RWBY: Инерция

Глава 1. Жить – хорошо

Будильник заорал, как гвоздь, который плотник забивает с одного удара — резко, больно, и в самый мозг. Голова, все еще гудящая после вчерашней выпивки, со скрипом повернулась в сторону тумбочки, а глаза пытались открыться, рискуя сделать и так хреновое утро еще хуже. Руки, кажется, налились свинцом, но чем дольше он лежал на матрасе, который возможно видел еще Великую Войну и больше походил на сборник образцов выпивки со всего квартала, тем сильнее орал чертов механизм. Поэтому Артур все же двинул от души по крышке будильника. В комнате настала долгожданная тишина, но только не в его голове, в которой кажется, решила сыграть местная панк-группа. И если он это слышал, значит еще один день, еще одна смена и еще одна бутылка ждут его на протяжении всего дня.

Из форточки несло легким морским бризом. Казалось бы, вот он, идеальный стимулятор для подъема, если бы в квартире не стоял такой запах алкоголя, что кажется, зажги ты тут спичку и эта конура взлетит на воздух. А дополняли эту атмосферу запахи немытых с неделю носков, протухшей, где то в углу еды и резкого запаха дешевых сигарет. Артур перенес свой взгляд на полку у стены. Его «Элизабет» и «Джон» лежали на месте, чистые и смазанные еще вчера. Рычажная скоба «Элизабет» бликовала на солнце, а барабан «Джона» был полон новыми патронами, купленными с неделю назад. Лишь убедившись, что две самые важные в его жизни вещи на месте, он начал вставать. Тело нещадно ломило, но за столько лет уже привыкаешь и к утренней ломоте в суставах и к адскому похмелью. Артур даже уже и не помнил, когда он последний раз был полностью трезв.

Артур плеснул в лицо ледяной водой из-под крана, но та лишь размазала усталость, а не смыла её. Из зеркала на него смотрел кто-то, кому явно было за сорок, хотя Артуру исполнилось всего тридцать пять. Небольшая седина на висках, которая похоже проявилась еще в Мантле, мешки под глазами и взгляд человека, который не смотрит даже в сегодняшний день. А недельная щетина лишь завершала образ бомжа-алкоголика, который уже въелся в саму суть человека. Он просто махнул рукой на это и накинул на себя коричневый тренч, висевший на стуле рядом. На нем было несколько заплаток, а запах перегара, кажется, заменял ему ткань. Артур проверил наличие фляжки во внутреннем кармане. В нее он заливал только отборнейшую и самую дешевую выпивку во всем Вейле. Она помогала не слышать крики и отлично работала как снотворное.

В другом кармане у него лежал потрепанный бумажник, с эмблемой какой-то грузовой компании, в которой он когда-то работал. Артур проверил свое удостоверение. «Артур Торн. 35 лет. Выдано в Мистрале». Вот только в Мистрале он никогда не был, а это удостоверение купил у местного книжника, как только прибыл в Вейл. Тот конечно посмотрел на хмурую рожу Артура, но вопросов задавать не стал. Есть льены - нет проблем.

Артур бережно провел рукой по металлу ствола «Элизабет» и уголки его губ чуть дрогнули. Этот небольшой «ритуал» его успокаивал.

-Ну что, родная, готова к новому дню? Может сегодня вечером у торгаша, наконец, появится то масло, что мы когда то тебе покупали. Я помню, как оно тебе понравилось…

Голос Артура звучал с хрипотцой, но на удивление мягко, как будто он обращался не к оружию, а к девушке или подруге. Он перевел свой взгляд на револьвер и взял его в руку.

-А ты, Джон? Я знаю, знаю, давно уже не стреляли, но ты потерпи, будет и на нашей улице праздник.

Винтовка была аккуратно уложена в чехол и повешена на спину, а револьвер отправился в кобуру из кожи с гравировкой.

Он в последний раз оглядел свою конуру, проверяя, не забыл ли чего. В этот раз повезло и ему не пришлось искать бумажник по всей комнате. Артур присел на колено и начал обувать старые армейские ботинки, купленные на рынке за половину его зарплаты. Но они того стоили, еще ни разу не подвели. С последним завязанным шнурком он выпрямился с отчетливым хрустом в спине и взял с полки шапку, оригинальный цвет которой был забыт под слоем грязи и какой-то химии.

За порогом его встретил уже привычный шум коммуналки. Мимо пронеслись соседские дети, а какая-то массивная дама с хвостом орала на весь этаж, что кто-то опять спер ее еду из холодильника. Артур лишь поморщился на весь этот шум и, закрыв замок на своей двери, двинулся на выход из этого притона. Стены вокруг были обшарпанные, где-то местные художники нарисовали карикатурного солдата Атласа, какие-то фанатики изобразили эмблему Белого Клыка, а один оптимист написал «Жить - хорошо». - Ага, блять. Как же. Артур сплюнул прямо на пол и вышел из подъезда.

