После Конца

ГЛАВА 1. Пластмассовый мирАсфальт на площади Стара-Загоры остывал неохотно, источая тяжёлый, мазутный запах перегретого города. Был самый обычный вторник, душный и пыльный, из тех дней, когда солнце не светит, а тупо давит сквозь белесую хмарь, заставляя людей механически щуриться и вытирать липкий пот со лбов.Он стоял у заплёванного парапета закрытого торгового павильона, засунув руки в карманы старой, потрёпанной штормовки. Пальцы внутри правого кармана привычно нащупывали обломанный край монеты — глупый, затёртый до зеркального блеска ритуал, помогающий удерживать фокус, когда реальность вокруг начинала плыть. Внутри него уже тогда, до всякого тумана, сидело это ощущение. Липкое, тягучее, как непрожёванная смола. Едва заметный, давящий гул в затылке, предвещающий, что привычный мир вокруг — со всеми его очередями за шаурмой, визгом тормозов ржавых маршруток и ленивой, бытовой руганью…