Ледяная Амнезия 57

ТОМ 1 ГЛАВА 1 "НОВОЕ НАЧАЛО"

ТОМ 1

Глава 1. «Новое начало»

Темнота.

Голоса.

Крики.

Я резко просыпаюсь от кошмара.

— Аргх! Чёрт!.. Хм? Где? Что?

Я оглядываюсь и замечаю рядом чуть помятый клочок бумаги.

— О... тут записка.

Я беру его в руки. На нём немного неаккуратным почерком написано:

———–—————–

П#спорт

ФИО: ######### Д размазано кровью эль Иванович

Пропись: Центр, жилой дом №7, 23 этаж, г. Злюков

Профессия: Исследователь / Добытчик

Цель: Н#### #

——————————

Эта часть бумаги вырвана.

Я перечитываю написанное ещё раз.

— Хм?.. Д?..

В голове резко возникает боль.

— Аргх... чёрт... голова...

Я хватаюсь за виски.

Почему у меня болит голова?

Я оглядываюсь.

Койки.

Много коек.

На некоторых лежат мужчины и женщины. Часть из них перебинтована, некоторые испачканы кровью, другие просто лежат неподвижно.

Стены обшарпаны так, будто их лет тридцать никто не ремонтировал.

Некоторые койки перекрыты полиэтиленом.

Окна заколочены досками.

Через небольшие щели между ними пробивается белый свет.

На улице лютый мороз.

Я почему-то сразу думаю:

Наверное, из-за монстров.

Я замираю.

Монстров?

Откуда я вообще знаю, что они там есть?

Мои мысли прерывает резкий голос из другого конца зала.

— Воу-воу! Мужик, лежи! Тебе отдыхать надо!

Я поворачиваю голову.

В другом конце помещения стоит молодой парень в медицинском халате.

— Вы меня извините, но кто вы?

— А... я?

Он указывает на себя.

— Я Лёха. Ну, Лёша. Местный санитар. Забочусь о пациентах, не давая им тут дохнуть.

Он выглядит лет на двадцать пять.

Молодой, энергичный, но явно потрёпанный жизнью.

— Так что лежи.

Я снова смотрю на бумагу.

— А я хотел спросить... это моё?

Лёха подходит ближе и смотрит на паспорт.

— Хм. Я думал, ты мне ответишь на этот вопрос.

Он пожимает плечами.

— Но раз уж так... это было с тобой в рюкзаке, когда тебя принесли полумёртвого. Так что думаю, твоё.

— Ох... понятно.

Я смотрю на него.

— Погоди. А это как понимать? «Полумёртвого»?

— Да! Как хочешь, так и понимай. Ещё бы немного и—

Резкий женский крик из другой комнаты прерывает его.

— АЛЕКСЕЙ!

Лёха вздрагивает.

— О нет...

— СРОЧНО НУЖНА ТВОЯ ПОМОЩЬ! НЕСИ СВОЮ ЖОПУ СЮДА И ПОМОГИ МНЕ! ХВАТИТ ЛЯСЫ ТОЧИТЬ!

Лёха закатывает глаза.

— Ох, это тётя Галя.

Он снова смотрит на меня.

— Ну, у меня мало времени. Ты спи. А как проснёшься — зови меня. Раз уж память забыл, я тебе тут обо всём расскажу.

— Подожди, а—

— АЛЕКСЕЙ! ЭТИТЬ-МОЛОТИТЬ!

— Бегу!

Он уже разворачивается.

— Ну всё, дружище. Заметано?

Мне ничего не остаётся, кроме как кивнуть.

Лёха уходит.

— АЛЕКСЕЙ!

— Бегу я, бегу!

Его голос постепенно удаляется.

Я остаюсь один.

Лежу на койке и смотрю в потолок.

Я ничего не помню.

Кто я?

Что произошло?

Почему я оказался здесь?

Глаза постепенно начинают закрываться.

