно. Он говорит, что ты совершаешь ошибку и что гордость заведет тебя не туда. Я с ним спорю, но ты знаешь - иногда он глух к чужим словам.

Береги себя. И, пожалуйста, пиши.

Я скучаю.

Мама.

Кристиан аккуратно сложил листок, будто боялся память не бумагу, а сами слова. Кристиан устало откинулся на спинку стула и выдохнул:

- Хоть что-то из старой жизни…

Эта мысль была одновременно утешением и напоминанием. Дом, в котором его ждали. Мать, которая верила. И отец, который злился так, будто это всё ещё имело значение.

Кристиан подумал, что приедет обязательно, но не сейчас. Сейчас у него было дело. И город, который ещё не знал его имени.

Плечи ныло, глаза жгло от усталости, и впервые за день ему захотелось просто лечь и не думать.

Но вместо этого он подошёл к окну.

Грейфорд тонул в вечернем тумане, скрывая свои улицы, словно не спешил открываться. Кристиан смотрел на город и понимал: назад пути нет. По крайней мере - не сегодня.

Он погасил свет и позволил себе лечь, зная, что сон придёт ненадолго.

Утро всё равно будет.

Глава 5

Глава 5

Утро встретило Кристиана серым светом и тяжёлой головой. Сон был коротким и беспокойным, скорее паузой, чем отдыхом. Он умылся холодной водой, привел себя в порядок и, спускаясь вниз, поймал на себе вопросительный взгляд хозяина таверны.

- Уже уходите?

- Да.

Кристиан не стал заказывать завтрак. Кофе у него еще был впереди.

Он вышел на улицу, вдохнул влажный воздух и направился к стоянке. Ямщик оказался молчаливым, именно таким, какого он и хотел. Название улицы Кристиан произнёс чётко, без пояснений.

Дом Тома Брэйторна стоял на окраине Грейфорда, там, где город начинал терять форму и переходить в редкие постройки. Невысокий, каменный, с узкими окнами и следами старого ремонта. Дом человека, который когда-то пытался начать заново - и, возможно, не закончил.

Кристиан расплатился, постоял у калитки и только потом постучал.

Ответ последовал не сразу. За калиткой что-то сдвинулось, и только потом раздались шаги. Том открыл, не спеша, словно заранее готовился к разговору.

Том Брэйторн оказался старше, чем Кристиан ожидал. Понял он это не по возрасту, а по взгляду. Лицо усталое, плечи чуть опущены, рубашка застёгнута небрежно, словно он не придавал этому значения. И все же Кристиан узнал его сразу - тот же мужчина стоял рядом с Джорданом на фотографии, найденной в доме. Тогда он выглядел иначе: увереннее, прямее, словно между снимком и этим мгновением пролегла не просто череда дней, а нечто куда более тяжёлое.

Кристиан не подал виду, что заметил это совпадение.

- Да? - хрипло произнес Том.

- Кристиан. Я занимаюсь делом Джордана.

Имя подействовало сразу.

Том задержал взгляд, потом медленно открыл дверь шире.

- Я ждал, - сказал он после паузы. - Хотя надеялся, что никто не придёт.

Том махнул головой в сторону дома и они направились внутрь.

Внутри было прохладно и тихо. Никакого беспорядка, но и уюта тоже. Вещи стояли на местах, но от комфорта было далеко. Это был дом, в котором живут, не задерживаясь.

- Вы работали с Джорданом? - спросил Кристиан.

- Подрабатывал, - быстро поправил Том. - В гараже. Когда было нужно. Я не был его партнером. Я вообще строитель.

- Часто подрабатывали?

- По-разному. Когда он не справлялся один.

Кристиан заметил, как Том сжал пальцы. Не сильно, но достаточно, чтобы побелели костяшки.

- Когда вы видели его в последний раз?

- За день до… - Том осекся. - До того, как его нашли.

- Где?

- В гараже.

- Долго вы были там?

- Недолго.

Не дав и открыть рот Кристиану, Том перебил его:

- Слушайте, я с самого утра еще не завтракал, может кофе?

Кристиан на секунду задержал взгляд на его лице, затем машинально поправил прядь длинных волос, заправив ее за ухо, и кивнул.

- Отличная идея.

Кристиану показалось, что таким образом Том взял паузу, чтоб продумать дальнейшие вопросы и подготовить ответы.

На лице Тома читалось облегчение, он заметно выдохнул и прошёл на кухню. Кристиан последовал за ним. На пороге он снова задержался, оглядываясь по сторонам. Кухня была небольшой, аккуратной, но слишком пустой. Ни следов гостей, ни привычного беспорядка.

Том поставил кофейник на плиту. Его движения были чуть резче, чем нужно, словно он боялся остановиться. Он избегал взгляда Кристиана, сосредоточившись на простых действиях.

- Мы правда дружили с детства, - сказал он, не оборачиваясь. - Наши матери до сих пор переписываются.

Том, поставив две чашки кофе, сел напротив Кристиана.

Кристиан посмотрел на Тома внимательнее.

- Вы сказали, что видели его за день до этого. По работе?

Том покачал головой, будто вопрос его удивил.

- Нет. Скорее… по-дружески. Я зашёл ненадолго. Просто поговорить. Мы общались очень часто.

Кристиан сделал пометку в блокноте.

- Вы давно знакомы?

- С детства, - ответил Том после короткой паузы. - Наши семьи дружили. Мы росли рядом. Знаете, такие знакомства не прерываются, даже если люди разъезжаются.

- Значит, это был обычный визит.

- Да, - Том кивнул. - Ничего особенного.

Он говорил спокойно, но Кристиан заметил, как тот избегает подробностей. Ни слова о причине визита. Ни одной детали, за которую можно было бы зацепиться.

- И вы не спорили?

- Нет, чего ж нам спорить?, - Ответ прозвучал с наигранной усмешкой. Слишком наигранной.

Кристиан на секунду задержал взгляд на его лице, затем машинально поправил прядь длинных волос, заправив ее за ухо.

- Вы знали, что он собирался с кем-то поговорить о чем-то важном? - спросил Кристиан, не притрагиваясь к напитку.

- Нет, - слишком быстро сказал Том. - Он ничего такого не говорил.

Кристиан поднял кружку, сделал глоток.

- А если бы говорил?

Том опустил глаза.

- Тогда бы я сказал вам.

Это было сказано спокойно. Но в этой спокойности не было уверенности.

- Может у Джордана недавно происходил конфликт с кем-то?

- Да нет.. А! Точно.. Не так давно от него со скандалом увольнялся Ной Гэрдоу. Не посвящен в их конфликт, но какие-то разногласия имели место быть.

Кристиан записал имя в блокнот, затем поставил кружку на стол.

- Спасибо за кофе. Если что-то вспомните - таверна «У Морячка».

Кристиан понял, что услышал достаточно, не слов, а пауз между ними.

Уже у выхода из дома Том посмотрел ему вслед.

- Я не убивал его.

Кристиан остановился, не оборачиваясь.

- Я этого не говорил.

К вечеру город притих, но не уснул. Грейфорд дышал глубоко и неровно. Скрипели ставни, где-то далеко глухо стучали колёса экипажа, туман снова начал ползти с реки.

Кристиан стоял у стены напротив местной больницы, прикрывшись от ветра воротником пальто. В пальцах тлела сигарета. Сейчас был именно тот момент, когда Кристиан нервничал, именно поэтому он и стоял с сигаретой. День вышел длинным, а ясности он так и не принес.

Он посмотрел на дверь. Лекарь задерживался.

Спустя пару минут дверь наконец скрипнула. Пожилой мужчина в темном сюртуке вышел на крыльцо, устало поправляя очки. Он сразу заметил Кристиана.

- Вы тот самый… - начал он, но Кристиан кивнул прежде, чем тот договорил.

Судя по всему, в городе уже не было людей, до которых не дошел слух о новом детективе, который занимается убийством Джордана.

- Да. Я хотел уточнить по поводу Джордана.

Лекарь вздохнул и жестом предложил пройти под навес, подальше от ветра.

- Смерть, - сказал он без лишних вступлений, - явно связана с резким повышением давления. Сердце не выдержало. У Джордана это было… не в новинку.

- Он обращался к вам раньше? - спросил Кристиан.

- Да, довольно часто, - кивнул лекарь. - Головные боли, учащенное сердцебиение, несколько раз даже обмороки были.

Кристиан сделал затяжку, выпуская дым медленно.

- А внешние повреждения?

Лекарь замялся. Секунду, не больше, но Кристиан заметил.

- Была разбита губа, - сказал он наконец. - Свежо. И ссадина… сзади, в области ребер. Ничего смертельного, конечно.

- Как я понимаю, в отчёте этого нет?

- Полиция сказала, что это не имеет значения, - лекарь пожал плечами, будто оправдываясь. - Мол, упал, ударился. Приступ - вот главное. Я… не стал спорить.

Кристиан затушил сигарету о камень у стены.

- Вы уверены, что эти повреждения появились до смерти?

- Абсолютно, - ответил лекарь тихо. - Губу он точно разбил при жизни.

Они помолчали. Где-то хлопнула дверь, шаги растворились в тумане.

- Спасибо, - сказал Кристиан.

Лекарь кивнул и спустя минуту растворился в тумане.

Кристиан остался один. Потемнело окончательно и вечер заметно сгустился, туман теперь скрывал даже дальние фонари.

- Повышенное давление, - размышлял Кристиан. - Частые визиты к лекарю.. Разбитая губа.. Ссадина на спине.

Он достал еще одну сигарету, но не закурил сразу.

- Значит, не просто разговор, - произнёс он вслух.

Улицы Грейфорда молчали, будто соглашаясь.

Глава 6

Глава 6

Утро в Грейфорде было привычным - сырым и серым. Туман не рассеялся даже с рассветом, лишь стал светлее, будто город смотрел на новый день сквозь мутное стекло.

Кристиан только успел умыться и привести себя в порядок, когда в дверь комнаты постучали. Хозяин, не дожидаясь ответа, заглянул внутрь.

- Вам письмо, - сказал он, протягивая конверт. - Принесли из участка.

Кристиан удивлённо приподнял бровь, принял конверт и сразу заметил плотную бумагу и аккуратную печать.

- Благодарю.

- Вы пользуетесь популярностью, мистер Ройс, - усмехнулся хозяин.

Когда дверь закрылась, Кристиан сел за стол и открыл конверт.

Внутри было коротко:

Господину Кристиану Ройсу.

Буду рад встретиться с вами сегодня в здании городского полицейского управления.

С уважением,

Якоб Хартвелл,

начальник полиции Грейфорда.

Кристиан сложил письмо и усмехнулся.

- Значит, слухи ходят тут быстрее экипажей.

Здание участка стояло недалеко от центральной площади - массивное, каменное, без излишнего украшательства. Внутри пахло бумагой, чернилами и тёплым чаем.

Начальник полиции оказался мужчиной лет пятидесяти, крепким, с аккуратно подстриженными усами и спокойным взглядом. Он поднялся навстречу Кристиану и протянул руку.

- Рад познакомиться лично, мистер Ройс.

- Взаимно, - ответил Кристиан.

Рукопожатие Хартвелла было крепким.

Хартвелл жестом указал на столик у окна, где уже стоял чайник и две чашки.

- Чай? _ предложил он. - Утро лучше начинать с чего-то простого.

Они сели. Разговор был неспешным, почти дружелюбным.

- Город у нас небольшой, - сказал Хартвелл, разливая чай. - Но слухи тут любят. Особенно о людях новых. А уж о детективах то - тем более.

- Я не стремился привлекать внимание, - спокойно ответил Кристиан.

- Верю, - усмехнулся начальник. - Мне просто стало любопытно. Выпускник академии, без агентства, берётся за дело, от которого многие бы отказались.

Он сделал глоток.

- Я не вмешиваюсь. Просто хотел знать, кто вы и какие у вас намерения.

- Работать, - ответил Кристиан. - И не мешать полиции.

