Создатель миров

Глава 1

Варваре шесть, и она искренне верит в чудо.

Когда находит под ёлкой коробку с огромной куклой в красивом кружевном платье, о которой так мечтала. Когда смотрит на кружащиеся за окном в безмолвном танце крупные снежинки. Когда вдыхает аромат маминого фирменного клюквенного морса.

Она точно знает, что мир вокруг - теплый, как пуховое одеяло, уютный, как бабушкина вязаная шаль и волшебный, как морозный узор на окне.

И будущее кажется таким же волшебным и ужасно интересным, как очередь в освещённом яркими огнями книжном магазине.

- Мам, а почему там так много людей? Там что-то интересное? Давай зайдём! - спрашивает Варя, но мама только отмахивается.

В другой раз.

***

Варваре тринадцать, и верить в чудо уже не так легко, как раньше.

Этому мешают скучные уроки в школе, которые приходится отсиживать от звонка до звонка, как в тюрьме. Первая красавица класса Светка Маслова, вечно насмехающаяся над ее очками, лишним весом и веснушками на носу. И родители, которые больше не кладут под ёлку то, о чем она мечтает и не варят клюквенный морс.

Домой идти не хочется. Мама и папа обязательно будут ругаться. Или друг с другом, как это постоянно происходит последнее время, или на нее - за плохие оценки и бардак в комнате.

Уж лучше гулять до темноты с подружкой Алисой - яркой, веселой и шумной. С такими, как она, чудеса случаются постоянно. Может, и ей повезет? Хотя бы под Новый год?

Книжный магазин на проспекте сияет тёплыми огнями. Зовёт, манит, и люди летят туда, как мотыльки к огню. Клубятся разноцветной толпой за прозрачными окнами.

- Может, зайдём? - Варя слегка тормозит у большого окна, пытается рассмотреть, что происходит там, внутри.

Но Алиса упорно тянет ее за руку - мол, ещё чего, лучше в кино на новую комедию. А книжки поразглядывать они ещё успеют.

Потом, как-нибудь.

***

Варваре двадцать четыре, и мир вокруг кажется ей бесцветным и унылым.

Серое небо над серым городом. Серые лица людей, вынужденных ранним утром плестись на работу. Серое здание офиса, где ее ждёт очередной серый день в крошечном кабинете с табличкой “Бухгалтерия”.

Дома больше никто не ругается. Некому. Бабушка умерла, а родители развелись и живут каждый своей жизнью. У отца новая семья, а мама ушла с головой в работу. Строит карьеру в ресторанном бизнесе, уже добралась до должности управляющей.

Варя, наверное, тоже могла бы. Но ее работа настолько… никакая, что развиваться в ней нет никакого желания. А чего на самом деле хочет, она не знает. Когда-то давно, в детстве, ей нравилось сочинять песенки. Бабушка даже водила ее в музыкальную школу несколько лет, и она научилась подбирать мелодии, звучавшие в голове, на пианино.

Но сейчас все это казалось глупостью, ерундой. В то, что можно заниматься любимым делом и зарабатывать на этом, не верилось. Как и в то, что с ней все ещё может случиться новогоднее чудо.

Вот с Алиской - с той, да. Случалось и не раз. Легко и играючи, просто перебегая однажды дорогу, столкнулась со своим принцем на белом самокате. Выскочила замуж, дочку родила. Теперь сидит с ней дома и рисует иллюстрации для детских книжек и журналов. Опять же - чудо. Нарисовала для знакомой картинку к посту в соц. сети, и заработало сарафанное радио.

Зима в этом году не спешила радовать искрящимся снегом и румянить щеки. Конец декабря, а под ногами одна слякоть. С неба сыпется противная морось, оседая на волосах и плечах мелкими каплями.

Она зябко ежится под пронизывающим ветром, пробегая мимо переполненного людьми книжного магазина. Огни сияют все также ярко. Тепло с ароматом книжных страниц вырывается из открытой кем-то двери, и она замирает на миг.

Может, зайти? Узнать, что так привлекло туда людей сегодня? Погреться немного в этом теплом сиянии?