Ладно... отдых мне действительно не помешает.

Я закрываю глаза.

И медленно проваливаюсь в сон.

Пустота.

Свет.

Я ничего не понимаю.

Это сон?

Или видение?

Передо мной стоят два человека.

Я вижу только их силуэты.

Лиц я не могу разглядеть.

Они будто зовут меня.

Я пытаюсь приблизиться, но не могу пошевелиться.

Один из них что-то говорит.

— Д...

Второй повторяет:

— ...эль.

Я не понимаю.

— Д...* неразборчиво*... эль!

Внезапно всё вокруг наполняют крики.

Снова вопль.

Снова голоса.

Я пытаюсь понять, что происходит.

Но ничего не получается.

Неужели это снова кошмар?

ТОМ 1 ГЛАВА 2 "Дом?"

Я просыпаюсь после кошмара.

несколько минут просто лежу и смотрю в потолок.

голова не болит.

По крайней мере, не так сильно, как раньше.

Но слабость никуда не делась.

Всё тело какое-то тяжёлое.

Я снова вспоминаю тех двоих.

*Кто они?*

Почему они мне знакомы?

И почему я чувствую, что должен знать, что со мной произошло?

Во что бы то ни стало нужно разобраться.

Но для начала стоит понять, что у меня вообще есть.

Я оглядываюсь и замечаю под своей койкой рюкзак.

*Наверное, мой?*

Я медленно встаю.

В голове появляется лёгкое головокружение.

— Ух...

Я хватаюсь за край кровати.

Через несколько секунд становится легче.

— Ну-ка посмотрим, что тут у нас...

Я вытаскиваю рюкзак и открываю его.

Первое, что вижу, — несколько кусков какого-то мяса.

— Мясо?..

Я беру один кусок.

Запах странный.

Не тухлятина, но и обычным мясом оно не пахнет.

Я откладываю его обратно.

Дальше — походный нож.

Небольшая лампа.

Спички.

И...

Я достаю коробку.

— Ого.

На ней написано:

**9 мм.**

— Армейские патроны?

Я смотрю на коробку.

— Не знал, что у меня есть патроны.

Я задумываюсь.

— Значит, должен быть и пистолет?

Я снова перерываю рюкзак.

Пистолета нет.

— Отлично...

Зато внутри есть какая-то колба с жидкостью.

Я подношу её к свету.

Внутри что-то белое.

— Похоже на жидкий снег...

Я сам не понимаю, откуда знаю это название.

Дальше нахожу металлический лом, пару тканевых обрезков, кусок меха...

И что-то ещё.

Я разворачиваю небольшой свёрток.

— Фу!

Я чуть не роняю его.

Сердце.

Настоящее сердце.

*Чьё оно?*

Я быстро заворачиваю его обратно.

Дальше — стопка бумаг, скреплённая железкой.

— А вот это уже то, что нужно.

Несколько перьев.

Банка с потрохами.

— Ухх... ужас.

Я закрываю банку.

Больше ничего.

Я ещё раз заглядываю в рюкзак.

Мясо.

Нож.

Лампа.

Спички.

Патроны.

Странная колба.

Металлолом.

Ткань.

Мех.

Сердце.

Потроха.

Бумаги.

*Кто я вообще такой?*

Я поднимаю взгляд.

За заколоченным окном всё ещё видны белые поля.

На улице явно зима.

Но я всё ещё не понимаю, где нахожусь.

В записке было написано:

**г. Злюков.**

Интересно, где это?

В России?

Хотя то, что здесь упоминается жилой блок и этаж, меня настораживает.

И тут я снова вспоминаю.

*Монстры.*

Почему я знаю о них?

Откуда?

Мои мысли снова прерывает знакомый голос.

— Эй, ковбой!

Я оборачиваюсь.

Лёха стоит в дверях и улыбается.

— Ну что, проснулись? Улыбнулись?

Он потирает руки.