Хартвелл кивнул, словно именно этого и ожидал.

- Тогда у нас нет причин не ладить.

- Мистер Ройс, только честно, зачем вам, сыну известного ИМЯ Ройса, приезжать в нашу глушь из Арденфолла и браться за такое мелкое дело?

Кристиан усмехнулся, но внутри ему стало не по себе.

- Что-то вроде попытки доказать себе что-то.

Начальник кивнул.

- Я так и полагал.

Перед уходом Кристиан подумал, что раз уж он тут, то мог бы побеседовать с полицейскими, которые приезжали на осмотр тела.

- Мистер Хартвелл, могу ли я побеседовать с полицейскими, которые были в гараже у Джордана?

- Можешь… Правда, не понимаю, зачем тебе вообще это дело. Или мои ребята упустили что-то!?

Кристиан подумал и решил, что пока не стоит раскрывать всех карт.

- Вообщем-то.. да. Все очевидно. Просто хочу еще раз убедиться.

Хартвелл посмотрел на Кристиана с недоверием, потупился и сказал:

- Ларри Коулбрук и Эдмунд Уэйнрайт. Один высокий, второй пониже, всегда вместе ошиваются, ты сразу узнаешь. Должны быть где-то тут.

- Приятно было познакомиться, мистер Хартвелл.

- Взаимно, мистер Ройс. Если что - заходите, - с ухмылкой сказал начальник.

Кристиан вышел из кабинета. Обойдя весь участок, он не обнаружил никого, кто по описанию был бы похож на Ларри и Эдмунда, затем подошел к первому встречному полицейскому.

- Здравствуйте, не подскажите, где я могу найти Ларри и Эдмунда?

- Пять минут назад у входа были, - на ходу, не отрываясь от документов обронил полицейский.

Выйдя из участка, Кристиан посмотрел по сторонам. У угла здания стояли двое полицейских. Один был высокий и стройного телосложения, второй же - пониже и покрупнее.

- Приветствую. Кристиан Ройс. Думаю вы слышали.

- Да, слыхали, - произнес Ларри с видимым недовольством на лице.

- Вы работали по делу Джордана? - спросил Кристиан без нажима.

Эдмунд из них пожал плечами.

- А что там работать? Все очевидно.

- Приступ, - добавил Ларри. - Мужик и так был слаб здоровьем. Никакого нарушения закона.

- А следы? - спокойно уточнил Кристиан.

- Да бросьте, - усмехнулся Эдмунд. - Разбил губу, ударился где-то. Такое сплошь и рядом. Не первый и не последний.

Кристиан кивнул, будто соглашаясь.

- Понимаю.

- Забудьте вообще, честно, вообще не понимаю, зачем вы взяли это дело, старушка просто бредит, что кто-то хотел убрать ее сына, - эмоционально произнес Ларри.

Кристиан кивнул, после чего попрощался и направился к таверне

Туман все еще держался над городом, будто олицетворял всю неясность, что была в голове у Кристиана.

Глава 7

Глава 7

Наутро, подойдя к окну, Кристиан очень удивился. Дороги, крыши зданий и все вокруг было окутано снегом. Это было крайне нетипично для их климата. Кристиана это порадовало, ведь на улице была самая настоящая красота. Через подмерзшее окно было видно людей, которые закрывали лицо от метели.

Кристиан сделал кофе, а затем сел за стол, пододвинув к себе контактную книжку Джордана Хьюита.

- Ной… Ной Гэрдоу.., - пробормотал Кристиан себе под нос, открывая записную книжку.

После минуты догонялок глазами по страницам, Кристиан нашел нужную строчку.

- Перийского 16, - повторил вслух за прочитанным Кристиан, после чего записал адрес себе в блокнот.

Кристиан только закурил сигарету, как вдруг в дверь постучали. На пороге стоял хозяин таверны.

- Свежая пресса, мистер Ройс.

- Благодарю.

Кристиан удивился. Таверна была не такого высокого уровня, чтоб прессу доставляли лично в номер.

- Как продвигается ваше расследование? - бодро спросил хозяин таверны.

- Нуу.. Гмм.. Вообщем-то, по-тихому идем по следам.

- Отлично. Честно, очень рад, что в нашем городе появился новый детектив, да еще и с такой фамилией!

- Спасибо, но вы мне явно льстите, - ухмыльнувшись произнес Кристиан.

- Да нет, частных детективов у нас по пальцам одной руки можно пересчитать. Та и те… Как бы это сказать…

Хозяин сделал паузу, почесал затылок. Кристиану хотелось быстрее закончить этот разговор после упоминания его фамилии, ведь про него думали, опираясь на успехи отца.

- Ну, вообщем-то, один спился. Другой уезжать планирует. Третий вроде как от дел отошел. Вы как глоток свежего воздуха!

Кристиан не понимал, с какой целью хозяин таверны ему льстит. В городе не было столько преступности, чтоб можно было говорить, что была острая нехватка детективов.

- Будем стараться, - улыбнулся Кристиан, - А теперь извините, но мне нужно работать.

- Хорошего дня.

Кристиан принял душ, оделся, взял с собой записную книжку и направился к выходу.

После того, как холодный, мокрый ветер дунул ему в лицо, он понял, что радоваться приходу снега возможно только в помещении.

Подойдя к ямщику, Кристиан произнес адрес и они выдвинулись.

Кристиан ехал в экипаже, кутаясь в пальто, и молча наблюдал, как город проплывает мимо. Колеса скрипели по припорошенной мостовой, ямщик изредка щёлкал поводьями, подбадривая лошадей.

Дома вдоль улицы казались ниже, чем ранее. Крыши побелели, окна потускнели от холода, и даже вывески лавок выглядели строже, будто зима требовала сдержанности. Каменные фасады центра Грейфорда держались основательно, уверенно, а дальше, ближе к окраинам, начинались деревянные строения, простые, тёмные, с узкими крыльцами и занавешенными окнами.

Туман, вечный спутник города, никуда не делся. Он стелился между домами, смешиваясь со снегом, превращая улицы в размытые силуэты. Фонари еще горели, несмотря на утро, и их жёлтый свет отражался в мокрой мостовой.

Кристиан задержал взгляд на реке. Лёд только начал схватываться у берегов, и вода медленно несла обломки, будто не желая сдаваться зиме. Мост, перекинутый через реку, казался старше и тяжелее обычного. Чёрные перила были припорошены снегом, а на них уже лежали чьи-то следы.

- Что-то новое в этом году, - пробормотал ямщик, не оборачиваясь. - Последние три зимы снега не было.

Кристиан кивнул, хотя тот вряд ли это заметил.

Грейфорд был красив по-своему. Не парадной красотой, а сдержанной, выносливой. Город, который привык хранить тайны и не спешил ими делиться. Зима лишь подчёркивала это - приглушала звуки, скрывала следы, делала все более замкнутым.

Экипаж свернул на узкую улицу. Кристиан откинулся на спинку сиденья и глубоко вдохнул холодный воздух, просачивавшийся сквозь щели.

Здесь легко потеряться, - подумал он. - И так же легко начать заново.

Лошади замедлили ход.

- Приехали, - сказал ямщик.

Кристиан расплатился и, прежде чем выйти, еще раз оглянулся на город - зимний, молчаливый, словно он только начинал рассказывать свою историю.

Подойдя к дому с номером 16, Кристиан постучал в дверь. Никто не открыл, звуков из-за двери тоже не было слышно. Кристиан постучал повторно

- Иду, иду! - отдаленно было слышно за дверью.

- Ну наконец-то, - буркнул Кристиан, сильнее укутываясь в пальто от холодного ветра.

Дверь распахнулась. На пороге стоял мужчина средних лет, в клетчатой рубашке и синих штанах. Прическа у него была зачесана наверх. Почему-то, Кристиан именно так себе и представлял Ноя Гэрдоу.

- Вы к кому?

- Приветствую, мне нужен Ной Гэрдоу.

- К вашим услугам, - произнес мужчина, движением головы приглашая в дом.

Войдя в дом Кристиан удивился, этот дом не был похож ни на один, в которых он бывал. Дом Ноя Гэрдоу встретил Кристиана стойким запахом, въевшимся, который не выветривается ни проветриванием, ни временем. Сигареты. Старый табак, смешанный с чем-то крепким, пролитым когда-то давно и так и не вытертым до конца.

Комната была небольшой, но загромождённой. Вещи лежали там, где их оставляли, а не там, где им полагалось быть. У стены стоял низкий шкаф, на котором устроился импровизированный мини-бар. Несколько бутылок разной степени опустошённости, два стакана. Один - с отколотым краем, и металлическая пепельница, забитая окурками.

На стенах висели постеры. Старые, местами выцветшие, прибитые гвоздями без рамок. боксёрский поединок, автомобиль на Боксёрские поединки, гонки пустынной дороги, афиша какого-то забытого музыкального выступления. Все это выглядело так, будто Ной когда-то хотел, чтобы дом что-то о нём говорил, а потом просто перестал стараться.

Стол у окна был завален бумагами, газетами и пустыми пачками сигарет. Окно приоткрыто, но холодный воздух почти не помогал - запах въелся в стены, в ткань занавесок, в саму тишину комнаты.

Кристиан отметил отсутствие лишнего. Ни фотографий, ни цветов, ни признаков того, что здесь кто-то задерживался дольше необходимого. Дом одиночки. Место, куда возвращаются не за уютом, а чтобы побыть наедине с собственными мыслями, или от них спрятаться.

Берлога, - подумал Кристиан.

Идеальное место, чтобы ничего не объяснять.

Что вы хотели? - усевшись на диван спросил Ной.

- Меня зовут Кристиан. Детектив Кристиан Ройс. Я по поводу Джордана Хьюита.

- По поводу Джордана? - на лице Ноя было искреннее удивление.

- Именно. Поговаривают, что вы приятельствовали с погибшим.

- Да, правду говорят. А почему этим занимаются детективы? Разве там не рядовая смерть?

- Это я и пытаюсь узнать, - заправляя прядь волос за ухо, произнес Кристиан. - В каких вы были отношениях с погибшим, можно поподробнее узнать?

- Дружили уже около пяти лет, я работал с ним какое-то время.

- Что вы можете сказать о Джордане, каким он был?

- Как я думал долгое время.. хорошим, - неуверенно сказал Ной. - Откровенно говоря, в последнее время мы не общались, поэтому, если вы думаете, что я мог бы дать вам наводку - вы ошибаетесь. Я в этом гараже не бывал с трех месяцев. Может чаю?

- Не откажусь.

Пока Ной заваривал чай, Кристиан анализировал сказанное им.

- С трех месяцев, - прокручивал Кристиан у себя в голове.

Спустя несколько минут Ной вернулся с двумя чашками.

- Благодарю. Может тогда знаете, с кем у Джордана были плохие отношения?

- Я уже говорил, что мы не общались, поэтому нет.

- А почему перестали общаться?

- Я работал у него долгое время. Но в один день, когда Джордана не было в гараже, я заметил на столе его финансовую книгу. И знаете, что я там обнаружил?!

Ной сделал небольшую паузу, отпив глоток чая. Кристиан думал, что тот ждёт его ответа, но только стоило ему открыть рот, как Ной его перебил.

- Этот мерзавец обманывал меня на деньги! Забирал себе семьдесят процентов прибыли с машин!

- И что вы сделали после этого?

- Я послал его с его чертовой работой. Пусть найдет другого дурака.

- И чем же вы сейчас занимаетесь?

- До сих пор не могу найти свое место. Работал уже много где, и бухгалтером, и сторажем, и механником.

- Вполне мотив, - подумал Кристиан. - Обман, скандал, увольнения, неспособность найти новое место. Также он утаил визит к Джордану.

Кристиан доставал блокнот, чтоб сделать пару пометок, как вдруг у него с кармана выпал медальон, раннее найденный в гараже. Кристиан медленно поднял медальон, начал делать пометки.

- Извиняюсь за любопытство, а зачем вам медальон Тома Брэйторна? - сделав глоток чая, спросил Ной.

