Меха-Мэн на минималках»

Пролог

Пролог

Чёрт, кажется, меня переехал самосвал

Чёрт… Почему мне так хреново?

Ощущение такое, будто меня переехало несколько самосвалов, а потом решили для надёжности ещё и отпинать.

Я что, вчера подрался с поездом?

Хотя нет. Вчера я сидел дома, играл в Dispatch и наконец-то прошёл все концовки. Все, мать их, концовки! Сколько часов я на это потратил?

И ведь самое странное — я вообще-то мог спокойно обходиться без сна почти сутки. Да, под конец начинало клонить, глаза слипались, но чтобы вот так? Чтобы просто взять и вырубиться?

Ладно. Плевать.

Нужно открыть глаза.

Давай, дружище, не будь тряпкой. Открывай.

Я с трудом разлепил веки.

Белый потолок.

Моргнул.

Снова белый потолок.

Так. Уже интересно.

Я медленно повернул голову и тут же пожалел об этом. В висках словно взорвалась граната. Пришлось несколько секунд лежать неподвижно, пережидая приступ боли.

Когда зрение наконец прояснилось, я огляделся.

Кровать. Прикроватная тумбочка. Медицинское оборудование. Капельница.

Больничная палата.

Я нахмурился.

— Е-мое… А чего это я в такой блатной палате лежу?

Нет, серьёзно. Комната выглядела так, будто её обставляли не для обычных пациентов, а для какого-нибудь миллионера, которого случайно сбросили с крыши небоскрёба.

Хотя, судя по ощущениям, со мной произошло примерно что-то подобное.

Я попробовал приподняться на локтях.

Плохая идея.

Мир качнулся, перед глазами поплыли тёмные пятна. Желудок неприятно сжался, а тело вдруг стало таким тяжёлым, будто к рукам и ногам привязали бетонные блоки.

— О-о-о, нет… Нет-нет-нет. Только не это…

Я рухнул обратно на подушку.

Что-то определённо было не так.

Я ведь просто играл в компьютер. Сидел у себя дома. Никаких аварий, драк, алкоголя и прочей хрени. Последнее, что я помнил, — экран с концовкой игры.

А теперь я валялся в больнице, и мне было так паршиво, словно организм решил одновременно объявить забастовку и подать заявление на увольнение.

Может, я всё-таки заболел?

Может, меня забрали на скорой?

Но тогда почему я ничего не помню?

Я попытался восстановить события вчерашнего дня, но мысли путались. В голове стоял густой туман, а каждый раз, когда я пытался сосредоточиться, меня накрывала новая волна усталости.

Чёрт… Что за дрянь?

Глаза снова начали слипаться.

Нет. Нет, подожди.

Я только проснулся!

Почему меня опять вырубает?

— Так, держись, — пробормотал я, стараясь не закрывать глаза. — Держись. Сейчас разберёмся. Только не отключайся…

Держись, Роберт. Держись.

Я замер.

Что?

Роберт, не отключайся.

Откуда взялось это имя?

Я нахмурился, пытаясь ухватить ускользающую мысль.

Роберт.

Роберт Робертсон.

Меха-Мэн.

Герой в третьем поколении.

Человек, который продолжил дело своей семьи и…

Стоп.

ЧЕГО?!

Я резко распахнул глаза.

— Какой ещё, нахрен, Роберт?!

Сердце заколотилось быстрее.

Нет. Нет, это какой-то бред.

Я обычный парень. Самый обычный. Работа, дом, компьютер, игры. Никаких супергеройских династий, никакой брони, никаких злодеев, пытающихся взорвать город.

Я даже в спортзал нормально не хожу!

Тогда какого чёрта я только что вспомнил, что являюсь Меха-Мэном?

Причём не просто вспомнил имя какого-то персонажа. Я помнил, каково это — находиться внутри брони. Помнил вес металлического корпуса, гул сервоприводов, вибрацию механизмов под ногами.

Помнил, как управлял ею.

Как будто делал это всю жизнь.

Но такого не могло быть.

Я же играл в Dispatch.

Играл. В компьютерную игру.

Я знал Роберта Робертсона. Знал его историю, его прошлое, его способности. Я видел все концовки и перепроходил игру столько раз, что мог бы, наверное, пересказать половину диалогов.

Именно поэтому я прекрасно знал, кто такой Роберт.

Но почему тогда его воспоминания ощущались так, будто принадлежали мне?

Почему я помнил вещи, которых никогда не видел на экране?

И почему, чёрт возьми, собственное имя вдруг показалось мне чужим?

— Так… спокойно, — прошептал я.

Я попробовал вспомнить своё имя.

Оно вертелось где-то рядом, но стоило попытаться сосредоточиться, как в голове вспыхивали новые образы.

Лаборатория.

Броня.

Грохот металла.

Чужой голос, произносящий моё имя.

Нет.

Не моё.

Его.

Роберта.

Или всё-таки моё?

— Горели мне игры до добра не доведут…

Дверь открылась.

Я вздрогнул и повернул голову.