— Я сейчас на «перекуре», так что могу провести тебе экскурсию по нашему дому.

— Я... я...

Я замолкаю.

*Наверное, глупо отказываться. Тем более я ничего не помню.*

— Ладно.

— Давай, двигайся. Всё путём!

Он подходит ближе.

— Только осторожно. Швы заживают не быстро.

— Швы?

— Ага.

— А что со мной случилось?

Лёха усмехается.

— Вот экскурсия и покажет.

Мне не нравится этот ответ.

Мы покидаем поликлинику.

Так Лёха её называет.

Коридоры здания выглядят ещё хуже, чем зал с койками.

Где-то стены укреплены досками.

Где-то трубы обмотаны тканью.

Провода идут прямо по стенам.

На некоторых дверях висят таблички.

**НЕ ВХОДИТЬ.**

**ОПАСНО.**

**СКЛАД.**

Я замечаю одну металлическую дверь.

Вокруг неё висит несколько предупреждений.

На первой табличке написано:

**ВНИМАНИЕ!**

**ДВЕРЬ МОЖЕТ НЕ ВЕСТИ НА РЫНОК.**

**ЕСЛИ ДВЕРЬ ВЫВЕЛА ВАС В НЕИЗВЕСТНОЕ МЕСТО — НЕ ВХОДИТЬ. НЕМЕДЛЕННО ЗАКРЫТЬ ДВЕРЬ. НЕ ДЕРЖАТЬ ДВЕРЬ ОТКРЫТОЙ БОЛЕЕ 15 СЕКУНД.**

**ОБ СЛУЧИВШЕМСЯ НЕМЕДЛЕННО СООБЩИТЬ АТАМАНУ.**

Я перечитываю.

— Что это?

Лёха оборачивается.

— А? Дверь?

— Она куда ведёт?

— На рынок.

— Тогда зачем столько предупреждений?

— Потому что иногда не на рынок.

— А куда?

Лёха пожимает плечами.

— Вот этого никто не знает.

Я снова смотрю на дверь.

— И вы всё равно ей пользуетесь?

— Конечно.

Он продолжает идти.

— А как иначе на рынок попадать?

Я ещё несколько секунд смотрю на дверь, а потом догоняю его.

Через щели в заколоченных окнах виднеется улица.

Белые поля снега.

Серые многоэтажки.

Некоторые здания стоят почти целыми.

Другие выглядят так, будто их кто-то разорвал.

А между домами виднеются огромные лианы.

Они обвивают здания и уходят куда-то вниз.

Некоторые пробираются даже через разбитые окна.

— Это что ещё за...

— А? Лианы?

— Они же ненормальные.

— Конечно ненормальные.

Лёха говорит это совершенно спокойно.

— После Чертовщины много чего ненормального стало.

Чертовщина.

Это слово мне уже знакомо.

Но что именно произошло?

Я пока не спрашиваю.

Мы идём дальше.

На одном из этажей уже кипит жизнь.

Кто-то тащит ящики.

Кто-то ремонтирует генератор.

Кто-то спорит возле небольшой лавки.

Я смотрю на всё это и не понимаю.

*Мы что... действительно здесь живём?*

— Ну, — говорит Лёха, — добро пожаловать домой.

— Дом?

— Ну а что? А куда ещё?

Я ничего не отвечаю.

Почему-то это слово кажется мне странным.

Будто раньше у меня был другой дом.

Лёха продолжает:

— Ну, в общем, слухай. Мы в Центре. Тут, по сути, обычный рынок.

— Рынок?

— Ага. Торгуем, меняемся, живём потихоньку.

Он кивает куда-то в сторону.

— Есть Промка. Там очень опасно и мутантов дохрена. Но не все вроде нападают.

Я хмурюсь.

— Как это — не все?

— Ну вот так. Не все.

— А...

— Давай лучше послушай, у меня времени мало.