- Что вы сказали? - подняв удивленные глаза, спросил Кристиан.

- Ну, это же медальон Тома Брэйторна. Лучшего друга Джордана.

В голове у Кристиана произошел диссонанс. Он сразу начал обдумывать.

- Если бы медальон был утерян давно, то за время работы Том бы его нашел и забрал, - думал про себя Кристиан. - Значит, медальон был утерян незадолго до смерти Джордана.

- Подарок, - саркастично сказал Кристиан. - Всего доброго, если что-то вспомните - таверна «У морячка».

Выйдя на улицу Кристиан обнаружил, что лежавший днем снег уже подтаял, на дороге стало больше грязи, а крыши оголились. Найти ямщика было затруднительно, город уже готовился ко сну. Найдя ямщика Кристиан сказал адрес, а после чего задремал.

- Приехали, шеф, - громко сказал ямщик.

- Благодарю, - передавая деньги, сказал Кристиан.

Проходя мимо стойки, где стоял хозяин, тот окликнул его:

- Мистер Ройс, мистер Ройс!

- Да? - обернувшись, устало сказал Кристиан.

- Как обычно, вам оставили письмо, - улыбчиво сказал хозяин.

- Благодарю.

Кристиан взял письмо и направился в комнату.

Войдя в комнату, он сразу сел за стол, принявшись за письмо.

Здравствуй, Кристиан

С момента нашей последней встречи прошло достаточно времени, чтоб назначить новую. В среду в том же кафе. В три часа дня.

Журналистка Изи.

На календаре было воскресенье. Встреча была назначена через 2 дня.

- Вот же привязалась, - подумал Кристиан.

Вздохнув, Кристиан достал из ящика стола бутылку скотча и стакан.

- Почему Ной не рассказал о визите.. Что там делал медальон Брэйторна, - эти мысли витали в его голове.

Кристиан приоткрыл окно, впустив в помещение холодный воздух.

- А если медальон был потерян во время драки.. Ну нет, они же лучшие друзья.

Кристиан сидел, склонив голову над стаканом.

- Так. Гэрдоу - мотив. Не рассказал о визите, был в конфликте с погибшим, - бормотал Кристиан, сделав глоток скотча. - Брэйторн - медальон. Лучший друг Джордана. И как тут проверить…

Кристиан закурил сигарету, начал ходить по комнате.

- Ладно, завтра отдых, будет время на подумать.

Кристиан затушил сигарету, выпил два стакана скотча и лёг в кровать.

Глава 8

Глава 8

Проснулся Кристиан в унылом настроении. Сны были прерывистые и короткие, а многие из них походили на кошмары. Виной тому навязчивые мысли по поводу дела.

Подойдя к окну, Кристиан обнаружил, что снега стало на порядок меньше. Оно и понятно, для Грэйфорда снежная зима чужда.

Сделав кофе, Кристиан уселся за стол. Медленно потянувшись, он закурил сигарету.

- Надо провести дополнительные опросы, других вариантов нет, - заключил он.

Допив кофе, Кристиан начал лениво собираться на прогулку. Сегодня он решил дать голове отдохнуть. Лениво собравшись, он вышел из комнаты.

- Добрый день, мистер Ройс! - окликнул его хозяин таверны.

- Добрый, добрый. - обернулся Кристиан на выходе.

Грейфорд днём был совершенно другим. Не тем тихим, полусонным городом, каким он казался по утрам и вечерам. Он был живым, гулким, почти упрямым в своём движении.

Кристиан шел без цели, позволяя улицам вести себя. Под ногами у него хрустел снег, местами уже превратившийся в серую кашу, смешанную с грязью и соломой. Люди спешили по своим делам: кто-то с корзинами, кто-то с узлами под мышкой, кто-то просто с опущенной головой, спасаясь от ветра.

Лавочники переговаривались у дверей, сбивая холод короткими фразами. Из местной пекарни тянуло теплым хлебом, и на секунду Кристиан поймал себя на мысли, что давно не ел как следует. А когда ел вкусно так вообще не помнит, это было еще в Арденфолле. Проехал экипаж, обрызгав мостовую, и кто-то громко выругался ему вслед. Смех, шаги, скрип колес - город не молчал ни на миг.

Дальше начинались кварталы попроще. Дома ниже, фасады темнее, окна - ближе друг к другу. Здесь жизнь была плотнее, теснее, без лишних слов. Женщина в платке вытряхивала половик прямо на улицу, мальчишки гоняли мяч между ящиками, старик сидел на крыльце и смотрел в никуда, будто считал дни.

Кристиан прошел мимо вывески с облупившейся краской, свернул к реке и почувствовал, как воздух меняется. Холод стал резче, а воздух влажнее. Река была серой, тяжёлой, и казалось, что она тянет город к себе, медленно, но неотвратимо.

Причал был почти пуст. Несколько лодок покачивались у деревянных свай, веревки поскрипывали, ударяясь о борта. Кристиан остановился, достал сигарету из пачки и закурил. Дым сразу потянуло ветром к воде.

Он смотрел, как течение несет мелкие обломки льда, и думал о том, что город похож на эту реку - внешне спокойный, но внутри полный движения и скрытых течений.

- Не лучшее место для курения, - раздался голос рядом.

Кристиан повернул голову. У перил стоял рыбак - высокий, худой, в поношенной куртке и шерстяной шапке. В руках он держал сеть, медленно перебирая её пальцами.

- Почему же? - спросил Кристиан.

- Рыбе не нравится дым, - хмыкнул тот. - Хотя… людям тоже.

Кристиан усмехнулся и сделал ещё одну затяжку.

- Я здесь ненадолго.

- Все так говорят, - ответил рыбак, не глядя на него. - А потом либо прирастают, либо город их выплёвывает.

Рыбак не так понял Кристиана, но тот решил продолжить диалог.

- И часто выплёвывает?

- Достаточно, чтобы я это заметил.

Они помолчали. Река плеснула о сваи.

- Вы не местный, - сказал рыбак, наконец посмотрев на Кристиана.

- Заметно?

- По тому, как смотрите, - пожал он плечами. - Местные давно перестали замечать город.

Кристиан затушил сигарету о перила.

- А вы давно здесь?

- Всю жизнь, - коротко ответил тот. - И скажу вам так: Грейфорд любит туман. В нём многое проще спрятать.

Кристиан кивнул.

- Полезное наблюдение.

Рыбак усмехнулся и снова занялся сетью, будто разговор был окончен.

Кристиан постоял ещё немного, слушая воду и город за спиной, а потом продолжил свой путь.

От причала Кристиан пошел вдоль набережной, а потом свернул обратно в город. Ветер здесь был тише, и шум улиц постепенно возвращался, приглушённый, но настойчивый.

На небольшой площади, где сходились сразу три улицы, он замедлил шаг. Людей здесь было больше: кто-то ждал экипаж, кто-то торговался у лавки, кто-то просто стоял, грея руки о кружку с горячим напитком.

Кристиан прошёл мимо, когда уловил обрывки разговора.

- …и это он называет заботой о городе?

- Заботой? - фыркнул другой голос. - Налоги поднял, а мост как трещал, так и трещит.

- При прошлом мэре хоть видимость была, что кому-то не всё равно.

- А сейчас только отчеты да речи.

Кристиан замедлился еще больше, делая вид, что рассматривает витрину лавки. Разговор продолжался - негромко, но с раздражением, которое не пытались скрыть.

- Он думает, если закрыть глаза, проблемы исчезнут, - сказала женщина, плотнее кутаясь в платок. - А город ведь не бумага, его не перепишешь.

- Да ему бы только удержаться до следующего сезона, - ответил мужчина. - А дальше хоть трава не расти.

Кристиан отметил про себя: не злость, не крик, а банальная усталость. Люди говорили так, как говорят давно разочаровавшиеся.

Кто-то сплюнул на мостовую, кто-то махнул рукой, и разговор распался, словно его и не было. Площадь снова стала просто площадью.

Кристиан пошел дальше.

Он чувствовал, как Грейфорд постепенно раскрывается - не через официальные слова и вывески, а через такие вот обрывки фраз и случайные разговоры, недовольство, которое витало в воздухе не хуже тумана.

К сумеркам Грейфорд менялся. Фонари загорались раньше, чем хотелось, и их свет ложился на улицы пятнами, выхватывая из тьмы лица, вывески, мокрую мостовую.

Кристиан шел мимо бара с облупившейся вывеской и выбитыми местами буквами. Оттуда тянуло теплым воздухом, алкоголем и громкими голосами. Он уже прошел было дальше, когда резкий звук разбитого стекла заставил его обернуться.

- Ты чего это сказал?! - крикнул кто-то.

Дверь бара распахнулась, и на улицу вывалились двое. Оба пьяные, пошатывающиеся, с покрасневшими лицами. Один держался за ворот другого, второй отчаянно пытался вырваться.

- Я сказал правду! - хрипло выкрикнул он и тут же получил удар.

Кристиан остановился у противоположной стороны улицы. Он не вмешивался сразу, а просто смотрел. Удары были неумелые, тяжёлые, такие, какими дерутся люди, у которых кончились слова.

Один из них споткнулся, ударился плечом о бочку и выругался. Второй замахнулся снова, но промахнулся, едва удержавшись на ногах.

- Хватит, - сказал кто-то из дверей бара, но без особого энтузиазма.

Кристиан сделал шаг вперёд.

- Эй, - произнёс он спокойно, но достаточно громко. - Если хотите убить друг друга - выбрали плохое место.

Оба обернулись. Пауза длилась секунду, две. Потом один сплюнул на мостовую.

- Не твоё дело.

- Мое, если вы здесь друг друга угробите, - ответил Кристиан. - А вы к этому близки.

Он не повышал голос и не угрожал. Просто стоял - высокий, спокойный, с усталым взглядом. Пьяные часто чувствуют такие вещи.

Второй отпустил ворот, отступил на шаг.

- Пошли, - пробормотал он. - К черту.

Они еще пару секунд постояли, тяжело дыша, потом разошлись в разные стороны, бросая злые взгляды.

Кристиан постоял, пока дверь бара снова не захлопнулась и шум не стих. Потом развернулся и пошел дальше.

Темнело быстро.

Он подумал о словах лекаря, о разбитой губе Джордана, о том, как легко вспышка злости может стать последней.

К таверне Кристиан вернулся уже в полной темноте. Фонари вдоль улицы горели редкими островками света, и между ними город снова превращался в тень.

Внутри было тепло. Пахло тушёным мясом, дымом и старым деревом. Несколько посетителей сидели у дальнего стола, разговаривая вполголоса. Хозяин кивнул Кристиану, не задавая вопросов. Здесь уже привыкли, что он приходит поздно и один.

Кристиан поднялся по узкой лестнице в свою комнату. Половицы скрипнули под ногами, будто отмечая его возвращение.

Он снял пальто, повесил его на спинку стула и сел за стол. Некоторое время просто сидел, глядя в темноту за окном. День был длинным, но мыслей стало только больше.

Завтра - повторные разговоры, - подумал он.

Том. Ной. Может, кто-то еще, о ком пока не говорят.

Он прокручивал в голове услышанное: путаницу во времени, слишком спокойные ответы, нежелание вспоминать конфликт. Все это не складывалось в картину, но уже очерчивало ее края.

Кристиан достал сигареты, покрутил пачку в руках и убрал обратно. Сегодня хватит.

Он лег на кровать, не раздеваясь полностью, лишь расстегнув рубашку. Потолок был низким, тени от фонаря за окном медленно ползли по нему, будто время здесь текло иначе.

Если это была просто смерть, - подумал он, закрывая глаза, - то слишком много людей стараются в это поверить.

Сон пришел не сразу, но когда все-таки накрыл, был тяжёлым и коротким - таким, каким бывает сон человека, который знает, что завтра вопросов станет больше, чем ответов.

Глава 9

Глава 9

Наутро все было как обычно. Кофе. Сигарета у окна. Обдумывание нового дня.

