Роман
Остов
Он очнулся в ржавом трейлере посреди пустыни. Без памяти. Без воды. Без ответов. Вокруг — только песок, пыль и гора немытой посуды, застывшей, как свидетельства чьей-то чужой жизни. В руке — фотография девушки, которую он не узнаёт. В ушах — звон, который не умолкает ни на секунду. Кто он?
Тарелки, чашки, вилки, всё покрытое плёнкой засохшей грязи, плесенью и песком.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1: Пробуждение в саркофагеЗвон. Не внутри — снаружи. Давящий, высокий, как крик перегретого металла. Он жил в его ушах ещё до того, как проснулось сознание.Сознание пришло вторым. Оно принесло с собой боль. Тупая, густая, разлитая по всему телу, как свинец. Он попробовал открыть глаза. Ресницы слиплись, веки были тяжёлыми, непослушными, словно не его. Преодоление. Первое в череде. С хрустом, будто ломая лёд, он разлепил их.Свет. Резкий, пыльный, режущий. Солнце падало косым лучом через заляпанное грязью окно. Он лежал на узком продавленном диване, завернувшись в спёртое одеяло. Воздух был густым, пахнущим пылью, потом и чем-то кислым — застоявшейся жизнью.Он поднял руку перед лицом. Рука дрожала. Пальцы были чёрными от грязи, под ногтями — песок и что-то тёмное. Он повернул ладонь, будто впервые видел её. Потом медленно, с трудом, откинул одеяло и поднялся. Кости заскрипели. В вис…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0