первая любовь

Глава 1

Они встретились светлым весенним вечером. Не в то время, когда редкие прохожие торопятся по домам, мечтая упасть в кровать и размышляя про себя, стоит ли ужинать, а тем легким, еще солнечным прозрачным вечером, когда, закончив работу, служащие направляются в сторону дома. Они, уже освободившиеся от служебных забот и еще не успевшие погрузиться в домашние идут по улицам, наслаждаясь весенним солнышком, подставляют лицо под его теплые лучи и снова чувствуют себя школьниками, легкими и беззаботными, размахивающими портфелями, почти в припрыжку бегущими, нет, не домой, в парк, на свидания или еще куда-нибудь, но обязательно к приятным приключениям. Потому что весна и есть время приятных приключений, чтобы там об этом не думала судьба... Он увидел ее издалека, еще только войдя в магазин. Сердце сначала остановилось, затем забилось как сумасшедшее, ноги стали ватные. "Так не бывает, не должно быть. Сколько? Двадцать лет? Двадцать пять? И что? Бежать через весь магазин с криком "Привет?" Вероятность такой встречи была практически равна нулю. Они жили в огромном городе, нигде не пересекаясь ни по рабочим, ни по каким другим делам. И вот случилось... Проще всего было повернуться и уйти. Сбежать. И потом всю оставшуюся жизнь жалеть об этом. Подойти? "О! Привет! Как жизнь, тысячу лет не виделись! Какая неожиданность! Да, конечно приятная!" Ужас, лучше бы он встретил постаревшую и потолстевшую одноклассницу. Перекинулись бы парой фраз и разошлись. Но Она! "А она почти не изменилась. Повзрослела, посерьезнела, стала более мягкой и женственной в движениях, но не располнела, не состарилась, как некоторые сверстницы" он понял, что так и стоит в дверях не в силах оторвать глаз от нее. Он не мог сбежать, он бы себе этого никогда не простил. Но и решиться подойти не получалось. В этот момент она повернулась к выходу и их глаза встретились... Остаток вечера он помнил смутно. Они куда то шли, разговаривали, рассказывали друг другу о своей жизни. Запросто, как будто и не было этих долгих лет. Разошлись только совсем поздно вечером, отправились по домам. Она к своему мужу, он к своей жене. Обменялись телефонами, хотя он почему-то был уверен, что они не созвонятся больше, ну или, как минимум, еще двадцать лет. Но случилось иначе. Она позвонила через пару дней... Они стали пересекаться. Сначала редко, потом все чаще и чаще. Нет, они не были любовниками. Они просто встречались чтобы посидеть в кафе или погулять в парке. Как то раз, она вытащила его в музей. Он очень давно никуда не ходил и вернувшись домой весь извелся. Его распирало поделиться с женой новыми и давно забытыми впечатлениями. Но как? Рассказать как есть? Придумать что-то? "Тут, дорогая, нечем было в обед заняться на работе и я сходил в музей..." Если тут дело не кончится вызовом психиатра, значит жена его и здоровым то никогда не считала... Шло время. В какой то момент Она призналась ему, что они с мужем разводятся. Нет, не из-за него. Просто не сложилось. Бытовые неурядицы убивают любые чувства. Не сразу, конечно, сначала все кажется легко переживаемой ерундой, потом становится подвигом ради чего-то, но позже оказывается ненужной никому обузой. Так случилось и у нее. Они общались по-прежнему. Часами гуляли в парке, ездили за город. Иногда, когда не мог заснуть, он задавался вопросом, а что дальше? Куда приведут их эти отношения? И зачем нужны они ему? А ей? Засыпая, он решал остановиться, сохранить безопасную дистанцию, может быть даже познакомить Её с Женой и дружить семьями, ведь могут же они быть просто друзьями. Через накатывающийся сон проступало Её лицо, Её голос, Её манера говорить, движения и он засыпал, сладко улыбаясь, с душой переполненной теплом и нежностью. И, конечно, все продолжалось так, как было неправильно, ужасно, безумно и как не могло быть иначе... После развода, он стал замечать в ней перемены. Не сразу, конечно, но постепенно она становилась свободнее что ли, менее напряженной и скованной. Разговоры их становились откровеннее и двусмысленнее. Он вздрагивал, когда она прикасалась к нему, а ей все чаще хотелось коснуться его, ей нужно было уже не просто идти рядом, а идти под руку или, еще лучше, взявшись за руки. Она останавливалась, что-то говорила ему и смотрела прямо в глаза. Его бросало в жар. Он тонул, нет, он проваливался в бездну, переставая понимать, что она говорит. Она смеялась, брала его руку, и они шли дальше. Он уже знал, что пропадает, но ничего не мог с этим поделать... Он курил на балконе осенним вечером, в гостиной жена с двумя подругами и бутылкой темного стекла обсуждали что-то свое, женское. Он смотрел на светящиеся окна дома напротив. Красные, желтые по цвету штор, а некоторые, вообще без штор, "жизнь нараспашку", как говорила когда-то мать, они излучали покой и уют, тепло семейного очага. Он вдруг вспомнил жену. Не эту, а первую. Почему-то у него в сознании она всегда была Женой. И никак не могла стать "бывшей". Новая же жена так и оставалась Любимой, но это было совсем другое. Он горько усмехнулся про себя. Любимой? Он так много лет помнил ее где-то на краю своего сознания, иногда разговаривал с ней внутри себя и, видимо, как маленькие девочки придумывают себе принца, придумал себе Её. Их случайная встреча обрушила весь его мир. На него нахлынула вся его страсть, копившаяся много лет и питавшаяся им же придуманной сказкой. Она приняла его любовь, он действительно оказался в нужное время и в нужном месте. Как будто сама судьба привела его к ней. И понадобилось несколько месяцев, чтобы он понял, что та девочка, которую он любил много лет назад, эта женщина, в которую она выросла и та мечта, которую он придумал себе, это не даже не два, а целых три разных человека. И женщина, сидящая с подругами в гостиной, абсолютно чужой и непонятный для него человек. Со своими сформировавшимися привычками, укладом жизни, пусть и нарушившимся разводом с прежним мужем. Он сделал все, чтобы развод был для нее менее болезненным, подчинил свою жизнь ее потребностям, окружил заботой и вниманием. Она приняла это с благодарностью, возможно даже с любовью или с нежностью, которая теплилась эти годы по отношению к нему. Но не могла стать другой, не могла стать Мечтой из его головы, даже если бы всем сердцем этого захотела. Она была другой, взрослый сформировавшийся человек. Чужой человек. И кто знает, сколько пройдет лет, пока они "притрутся" друг к другу, свыкнуться со своими отличиями, станут чуточку похожи или, наоборот, наденут маски и будут притворяться родными, чувствуя фальшь друг друга. И она будет плакать втихаря в ванной, а он выпивать рюмку и выходить курить на балкон...