Уже через полчаса после пробуждения Кристиан ехал с ямщиком.

Дороги вели на Перийского 16, где проживал Ной Гэрдоу.

Всю дорогу Кристиан представлял будущий диалог. Как он выясняет, почему Ной не признался, что он был в тот день в гараже и зачем.

Как бы то ни было, что-то подсказывало Кристиану, что сегодня не финал.

Кристиан настолько погрузился в мысли, что вернула его в реальность только резкая остановка кареты.

- Прибыли, - прохрипел ямщик.

- Благодарю, - передавая оплату, сказал Кристиан.

Подойдя уже к знакомой двери, Кристиан постучал.

Почти моментально дверь открылась, чему Кристиан был удивлен.

- Мистер Ройс? - с удивлением спросил хозяин дома. - Мы же вроде уже все обговорили..

- Нужно уточнить пару моментов, - ухмыльнулся Кристиан.

- Что-ж, тогда пройдемте.

Кристиан заметил на лице Ноя волнение. В прошлый раз оно тоже было, но в этот раз сильнее и заметнее.

- Чай или кофе?

- Благодарю, не стоит.

Было видно, что Ной занервничал сильнее. Кристиан специально отказался, дабы не дать ему прокрутить все в голове и подготовиться.

- Мистер Гэрдоу, давайте уточним ваши показания. Вы говорили, что в гараже не появлялись уже давно, верно?

- Верно.. Вернее..

На лице Ноя было написано, что он сразу же понял о чем пойдет речь.

- Я не убивал его. В тот день я зашел с целью помириться…

- Так почему же вы сразу это утаили? - перебил его Кристиан.

Ной положил голову на руки. Кристиан прямым холодным взглядом смотрел на него.

- Вы..Я даже не знаю как и сказ-з-ать.. Честно.. Я очень испугался, что вы пришли повесить на меня это убийство.. Наша п-п-полиция.. Славится тем, что может повесить на кого-то что-то из нужды.. Все в городе знают, что у них есть о-о-отчетность.

Кристиан удивился, но вида не подал. Также было заметно, что Ной очень нервничает, он начал заикаться.

- Если это правда, то вы можете мне все рассказать честно, я тогда ваш друг, не враг.

- Просто, произошел несчастный случай. Человек, с которым у меня давний конфликт, умер и ко мне приходят с допросом.. Я же понимаю, что вам кто-то явно сказал, что мы конфликтуем.

- Я привык разбираться детально, если вы и вправду не виноваты - все будет хорошо.

- В тот день я заходил в банковское отделение, оно у нас одно в городе. Оно находится недалеко от гаража Джордана.. Ну и я решил зайти помириться. Мы правда помирились. А крики.. я не знаю, честно, никто не кричал тогда..

- О чем вы разговаривали?

- Я пришел, мы поздоровались. Я сказал, что раз уж шел мимо, то решил закрыть некий гештальт в виде конфликта.. Он согласился. Он даже на работу меня позвал в конце.

- Больше нечего добавить?

- Вроде нет.. Могу отметить, что он будто подавлен был, не знаю почему..

Кристиан сделал пометки в блокноте.

- До скорого, - с ухмылкой сказал Кристиан.

Ной проводил Кристиана до двери.

- Отлично, теперь вообще ничего не понятно, - подытожил Кристиан.

Кристиан нашел ямщика и сразу же назвал следующий адрес. Сегодня у него был насыщенный день.

Всю дорогу он не мог успокоиться, мысли буквально съедали его.

- А если он врет.. А если это вообще третий кто-то и даже не Брэйторн, - думал Кристиан.

В реальность его, как и утром, вернул ямщик.

- Прибыли, сэр.

Карета стояла прямо у дома Тома Брэйторна.

Кристиан передал оплату и спустился на землю.

- Ну что-ж.. Поехали..

Кристиан постучал в дверь.

Второй раз за день хозяин дома удивил Кристиана своей скоростью. Все они будто ждали его визита.

- О-у, здравствуйте, детектив, - с удивлением на лице произнес Брэйторн.

- Здравствуйте, у меня к вам пару вопросов.

- Сказать про медальон можно что угодно, любой выберется, - подумал Кристиан.

В тот момент он даже пожалел о своем приезде. Кроме медальона спросить у Тома Брэйторна было нечего. До момента приезда это казалось отличной уликой, а теперь Кристиан не хотел даже и упоминать его.

Том махнул головой внутрь дома и они вошли. По его лицу было видно, что с настроением у него что-то не то. Усевшись на диван, Кристиан начал диалог.

- Повторим ваши показания. Вы говорили, что в гараже вас в день убийства не было. И сказали, что у Хьюта был конфликт с неким Ноем Гэрдоу?

- Да-да, вы только за этим пришли? - возмущенно сказал хозяин. - Нет, не только, - холодно ответил Кристиан. - Вы..

Брэйторн резко перебил Кристиана:

- Вы лучше бы того мошенника разрабатывали, нежели ко мне бесполезные визиты совершали.

Кристиан очень удивился, Том Брэйторн на первый взгляд казался ему очень приличным и даже зажатым человеком.

- Успокойтесь, я много времени не займу.

Кристиан заметил на полу три пустые бутылки из под пива. Гуляя взглядом по комнате, он заметил еще одну бутылку на столе, приглядевшись получше он разглядел - на столе стоял дешевый бурбон. В целом, по комнате можно было сказать, что в ней не убирались несколько дней.

- Э-эу.. Наверное я правда погорячился, - вздохнув, сказал Том. - Понимаете, у меня сегодня.. Та и вчера.. Выдался плохой день. Я расстался с девушкой. Может вы зайдете завтра?

- Хорошо.

Кристиан с недовольным видом встал с дивана и уже собирался уходить, как вдруг заметил на столе порванные фотографии. Кристиан бегло пробежался взглядом по ним. Как понял Кристиан, Брэйторн рвал фотографии напополам, отрывая часть с девушкой от той, на которой запечатлен он. Некоторые фотографии были порваны небрежно, было видно, что делалось это в пьяном состоянии. Все бы ничего, но взгляд Кристиана привлекла одна из них. Он будто бы ее уже где-то видел. На ней Том выглядел довольно сковано, лицо было хмурым, он в целом был зажат и смотрел куда-то вне объектива.

Несколько секунд Кристиан рассматривал фотографии, затем двинулся к выходу.

Холодный ветер сразу ударил в лицо Кристиана. На сей раз найти ямщика было затруднительно, но все же получилось.

- Таверна «У Морячка», - сказал Кристиан.

Ямщик кивнул, экипаж двинулся. День выдался настолько трудным, не сколько физически, сколько психологически, что Кристиан был вымотан. Спустя пять минут езды он задремал.

Разбудил ямщик его уже у таверны.

- Спасибо, держите, - сказал Кристиан, передавая деньги.

Зевая, Кристиан дошел до комнаты, после чего моментально упал на кровать.

Кристиан уже почти задремал, как вдруг в дверь раздался стук.

- Мистер Ройс, - раздалось за дверью.

Кристиан узнал голос, это был хозяин таверны.

- Да-да? - сказал Кристиан, открывая дверь.

- Вам снова письмо, - ухмыляясь, сказал хозяин.

- Благодарю.

- Только.. Мне его не в руки дали, кто-то оставил его на стойке когда я отходил.

Кристиан кивнул.

Сев за стол, Кристиан смотрел на конверт.

Бумага была плотной, без печатей, без имени. Адрес написан неровно, словно отправитель торопился или не хотел, чтобы почерк запомнили. Кристиан провёл большим пальцем по краю конверта, чувствуя шероховатость.

Анонимка, - подумал он, и всё же вскрыл письмо.

Внутри был один лист.

Коротко. Без приветствий.

Джордана Хьюта убил Ной Гэрдоу.

Он был в гараже в тот вечер.

Кристиан перечитал строчки еще раз. Потом — третий.

Буквы не менялись, но смысл будто становился тяжелее с каждым прочтением.

Ной Гэрдоу.

Имя отозвалось эхом - запах сигарет, беспорядок в доме, холостяцкая берлога. Ничего, что кричало бы о вине. И всё же письмо ложилось в уже существующую тень.

Кристиан аккуратно сложил лист и положил его на стол. Некоторое время он просто сидел, глядя на огонь свечи.

- Кто ты? - думал Кристиан

- И зачем тебе, чтобы я это прочитал?

Аноним не убеждал. Он направлял.

Кристиан понял это почти сразу - письмо не доказывало ничего, но сдвигало стрелку. Заставляло повернуть в определенную сторону.

Он достал сигарету, закурил и медленно выдохнул дым.

Если это правда - слишком просто, - подумал он.

Если ложь - слишком вовремя.

Он посмотрел на сложенный лист бумаги, будто тот мог ответить.

Теперь тупик уже не казался глухим.

Он просто разветвлялся.

Глава 10

Глава 10

Проснулся Кристиан в час дня с трудом. Полночи ему не давали сомкнуть глаз мысли про Ноя и Тома.

Заварив крепкий кофе, Кристиан подошел к окну.

Город, как и два дня назад, снова покрылся белоснежным ковром, а с неба падали хлопья снега.

Кристиан и сейчас размышлял о том, в какую сторону вести расследование. Вывод напрашивался сам на себя.

- Без повторных опросов ничего не выяснишь.., - хрипло сказал Кристиан. - А что, если они вообще в паре работали?

На часах было уже два часа дня, Кристиан бегло собрался и направился к выходу.

- Хорошего дня, мистер Ройс! - раздалось от хозяина из-за стойки.

- Взаимно!

Выйдя на улицу, Кристиан посильнее укутался в пальто. Было холоднее, чем вчера. Начиналась метель и было затруднительно разглядеть что-либо вокруг.

От таверны Кристиан свернул в сторону центральной площади. Он шел без спешки, но и не задерживался. Мысли после письма не давали остановиться надолго.

Площадь встретила его шумом.

Не обычным вечерним гулом, а плотным, собранным звуком множества голосов. Люди стояли группами, тесно, плечом к плечу, и воздух дрожал от выкриков и недовольства.

- Хватит нас душить!

- Мы платим за то, что всегда было нашим!

- Рыба не его!

Кристиан остановился у края площади. Перед зданием ратуши собрались рыбаки - по одежде, по загорелым лицам, по тяжёлым рукам, привыкшим к сетям и веслам. Многие держали в руках грубо сбитые таблички, на которых углем были выведены слова про налог, несправедливость и голодные семьи.

Кто-то бил палкой о камень, отбивая ритм. Другие подхватывали крики, и площадь отзывалась эхом.

- Снять налог на рыбалку!

- Нам нечем кормить дома!

Лица были злые, но не бешеные - скорее усталые. Такие, какие бывают у людей, которых долго не слышали.

Кристиан заметил знакомые силуэты. Тот самый рыбак с причала стоял ближе к центру, шапка сбита на затылок, голос хриплый, но уверенный. Он говорил что-то соседу, активно жестикулируя, и время от времени бросал взгляд на окна ратуши, словно ждал, что там кто-то появится.

Окна оставались темными.

Кристиан поймал себя на том, что слушает не слова, а настроение. Давление. Город был на взводе, и это чувствовалось кожей.

Недовольство ищет выход, - подумал он. - А когда не находит, оно ищет виноватых.

Он прошел вдоль края площади, не вмешиваясь. Кто-то толкнул его плечом, кто-то бросил быстрый взгляд - чужой, оценивающий. В такой толпе каждый был настороже.

Кристиан остановился у статуи в центре площади - каменный мужчина с сетью в руках, символ старого Грейфорда. Символично. Когда-то она означала труд и достаток. Сейчас на ее постаменте лежали плакаты и обрывки лозунгов.

Он постоял ещё минуту, затем пошёл дальше, в сторону кафе.

Шум за спиной не стихал.

Грейфорд не молчал. Он требовал, спорил, кипел.

Вот и долгожданная вывеска «Приморское». Кристиан вошел в кафе.

- О, Кристиан! - вскрикнула Изи, махая рукой.