Глава 2. Честный труд

Улица встретила его уже задолбавшей пасмурностью, мерзким моросящим дождиком и ветром, что пробирает до костей. Артур поплотнее запахнул тренч и выдвинулся к ближайшему магазинчику, в котором есть все, что нужно уставшему человеку – еда и выпивка. Такой был в двух кварталах от его конуры. Обшарпанные кирпичные стены, покосившаяся вывеска «У Джо» и деревянная дверь, которая, кажется, пережила не один удар пьяного дебошира. Артура тут знали бы в лицо, если бы продавцы не менялись чуть ли не каждые три дня. Все же не каждый выдержит в течение суток обслуживать толпу пропахших спиртом или чем еще похуже бедолаг.

Артур зашел внутрь, и колокольчик над дверью жалобно зазвенел. За кассой сидела дама, которой по внешнему виду дашь все 50. Но, зная местную жизнь, ей, скорее всего, нет и сорока. Ее взгляд не выражал ничего кроме вечной усталости и тоски. Как только прозвенел колокольчик, она вопросительно уставилась на Артура.

- Вчерашний батон по скидке, 2 сосиски и бутылку «Вейловского старца», - глухо проговорил Артур. Продавщица вяло кивнула и отправилась за прилавок. Сначала на стол лег батон хлеба, которым можно гвозди забивать, и не факт что погнется батон. Потом она дошла до дребезжащей похуже вагонетки холодильной камеры и достала оттуда связку сосисок, чье происхождение лучше не спрашивать. Отрезав пару штук, она их быстро взвесила и положила на прилавок. В конце она взяла со стеллажа позади себя невзрачную чекушку, на этикетке которой был изображен хитро прищуривающийся дед с тростью. Впрочем, , на этикетку Артуру было плевать. Лишь бы выпивка глушила боль, как душевную, так и физическую. Артур с трудом достал из бумажника несколько купюр и положил их на кассу, после чего начал распихивать покупки по карманам, ожидая сдачу. Продавщица довольно шустро посчитала купюры и на секунду задержала на Артуре взгляд, как бы прикидывая, можно его обсчитать или нет. К счастью, оружейный чехол за спиной добавлял пару очков к суровости покупателя, и кассирша честно отсчитала сдачу. Торн сгреб ладонью мелочь и вышел из магазина.

Часы на руке показывали уже 6:30 вечера, солнце клонилось к закату. Артур слегка ускорил шаг. Магазин торгаша оружием закрывается в 7, поэтому нужно было поторопиться. Ветер задул еще сильнее, а дождь пытался пробраться в самые укромные уголки одежды, но Торну было плевать. Через пятнадцать минут он по мосту перешел в Коммерческий район. После труб заводов и кирпичных строений Индустриального района, это место выглядело как образец стерильности и аккуратности. Повсюду горели вывески, хотя некоторые выключались прямо на глазах, ведь торговцы готовились к закрытию. На углу стоял фургончик с каким-то фаст-фудом, из которого тянуло запахом ядреных специй и чем-то жженым. Между магазинами сновали задержавшиеся родители с детьми, ведь на носу было начало обучения в Биконе и нужно было успеть купить необходимые вещи. Но Артура интересовала одна конкретная лавка. Обшитый деревом, с простой вывеской из плетеного железа, магазин «Оружие и патроны» выглядел островком минимализма, среди кричащего оформления других магазинов. Но знающие люди были в курсе, что во всем Вейле только тут можно было прикупить редкие запчасти или расходники для уникального оружия. А каждое оружие охотника было уникальным. А у Торна их было два.

Артур зашел внутрь магазина. Тут не было раздражающего колокольчика, потому что мастер сидел за стойкой прямо напротив двери. Да и скрипела она так, что и мертвого разбудит. Торговец протер линзы своих очков платочком и водрузил их на переносицу, после чего перенес свой взгляд с журнала на Торна.

-А, мистер Торн. Проходите. Помнится мне, вы подходили ко мне на прошлой неделе? Да, точно. Что же, у меня для вас хорошие новости. Сегодня как раз прибыл ваш заказ, прошу, подходите. Как там Элизабет?

-Нормально, - коротко буркнул Артур. Он подошел к прилавку и оперся о него руками, пока мастер залез под прилавок и достал оттуда небольшой флакон.

