
Любовь, которой не было
О женщине, которой, возможно, никогда не было. И о чувствах, которые были настоящими. Ему под шестьдесят. Он живёт один в маленьком городе у Северного моря, встаёт в четыре утра и давно привык, что дома его никто не ждёт.
Привычка, которой он немного стыдился, потому что понимал, что это такое.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Теперь он просыпался раньше, чем хотел.Будильник был поставлен на четыре, но уже несколько лет глаза открывались сами — минут за пятнадцать до звонка, в той же темноте, словно тело без спроса решило больше не отдавать ему эти последние минуты сна.Он лежал неподвижно и слушал дом.За окном был ветер. В Эймёйдене в ноябре ветер был всегда. Он приходил с моря, шёл по пустой улице и давил на стёкла так, что рама едва слышно потрескивала — будто кто-то пытался войти и не мог.Кот лежал у него в ногах, тяжёлый и равнодушный, и поднял голову только тогда, когда Дарек спустил ноги на пол.Пол был холодный.Ему нравился этот холод в спальне — первая трезвая неприятность нового дня. Батарея ещё не нагрелась; где-то в трубах постукивало, будто этажом ниже кто-то ходил. Хотя этажом ниже уже давно никто не жил.Первым делом — телефон.Так было всегда. Ещё не встав, ещё до света. Привычка, которой о…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.






Комментарии 0