- Приветствую, - буркнул Кристиан.

Прошло всего ничего с момента прошлой встречи. Он думал, что мог бы потратить сегодняшний день прагматичнее, нежели встретясь с журналисткой, которая жаждет эксклюзива.

- Решила прийти пораньше, а то доверять выбор столика тебе плохая идея, - ухмылялась Изи.

Кристиан заказал крепкий кофе и яичницу. Изи повторила заказ за ним.

- Что нового в нашем расследовании?

- “Нашем„ - возмущенно подумал Кристиан.

- Ну, вообщем-то, пока в тупик зашли.

- Я спешу сегодня, у меня печать через час про бунт рыбаков. Вообщем, я случайно познакомилась с одной девушкой, которая утверждала, что у Джордана был недавний роман.

- И что?

- И то, роман был как раз перед смертью. А девушка за это время никак не проявила себя.

Кристиан молчал, он думал, что теряет время. Мало ли с кем Джордан любил скоротать досуг.

- Ладно, не буду томить, роман был с некой Камилой Блэр, которая… - Изи специально тянула паузу. - Которая является девушкой Тома Брэйторна!

- О как, - задумчиво вырвалось у Кристиана. - Это точно?

- Точнее не бывает. Женщины - лучшие информаторы, - улыбалась Изи.

Изи достала из сумки листик, протянула его Кристиану.

- Вот адрес. А у тебя какие новости?

- Я вчера узнал, что Брэйторн расстался с девушкой.

- Так вот же! Блэр изменяла Брэйторну с Джорданом, а тот его и завалил! - вскрикнула Изи.

- Слушай, я сейчас на адрес поеду, а ты… Не могла бы ты проверить алиби Ноя Гэрдоу?

- Да, конечно, - Изи тянула. - А как это сделать?

- Он утверждал, что в тот день был в банковском отделении, оно рядом с гаражом Хьюита, узнай про это.

- Ладненько.

Выйдя из кофе, Кристиан решил не медлить и сразу отправиться по адресу, который узнала Изи. Недалеко от кафе стоял ямщик.

- Вилейская 9, - процитировал листок Кристиан.

- Сейчас домчимся.

Всю дорогу Кристиан думал, кто же настоящий убийца. Неужели лучший друг убил Хьюита, а что же тогда с письмом?

Не успел Кристиан и погрузиться в свои мысли, как они уже приехали.

Кристиан оплатил поездку и спустился на землю.

Дом Камилы Блэр стоял чуть в стороне от оживленных улиц, на тихой, почти незаметной дороге. Небольшой, аккуратный, с узким крыльцом и тёмной черепичной крышей, он выглядел ухоженным - слишком ухоженным для места, где живут спокойно. Скорее так выглядят дома, в которых стараются держать все под контролем.

Фасад был светлым, но краска местами потемнела от времени и сырости. Окна были узкими, с плотными шторами, даже днем прикрытыми наполовину. Садик перед домом казался выверенным до мелочей: ровная дорожка, аккуратно подстриженные кусты, ни одного лишнего предмета. Ничего, что выдавало бы беспорядок или спешку.

Кристиан вздохнул, постучал в дверь. Ответа не поступило.

Около двух минут Кристиан стучал в дверь, как вдруг мимо проходящая старушка остановила его:

- Молодой человек, хватит насиловать дверь.

- А-э.. Не подскажите, где хозяйка?

- Как не подскажу, конечно подскажу. Нет ее, уехала.

- Куда и как давно?

-Давно я ее не видала, она учится в Арденфолле, тут редко бывает. Может я могу подсказать что надо?

- Спасибо, всего доброго.

Кристиан был в тупике. Если измена и была, то доказать ее могла только она, сам Том явно не признается. Вдруг это правда просто слух, который не несет ничего за собой.

- Извините, - догнал старушку Кристиан.

- А как давно хозяйка тут появлялась?

- Ой, очень давно. С месяца два точно я ее не видела.

- А не могли вы ее просто не заметить?

- Как это, просто не заметить, вы за кого меня принимаете?

- Угу, спасибо еще раз.

Кристиан был опустошен. Он не знал, что ему делать и как искать новые факты, которые привели бы к разоблачению убийцы.

Он даже решил не искать ямщика, а дойти до таверны пешком, хоть путь был и не близкий.

Кристиан шел в сторону таверны, не торопясь, словно спешка могла только сильнее выдать пустоту в голове. Ноги сами находили дорогу. Мимо лавок, закрывающих ставни, мимо фонарей, чей свет дрожал на влажной мостовой.

Город жил, как умел.

Кто-то смеялся у входа в трактир, кутаясь в плащи и перебрасываясь короткими шутками. Пара спорила у угла дома, негромко, устало, будто спор этот длился давно и просто сменил место. Где-то хлопнула дверь, и на улицу вырвался теплый свет, на секунду осветив чужую жизнь.

Кристиан проходил мимо, не задерживаясь.

Он чувствовал, как усталость давит на плечи сильнее холода. Мысли ходили по кругу, упираясь в одно и то же место, где ничего не сходилось. Слишком много совпадений, слишком мало движения вперед. Улики будто смотрели на него, но молчали.

Тупик, - подумал он.

Слово было простое и неприятное.

Он остановился на перекрестке, достал сигарету, закурил. Дым на мгновение скрыл лица прохожих, фонари, вывески - все стало размытым, неясным, как само расследование.

Мимо прошёл мужчина с корзиной - шаги уверенные, взгляд прямой. Женщина с ребёнком торопливо тянула того за руку, укрывая от ветра. Два подростка смеялись, толкая друг друга плечами, не замечая ничего вокруг.

Им всё равно, - подумал Кристиан.

И тут же поправил себя: и правильно.

Он выдохнул дым и поймал отражение в тёмном стекле витрины: высокий силуэт, усталые глаза, волосы, которые он машинально заправил за ухо. Выглядел не как детектив - как человек, который слишком долго пытается удержать то, что ускользает.

- Если я ошибся…

Мысль осталась незаконченной.

Он затушил сигарету о край камня и пошёл дальше. Таверна была уже недалеко. Теплый свет ее окон виднелся в конце улицы, обещая хотя бы короткую передышку.

Кристиан знал: иногда, чтобы выйти из тупика, нужно позволить себе признать, что ты в нём оказался.

Но пока что город шёл мимо - равнодушный, шумный, живой. А он шёл сквозь него, неся с собой тишину и сомнение.

Глава 11

Глава 11

Наутро Кристиан решил взять себя в руки и продолжить расследование, какой бы тяжелой не казалась ситуация.

Он быстро заварил кофе, посмотрел в окно, после чего выкурил сигарету. Все по стандарту. Каждое его утро в Грейфорде было похоже на предыдущее.

Перед выходом с комнаты Кристиан захватил с собой контактную книжку Хьюита.

В спешке Кристиан вышел с таверны, направившись в сторону привычного кафе.

От вчерашнего шествия рыбаков не осталось и следа.

- Интересно, каков был итог? - подумал Кристиан.

Заняв столик, Кристиан заказал кофе и яичницу.

- Так-с, посмотрим, - сказал Кристиан, открывая контактную книгу, - С кем же ты мог общаться?

Кристиан заметил, что в ряд, после Тома Брэйторна идут люди, у которых нет сокращений в адресах, телефонах.

- Неужели все так просто? - думал он.

И почти моментально ответил себе вслух:

- А почему должно быть сложно?

Кристиан достал свой блокнот и переписал два адреса. На выбор пали Дориан Весторн и Уильям Форте.

День начался непривычно хорошо, хоть вчера Кристиан и пробыл в отчаянии остаток дня. Сегодня у него даже настроение было на высоте.

Доев свой заказ и расплатившись, Кристиан вышел с кафе, принявшись искать взглядом ямщика.

- Здравствуйте, Мартынская 12.

- Садитесь.

Всю дорогу Кристиан думал, как бы аккуратно спросить об отношения Хьюита и Блэр у друзей Джордана.

Расплатившись, Кристиан спустился на землю.

Дом перед ним был типичным для Грейфорда. Фасад был сложен из серого, местами потемневшего камня, подогнанного так, будто мастера больше заботились о прочности, чем о ровных линиях. Камень хранил следы времени: мелкие трещины, сколы, пятна соли, оставленные ветрами с залива. Окна были узкими, вытянутыми вверх, чтобы меньше пропускать холод и сырость. Стекла толстые, слегка мутные, неровные, искажали отражения улицы. Днем в таких окнах виднелся тусклый свет, а вечером дрожащие пятна от свечей и ламп. Дверь на вид была тяжелой. Дубовая, обитая темным металлом. Над входом висел фонарь в кованой оправе, который уже горел. В Грейфорде жители их зажигают рано, задолго до полной темноты. Крыша была низкой, покатой, покрытой темной черепицей или сланцем. Дымоходы торчали неровно, как зубцы.

Кристиан отметил, как плотно он стоит к соседним. Стены почти касаются друг друга, будто дома держатся вместе, чтобы не поддаться ветру с залива. Здесь не было ни сада, ни крыльца, только дверь и камень.

Он на секунду задержал взгляд на фасаде.

Дом человека, который не любит, когда в его жизнь заглядывают, — подумал Кристиан.

Потом поднялся по двум каменным ступеням и постучал.

- Кого-ж к занесло сегодня, - раздалось за дверью.

Дверь распахнулась.

На пороге стоял молодой мужчина. Волосы у него были зачесаны набок, а под носом виднелись темные усы. Сам он был худощавого телосложения, даже слишком худощавого. Одет он был в зеленые штаны и пиджак.

- Наверное, финансист, - подумал Кристиан.

- Здравствуйте, кем будете?

- Здравствуйте, детектив Ройс. Могу я задать вам пару вопросов про Джордана Хьюта? - Про Хьюти - удивленно вырвалось у Дориана.

- Да, конечно, пройдемте.

Внутри дом встретил Кристиана тишиной, аккуратной и выверенной, как хорошо свеленный баланс. Ничего лишнего и ничего случайного.

Прихожая была узкой, но чистой. Пальто висели ровно, каждое на своем крючке. Обувь стояла в ряд, носками в одну сторону, словно ее расставляли не по привычке, а по правилу. На небольшой полке - ключи, аккуратно разложенные, и кожаный блокнот без надписей.

Гостиная выглядела скромно, но продуманно. Мебель простая, добротная, без украшений. Диван с прямой спинкой, стол с ровно отшлифованной поверхностью, ни царапины. Никаких безделушек, никаких сувениров. Только то, что выполняет свою функцию.

На стенах - не картины, а схемы. Пара аккуратно оформленных таблиц в рамках, графики с подписями мелким почерком, листы с цифрами и пометками. Все это выглядело не как декор, а как продолжение рабочего пространства.

На письменном столе царил порядок, который невозможно поддерживать случайно. Бумаги разложены по стопкам, каждая подписана. Чернильница стояла строго по центру, перо - параллельно краю стола. Рядом - счеты и толстая книга с потрепанным корешком, полная цифр и расчетов.

Запах в доме был нейтральным: немного старой бумаги, сухого дерева и едва уловимого чернил. Никаких ароматов еды, табака или алкоголя - будто здесь старались не оставлять следов эмоций.

Кристиан поймал себя на мысли, что в этом доме легко думать, но трудно жить. Здесь не было места импульсам, беспорядку или слабостям. Даже кресло у окна стояло так, чтобы свет падал под правильным углом.

- Прошу, - сказал Дориан, махнув головой на диван.

- Так, не будем ходить да около, давайте сразу к делу. Кем вы приходились погибшему?

- Мы были хорошими приятелями, правда встречались не слишком часто в последнее время. Что вас конкретно интересует?

- Сразу видно, человек - дело, - подумал Кристиан.

- Вообщем, может вы знаете, были ли у Хьюита конфликты с кем-то?

- Да нет, он вообще был довольно приятен и аккуратен в общении всегда. Только… Только разве что с рабочим каким-то, что-то они не поделили и он уволился, ушел от Джордана.

