Обложка книги Школьник из 1985: Пути бессмертного16+
Роман

Школьник из 1985: Пути бессмертного

0.00 оценок 0 отзывов16+

Меня зовут Артём(условное имя). Мне семь лет. Я пролежал в коме полгода. Я помню как мы играли на перемене и меня кто-то нечаянно сильно толкнул и я под скользнулся и ударился виском о край парты. Последнее что я помню это чей-то крик и вой сирены скорой. Я потерял сознание.

Он просто держал это слово внутри — «один» — и не давал ему расползтись по комнате.

О книге

Меня зовут Артём(условное имя). Мне семь лет. Я пролежал в коме полгода. Я помню как мы играли на перемене и меня кто-то нечаянно сильно толкнул и я под скользнулся и ударился виском о край парты. Последнее что я помню это чей-то крик и вой сирены скорой. Я потерял сознание. Я пролежал в коме полгода и когда очнулся увидел газету "Правда", где была дата 11 августа 1985 года. Он стоял у стены, невидимый для всех и смотрел на этого мальчика, прикованного к кровати и смутно почувствовал, что это он, но школьник, но как? "Как и почему я здесь оказался? Я же помню другое!" - спрашивал он себя, и не находил ответов. "Я же должен был находится на высоте 15 тысяч километров. Я испытывал новую модель аэромобиля собственной разработки. 2050 год. Я взлетел, но что-то пошло не так, внезапно аэромобиль сорвался в штопор и что стало причиной я теперь не узнаю, да и не важно уже, машина влетела на большой скорости взорвалась." Тень посмотрел на девочку в школьной форме, которая сидела рядом на стуле Примечания автора: Пишется с помощью Алисы AI

Читать фрагмент

Читать ещё

Глава 1 Я и Тень. Пробуждение.Тяжело, медленно, будто веки налиты свинцом. Час — или вечность, которая притворилась часом. Сначала свет — неясное белое пятно, потом очертания, потом резкость. И вот уже видно: потолок, трещина в штукатурке, бегущая от угла к лампе, и сама лампа — матовая, тусклая, не больничная светодиодная полоса, а такой накаливаемый цилиндр, какой видел разве что в старых фильмах.Больница. Старая. Стены — не белые, а выцветшего зелёного, как камуфляж, который стирал кто-то слишком много раз. Запах — йод, кисель, что-то железное, и под всем этим — теплая пыль, набившаяся в каждую щель.На стуле рядом сидела девочка. Маленькая. Ноги не доставали пола. Она сидела, сжавшись, и держала мою руку обеими ладонями, будто боялась, что если отпустит, я снова уйду.Лиза?Я знал это лицо. Но не таким. Я помнил её другой: взрослую, уверенную, ту, что раскладывала бумаги в гостинице в …

Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Ваше мнение

Оцените книгу

Один читатель может поставить только одну оценку.

Обсуждение

Комментарии 0

Комментарии гостей публикуются после проверки модератором.