В палату вошёл мужчина в медицинской форме. На вид ему было около сорока. Он держал планшет, что-то проверял на экране и выглядел так, будто за свою карьеру повидал достаточно странных пациентов, чтобы ничему больше не удивляться.

Увидев, что я смотрю на него, мужчина заметно оживился.

— О, мистер Робертсон! Вы наконец очнулись.

Он подошёл к кровати и взглянул на монитор.

— Как вы себя чувствуете? Есть головокружение? Тошнота? Нарушения зрения?

Я уставился на него.

Мистер Робертсон.

Он назвал меня мистером Робертсоном.

Не Алексом.

Не моим настоящим именем.

Робертсоном.

Я открыл рот, но первые несколько секунд не смог выдавить ни звука.

Мужчина нахмурился.

— Мистер Робертсон?

Я медленно сглотнул.

— Э-э… Извините. А можно вопрос?

— Разумеется.

Я посмотрел на свои руки. Потом на мужчину. Потом снова на руки.

— Как меня зовут?

Врач замер.

Всего на мгновение, но я успел это заметить.

— Простите?

— Моё имя. Как меня зовут?

Он внимательно посмотрел на меня, после чего осторожно положил планшет на тумбочку.

— Роберт Робертсон, — медленно произнёс он. — Вы знаете, кто вы?

Я не ответил.

Потому что проблема была не в том, что я не знал.

Проблема была в том, что я знал сразу два ответа.

И оба казались правильными.

Глава 1

Глава 1. План был хороший. Наверное.

Прошло три дня с тех пор, как я оказался в этом мире.

Или вспомнил одну из своих жизней.

Честно? Я так до конца и не разобрался. Да и не уверен, что вообще хочу разбираться. В конце концов, если у меня в голове две биографии, а обе кажутся моими, то попытки выяснить, какая из них настоящая, могут закончиться разве что головной болью.

А голова у меня и без того болит.

Так что пока отложим экзистенциальный кризис в сторонку.

Есть проблемы поважнее.

Например, что мне делать со всем тем дерьмом, которое произойдёт в будущем?

Полог.

Вот же мудак.

Я откинулся на спинку кресла и потёр лицо ладонями.

Полог — ходячая проблема с комплексом пророка. Человек, который видит несколько вариантов будущего, а значит, способен принимать решения, о последствиях которых обычные люди даже не подозревают.

И как мне с этим бороться?

Я знаю, что произойдёт в оригинальной игре. Знаю, какие решения могут привести к хорошим результатам, а какие — к катастрофе. Знаю персонажей, их характеры и некоторые секреты.

Но есть одна маленькая проблема.

Это больше не игра.

Раньше я мог загрузить сохранение, выбрать другой вариант диалога и посмотреть, что получится. Не понравилась концовка? Начинай заново. Ошибся в выборе? Ничего страшного, попробуй ещё раз.

Здесь такой кнопки нет.

Ошибся — кто-то пострадает.

Сильно ошибся — кто-то умрёт.

А если совсем повезёт, то умру я.

— Ебать, какая замечательная перспектива, — пробормотал я.

Может, ну его нахрен?

Серьёзно.

Найти работу программистом. Потихоньку копить на дом. Купить нормальную машину, завести пару хобби и жить себе спокойно. Без суперзлодеев, без спасения мира, без необходимости каждое утро проверять, не собирается ли какой-нибудь псих уничтожить половину города.

Звучит ведь неплохо.

Я даже представил себе эту жизнь.

Небольшой дом. Компьютер. Холодильник, в котором есть еда. Никаких звонков посреди ночи с сообщением, что очередная команда идиотов решила проверить на прочность городскую инфраструктуру.

Красота.

Вот только…

Я посмотрел на свои руки.

На руках Роберта были старые мозоли. На костяшках виднелись едва заметные шрамы. Пальцы двигались привычно, будто знали, как управлять механизмами, которые я в своей прошлой жизни видел только на экране.

И я знал, что где-то там лежит костюм Меха-Мэна.

Мой костюм.

От этой мысли стало неприятно.

Не потому, что я боялся его использовать.

Наоборот.

Часть меня хотела надеть броню, сжать кулаки и проверить, на что она способна. Хотела почувствовать, как оживают сервоприводы, как металлические пластины смыкаются вокруг тела, как сила механизмов становится продолжением собственных мышц.

И именно это пугало сильнее всего.

Я ведь никогда не был таким человеком.

Или был?

— Да чтоб тебя…

БАХ!

Ударная волна прокатилась по комнате. Стол дрогнул, монитор качнулся, а где-то на полке жалобно звякнула кружка.

Я замер, глядя на свою руку.

Кулак был сжат.

На металлической поверхности стола осталась вмятина.

Несколько секунд я молча смотрел на неё.

Потом медленно разжал пальцы.

— …Охренеть.

Я даже не заметил, как ударил.

Тело среагировало само. Без подготовки, без расчёта, без малейшего осознания того, сколько силы я вложил в этот удар.

Я осторожно коснулся вмятины.

— Так. Понятно. Стол мне больше не нравится.

Я отодвинул кресло и поднялся. Ноги слегка дрожали, но в целом чувствовал я себя гораздо лучше, чем в первый день после пробуждения.