- Ясненько, - задумчиво сказал Кристиан.

- А может знаете, был ли у него с кем-то роман в последнее время?

- Нуу.. Вам лучше расскажет про это Брэйторн, его лучший друг. Они вообще неразлучны были. Я слышал просто, что была какая-то девушка и все.

- Спасибо. Спрошу вас, чтоб время не терять, Уильям Форте насколько был близок Джордану?

- Явно ближе, чем я. Остальное не могу знать. Всего доброго.

Весторн махнул в сторону двери.

Кристиан поправил пальто, вышел за дверь и принялся искать нового ямщика.

- Курийская 7.

- Сейчас домчимся.

Кристиан надеялся, что Форте сможет ему рассказать намного больше, нежели Весторн. Но в голове у него уже появлялась инстинктивная паника, он боялся, что тот тоже ничего не знает. Тогда расследование определенно будет в тупике.

Спустившись на землю, Кристиан пробежался взглядом по дому.

Он был ниже соседних, с неровной линией крыши и потемневшим фасадом, на котором время не просто оставило следы - оно поселилось. Камень местами крошился, между плитами пробивалась трава. Окна были шире, чем в остальных домах, и одно из них было приоткрыто даже в холод. Изнутри тянуло теплым воздухом и слабым запахом еды. Шторы висели неровно, словно их задергивали в спешке или вовсе забывали поправить.

Кристиан остановился на мгновение, осматриваясь. У двери стояли старые ящики, пустые бутылки, пара инструментов, оставленных прямо на земле. Дом не выглядел заброшенным, скорее уставшим. Таким, где живут не по плану, а по обстоятельствам.

После стука дверь открылась почти мгновенно.

- М? Чего вам?

- Детектив Ройс. Мне нужно задать пару вопросов про Джордана Хьюита.

- Ну.. Проходите. Правда чуть не прибрано у меня..

Пол скрипел под ногами, мебель была разной, будто собранной из разных жизней. Стол с пятнами, стулья, не совпадающие по высоте, полки, заставленные книгами вперемешку с посудой и мелочами. Здесь ничего не стояло «на своем месте», но всё было под рукой. На стенах висели картины и вырезки из газет, прибитые без рамок. Какие-то заметки, старые объявления, пожелтевшие листы с записями. В одном углу - гитара с порванными струнами, в другом — стопка писем, перевязанных веревкой. Запахи смешивались: хлеб, дешевое вино, пыль и что-то пряное. Дом жил — шумно, неровно, без расчета.

Кристиан почувствовал, как напряжение в плечах немного отпускает. Здесь не считали шаги и не выверяли слова заранее.

- Начнем сразу. Кем вы приходились Хьюиту?

- Я был его другом, довольно близким другом.

- Отлично. Может вы знаете, были ли у кого-то с Хьюитом конфликты в последнее время?

- Да нет, только с этим, с Ноем Гэрдоу, но давно был, щас уже вряд ли. А что, вы думаете его убили?

- Это я и пытаюсь выяснить, - ухмыльнулся Кристиан. - А девушка у Хьюита была?

- А это имеет отношение к произошедшему? - недоверчиво сказал Уильям.

- Возможно. Так что, как понимаю, была?

- Ну.. там сложно все, - Уильям, почесав затылок.

- Рассказывайте, вы очень поможете делу.

- Я надеюсь, наш разговор приватен… Он, вроде как, встречался с девушкой Тома Брэйторна, Камилой. Причем… Потом он не особо то и хотел продолжать… Она на него… давила что-ли..

- Брэйторн об этом узнал?

- Этого я не знаю, что один, что второй, в последнее время перестали появляться на публике, Джордана вообщем унылым видели знакомые наши.

- Как вы считаете, Брэйторн мог убить Джордана?

- Господи.. Я даже не знаю, никогда бы не подумал.. Он всегда спокоен и доброжелателен. Думаю, что нет.

- Долго ли провстречался Джордан с Камилой?

- Нет, они виделись когда она приезжала последние раза три. Она у него жила даже.

- Теперь понятно, почему соседка не видела ее, - подумал Кристиан.

- Может еще что-нибудь знаете?

- Это все. Больше ничего не могу сказать, ибо сам не знаю.

- Если что-то вспомните - таверна «У морячка».

Выйдя на улицу, Кристиан поправил прядь волос. На сей раз ему повезло, и ямщик стоял недалеко.

- Таверна «У морячка».

- Угу.

В дороге Кристиан думал, неужели Том убил Джордана. Как вообще могла произойти драка между ними, ведь доминировал бы явно Джордан.

Доехали они быстро, Кристиан даже не успел погрузиться в мысли как следует.

Зайдя в таверну и поднявшись по лестнице, Кристиан удивился, на пороге стояла та самая журналистка.

- О, привет. Я уже устала тебя ждать.

Кристиан молча открыл комнату и кивком указал внутрь.

- Случилось что-то?

- Да нет, я алиби проверила.

- О, отлично, что там?

- Вообщем, он был в банке. Но по секрету сказали, что доверять ему не стоит, он известный мошенник, а также…Был подозреваемым в убийстве.

- Гм..

- Что такое?

- Факт измены подтвердил друг Джордана. У Брэйторна был мотив..

- Ты его видел? Не думаю, что он бы мог убить..

- Но ведь речь не идет о полноценном убийстве, причина смерти - приступ сердца.

- Может выпьем? - улыбчиво предложила Изи.

Спустя полчаса Изи сидела на краю стула, закинув ногу на ногу, держа стакан так, будто делала это всегда. Скотч в стекле ловил свет, отбрасывая янтарные блики.

- Не думала, что у детектива будет такая комната, - сказала она, оглядываясь. - Слишком… скромно.

- Это комплимент? - Кристиан усмехнулся и сделал глоток.

- Скорее наблюдение, - ответила Изи. - Ты не похож на человека, который старается произвести впечатление.

Она посмотрела на него поверх края стакана - взгляд был внимательный, оценивающий, но без нажима. Кристиан почувствовал это сразу.

- А ты? - спросил он. - Часто пытаешься?

- Только когда есть смысл, - Изи пожала плечами. - Сейчас… скорее любопытно.

Она наклонилась чуть ближе, будто чтобы сказать тише, хотя в комнате никого больше не было.

- Ты правда думаешь, что это дело стоит твоего времени?

Кристиан задумался. Он посмотрел на янтарную жидкость в стакане, покрутил его в руке.

- Думаю, - сказал он медленно, - что если я сейчас отступлю, то дальше будет проще. Но не лучше.

Изи улыбнулась — не широко, а уголком губ.

- Упрямый, значит.

- Осознанно, - ответил он.

Она рассмеялась тихо, почти неслышно, и откинулась назад, вытянув ноги.

- Знаешь, - сказала Изи, - большинство людей в этом городе либо слишком много говорят, либо слишком много молчат. Ты… странно посередине.

- Это плохо?

- Это интересно.

Она сделала ещё один глоток и поставила стакан на стол, позволив пальцам задержаться на стекле дольше, чем нужно.

- Если честно, - добавила она, мне нравится наблюдать за людьми, которые не уверены, но всё равно идут вперёд.

Кристиан почувствовал, как усталость отступает - не полностью, но достаточно, чтобы стало легче дышать.

- Осторожнее, - сказал он. - Детективы редко оправдывают ожидания.

- Тем лучше, - ответила Изи. - Я не люблю предсказуемых.

Между ними повисла пауза - не неловкая, а спокойная. Скотч согревал, ночь становилась глубже, и разговор постепенно переходил из вопросов в тишину, в которой было неожиданно уютно.

Кристиан поймал себя на мысли, что давно не чувствовал такого - когда рядом человек, с которым не нужно ничего доказывать.

Изи первой нарушила тишину.

Она посмотрела на часы, едва заметно нахмурилась и вздохнула - не с сожалением, а как человек, который все же решил поступить правильно.

- Мне уже пора, - сказала она и поднялась. - Завтра рыбаки опять выходят, надо будет плотно поработать.. К тому же, если останусь еще немного, начну задавать вопросы, на которые ты не захочешь отвечать.

Кристиан тоже встал. Комната вдруг показалась меньше.

- Это профессиональная привычка? - спросил он.

- Скорее человеческая, - Изи улыбнулась и надела пальто. - Я люблю понимать, с кем имею дело.

Она подошла ближе, остановилась на секунду, словно раздумывая. Потом наклонилась и обняла его - коротко, легко, но так, что он почувствовал тепло ее плеча и запах ее духов, едва уловимый, не навязчивый.

- Не застрянь в этом деле, Кристиан, - тихо сказала она, почти у самого его уха. - Иногда правда не хочет, чтобы ее находили. Особенно в таких городах.

Она отстранилась первой, задержала взгляд чуть дольше, чем нужно, и добавила уже громче:

- И если вдруг решишь, что тебе нужен человек, который умеет слушать… Ты знаешь, где меня найти.

Изи открыла дверь, и холодный воздух на секунду ворвался в комнату вместе с уличным шумом. Потом дверь закрылась.

Кристиан остался стоять, держа стакан в руке, который давно остыл.

Он понял, что её слова зацепили сильнее, чем он ожидал.

И, что хуже всего, ему захотелось, чтобы это было не в последний раз.

Глава 12

Глава 12

Утром Кристиана разбудил стук в дверь. Держась за голову, Кристиан встал с кровати, быстро оделся и открыл дверь.

Когда дверь открылась, он узнал её не сразу.

Мать Джордана стояла на пороге, сжимая в руках потертую сумку, будто та была единственной опорой. Пальто висело на ней слишком свободно - сразу бросалось в глаза, что она похудела. Лицо осунулось, скулы стали резче, под глазами залегли тени, которые не скрывал даже дневной свет.

- Простите, что без предупреждения… - начала она и замялась. - Я подумала… может, вы уже что-то узнали.

Кристиан отступил в сторону, пропуская ее внутрь.

- Проходите, - сказал он мягко.

Она вошла, огляделась, будто ища, куда поставить взгляд. Села не сразу, сначала аккуратно положила сумку на стул, расправила пальцами край пальто, и только потом опустилась, медленно, словно силы были на исходе.

- Вы выглядите усталой, - сказал Кристиан.

Она слабо улыбнулась.

- Я почти не сплю, - ответила она честно. - Все время кажется, что если закрою глаза… он будет там. В гараже. Один.

Она замолчала, сглотнула.

- Я знаю, вы не обещали быстрых ответов, - продолжила она, глядя куда-то мимо него. - Но люди в городе уже говорят… что все ясно, что это просто смерть, а я занимаюсь ерундой, наняв детектива. А мне… - она сжала руки, - мне нужно знать, что вы все еще ищете.

Кристиан сел напротив.

- Я ищу, - сказал он. - И дело не такое простое, как хотят думать другие.

Она подняла на него взгляд - в нем мелькнула надежда, осторожная, почти испуганная.

- Значит, вы не бросили?

- Нет.

Она выдохнула, будто все это время задерживала дыхание.

- Я иногда думаю, - сказала она тихо, - что если бы я проверить решила… если бы он не оставался допоздна… - голос дрогнул, и она остановилась. - Простите. Это, наверное, неважно.

- Важно, - ответил Кристиан. - Все важно, когда речь идет о правде. Я обязательно во всем разберусь и мы выясним все мельчайшие подробности того дня.

Она кивнула, сжала губы, чтобы не расплакаться, и на секунду показалась совсем маленькой в этом кресле - женщиной, которую горе уменьшило, лишило веса, голоса, уверенности.

- Спасибо, - сказала она, поднимаясь. - Просто… спасибо, что не отмахнулись.

У двери она обернулась.

- Если вам что-то понадобится… я всегда дома.

Кристиан смотрел ей вслед, пока шаги не стихли.

Когда дверь закрылась, в комнате снова стало тихо. Но это была уже другая тишина - та, которая не давит, а напоминает, зачем ты вообще взялся за это дело.

