Поздняя осень Эммы Эдуардовны

Глава 1

Эмма Эдуардовна Скребицкая, наконец-то, решилась. Пришло время написать книгу о ее жизни. Тем более, что она у нее была очень насыщенная всякими событиями. Как человек старого поколения, не любила она печатать. Потому достала обычные белые листы и ручку. Подумав немного написала красивым каллиграфическим почерком: "Жизнь Э. Э. Скребицкой" (черновик).

Отложив ручку в сторону, женщина задумалась о том, с чего начать. За окном еще бушевала осень. Но она уже роняла на землю последние яркие листья. И когда они падали на землю, не вызывая у людей того умиления, что было в самом начале, становилось грустно.

Строчки ложились на бумагу медленно и неторопливо.

"В жизни каждой женщины есть пять времен года. Если сравнивать с природным циклом, конечно.

От 0 до 18 лет — Весна. Время роста. Знакомство с окружающим миром. Это время первых шагов, первых ошибок... Первой влюбленности... (Эмма Эдуардовна задумалась, вспоминая, как в десятом классе влюбилась в Николая Синицына и целый год страдала, потому что он не обращал на нее внимания, а таскал портфель Любки Ивановой). Это время познания людей и общества.

От 18 до 45 лет — Лето. В этот период происходит становление личности. Женщина приобретает профессию, выходит замуж, рожает детей. Самый продуктивный отрезок жизни... впрочем не только женщины, но и мужчины (но разговор сейчас не о них).

от 45 до 60 лет — Ранняя осень. Женщина еще востребована. В любой сфере. Но все зависит от нее самой. Больше никто не может руководить и принимать за нее решения. Она может жить на всю катушку, ни от кого не завися. Дети уже выросли. Даже внуки подрастают. Можно руководствоваться только своими желаниями. Еще есть возможность завести роман. Правда уже без обязательств.

От 60 до 70 лет — Поздняя осень. Уже не ягодка, как 45, но еще не старая кошелка. Если следить за собой, то вполне себе... (Эмма подумала, что вот этот период жизни она сейчас проживает. Никто не беспокоит. Можно философствовать и даже писать... А что вон сколько блогеров завелось на просторах инета. Нет туда она не сунется. Напишет рукопись и отнесет прямо в редакцию. Если успеет дописать...

От 70 и до ... — Зима. Время лежать на диване, охать и вздыхать, глотая таблетки и раздумывая над тем, хватит ли денег до пенсии... И к ждать...

Эмма закрыла тетрадь, встала и посмотрела на себя в зеркало. На седых волосах бигуди. Чуть не забыла о том, зачем их нацепила. "Склероз, что ли? Да не может такого быть... Я молодая девушка "Поздняя осень"... Смешно..."

Да. Надо спешить... Эмма собиралась на свидание. Удивительным было то, что она вообще встретилась с этим мужчиной в ее возрасте.

А дело было так.

Каждое воскресенье Эмма Эдуардовна посещала место, где проводили развлекательные мероприятия для людей. В парке. Возле обновленного фонтана играла музыка. Такая до боли знакомая... Еще из тех времен, когда она была молода. Потому и танцевали в основном те, кому "за". Молодежь поглядывала на них со стороны, усмехаясь... Где им понять...

Она выделила его сразу. "Снежный зимний орел". Только так, а не иначе. Их глаза встретились. Она встала со скамейки и пошла... Потому что знала точно, что он идет ей навстречу. Статный. Высокий. С седой шевелюрой, зачесанной назад. Не любила Эмма лысых мужчин, даже не смотрела в их сторону. Большой нос с горбинкой. Серьезные серые глаза.

Это был их танец. Это была их песня.

Шалунья осень придет, не спросит

И бросит листья к твоим ногам

Раскинет осень по небу просинь

И серебро по моим вискам... (Алмазов Виктор — автор)

— Иннокентий, — сразу представился мужчина.

