Роман
Мой Полковник. Я тебя (не) забуду.
Большое поступление. Я выхожу встречать раненых и… Мой муж. Мой Яр. Мой Буран. Он не должен быть здесь. Он не может быть здесь. – Света! – завотделением хватает меня за плечи, – Ему нужна срочная операция! Ты можешь оперировать? Замираю. Медленно, но уверенно киваю: – Могу. — Тогда мойся.
Я сидела на кухне в растянутой футболке, с полотенцем на голове, держала кружку и смотрела в сторону, потому что даже не заметила, как он меня снял.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Квартира встречает меня тишиной.Не просто отсутствием звуков.Тишиной густой, тяжелой, застоявшейся. Такой, будто весь день она копилась здесь, за закрытой дверью, ждала именно меня, а теперь навалилась на плечи, едва я переступила порог.Я машинально задерживаю дыхание.Глупо.Наверное, где-то внутри я всё ещё надеюсь услышать его голос.Низкий. Спокойный. Чуть хриплый к вечеру.— Светлячок, это ты?И следом — тяжёлые шаги из комнаты.Яр не ходит бесшумно. Даже босиком. С его ростом, шириной плеч. Когда он был дома, квартира словно становилась меньше. Уютнее. Теплее.Но его нет.Его который месяц тут нет.Если точно, его тут нет девяносто восемь дней.Через три часа настанет девяносто девятый.И каждый из этих дней, словно невидимый штопор, прокручивается у меня в груди, наматывая на себя мои нервы, мои силы, мою боль.Девяносто девять дней пустоты.Яра тут нет.А без него словно и нет смысла в…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0