Кристиан закрыл дверь и некоторое время просто стоял, прислушиваясь к тишине. После ухода матери Джордана она ощущалась особенно тяжёлой.

Он сел за стол и разложил все, что у него было.

Дневник Джордана, раскрытый на странице с короткими, тревожными записями. Лист с именами, на котором Кристиан отметил двух человек - Том Брэйторн и Ной Гэрдоу. Он начал с Тома.

Том Брэйторн - друг детства. Семьи общались годами. Измена Камилы - факт. Порванная фотография - почти признание злости или обиды. Нервничал при разговоре, путался в мелочах, предлагал кофе слишком поспешно, будто хотел занять руки и мысли.

Мотив есть, - признал Кристиан. - И сильный.

Но он вспомнил взгляд Тома, когда разговор коснулся Джордана. Не ярость. Скорее усталость и стыд.

Он хотел разговора, - подумал Кристиан. - Не расправы.

Время тоже не сходилось. Тома не было в тот день в гараже.

Кристиан отложил лист с именем Тома в сторону.

Потом — Ной Гэрдоу. Дом пропахший сигаретами. Холостяцкая берлога. Анонимное письмо, появившееся слишком вовремя, где утверждалось о его вине. Ной не отрицал, что был зол на Джордана. Но говорил об этом довольно спокойно.

Люди, которым есть что скрывать, либо кричат, либо молчат, - подумал Кристиан. - Ной делал ни то ни другое.

Физические следы снова всплыли в памяти: разбитая губа, ссадина на спине. Драка? Толчок? Случайный удар?

И сердце, - напомнил он себе. - Слабое. Повышенное давление.

Он посмотрел на дневник Джордана.

- “Вина. Нужно поговорить. Это можно исправить”.

С кем? С Томом? С Ноем? Или с кем-то третьим?

Кристиан потер виски. Картина не складывалась. Она накладывалась сама на себя, создавая иллюзию ясности.

Он собрал бумаги в две стопки и задержал взгляд на третьем пустом месте на столе.

- А если я смотрю не туда… - сказал он вслух.

Свеча дрогнула, и тень на стене исказилась.

Кристиан понял: улики уже не отвечали на вопрос кто, они подталкивали к другому - когда и зачем.

И именно там, между временем и мотивом, скрывалась правда

Остаток дня Кристиан провел вместе со стаканом, который периодически опустошался и наполнялся скотчем. Мысли наполняли его голову, но ясного ответа так и не было.

Глава 13

Глава 13

Наутро Кристиан проснулся от криков за окном. Поднявшись и подойдя к окну, он лицезрел зарождение очередной акции от рыбаков. С полусотню рыбаков шли по улице и выкрикивали различные лозунги.

- Долой узурпатора!

- Нам нечем кормить семьи!

В толпе виднелись и женщины, некоторые из них, были женами рыбаков. По крайней мере, так подумал Кристиан. Также выделялись старушки, которые отставали от основного авангарда толпы.

- Весело конечно для маленького городка на окраине, - пробормотал Кристиан.

В голову резка пришла мысль. Он накорец понял, что он упустил в расследовании и что поможет приблизиться к истине.

- А где же был Брэйторн весь день? - задавался вопросом Кристиан.

Уже через час Кристиан стоял на пороге его дома, постукивая в дверь.

- Здравствуйте, детектив, - раздалось с порога.

- Приветствую, в прошлый раз мы так и не закончили.

- Да-да, конечно, проходите.

Зайдя в дом, Кристиан оперся о стол. В последние дни тут явно было “весело”. В дальнем углу комнаты валялось несколько опустошенных бутылок из под бурбона и скотча. Ближний угол же, только начал наполнятся, судя по всему, у Брэйторна заканчивались деньги. Ведь напитки в ближнем углу были на уровень ниже тех, что стояли в другом. Присмотревшись, Кристиан заметил там пустые бутылки из под дешевого эля и лагера. На полу лежало несколько окурков, а рядом с дивана уже начала образовываться горка пепла.

- Мистер Брэйторн, насколько давно перед смертью Джордана вы его видели?

- Ну..Дня два-три, - икнув, ответил Том.

- Угу. А где вы были в день гибели Джордана?

- Я.., - Том заметно занервничал. - Я был у друга..

- Как зовут друга?

- А нет, вспомнил, я был в пабе на площади.

Кристиан пробежался взглядом по комнате, потом остановился на фотографиях, на которых в глаза ему бросилась одна маленькая деталь.

- Можете написать мне название паба?

- Да, конечно, - сказал Том, вырывая листок из блокнота.

- Вот держите, - Кристиан, передавая ручку.

На листке Брэйторн коряво написал «Пряности».

- Благодарю.

- Хватит уже искать то, чего нет..

Кристиан даже не обернулся. Выйдя из дома он сел к ямщику, стоявшему неподалеку и отправился к таверне.

Быстрым шагом зайдя в комнату, он подбежал к столу, положил листик с названием паба и придвинул к нему анонимное письмо. В целом, из-за корявости, два почерка казались абсолютно непохожими.

- Буква “Р” и “Н”, - вскрикнул Кристиан.

Две буквы были написаны с нетривиальными закорючками. Если подобную букву “Р” он уже видел у одного из своих однокурсников в тетради, то букву “Н” с такими закорючками никто не писал.

- Было написано одним человеком, - подытожил Кристиан.

В тот же вечер Кристиан в спешке выскочил с таверны, он старался успеть до закрытия полицейского участка. Быстро зайдя в участок, он направился к кабинету Якоба Хартвелла. По пути, смотря в кабинеты, где были открыты двери он заметил, что почему-то все полицейские были на своих рабочих местах.

- Здравствуйте, можно? - заглянув в кабинет, сказал он.

- Проходите, Ройс, - на секунду отведя взгляд от документов, пробормотал Хартвелл.

- Мистер Хартвелл, мне нужно двое ваших полицейских завтра утром.

От любопытства начальник полиции даже отложил документы в сторону.

- С какой это целью?

Последующий час они дискутировали о проделанной работе Кристиана, взвешивали все доказательства и пришли к выводу.

- Во сколько тебе нужны люди?

- Примерно в двенадцать часов.

- К твоей таверне пусть подходят?

- Да. Только небольшая просьба, чтоб они дали мне с ним поговорить сразу.

- Хорошо. Так… Отвлек ты меня.. Столько писанины с этими выступлениями рыбаков..

- Всего доброго, - уходя, обронил Кристиан.

Выйдя из участка он обнаружил, что уже давно затемно. Он закурил сигарету, наблюдая за звездами.

- Завтра опять эти выйдут, - раздалось из-за угла.

- Мне кажется хана нашему мэру.. Там уже не только рыбаки выходят.

Направляясь в сторону таверны, Кристиан посмотрел за угол, там стояло скопление молодых полицейских. Кристиан все еще удивлялся, что в таком, как казалось бы, скучном и небольшом городке, может происходить что-то подобное.

Войдя в свою комнату Кристиан был готов прыгать от радости, ведь он раскрыл свое первое дело. К тому же, с начальником полиции все прошло гладко и ему помогут.

Лег спать в тот день Кристиан пораньше, предварительно отправив письмо в местную редакцию на имя Изи, в которой описал подробности дела, дабы она начала готовить материал.

Глава 14

Глава 14

Утро прошло в классическом режиме Кристиана. Из изменений только то, что он выпил две чашки кофе, вместо одной.

Ровно в двенадцать Кристиан вышел на порог таверны. Вместе с двумя полицейскими стояла Изи.

Кристиан поочередно пожал руки полицейским, а Изи встретила его легкими объятиями.

Начальник полиции выделил двум офицерам повозку лошадей. Кристиану это было в диковинку, ведь в Арденфолле полицейские мало-помалу уже переходили на полноценный транспорт.

Сев в повозку вместе с Изи, она взяла его за руку и прервала молчание.

- Ты меня сегодня спас.

- Ты о чем? - удивился Кристиан.

- Сегодня рыбаки планируют что-то крупное, мне сказали, что у меня недостаточно профессионализма и отправили туда редакторов на уровень выше.. Мне так обидно было.

Кристиан ничего не сказал, просто погладил руку Изи, расположенную в своей.

Спустя полчаса они доехали, повозка остановилась за углом дома.

- Подождите меня здесь.

Полицейские кивнули, усевшись на каменные ступеньки.

- Может можно с тобой? - спросила Изи.

- Не стоит, ты все равно сама все у него узнаешь потом.

Подойдя к двери дома, Кристиан постучал. Дверь распахнулась почти моментально, будто Брэйторн ждал своей участи.

- Чего тебе опять?

На этот раз Кристиан не дожидаясь приглашения зашел в дом. Встал он, в точности, как и день назад, оперевшись на стол.

- Что-то спросить хотели? - с удивлением спросил Брэйторн.

- Да.. Как так вышло, что вы убили своего лучшего друга?

Брэйторн заметно занернивчал, у него даже дернулась правая бровь.

- С чего вы это взяли?

- Нуу.. Смотрите, как я это вижу. Вас видели в день убийства у гаража, в гараже были крики, после чего Хьюит был найден мертвым. Возможно, вы это сделали не специально. Возможно, вы пришли просто поговорить с ним о некой Камиле Блэр, но не сдержали эмоции и ударили Хьюита, а у того, - Кристиан щелкнул губами. - А у того.. Слабое сердце, вот оно и не выдержало стресса.

Кристиан специально соврал о том, что Тома видели в тот день у гаража, и это сработало.

Брэйторн моментально побледнел, закурил сигарету.

- Я продолжу, - сказал Кристиан. - Во время драки вы обранили вот это, - Кристиан указал на фотографию, висевшую на стене, а конкретнее - на медальон. - Который я нашел при обыске. Когда вы поняли, что я иду по верному следу, вы отправили мне анонимное письмо, пытаясь все скинуть на Ноя Гэрдоу, который, к слову, к ситуации не имеет никакого отношения. Что скажете?

Том встал, начал расхаживать по комнате из стороны в сторону.

- Да что тут сказать, - глаза у Тома начали слезиться, а голос дрожал. - Я не хотел. Все вышло почти так, как вы сказали. Об измене Камилы я узнал накануне того дня, я хотел просто с ним поговорить.. Мы в последнее время с ней не ладили, трудно было назвать это отношениями, я бы даже сказал, что мы негласно расстались.. Поэтому, оглядываясь назад, я бы все сделал иначе.

Том подошел к столу, открыв бутылку эля и сделав несколько глотков.

- Я пришел тогда под вечер, захожу, а он копается там у себя. Ну я и спросил: что, зачем и как.. Хьюит сам пожалел об этом, он мне сказал.. Она пришла к нему пожаловаться на меня и они, - Том сделал паузу на несколько глотков. - Они заобщались.. Потом он хотел порвать с ней отношения, но она была против и манипулировала тем, что все расскажет мне. У них вообще ничего-то толком и не было, они просто дружили, об этом мне сама Камила в письме потом рассказала. А потом, я не знаю, будто дьявол вселился в меня.. Я толкнул его, он ударился об стену, как сейчас помню… Потом он меня толкнул, а я его по лицу ударил. После чего была пауза, он присел на корточки. Мне сразу показалось, что ему плохо, но я на эмоциях подумал, что он симулирует.. Я вышел из гаража, чуть прогулялся, выкурил пару сигарет и вернулся. Джордан уже молчал…

- Ясно, - Кристиан поменялся во взгляде. - Ему было тяжело слушать такие подробности. - Я.. честно, не хотел. Я не могу сейчас, я каждый день вижу его во снах, мать его… Вспоминаю как мы дружили, моменты из детства, - Том сделал пару глотков, - Когда меня задержат?

- Уже. За дверью экипаж.

Том присел, взялся за голову и опустошил бутылку, затем бросил ее в конец комнаты.

В дверь раздался стук. Кристиан открыл дверь и кивнул полицейским, вышел на улицу и закурил.

Он думал о том, какая все-таки странная штука - жизнь. Дружите с детства, проводите часто время вместе и один неосторожный момент ставит крест на всем, обрывая жизнь человека.