Он начинает загибать пальцы.

— Далее у нас ТЭЦ. Там куча хавки и тепло. По сути, благодаря им мы тут ещё не окочурились.

Загибает следующий палец.

— Есть река Лена. Там рыбаки, охотники. Оттуда нам мясо везут, рыбу и чистую воду.

Он смотрит на часы.

— Ох, чёрт... Время уже поджимает.

— Что?

— Моё, в смысле.

Он хлопает меня по плечу.

— Короче, сходи к Атаману. Он тут главный. Поспрашивай чего-нибудь.

— Атаману?

— Ага. Он, конечно, не всезнайка, но по обстоятельствам кое-что расскажет.

Он уже начинает уходить.

— Или к Проводнику.

Я останавливаюсь.

— А это кто?

— Проводник больше знает про аномалии и мутантов.

Лёха разворачивается на ходу.

— Выбор за тобой.

Он делает несколько шагов.

Потом останавливается.

— А!

Я смотрю на него.

— И к восемнадцати обратно на койку. Усёк?

— Эм...

— И ещё.

Он понижает голос.

— Проповедник мутный тип.

— В смысле?

— Ну... мутный.

— Это я уже понял, но—

— Всё, удачи! Я пошёл!

— А? Э? ЧЕГОСЬ?!

Дверь закрывается.

Я несколько секунд смотрю ему вслед.

— Эй...

Тишина.

— Лёш? Не оставляй меня тут!

Никакого ответа.

— ...Убежал.

Я вздыхаю.

*Ох... и кого же мне выбрать?*

Лёха сказал, что проповедник мутный тип.

Думаю, стоит пойти к Атаману. Он тут вроде главный.

Ну, если верить табличке.

Я немного прихрамывая начинаю идти по коридору.

Теперь, когда я знаю, что это место считается моим домом, оно почему-то выглядит ещё страннее.

На дверях висят разные надписи:

**СКЛАД.**

**МЕДПУНКТ.**

**ОБЩАЯ КУХНЯ.**

**НЕ ВХОДИТЬ.**

Через некоторое время я замечаю металлическую дверь.

На ней небольшая табличка:

**АТАМАН.**

— О. Вот и нужная мне дверь.

Я стучу три раза.

**Тук. Тук. Тук.**

Из-за двери раздаётся низкий твёрдый голос:

— Войдите!

Я открываю дверь и медленно захожу.

Передо мной сидит пожилой мужчина лет пятидесяти.

Седой.

В очках.

На нём старая советская форма с офицерскими звёздами.

На стенах висят карты.

Некоторые старые.

Другие явно нарисованы уже после катастрофы.

Мужчина поднимает глаза от бумаг.

— Здравия.

— Здравствуйте!

— Садись, чего стоишь?

Я отодвигаю стул и сажусь.

Он некоторое время разглядывает меня.

— Ну?

— У меня есть пара вопросов к вам насчёт устройства Центра.

— О.

Он откладывает бумаги.

— Ну, это ты по адресу.

Атаман немного смягчает голос и откидывается на спинку кресла.

— Только если собрался спросить, почему снег белый, а не зелёный, то иди к кому-нибудь другому. У меня дел хватает.

Я немного улыбаюсь.

— Нет.

— Уже хорошо.

— Я хочу узнать именно про Центр.

— А не про весь мир сразу?

— Именно.

— Вот и отлично.

Он снимает очки и протирает их краем формы.

— Спрашивай.

— Что вообще происходит в Центре?

Атаман смотрит на меня.

— А что ты хочешь узнать?

— Как здесь всё устроено.

— Уже лучше.

Он начинает загибать пальцы.

— Жилые дома поделены между общинами. Один дом — несколько городков. У каждого свои старшие, склады, правила и охрана.

— Поэтому Злюков и Зорков?

— Ага.

— Они живут в одном здании?

— Живут.

— И ладят?

— Пока не начинают делить еду, электричество и место на складе.

