Мародёр

ПрологЯ пишу этот дневник, свесив ноги с Утёса Павших.Утёс Павших. Правильное название. Павших тут много, и я скоро стану одним из них. Сольюсь с сотнями тысяч костей, покрывающими, ровную, словно срезанную мечом, верхушку Утёса. И человеческих здесь меньше, чем костей неведомых тварей. И это легко объяснимо, твари приходят сюда каждую ночь. Не знаю, забираются ли они также, когда на Утёсе нет никого живого, но пока я здесь, это происходит каждую ночь. И каждую следующую ночь их всё больше, и они всё сильнее. И я знаю, что я уже покойник, осталось только оформить это физически.Мне всё равно, прольёт ли хоть кто-нибудь, хоть одну слезинку по моей смерти. Честно говоря, я не уверен, что мой дневник когда-нибудь, кто-нибудь найдёт. А если найдёт, то вряд ли прочитает. А если прочитает, то не сможет об этом никому рассказать. С Утёса Павших спуска нет. Это ловушка. Ловушка, что захлопываетс…