Его размышления прервал выходящий из дома Брэйторн в сопровождении двух офицеров. В глаза Кристиану бросился стеклянный взгляд Брэйторна.

- Вы с нами? - обратился один из полицейских к Кристиану.

- Нет, спасибо за помощь.

Полицейский кивнул.

- Я поеду с ними, мне надо собрать материал для газеты, - обратилась Изи к Кристиану. - Я вечерком зайду.

Кристиан кивнул, поправил прядь волос за ухо и отправился слоняться по улицам.

Город принял его без вопросов.

Кристиан шел по знакомым улицам, и Грейфорд вокруг жил так, будто ничего не произошло. Фонари загорались поочередно, в окнах теплился свет, где-то смеялись, где-то спорили, где-то просто ужинали - обычные жизни, не знавшие, что сегодня для кого-то все уже закончилось.

Он шёл и думал о Джордане.

О том, как легко оборвался его мир. Не из-за заговора, не из-за продуманного зла - из-за мгновения. Из-за ссоры, вспышки, толчка, который никто не собирался превращать в конец.

Случайность, - подумал Кристиан. -

Самое страшное слово.

Джордан не планировал умирать. Он планировал поговорить, исправить, снять с себя вину. Он оставил записи, как намеки и следы - не как улики, а как просьбы о понимании, которые никто не успел услышать.

Кристиан стиснул руки в карманах пальто.

А убил его тот, кому он больше всего доверял, - пробормотал Кристиан.

Лучший друг. Человек, с которым делили годы, дома, семьи. Тот, кого город знал как спокойного, надежного, неспособного на жестокость.

И именно это пугало сильнее всего.

Зло не всегда выглядит злом. Иногда оно просто не выдерживает.

Он вспомнил взгляд задержанного - не ярость, не холод, а пустоту. Осознание, пришедшее слишком поздно. Человека, который понял, что одну секунду назад его жизнь ещё была возможна.

- Если бы он ушел раньше. Если бы промолчал. Если бы не толкнул. Если бы раньше узнал, что у них ничего не было, - все эти мысли переполняли голову Кристиана.

Город вокруг продолжал идти вперед, не останавливаясь ради чужих “если”.

Кристиан поднял взгляд на темное небо. Где-то там будущее уже шло ему навстречу - новое дело, новые ошибки, новые случайности.

Он подумал, что эта история не сделала его сильнее. И не дала облегчения. Она просто стала частью его - еще одним напоминанием, зачем он выбрал этот путь. Чтобы замечать то, что другие списывают на случайность. Чтобы называть вещи своими именами, даже когда это больно. Чтобы кто-то, вроде матери Джордана, не остался наедине с тишиной.

Кристиан медленно выдохнул и пошел дальше.

Грейфорд шумел, дышал, жил.

А Кристиан учился жить с тем, что правда редко приносит покой, но без нее будущего все равно нет.

Глава 15

Глава 15

Всю неделю перед судом город гудел, словно улей, в который кто-то бросил камень. Такие дела здесь случались редко. Слишком личные, слишком близкие к обычной жизни. Каждый знал гараж на окраине, каждый знал фамилию Хьюитов, и почти каждый имел собственное мнение о том, что произошло на самом деле.

Многое подлила статья Изи.

Ее текст разошёлся быстрее, чем Кристиан ожидал. Без крика, без обвинительных лозунгов, но честно, точно, с той самой интерпретацией, от которой невозможно отмахнуться. Город читал и обсуждал, перечитывал и спорил. Имя Кристиана появилось на устах у людей, которых он никогда не встречал.

На улицах с ним начали здороваться.

Сначала осторожно. Коротким кивком, взглядом. Потом увереннее. Иногда кто-то останавливался, чтобы пожать руку. Иногда просто смотрел дольше обычного, будто пытался сопоставить лицо с историей. Кристиан ловил эти взгляды и чувствовал себя неловко. Он не искал известности и не ощущал победы. Каждое “здравствуйте” напоминало, что за этим делом стоят не строки и не выводы, а разрушенные жизни.

Город тем временем менялся.

Почти незаметно, но символично: мэр Грейфорда подал в отставку. Слишком много недовольства, слишком много шума в последние месяцы. Налоги, порт, протесты рыбаков, а теперь еще и громкое судебное дело. Газеты уже писали о грядущих выборах, на площадях спорили громче обычного, а в тавернах обсуждали будущее города с той горячностью, с какой раньше говорили только о погоде и улове.

В день суда Кристиан пришёл заранее.

Здание суда было серым, строгим, будто нарочно лишенным эмоций. Он стоял у входа, сжимая в руках перчатки, когда к нему подошел мужчина. Пожилой, с аккуратно подстриженной седой бородой. Он двигался медленно, но взгляд был ясным.

- Вы Кристиан, - сказал он негромко. - Я друг семьи Хьюитов.

Кристиан кивнул.

Мужчина помолчал секунду, словно собираясь с силами.

- Мать Джордана… она не выдержала. Когда узнала, что его убил лучший друг. Сердце. Сегодня ночью.

Слова прозвучали просто. Почти буднично.

Кристиан почувствовал, как внутри что-то оборвалось. Мир вокруг будто отдалился, стал глухим. Он смотрел на каменные плиты под ногами и не мог вдохнуть полной грудью.

Ему захотелось сказать что-то, слова утешения, извинения, хоть что-нибудь. Но он знал, что слов больше нет.

Когда мужчина ушел, Кристиан остался стоять, сжав зубы. Глаза жгло. Он отвернулся, сделал несколько шагов в сторону, чтобы никто не видел, как у него дрожат руки.

Он почти заплакал. Не от слабости, а от тяжести понимания, что правда иногда убивает не хуже лжи.

Суд был коротким.

Без громких речей, без театра. Факты легли на стол, как они и должны были лечь. Свидетельства, выводы лекаря, показания. Брэйторн стоял тихо, осунувшийся, будто за эту неделю постарел на годы. Он не отрицал случившегося. Только повторял, что не хотел, что все произошло слишком быстро.

Судебным процессом занимался известный судья Даниэль Манчини. Приговор прозвучал сухо:

- Три года заключения.

Не за убийство - за непредумышленное лишение жизни.

Кристиан слушал и чувствовал странную пустоту. Это не было справедливо и несправедливо одновременно - это было единственно возможным.

Когда все закончилось, он вышел из здания суда один.

Грейфорд шумел, как и прежде. Люди обсуждали, спорили, строили планы на выборы, на зиму, на будущее. А Кристиан шёл и думал о том, что одна правда уже сказана, и она стоила слишком дорого.

И что дальше будет ещё сложнее.

Потому что теперь город знал его имя. А он - цену своей работы.

Вечером того же дня в таверне было непривычно тихо.

Кристиан сидел у окна, не зажигая лампы. Суд закончился, город выдохнул, а у него внутри все еще стояла тяжесть, будто он так и не вышел из зала заседаний. На столе остывал нетронутый ужин, мысли путались и снова возвращались к утренним словам пожилого мужчины.

Стук в дверь прозвучал неожиданно.

Изи стояла на пороге, кутаясь в пальто, с бутылкой коньяка в руке.

- Подумала, что тебе сегодня не стоит быть одному, - сказала она тихо, почти извиняясь.

Он молча впустил ее.

Они сели за стол, не спеша. Коньяк оказался крепким, терпким, согревающим - именно таким, каким и должен быть в такие вечера. Они пили без тостов, без лишних слов, позволяя тишине говорить за них.

- Я перечитывала статью, - начала Изи спустя время. — И все равно думаю, что ты сделал все, что мог.

Кристиан усмехнулся, но в этом не было ни капли веселья.

- Если бы я поторопился… если бы понял раньше… - он замолчал, глядя в стакан.

Изи покачала головой.

- Нет. Это не так работает. Ты не отвечаешь за чужие сердца. Ни за её, ни за его, ни за чьи-то ещё.

Она говорила спокойно, без нажима, будто объясняла очевидную вещь, которую просто трудно принять.

- Мать Джордана умерла не из-за тебя. И не из-за расследования. Она умерла потому, что потеряла сына. Всё остальное — попытка найти виновного там, где его нет.

Кристиан долго молчал.

Коньяк медленно делал свое дело, сглаживая острые углы мыслей, но не стирая их. Он чувствовал усталость - не телесную, а ту, что оседает глубоко внутри.

- Я думал, что если доведу дело до конца, станет легче, - сказал он наконец. - А стало только… тише.

Изи посмотрела на него внимательно, почти ласково.

- Тишина - тоже результат, - ответила она. - Просто не всегда приятный.

Она чуть наклонилась ближе, коснулась его плеча - не утешая, а подтверждая своё присутствие.

- Ты выбрал трудный путь, Кристиан. Но это не значит, что ты должен идти по нему один.

Он кивнул, чувствуя, как напряжение медленно отступает. За окном город жил своей вечерней жизнью, а внутри комнаты было тепло и спокойно - впервые за долгое время.

Они допили коньяк почти молча.

И в этой тишине не было одиночества.

Глава 16

Глава 16

Весь следующий день Кристиан пролежал в кровати, иногда прерывая это перекурами. В тот же день он получил приглашение на похороны Хьюитов. Оказалось, мать ждала конца расследования и не могла похоронить сына до этого. Приглашение Кристиан получил вечером - короткое, аккуратно написанное письмо без лишних слов. Его подписал тот самый пожилой мужчина, друг семьи Хьюитов. Внизу была приписка: «Вы имели право быть там».

Утро выдалось серым и тяжелым, словно само небо знало, зачем собрались люди. Низкие тучи давили, воздух был холодным и влажным, а ветер шевелил черные ленты на венках.

Кристиан пришел не один.

Изи шла рядом, молчаливая, в темном пальто. Она не задавала вопросов и не пыталась отвлечь, просто была рядом, и этого оказалось достаточно.

Кладбище находилось на пригорке за городом. Старое, неровное, с потемневшими камнями и узкими дорожками. Людей собралось немного - соседи, несколько знакомых, те, кто знал Хьюитов давно и по-настоящему. Не любопытные, не случайные.

Два гроба стояли рядом.

Мать и сын.

Слишком близко.

Слишком рано.

Священник говорил тихо, почти шепотом, но каждое слово отдавалось тяжестью. О жизни, о прощении, о том, что не все можно понять и не все — принять. Кто-то плакал, кто-то просто смотрел в землю, будто боялся поднять взгляд.

Кристиан стоял чуть в стороне, чувствуя на себе редкие взгляды. Здесь его знали. Здесь он был не просто человеком - он был тем, кто принёс правду. И это делало присутствие неловким, почти болезненным.

Он поймал себя на мысли, что снова думает о Джордане.

О гараже.

О дневнике.

О слове «вина», повторенном слишком много раз.

И о том, что мать Джордана так и не дождалась момента, когда боль стала бы тише.

Когда гробы начали опускать в землю, Изи незаметно взяла его за руку. Сжала чуть крепче, чем нужно - не как жест утешения, а как якорь.

Церемония закончилась быстро. Люди не задерживались. Здесь не было сил для разговоров.

Кристиан отошел от толпы, шаг за шагом, пока шум голосов не растворился. Он остановился у края кладбища и поднял голову.

Небо было все таким же серым, но между тучами появилась тонкая, почти незаметная полоса света.

Он смотрел вверх и думал о том, что некоторые истории не имеют правильного финала. Только точку, после которой жизнь все равно продолжается - для тех, кто остался.

Для него.

И где-то глубоко внутри он понял: этот город, это дело, эти смерти навсегда стали частью его пути.

Кристиан медленно выдохнул.

А затем развернулся и пошёл обратно. В будущее, которое уже ждало его, не спрашивая, готов ли он

Энд

Это была первая написанная мной книга. Надеюсь, она хоть чуть вам понравилась и Вы не пожалели, что потратили на нее время. Буду благодарен адекватной критики. Для всех желающих - "Цикл приключений Кристиана Ройса" доступен.