Но тут же одергивает себя. Поздно уже! Домой, ужинать и спать. Завтра с утра на работу. Как-нибудь она заглянет в этот магазинчик, но не сегодня.

Не сейчас.

***

Варваре тридцать два, и она уже давно ни во что не верит.

Ни в чудеса - праздники потеряли свое очарование ещё когда она была подростком. Ни в любовь - все ее попытки в отношения заканчивались болезненным разочарованием. Все было не так, не с тем и не то. Опостылевшая работа кажется такой же каторгой, как когда-то уроки в школе.

Ее не покидает ощущение, что жизнь - настоящая, ее - никогда не начнется. Так и пройдет мимо в тоскливом ожидании невесть чего.

Проспект щедро украшен к празднику. Всюду гирлянды, огни, мишура. Люди, охваченные предновогодней суетой бегут куда-то, спешат, толкаются в магазинах и на остановках. У всех какие-то дела, планы, мечты…

А она бредёт по этому красивому, но холодному проспекту безо всякой цели. Подарки родственникам и приятелям она давно купила. Новогодний стол готовить не для кого, как не с кем и встречать этот Новый год. Она чувствует себя как никогда одинокой и потерянной в этой суете.

В сверкающем гирляндами книжном снова толпа. Она останавливается у витрины, вглядываясь. Заглянуть, что ли? Хотя… зачем? Книг у нее дома полно. К чему ещё одна? Только пыль собирать.

Она отвернулась было, но внезапно разозлилась сама на себя. Да что я за мямля, в конце концов? Какая разница - зачем? Хочу зайти - и зайду! Просто так. Потому что могу.

Новые, непривычные мысли ещё пёстрыми мячиками крутятся в голове, а рука уже решительно толкает дверь.

Внутри тепло и уютно. Пахнет типографской краской, кофе и немного - чудом.

Она оглядывается, вытягивает шею, чтобы разглядеть, куда стоит эта длинная очередь, и наконец видит его.

Невысокий дядька, худощавый, одетый как все, разве что с легким налетом небрежности. На вид совершенно обычный. Он сидит за столиком и подписывает книги. Вот открывает следующую, поднимает глаза на подошедшего, выслушивает что-то - видимо имя и восхищенные отзывы и, кивнув, ставит подпись. Потом он протягивает книгу, еще раз кивает и все повторяется по-новой.

Ей становится ужасно интересно, что же это за книга и что за дядька, и она прислушивается к разговорам в очереди.

- Гений, определенно, даже в наши дни они еще рождаются… Я когда начал читать, уже не мог остановиться…

- Потрясающий любовный роман…

- Скорее, детектив, но…

- Я бы сказал, история успеха…

И все в том же духе. Она недоверчиво оглядывает людей, ища иронию, но, кажется, они серьезно. Странно…

Взгляд цепляется за столик, на котором лежат книги. Она подходит, берет одну, ищет глазами стул, и, отойдя на пару метров, садится и открывает первую страницу…

Кто-то легонько похлопал ее по плечу. Варя подняла голову и недовольно посмотрела на продавца:

- Что?

- Извините, но мы закрываемся.

Она удивленно оглядела магазин и обнаружила, что и очередь и автор исчезли.

На часах было без минуты девять. Надо же…

Она купила книгу и вышла на улицу.

Вышла… и замерла, впервые за много лет вновь ощутив разлитое в морозном воздухе предчувствие волшебства. Снег падал мягкими хлопьями, фонари, будто сделанные из янтаря, приковывали взгляд, даря уют и тепло, шарф мягко укутывал шею. Навстречу шел молодой человек в таком же большом шарфе как у нее.

- Сейчас он подойдет и спросит, где можно купить цветы - пронеслось в голове и исчезло.

Потом они гуляли, и все было точно как в романе - и ее смущение, и кофе с коньяком и мансарда на Петроградской.

Засыпая на его плече, она подумала, что завтра обязательно купит синтезатор. А еще о том, почему же не зашла в тот магазин раньше? И вдруг отчётливо поняла, что каждый берет в руки свою историю в свое время. Не раньше и не позже.

Варя счастливо улыбнулась Создателю Миров, и он кивнул, а затем опустил голову, ведь ему предстояло написать еще столько романов: для каждого - свой.