Роман
Там, где ветер не помнит имен
Степь. Бескрайняя степь до горизонта. Лишь в ясные дни на юге можно скорее угадать, чем увидеть заснеженные пики высоких гор. Огромное оранжевое солнце, окрашивающее сухую траву в оттенки жёлтого, бронзового и золотого цветов.
Короче, чем у рыси, длиннее, чем положено иметь курильскому бобтейлу.
Читать фрагмент
Читать ещёПрологВместо низкого потолка крохотного гостиничного номера на меня смотрела морда. Большая кошачья морда. С бакенбардами, которые топорщились в стороны, и усами, как у старого моржа. В янтарных немигающих глазищах читалось что-то вроде лёгкого удивления.Закрыть глаза. Открыть глаза. Повторить пару раз. Морда никуда не делась.- Нихрена себе Киса!... - просипел я. Голос был чужой. Ниже, с хрипотцой, будто я глушил вискарь не весь вчерашний вечер и половину ночи, а уже как минимум неделю.Кот тоже моргнул. Медленно. Один раз. Второй.«А ты кого ожидал увидеть? Будду?»Мысль пришла не словами, а скорее образом. Каменная статуэтка толстого человечка с умиротворенным выражением лица, стоящая возле храма на Лантау. И огромный кот (рысь?), сидящий рядом, точно с таким же выражением морды. Откуда в кошачьей голове взялся Будда, а в моей голове – кот - отдельный вопрос, но думать над ним прямо сейч…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0