Он пожимает плечами.

— В общем, как люди до Чертовщины.

Я ненадолго замолкаю.

— А чем вообще живёт Центр?

— Торговлей.

— Это я понял.

— Тогда зачем спрашиваешь?

— Хочу понять, чем именно.

— Уже интереснее.

Он начинает загибать пальцы.

— Провиант. Мясо. Рыба. Вода. Одежда. Металл. Старые вещи. Патроны. Инструменты. Артефакты.

— Артефакты?

— Да.

— Что это?

Атаман смотрит на меня.

— Ты серьёзно ничего не помнишь?

— Я бы не спрашивал, если бы помнил.

— Логично.

Он откидывается назад.

— Артефакт — это предмет, который изменился из-за аномалий. Некоторые полезны. Некоторые бесполезны. Некоторые убивают тебя быстрее, чем ты успеешь понять, что держишь их в руках.

Я вспоминаю свой рюкзак.

Странную колбу.

Мясо.

Сердце.

Патроны.

*Неужели я собирал всё это?*

— А аномалий в Центре много?

— Достаточно.

— Каких?

— Это уже к Проводнику.

— Лёха сказал то же самое.

— Значит, хоть что-то полезное он тебе рассказал.

Я усмехаюсь.

— А что насчёт рынка?

Атаман перестаёт улыбаться.

— Что именно про рынок?

— В каждом жилом блоке есть дверь, которая туда ведёт.

— Да.

— Она аномальная?

— Да.

— Куда именно она ведёт?

— На рынок.

— Это я понял.

— Тогда зачем спросил?

— Хотел понять, как.

Он смотрит на меня.

— Вот этого никто не знает.

Атаман подходит к карте.

— Дверь всегда находится в одном и том же месте.

Он проводит пальцем по схеме здания.

— Но точка выхода меняется.

— То есть?

— Сегодня откроешь — выйдешь в одном месте.

— А завтра?

— В другом.

— А если повезёт?

— Попадёшь на рынок.

— А если нет?

Он смотрит на меня.

— Тогда надеешься, что дверь ещё помнит дорогу обратно.

Я молчу.

— И всё?

— Нет.

Он снова садится.

— Не открывай её после полуночи.

— Почему?

— Потому что нельзя.

— Это не ответ.

— А мне плевать.

Я хмурюсь.

— Но почему?

Атаман несколько секунд смотрит на меня.

— Ты слишком много спрашиваешь для человека, который только вчера очнулся.

— А вы слишком много недоговариваете.

На его лице появляется едва заметная улыбка.

— Уже лучше.

Он берёт кружку.

— Значит, мозги всё-таки работают.

Я замечаю на стене несколько табличек.

**НЕ ОТКРЫВАТЬ ПОСЛЕ ПОЛУНОЧИ.**

**НЕ ОТКРЫВАТЬ ПРИ ПЛОХОМ ПРЕДЧУВСТВИИ.**

**ЕСЛИ ДВЕРЬ МОКРАЯ, ТЁПЛАЯ, ПУЛЬСИРУЕТ ИЛИ ИЗДАЁТ ЗВУК — СООБЩИТЬ АТАМАНУ.**

— Эти правила действительно настолько серьёзные?

— Да.

— Кто-нибудь нарушал?

Атаман замолкает.

— Конечно.

— И что случилось?

Он медленно ставит кружку на стол.

— Следующий вопрос.

Я понимаю, что ответа не будет.

— А что насчёт Мёртвых земель?

Атаман смотрит на меня поверх очков.

— Я сказал — вопросы про Центр.

— Но это же рядом.

— Нет.

— В смысле?

— В прямом.

Он наклоняется ближе.

— Мёртвые земли не находятся рядом с Центром. Иногда они находятся там, где минуту назад был Центр.

У меня по спине пробегают мурашки.

Я решаю не продолжать.