Они начали встречаться. Один раз в неделю. В воскресенье. Один танец под любимую песню. А потом прогулки и долгие беседы. В гости друг друга не звали. Он жил с сыном и невесткой. Она — одна. Но чувствовала, что нельзя обыденностью разрушать то, что между ними возникло. Какая-то незримая нить связывала их накрепко.

Эмма торопилась. Не виделись целую недели. Возникло чувство тревоги. А они решили, что могут существовать вне времени и пространства. даже телефонами не обменялись

Она подкрасила губы розовой помадой, взяла маленькую сумочку и вышла в теплый осенний вечер. Навстречу к нему.

У входа в парк встретила Валентину Макаровну. Обычно она просто кивала и спешила занять свое место у фонтана.

— Эмма... Прости, Эмма... Он сегодня не придет.

— Почему? Заболел? Так веди меня скорей... — и тут Эмма заметила скорбное лицо Валентины. И сразу все поняла...

— В прошлое воскресенье Иннокентий вдруг решил навестить тебя. И пошел за цветами. Я его встретила у квартиры. Он сидел, прислонившись к стене. В руках у него была роза. "Передай Эмме..." — это были его слова. А потом все завертелось, закрутилось... А я ведь не знаю ни твоего адреса, ни телефона. Жаль. Такой мужчина ушел... Эмма, так тебе эту розу принести? Тогда пошли... — Эмма Эдуардовна кивнула.

Через пять минут Валентина вышла из подъезда с розой в руках.

— Прости, Эмма, она завяла. Я забыла налить в вазу воды.

Она взяла засохший цветок и прижалась к нему губами.

— Какого она была цвета?

— Красная...

Она пошла по тротуару, не замечая ничего и никого вокруг. Дома закрылась на все замки и положила розу на стол. Ей уже ни к чему живительная влага. Не поможет.

"Интересно, как умирают снежные горные орлы? Наверное, взлетают вверх, складывают крылья и падают вниз на скалы... Достойно."

"Видимо, не случайно мы встретились. Да. Я же чувствовала, что именно ты — моя вторая половинка... Слишком долго мы шли к этой встрече. Но все равно, Иннокентий, я не прощаюсь. Встретимся в другой жизни. Обязательно встретимся, дорогой мой человек. Ведь так не бывает, чтобы люди расставались в тот момент, когда нашли друг друга".

Она включила классическую музыку и легла на диван. Под нее было легко беседовать с Иннокентием. Вот он заглянул ей в глаза. А потом поцеловал руки. Боже мой, он, наверное, заметил мои морщинистые руки. Она положила голову ему на плечо. Хорошо-то как! Им не нужны были жаркие поцелуи и страсть... Они ведь не показатель любви...

Утром встала, как обычно. И в первую очередь подумала о том, что это хорошо, что у нее нет ни одной его фотографии. Ведь, когда они встретятся в следующий раз, он может быть в другом обличье.

Но она его узнает... Обязательно узнает.

Все, что написала, это не мои мысли, Эммы Эдуардовны. Прошу не путать..

Из воспоминаний о прошлом

Эмма Эдуардовна смотрела на улицу сквозь разрисованное невидимым художником окно из своей квартиры на первом этаже. Узоры были загадочные, как и наступившее время года. Зима в этом году пришла без предупреждения. Вчера еще было тепло. На деревьях еще трепыхались на ветру яркими пятнышками последние осенние листочки. И под ногами тоже был разноцветный ковер. Небо было хмурым, ветер пронизывающим. Но еще была поздняя осень.

А сегодня... Посветлело. За ночь выпал снег. Такой легкий... Пушистый. Невесомый. И сразу стало ясно, кто здесь Хозяйка. Она прошла легкой походкой по своим владениям и укрыла все и всех невесомым белым покрывалом, оставив после себя узор на стекле, как таинственный знак.