Три дня сна, медицинских обследований и попыток убедить врачей, что я не сошёл с ума, всё-таки принесли свои плоды.

Хотя последнее утверждение было спорным.

— Что-то я разошёлся, — произнёс я в пустоту.

Комната, разумеется, ничего не ответила.

И правильно. Ещё не хватало, чтобы мебель начала со мной разговаривать.

Я прошёлся по комнате, стараясь привести мысли в порядок.

Почему я вообще паникую?

Да, ситуация дерьмовая. Да, я не знаю, как сюда попал. Да, у меня в голове воспоминания двух разных людей, и иногда я не могу понять, кому из них принадлежит очередная мысль.

Но паника ничего не решит.

Я знаю достаточно, чтобы хотя бы попытаться подготовиться.

И если уж я действительно оказался в мире Dispatch, то глупо будет игнорировать единственное преимущество, которое у меня есть.

Знание будущего.

Пусть оно и не такое надёжное, как мне хотелось бы.

— Ладно, — сказал я, остановившись посреди комнаты. — Думай, Роберт. Или Алекс. Или кто ты там теперь.

Первое правило: не рассчитывать, что сюжет спасёт мне задницу.

Второе: не считать, что я знаю всё.

Третье: подготовиться к тому, что события пойдут совершенно не по плану.

На этом месте я задумался.

— Хотя, если честно, третье правило звучит так, будто я просто красиво сформулировал первые два.

Неважно.

План нужен в любом случае.

Я загнул палец.

— Первое. Найти батарею.

Второй палец.

— Второе. Починить костюм.

Третий.

— Третье. Разобраться, на что теперь способно моё тело.

Я покосился на стол.

И, пожалуй, начать стоило не с него.

Четвёртый палец.

— Четвёртое. Усилиться настолько, насколько это вообще возможно.

Вот это уже звучало как нормальный план.

Проблема заключалась в том, что я понятия не имел, как именно его реализовать.

Костюм Меха-Мэна был мощным оружием, но без батареи от него было столько же пользы, сколько от дорогого игрового компьютера без электричества. А просто сильное тело не спасёт меня от противника, который способен снести здание одним ударом.

Нужны были ресурсы. Информация. Тренировки.

И желательно какой-нибудь способ понять, насколько далеко я могу зайти.

Я задумчиво почесал затылок.

— Хотя… Чёрт его знает.

В играх у персонажей иногда бывают уровни, характеристики, навыки. Системы, которые показывают прогресс и позволяют становиться сильнее.

Я усмехнулся.

— Было бы неплохо, если бы у меня появилась система. Ну, знаете. Открываешь перед глазами меню, распределяешь очки характеристик, качаешь силу, ловкость, интеллект…

Я представил, как передо мной возникает полупрозрачное окно.

[СИСТЕМА АКТИВИРОВАНА]

[Поздравляем, пользователь! Вы получили достижение: «Попаданец с минимальными ожиданиями».]

Я фыркнул.

— Ага. А потом мне ещё выдадут ежедневное задание: не умереть до полуночи.

Я уже собирался отбросить эту мысль и вернуться к планированию, когда перед глазами что-то мелькнуло.

Я моргнул.

Ничего.

— Показалось.

Сделал шаг.

И вдруг в самом центре поля зрения вспыхнула тонкая голубая линия.

Я застыл.

Линия развернулась в прямоугольник.

Внутри него начали проступать буквы.

[ИНИЦИАЛИЗАЦИЯ ЗАВЕРШЕНА.]

Я перестал дышать.

Следующая строка появилась медленно, словно кто-то по ту сторону экрана специально тянул время.

[ОБНАРУЖЕНО НЕСООТВЕТСТВИЕ ИДЕНТИЧНОСТИ.]

Улыбка сползла с моего лица.

— …Нет.

Окно мигнуло.

[ПОЛЬЗОВАТЕЛЬ: РОБЕРТ РОБЕРТСОН.]

Пауза.

[ДОПОЛНИТЕЛЬНАЯ ЛИЧНОСТЬ: НЕ УСТАНОВЛЕНА.]

Я почувствовал, как холодеют пальцы.

— Нет-нет-нет. Подождите. Что значит «не установлена»?

Появилась ещё одна строка.

[ЗАПУСТИТЬ ПРОЦЕДУРУ СИНХРОНИЗАЦИИ?]

Под ней возникли два варианта.

[ДА]

[НЕТ]

Я уставился на них.

Ну конечно.

Конечно, у меня появилась система.

Потому что просто попасть в чужой мир, получить чужое тело и переживать кризис личности было недостаточно. Вселенная решила, что мне обязательно нужен ещё и подозрительный интерфейс с непонятными функциями.

Я нервно рассмеялся.

— Ладно. Хорошо. Просто прекрасно.

Палец завис перед голубым окном.

И тут я заметил мелкий текст в самом низу.

[ВНИМАНИЕ: ПРОЦЕДУРА НЕОБРАТИМА.]

Смех мгновенно исчез.

Я медленно убрал руку.

— А вот теперь, — прошептал я, — мы никуда не торопимся.