Повесть о 12 Великих Героях

Глава 1. Пролог

Поле битвы завалено телами. 12 Генералов Демонов мертвы, но и 11 Великих Героев пали следом за ними. Воздух пропитан гарью и магическим истощением. Последний из выживших героев, едва дыша, смотрит на Владыку, который стоит над ними, непобежденный и холодный.

Герой кашляет кровью и с трудом произносит:

— Значит, мы недостаточно уровней достигли, чтобы победить? Нужно было все-таки реально больше тренироваться... Но сейчас мы уже ничего не сделаем.

Владыка смотрит на него сверху вниз. Он видит перед собой Бессмертного Героя. Его нельзя пронзить мечом, нельзя сжечь магией — его физическая оболочка неуязвима. Не желая тратить силы на поиск способа его уничтожения, Владыка приказывает заковать его в кандалы и бросить в самую обычную, сырую и темную тюрьму в подземельях своего замка.

Владыка думал, что обрек врага на бесконечные муки в одиночестве. Он считал, что раз тело героя не может быть повреждено извне, то оно будет служить ему вечной клеткой.

Но он просчитался.

Прошли десятилетия. Бессмертный герой сидел в темноте, слушая, как капает вода. Его кожа оставалась непробиваемой для стрел, но само время медленно подтачивало его изнутри. Старость — это не физическая атака, это естественный ход жизни.

В один из дней стражники-демоны зашли в камеру и обнаружили лишь высохшее тело. Последний герой старой эпохи умер от старости в обычной камере, на обычной соломе.

В ту же секунду по миру прокатился небесный гром. Замок Владыки содрогнулся. Система титулов, которая удерживалась в плену, пока был жив хотя бы один носитель, наконец освободилась. Где-то в далеких деревнях и городах начали рождаться или пробуждаться те, кому суждено стать Новыми 12 Великими Героями.

Глава 2. Спокойная жизнь, которую прервали

Уже пять лет мир содрогается от шепота старцев-предсказателей. В больших городах и священных храмах пророки твердят одно и то же: «Уже пять лет прошло со смерти последнего Великого Героя. Сегодня — день, когда родится Седьмой из грядущей двенадцатки».

Я родился именно в этот день. Но в нашей невзрачной деревушке, затерянной на окраине королевства, никто не слушал пророков. Здесь всё было мирно.

Первые пять лет моей жизни были наполнены маминым теплом. Я не помню отца — мама говорила, что он исчез еще до моего рождения, просто ушел, и никто его больше не видел. Она часто рассказывала мне о своей родине, но так размыто и туманно, будто сама не была уверена, существует ли оно на картах: «Там, сынок, облака цепляются за шпили из чистого света, а трава поет под ногами...».

Но больше всего я любил нашу книгу. Старую, с потертым кожаным переплетом — "Сказания о 12 Великих Героях".

— Мам, почитай про Непризнанного! — просил я каждый вечер, пропуская истории о других.

Я знал их всех, но моим единственным кумиром был он. Пока остальные восхищались Бессмертным или скоростью Героя Света, я замирал на страницах о Непризнанном. В книге говорилось, что он был самым великим именно потому, что его сила оставалась тайной для всех. «Он выглядит как обычный человек, — читала мама, — и в этом его истинная мощь. Мир думает, что он слаб, но именно он наносит решающий удар, которого никто не ждет».

Книга заканчивалась красиво: «И победили они Владыку, и во всем мире воцарился вечный мир». Глядя на наши спокойные поля, я ни на секунду не сомневался, что герои спасли нас всех.

Всё это время в углу моего зрения висело какое-то странное марево. Прозрачные цифры, которые я никогда не пытался понять. Я даже не знал, что это показатель уровня — для меня это было просто забавное пятнышко, как блик от солнца. Я не спрашивал о нем и не пытался выяснить, что оно значит. У меня была мама и моя книга — зачем мне какие-то цифры?

Но мирная жизнь закончилась в один миг.

Я не понял, кто это был и почему это произошло. В один из самых обычных дней тишина нашей деревни была разорвана криками. Я видел всё. Видел, как блеснула сталь, видел, как маму убили прямо у меня на глазах. Она не успела досказать мне последнюю историю. Моя любимая книга упала в дорожную пыль, а на изображение Непризнанного героя наступил чей-то тяжелый сапог.

Прошел год.

У меня больше нет мамы. У меня нет дома. На протяжении этого года я не имею ничего. Я брожу по дорогам, прижимая к груди испачканную книгу, и смотрю на мир другими глазами. А цифра в углу зрения... она всё так же равнодушно показывает «0». Я не знаю, что это, и мне всё еще не особо важно это выяснять. Ведь сейчас я — лишь тень, которая пытается выжить в мире, где сказки о «вечном мире» оказались ложью.