-Атласское оружейное масло W-4. Довольно редкий товар. Но вам повезло, и перебоев с поставками не было. Он протянул флакон Артуру, который тот аккуратно взял в руки и рассмотрел жидкость внутри под светом лампы. Кивнув скорее больше для себя, чем для торговца, Торн вытащил бумажник и достал оттуда уже более весомую пачку льен, чем оставил в продуктовом магазине и положил ее на прилавок, после чего засунул масло в карман тренча. Продавец внимательно пересчитал купюры и удовлетворенно кивнул.

-Благодарю, мистер Торн. С вами приятно иметь дело, – продавец выдал довольную улыбку.

-Ага, - спокойно ответил Артур и вышел из магазина обратно на улицу. Пора было двигать в порт.

Он вновь перешел мост и оказался в привычной стихии дыма от труб, мусора у обочин и резкого запаха в воздухе. Но чем ближе он подходил к порту, тем чище становился воздух, и легче становилось дышать. Вскоре Артур вышел к порту Вейла. Всюду, куда хватало взгляда, простирались ряды контейнеров и причалов. Последние, правда, сейчас пустовали. Лавируя между рядами, Торн наконец дошел до небольшой пристройки охраны, что отвечала за ближайший сектор порта. Внутри его уже ждал его сменщик. Угрюмый мужчина, с небольшой бородкой, тучной фигурой, но озорным взглядом. Увидев Торна, он экспрессивно раскинул руки.

-Артур, дружище, ты сегодня долго. Я уж думал, придется мне тут смену за тебя куковать, - он тепло улыбнулся, но лицо Артура не изменило своего выражения ни на каплю. Лишь взгляд на секунду задержался на улыбке сменщика и тут же отвернулся.

-Ладно, ладно, я понял. Расписывайся в журнале да я пойду. Жена сегодня блинчики приготовила, ух, объеденье! – в его тоне можно было прям почувствовать всю ту гамму вкуса этих, несомненно, легендарных блинов. Артур подошел к столу и оставил в журнале свою корявую роспись, на что его «коллега» облегченно выдохнул и быстро попрощавшись, отправился восвояси. Торн же сел на стул перед монитором с камерами, да выложил на стол свой нехитрый ужин на сегодня. Артур с трудом отрезал от батона ломтик и положил на него сверху сосиску. Но первым делом, конечно же, он открыл чекушку и посмотрел на собственное отражение в зеркале, что стояло на столике.

«Артур……» - раздался в голове мужской шепот, и Торн залпом сделал большой глоток.

Глава 3. Портовая петля

Время перевалило за полночь. Запах дешевого алкоголя и сигарет уже заполнил сторожку, а свет монитора был единственным, что освещало лицо Артура. Порой он морщился, как от головной боли, и вновь прикладывался к фляжке или просто мотал головой, отгоняя крики призраков прошлого. Он взял из кармана бумажник. Эмблема компании на нем уже наполовину стерлась, но Торн даже не обратил на это внимания. Его интересовала уже изрядно помятая фотография. Артур бережно разложил ее, и в его взгляде на секунду промелькнула застарелая боль. На фото была изображена группа подростков лет пятнадцати-шестнадцати. Они стояли по бокам от девушки, которой на вид было не больше двадцати пяти. Позади них же возвышались здания из кирпича и металла, которые, несмотря на внешне потрепанный вид, выглядели сильно лучше того, что Артур привык видеть за последние годы.

Взгляд сам зацепился за знакомые лица, хотя разум этого не хотел. Слева, почти у края группы, стояли двое парней. Один из них поставил «рожки» другому, при этом хитро улыбаясь. А второй пытался дать ему подзатыльник, от которого первый увернулся. От этой сцены веяло той самой теплотой, которую Артур уже давно позабыл и не хотел вспоминать. Он медленно провел большим пальцем по фото, как бы проверяя, не кажется ли ему. Хотя в глубине души он знал. Знал, что не кажется. Парень с «рожками» смотрел в камеру с ухмылкой на лице, а во взгляде его не было той тяжести, которую Торн привык видеть в зеркале каждое утро. Тогда море казалось по колено, а будущее светлее, чем снега Мантла. А тем самым озорником, ставящим эти самые рожки, был Джон. При одной мысли об этом имени, рука сама тянулась к кобуре, нащупывая холодный металл револьвера, а в груди собирался плотный ком. Друг детства, с которым они прошли путь от одной комнаты в интернате до обучения в одной боевой школе. И который мог часами рассказывать о своем револьвере, как о чуде света. Хотя для каждого ученика его оружие было чуть ли не самым дорогим в жизни. Конечно, их оружие не было таким изящным как у учеников из Атласа, или разнообразным, как у учеников из Вейла. Но это было их оружие, их собственное. А на остальное им было плевать.

