Роман
Шелест. Экспедитор
Вот уже восемнадцать лет как я в этом странном мире пронизанном магией. Ну или Силой, как её называют аборигены. Впрочем, без разницы. Так уж вышло, что я младший и самый слабый ребёнок, с практически атрофированным даром. Он вроде и есть, и толку от него никакого.
Ощущение такое, словно нарыв уже созрел и готов в любую минуту лопнуть.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1— Здравия, дядька Василь, — войдя в трактир, я сразу же направился к стойке.До вечера ещё далеко, заведение открылось недавно, а потому народу совсем мало. За дальним столом сидит одиночка, который зашёл перекусить, хорошо всё же тут готовят, без изысков, но достаточно вкусно и сытно. Чуть ближе двое, но эти больше по пивку, видать, день уже удался. Остальные завсегдатаи сейчас трудятся в поте лица, чтобы было с чем здесь появиться. Трактирщик человек, конечно, душевный, и если совсем уж плохо дело, то с голоду умереть не даст, но вина задаром не нальёт. О том можно даже не просить.— И тебе поздорову, Шелест. Чего на этот раз учудил? — встретил меня трактирщик.— С чего это ты решил? — сразу пошёл я в отказ.— Да больно шебутной ты в последнее время. Как благостное время вспоминаю твоё детство, — хмыкнул он.— Не наговаривал бы ты на меня, дядька Василь. Я ведь никого сам не задеваю…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0