Но тут в голове снова всплывает тот сон.

Два силуэта.

Голоса.

**Д...эль.**

Я достаю из кармана помятый листок.

Кладу его на стол.

Атаман смотрит на запись.

Его взгляд задерживается на размазанной кровью части.

— Ты сам не знаешь?

— Нет.

— И ничего не помнишь?

— Почти ничего.

Он берёт листок.

Переворачивает.

Смотрит на оборот.

Потом снова на меня.

— Интересно.

— Что?

— Ничего.

Он возвращает бумагу.

— Ты действительно хочешь вспомнить?

— Да.

— Почему?

Я не сразу отвечаю.

— Потому что должен знать, что со мной произошло.

Атаман некоторое время молчит.

Потом произносит:

— Тогда вспомни то, что ты видел в прошлой жизни.

Я хмурюсь.

— В прошлой жизни?

— Не буквально, идиот.

Он впервые улыбается.

— Я про жизнь до того, как ты проснулся здесь.

Я отвожу взгляд.

Перед глазами снова появляются два силуэта.

— Я видел двух людей.

Улыбка Атамана исчезает.

— Каких?

— Не знаю. Я не видел лиц.

— Что они делали?

— Звали меня.

— По имени?

Я киваю.

— Что они сказали?

Я закрываю глаза.

— Д... *неразборчивая речь*... эль.

Атаман ничего не говорит.

— Вам это о чём-нибудь говорит?

Тишина.

Слишком долгая.

Я открываю глаза.

Он смотрит на меня уже совсем иначе.

Не как на пациента.

Не как на обычного жителя.

Будто пытается понять, что именно перед ним сидит.

— Нет, — наконец говорит он.

Слишком быстро.

Я это замечаю.

Но ничего не говорю.

Атаман снова берёт бумаги.

— На сегодня хватит.

— Но—

— Ты ещё слабый.

— Я могу—

— Можешь лежать и не умереть. Для начала этого достаточно.

Я невольно усмехаюсь.

— Вы всегда такой?

— Какой?

— Грубый.

— Нет.

Он надевает очки.

— Иногда хуже.

Я встаю.

Ноги слегка дрожат.

— И куда мне теперь?

— Туда, куда хотел.

— Я хотел узнать больше о Центре.

— Теперь знаешь.

— Не всё.

— А тебе и не нужно всё знать.

Он поднимает взгляд.

— Особенно сейчас.

Я уже собираюсь выйти.

— Эй.

Я оборачиваюсь.

Атаман смотрит прямо на меня.

— Если дверь на рынок будет выглядеть не так, как должна, не открывай её.

— Я понял.

— Нет.

Он говорит совершенно серьёзно.

— Ты не понял.

Пауза.

— Поэтому просто запомни.

Я киваю.

— Хорошо.

Я выхожу.

Дверь закрывается за моей спиной.

Я снова оказываюсь в коридоре.

*Странный человек.*

Но почему-то мне кажется, что он знает гораздо больше, чем рассказал.

Я иду дальше.

Теперь мне хочется увидеть тот самый рынок.

Не знаю почему.

Может быть, потому что это единственное место, о котором мне рассказали хоть что-то конкретное.

Через несколько минут я нахожу ту самую дверь.

Металлическая.

Старая.

Обычная.

Почти.

Я смотрю на часы.

**15:47.**

До полуночи ещё далеко.

Я вспоминаю предупреждения.

*Не открывать после полуночи.*

*Не открывать, если плохое предчувствие.*

*Если дверь мокрая, тёплая, пульсирует или издаёт звук — сообщить Атаману.*

Я медленно подхожу.

Кладу руку на ручку.

Холодная.

Обычная.

Никаких звуков.

Никакого тепла.

Никакой влаги.

Я задерживаю дыхание.

*Ну что ж...*

Я нажимаю на ручку.

**Щёлк.**

Дверь начинает открываться.

**Конец второй главы.**