Он перенес взгляд на девушку в центре. Та, что стала для всей этой кучки оболтусов на фото учителем и наставником. Та, что помогала им перестать опасаться друг друга и стать друзьями. И та, из-за которой Артур и топчет эту землю до сих пор. Её звали Элизабет. Элизабет Уайт, но она запретила называть себя по фамилии уже через месяц. Группа-то была собрана как на подбор – беспризорники, интернатовские и просто те, кто остался один. Власти тогда решили, что вместо того, чтобы просто держать такую ораву в одном месте, попробовать перевоспитать их в лучшую сторону. А тут как раз под руку попалась новая инструктор, которой и вручили такую «проблемную» группу. Поначалу ребята не принимали ее, грызлись между собой и пытались всячески бунтовать. Но со временем, к всеобщему удивлению, она нашла подход к каждому. Из кучки отбросов эти парни и девушки с фото стали не семьей, нет. Они не знали, что это такое, им это было незнакомо. Но если кто-то задирал одного, за его спиной вставали все. А Элизабет стала той, кто помогла им в этом. К ней можно было обратиться за советом, она могла поддержать, когда им было плохо. Но она также гоняла их на тренировках до седьмого пота и заставляла зубрить теорию до посинения. А ребята не роптали. Улицы Мантла и стены интерната хорошо учат одному – ты либо становишься сильнее, либо улицы тебя сожрут, а соседи по комнате отберут последнее. Она была той, благодаря кому они и стали людьми.

Из пучины воспоминаний Артура вырвало движение на мониторе. На одной из камер было видно, как пара подростков проскакивает между контейнеров, неся в руках небольшой ломик. А на лицах у них были белые маски с красными «глазами». Торн тяжело вздохнул, глядя на это. Он уже видел много таких, верящих в то, что они борются за правое дело. А ребенку это внушить еще проще. Он знает это не понаслышке, ведь сам когда-то был таким. Только его учили защищать людей, а тех парней учат обратному. Артур спрятал фото обратно в бумажник и поднялся со стула, который на это жалобно скрипнул.

- Ну что, Джон, - тихо проговорил он, - пошли, шугнем мальцов, пока они не натворили дел.

Торн вышел из сторожки и в лицо ударил свежий ветер, принеся с собой запах моря и ржавых контейнеров. В небе светила расколотая луна, а вот в фонаре рядом лампочка была уже с неделю как разбита. Артур поправил свой тренч и проверил, как сидит Джон в кобуре. Последний раз хулиганов было видно в третьем секторе. Туда и направился Артур. Ботинки хлюпали по небольшим лужам, а походка его была немного вялой. Сказывалась наполовину пустая чекушка, которую он оставил на столе.

Через пару минут он уже видел тех парней. Они вскрыли замок на контейнере и были в процессе перетаскивания добычи на тележку рядом. Торн пригляделся и увидел маркировку на ящиках. Прах.

- Ребята. Вам не говорили, что прах детям не игрушка? – сказал он, выходя из-за угла. Рука уже сжимала прохладную рукоять револьвера, - Положи это обратно, парень. Оно того не стоит.

Один из воришек дернулся, когда услышал голос Артура и чуть не уронил ящик. Второй же медленно развернулся и уставился на Торна. Появление сторожа для них явно было неожиданностью. Особенно сторожа с оружием. Парень плавно опустил ящик с прахом на землю и посмотрел на Артура сквозь красные прорези своей маски. Его хвост метался из стороны в сторону, выдавая его недовольство.

- Дед, вали отсюда. И зубочистку свою забери. Ты сам еле на ногах стоишь, а нас тут двое. Это дело Белого Клыка. Не лезь не в свое дело, и я дам тебе шанс уйти, человек, – заговорил тот, что постарше. Вся его речь была пропитана таким количеством яда, что хватило бы на весь Вейл.

Рука Артура непроизвольно сжалась крепче на рукояти. Слышать такие слова в адрес Джона было… неприятно. Тем временем парни уже стали обходить Торна по кругу, достав свое оружие. У одного была бита-дробовик, а второй достал меч-винтовку. Как минимум на первый взгляд Артуру показалось именно так. Он лишь тяжело вздохнул и посмотрел прямо на маску старшего.

- Еще и будущие охотники? И какая школа? Сигнал? Фарос? Давайте не будем начинать. Просто свалите, и я сделаю вид, что вас не видел.

Артур перехватил револьвер за ствол и нажал на кнопку трансформации. Ствол удлинился, а из рукоятки выдвинулось широкое лезвие топора. Он отвел правую ногу назад, заняв боевую стойку. Аура выветрила последние капли алкоголя в крови, и перед парнями стоял уже не пьяный сторож, а Охотник, чей взгляд не выражал практически ничего, кроме усталости и желания поскорее все это закончить.