Эмма Эдуардовна еще грустила от потери. Иннокентий ушел так внезапно, что они не успели даже попрощаться: "А может это и к лучшему... Зачем прощаться, если знаешь, что снова встретишься в следующей жизни?"

Женщина была в этом уверена на все сто процентов, потому что знала, что именно этот мужчина был ее половинкой. И он знал... Просто им было отведено слишком мало времени. Но надежда на встречу была...

У Эммы была за плечами очень бурная жизнь. Это ж надо четыре раза выходить замуж, чтобы встретить своего человека в самом конце пути. Сама себе удивлялась. Каждый раз, когда на ее пути встречался мужчина, она думала: "Это — он!" Мужчина, с которым ничего не страшно. Тот, который будет любить и в радости, и в горе... Видимо, кто-то давал ей шанс... чтобы узнать так ли это.

В первый раз она вышла замуж по любви. Они встретились случайно и зацепились взглядами. Он был красив как Ален Делон. Даже еще лучше. Высокий. В брюках "клеш" по последней моде. С длинными волосами до плеч. Ах, ах, ах... Они мчались на "Яве" по шоссе. Огни встречных автомобилей слепили глаза. Ветер развевал и путал ее волосы. Она вопила, раскинув руки в стороны...

Он был таким же озорником, как этот легкий ветер. Разве Эмма тогда знала, что ветру нельзя доверять. Сегодня он разгоняет легкие облака, а завтра нагонит черные грозовые тучи. Молодая была. Верила.

А потом было огромное поле подсолнухов. Илюша бросал на землю свою дорогую кожанку, и мир взрывался мириадами звезд в ее глазах.

Они поженились. Оказалось, что у него, двадцативосьмилетнего мужчины, дочка десяти лет. Милая. Хорошенькая. И Эмма удочерила девочку. Это же дочь любимого мужчины. Иначе нельзя.

Вечером в пятницу Илья заявил:

— Еду на дачу к Максу. Соберемся чисто мужской компанией. — Эмма кивнула. Мотор заурчал. И муж умчался.

В субботу, они с Мариной решили навестить любимого папу. Сели в автобус на автостанции с утра. И через час уже были на месте. Нужная дача отыскалась сразу. Там гремела музыка и слышны были крики. Причем Эмма различила и женские голоса. Калитка была нараспашку, и они с Маринкой вошли.

Ее Илюша сидел в обнимку с какой-то девушкой и целовался. Эмма побледнела. Крики смолкли. Он оглянулся, но не сдвинулся с места. А она побежала. Обратно. И дочка за ней. Повзрослевшая девочка оценила неправильность ситуации. На остановке сидели три часа.

А потом они развелись. Причем эта брюнетка ждала его у мотоцикла, ухмыляясь. Ничего. Стерпела. Зато свободна. Он исчез из ее жизни. Этот Илюшка Ветров. А девочка осталась.

Появился через пять лет. В ней любовь еще не умерла. Она обрадовалась, готовая все забыть и простить. А он приехал за дочерью. Но Маринка, которой было уже к тому времени пятнадцать, заартачилась.

— Нет. Я останусь с мамой. — Эмма была счастлива, что девочка выбрала ее. А он опять исчез. Уже навсегда.

Ушел. "Ну, и ладно, мама. — утешала Марина. — Зачем нам предатель?"

Да. Да. В двадцать лет выходят замуж, потому что влюбляются. Бросаются в чувства, как в омут, с головой. Не замечая ничего вокруг. А потом будто окатит тебя холодным ливнем. И ты понимаешь, что это был не твой человек.

Соглашусь, не у всех так бывает. Редко, но люди все-таки сохраняют свой брак всю жизнь. Кто-то и чувства хранит. А другие живут по привычке.

Сидя у окна, Эмма смотрела, как тают, исчезая, узоры на стекле, стекая вниз мокрыми дорожками. Ей было 25. Маринка рядом. И вся жизнь впереди... Главное не потерять надежду...

Ну, как бы так...